Перестал надоедливый дождь барабанить по стеклам опрятным.

Я, поддавшись пришедшей хандре, будто снова чего-то ищу.

Донесётся опять разговор двух соседей стоящих в парадном,

Но не стану их слушать, уйду в кабинет, под цветной абажур.

Там под мерные звуки часов я открою лежащую книгу,

В ней любимое место найду, где бывал мой простой карандаш,

Мне «поможет» читать дневники добрых старцев мой рыжий мурлыка,

Мягкой лапой тревожа листы и входя, может быть, в эпатаж.

Потемнело. Открою окно, не боясь прилетающих мошек.

Выпуская на улицу свет, тихо имя Твоё прошепчу.

И хандра в тонкий сумрак уйдёт за дождём, в мир, который не прошен,

Забывая меня насовсем и оставив на память свечу…

Вика Корепанова