Середина недели.
Среда, день тяжелый.
Начало дня. Еле разлеплены веки. Тело, как после асфальтоукладчика. Руки-плети. Настроение "штаниноподнимаемое" и то, едва с натяжкой на 3 с "+".
На работе сплошная работа. В процессе возникают нелепые мысли, о том "есть ли конец работы?", перефразированный только последним словом. Мыльнопузыринными аномалиями вылетают цифры из под моей ручки. А мои ручки уже пошли "венами", налиты артрозным недугом.
Только среда.
Пью кофе. Ведрами. Ведро за ведром. Не просыпается, хоть плачь.
В мозгу летает навязчивая идея, только навязчивость никак не влияет на принтие решения. Вопрос застыл крючком и не решается.
Обед. Настроение практически глазоразлипетельное. Телефон не умолкает, опять цифруемся, жонглируя спецтерминами, понимая друг друга наполовину. Не на лучшую. Поэтому перезванивается, в зависимости от работы телефонной компании местного разлива.
Падаю головой на пузатый журнал, чувствуя себя овощем. Такой себе прошлогодней морковкой и по цвету и по консистенции.
Мерзопакостно шкребутся в дверь. Книксены и реверансы. Работа продолжает наматываться на мой рабочий график, как нитка на катушку.
Вторая половина дня. Настроение расклеенопассивное.
Впереди виден просвет конца. Дня.
Бодрит, только глубоко под подсознанием. Курю предпоследнюю никотиновую палочку из пачки. Дым сизобелый, как коробочка хлопка. Сквозь просвечивает мое одиночество. Телефон, наконец перестает идиотизировать и действовать на упадническое состояние обморочной души.
Часы практически на финише. Я на низком старте. Ключи звенят на связке, беспокоя плюшевого тигра брелком.
Дверь закрывается медленно и с удовольствием.
Итого не подводится.
Дорогой кунается.
Минус день.