— Я не знаю, как жить все дожди напролёт,
ладно, первый заешь, а четвёртый проспишь,
но с утра - до метро ненавижу весь мир,
если неба кусок застревает меж крыш.
А потом, добежав, заходить в кабинет,
Улыбаться им всем, растворяясь в углу.
Что-то делать для лиц, не встречавшихся мне,
Вечно слушая дождь, что долбит по стеклу.
Целый день в никуда, ни за что, в водосток,
Чтоб под вечер без смысла упасть на диван.
И простуду достав из промокших сапог,
Утыкаться...

— В плечо?

— Ты смеёшься? В экран!
Ну, а там, как всегда, выливается грязь
По гнилым языкам, из распахнутых ртов.
Но уж лучше они, чем молчание стен,
Ну, и чтоб по ночам больше не было снов.
На пяти из семи ставим попросту - крест,
Выходные придут, но на чёрта они?
Я мечтаю сбежать, но не знаю, куда,
Я не знаю, как выжить в осенние дни.

— Я не знаю, как жить в твоём странном мирке,
Что был создан как будто осенним дождём.
Есть миры, что найдёшь между книжных страниц,
Есть миры, что приходят по нотам в твой дом.
Есть миры, что рождаются в капле чернил,
Или мчатся за кистью цветной полосой,
Или движутся в танце - латино, хип-хоп,
Или ловят на фото момент, как лассо.
Есть миры, что даёт нам улыбка друзей,
Пара шуток, объятий, смешных смс,
Яркий зонт и стаканчик с кофейной бурдой,
А ещё редкий лучик, упавший с небес.
Может, дело не в том, что болтает экран,
Не в бессмысленных днях и тяжёлой борьбе,
Не в простуде, что вечно сидит в сапогах,
Не в осеннем дожде,
не в стенах,
а в тебе?

© Deacon