![]() | Нелли_Солодкова написал 01.11.2015 20:30:07: Хм...Чисто мужской дневник...и хоть...\"Немойберег\"..но собеседник интересный..Только бы знать...где ваш берег...? Тогда многое по стихам можно узнать о хозяине дневника...
|
![]() | AIw написал 08.10.2015 21:40:37: Триолет
Стоит на ринге, как боксёр,
В любую непогоду.
И смотрит фото режиссёр,
Не отрывая хитрый взор:
Стоит на ринге, как боксёр,
Уже давно, с каких-то пор,
Здесь света проводник народу
Стоит на ринге, как боксёр,
В любую непогоду. )
|
![]() | Немойберег написал 09.04.2015 00:02:16: Чтобы познакомиться с автором, нужно читать его произведения.
|
![]() | vlad_mir написал 04.04.2015 15:46:19: Хотелось бы познакомиться с автором, но в разделе \"О себе\" нет ничего. Хотя - нет! Там же просьба о цитирование, а это уже кое-что.
|
![]() | Lovuhcka написал 23.03.2015 09:29:11: Милейший блог, милейшие стихи! |
Василиск | Поэтическая забава | Словарь поэтических форм |
Василиск - поэтическая забава, заключающаяся в написании лирического октета (восьмистрочника), легкими штрихами описывающего текущее состояние внутреннего мира - поэта или героя стихотворения. По форме это может быть два катрена, два терцета и дистих, триолет, межстрофник... но главное в василиске - это не метр, не размер, не фигура, не построение, а состояние души, запечатленное, словно на картине или на фотографии в восьми строчках.
Всё осыпается вокруг,
Всё засыпает.
А я иду, иду, мой друг -
Куда, не знаю.
Дороги шепот под ногой...
Туман призрачный...
А ты, наверное, с другой,
А я не плачу...
Немойберег.
Грустишь - не можешь закричать,
Облегчить ношу,
Заставишь сердце застучать
О чем-то прошлом...
Вздохнешь, по жилам пробежит
Сомнение дрожью:
Как день мог без неё прожить?
А день уж прожит...
Немойберег.
Она тебе сердце в дрожащих руках
Протянет, и взором лишь спросит,
Вернется ль с тобою мечта в облака -
Весна в эту вечную осень...
Она тебе всё - да, чего ей скрывать? -
А ты, ты удержишься вряд ли
В открытые настежь глаза наплевать
За эти наивные клятвы.
Василиса_Иванова.
Масленница
Седмица пустоты, седмица грусти,
Где каждый - первый, каждый - сердца ком,
И серость, сырость, а не сырность чувства
У душ, текущих мусорной рекой.
На лиц блины намазать б меду счастья
И есть их взглядом, чтоб забылся скит
Печали, стал бы каждый шаг промаслен
К любви, и пеплом - чучело тоски.
Рубрики: | Поэзия Словарь поэтических форм |
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |