"Знаешь,он в Чечне воевал..."-мы идем по душной Москве.Они рассказывает мне про него-знакомого металлиста,прошедшего Чеченскую войну.Говорит,как он неохотно отвечает на все вопросы,касающиеся этого,а вокруг снуют люди,машины,и слова тонут в этом гуле...
Все дороги ведут...к Болотной площади.Абсолютно случайно.Сегодня там на редкость тихо,от того огромного сборища неформалов,приходящего по пятницам тут только жалкие крохи,да и те лениво загорают под мостом или на лавочках.А мы бежим в дальний угол-к холодному фонтану,долго умываемся и смеемся,хватая друг-друга за шею мокрыми руками и брызгая водой...да,практически дети.
И уже около метро..."Знакомое лицо,пошли поздороваемся!"-она тащит меня за руку к высокому смуглому мужчине лет тридцати на вид.Смуглая кожа,на голое мускулистое тело надета кожаная жилетка,голову прикрывает кожаная шляпа,на ногах берцы,в которые заправлены старые потрепанные джинсы.Красивое худое лицо,во рту дымящая трубка.А на плечах шрамы,и опирается на палку-сильно хромает.И даже без пояснений стало понятно,что это "тот самый знакомый".
"Привет..."-у него низкий,"глубокий" голос.Такой может быть только у человека,который много пережил.И взгляд,который невозможно описать,но я еще никогда не видела такого взгляда.Тяжелый,пронизывающий,но такой притягивающий...
Да и вообще,он выделяется среди других молодых людей.И не только шрамами,просто...просто непонятно,что,но рядом с ним особенно.Это сложно сказать,можно только почувствовать.
Каждый день на Болоте бывает много людей.У каждого своя судьба.И он тоже среди них,тоже разговаривает и смеется...но такого взгляда там нет больше ни у кого.