Я долго убивал твою любовь.
Оставим рифмы фирменным эстетам -
не "кровь", не "вновь" и даже не "свекровь";
не ядом, не кинжалом, не кастетом.
Нет, я повел себя как дилетант,
хотя и знал, что смысла нет ни малости
вязать петлю как карнавальный бант,
что лучше сразу придушить из жалости.
Какой резон ребенка закалять,
когда он изначально болен смертью?
Гуманней было сразу расстрелять,
но я тянул, я вдохновенно медлил
и как-то по частям спускал курок,
в позорном малодушии надеясь,
что скучный господин по кличке
Рок еще подбросит свежую идею.
Но старый скряга под шумок заснул;
любовь меж тем росла как человечек,
опустошала верности казну,
и казнь сложилась из сплошных осечек.
Звенел курок, и уходила цель;
и было неудобно догадаться,
что я веду с самим собой дуэль,
что мой противник не желает драться.
Я волновался. Выстрел жил лет пять,
закрыв глаза и шевеля губами...
Чему смеешься?..
- Рифмы нет опять,
и очередь большая за гробами.