перебирая слово словно рис перед посевом в плов
от пришлых зерен и камней случайных
глаза опущенные вниз по золушьи
к такому положенью привыкают
не в силах оторваться от стола
ли пишут срок снотворные стишата
ли ждут звонка который никогда
реально не случится
на кольцах лет фаланг шуршат беззвучно
пылью рисовой
которую ни стоками воды
ни веялкой движений
из мыслей не изжить
так мол на краски растирает камни
а чья-то акварель их нарисует
и снова плыть
осеннему листу в пруду холодном под крики лебедей
без осени
без ветра
без людей
не зная ничего о правилах
восточной кухни
