- а я стою в стороне и улыбаюсь. Причем на этот раз моя улыбка искренняя. Или кажется? А это вам решать. Тебе, Марк. Я ведь знаю, что ты это прочитаешь, я знаю - ты хочешь увидеть тут нашу переписку. Ты правда хочешь? нет, не так...Ты просишь? - тихий смешок - Впрочем я отвлеклась. Они ссорятся и это способствует тому, чтобы я улыбалась. Я не имею ничего против той девушки, ее наивности, а может быть и восхищаюсь ее Игрой, ее иллюзией. Наверное я бы хотела увидеть Кузнеца, а может быть нарисую сама - иллюзию. Марк сказал - она забросила рисунок. Впрочем, снова не о сути. Они ссорятся...

- Танцем? Пляскою? Мыслью? Зеркалом? Ты не веришь мне, мой доверчивый, ты крадешься вдоль узких улочек, что в душе моей. Ты так думаешь. Мой доверчивый, к черту ложь - черно-алою лентой нож, но не в спину, не в сердце - не в душу - а в глаза твои - не нарушив - той гармониии, что так ветренна...будней серых и малость пепельных...что, чуть страшно? Тогда прощай...Навсегда ли? Не знаю...я - выпить чай...-

Я пишу эти строки, Марк. А вы ссоритесь. Потому что ты молчишь с ней и говоришь со мной. Тебе не дано разгадать меня. Тебе не дано - меня. Нас нет, тех, которые Ты и Я -