Ни сачком уловить

бесстыдную легкость детства,

ни приметить точку, где время его доело.

Вот вы стаей несётесь к речке,

вереща и забыв раздеться.

Десять пыльных местных чертят

и ты -- городской маршмеллоу.

Мелкий -- мокнешь до синевы

и ныряешь в любую лужу,

без скандала и боя не покидаешь пляж.

Что ж, ликуй, получай монтаж.

Сам живешь. Сам жуешь свой ужин.

Сам себя, запихнув в обнову, отводишь в ложу.

Месяц в городе возле моря.

И что же? Что же?

Даже ножку не обмакнёшь?

Месяц в городе возле моря,

каким уродом

предстаешь пред собой семилетним:

не плескался, имел -- не брал.

Просто слушал его дыхание где-то рядом,

просыпаясь в пустую вселенную в пять утра.

И ходил каждый час проверять,

как тревожный сторож,

все ли мачты на месте,

в норме ли горизонт.

Ладно, всё это сопли.

Но стихи -- часто сопли, что уж.

Как-то раз

по дороге домой замечаю окна СИЗО --

тоже с видом на море.

Владельцы бежевых спален,

посетители устричных,

зрители грустных пьес

от такого бы вида плакали и мечтали

натворить что-нибудь,

попасться да и присесть.

Возвращаюсь к своим проблемам:

эклеры -- редко;

текст, как видите, рыхлый;

жизнь ничему не учит.

Я не знаю: море в окне украшает клетку

или делает жутче?

Собираюсь ползти домой,

ну, вернее, в место постоя.

И мечта у меня простая --

снять ботинки и выпить чая.

Но иду под уклон,

разгоняюсь, бегу, взлетаю --

потому что могу,

и погода не подкачала.

Владивосток, 2020

https://lllytnik.livejournal.com/108887.html