"Без восьми минут двенадцать. Я стою в коридоре под большими часами, и пью из новогодних бокалов.
Фу, как дёшево…
И я буду холодной и неприступной. И буду пить за нас. За ''нас'', которых никогда не было…
А видела тебя я в последний раз, когда ты закладывал невероятные па со Снегурочкой, на которой почти не было юбки. Самонадеянная стерва попалась...
Но нет, я без претензий. Иначе бы я себя выдала.
И, кстати, знаешь, а если уж ты так хочешь, у меня будут стройные ноги.
Только будут они уже не твои.
Хотя не обольщайся… они твоими и не были, милый.
В очередной раз принимаю решение вычеркнуть тебя из своей жизни. Потому что у меня в венах кровь, а не вода.
Заставил снова поверить в сказку – пожинай плоды своего труда. Впрочем, сказка-то со многими оговорками… и вот тебе из неё следствие.
В идеальном мире все сразу принялись бы спрашивать «что случилось?». В мире же этом подобный вопрос зададут только тогда, когда начнут замечать нехилые круги под глазами.
Но тогда спрашивать уже бессмысленно. Ибо яд давно действует изнутри…
Либо яда нет. Просто уже всё равно. А это на самом деле куда хуже любого яда."