Вечер болен влагой слепых дождей, Болен прошлым, горечью, тишиной, Лихорадкой памяти, снов, страстей, Мельтешением лиц, как в немом кино, Заоконной дрожью нагих рябин, Хвор предзимьем, слякотью, сир и стар, Хлипкой тенью прячется в шелк гардин - Надоел себе, от себя устал... Для того, кто сызмальства был горбат, Панацеей не станут ни мёд, ни йод - Вечер самой грустной из наших дат Отхандрит своё и с хандрой уйдёт © Copyright: Елена Бланкет, 2013 Свидетельство о публикации №113100110433