На ней простая блузка в клетку.
Идёт, покусывая ветку.
Горчит, должно быть, на губах.
Июнь черёмухой пропах.
Он сыплет лёгким белым цветом
На плечи женщине, на грудь.
Она совсем легко одета,
Идёт, поёживаясь чуть;
То с горки тропкою сбегает,
То затеряется в листве.
Коса тяжёлая, тугая
Лежит венком на голове.
Мы встретились, в глаза взглянули
В такой тиши, наедине, -
И в жизни вдруг не потому ли
Чего-то жалко стало мне.
Чего? И сам я не отвечу.
Не то ль, что голова бела,
Не то ль, что женщина при встрече
Глаза спокойно отвела...
Не потому ль слова об этом
Как терпкий привкус на губах.
Под северным холодным небом
Июнь черёмухой пропах.

 

 

Степан Щипачев