Мне сегодня не нужен ни доктор, ни виски, Я из белых ворон становлюсь, словно смоль. Обхожу стороной дорогих мне и близких, А по телу, как кровь разливается боль. Не упасть, не взлететь. Я под тучами низко, Пью с криницы я жизнь, где размешана соль. Я заметил в душе фальшь и серую нечисть, Что, как гнёт меня клонит и клонит к земле. Моя тень отвернулась, ссутулились плечи, Но стараюсь лететь на подбитом крыле. Я стараюсь смотреть на горевшие свечи, Видя облик свой бледный, на чёрном стекле… Я не знаю, зачем дует чёрная стужа, Словно сам сатана, выбрал песню души. И теперь словно яд, моё сердце он рушит, Продавая кусочки в свой ад за гроши. Продаёт мою лиру бумажной игрушкой, Где на строках стихов моя бедная жизнь. Я не помню, а может, с рожденья я болен, Болен грустной, печальной, и горькой душой… Словно в сердце моём медный звон колоколен, Только он в далеке, за какой то чертой... Я пойду, где рассвет, где пурпурное поле, По ступеням небес… в двери света … домой. © Copyright: Сергей Грицай, 2014 Свидетельство о публикации №114122901401 Олвия