Как-то раз на прошлой неделе у меня выборочно отключились клавиши клавиатуры. Я начала печатать такой бред, такой бред - страшно признаться.

Три дня назад у меня отключилась функция проверки орфографии. Я начала писать такой бред, что можно было бы подумать, что я если не псих, то, по крайней мере, хронический дислексик.

Кончилось это восстание машин тем, что окончательно отключилась и моя собственная голова (хоть она и не машина, но в тот момент была близка к абсолютному отсутствию разумных реакций). Я начала вдруг писать направо и налево такой бред, такой бред... Слава мозгам, все обошлось.

Дальше меня обуял (обурел, обурял?) штормовой депр (назовем это так), я выпила немножечко валерьянки в прикуску с мелиссовым чаем, и поэтому легла спать в 8 часов вечера.

(Если я еще раз напишу что-нибудь про любовь своим корявым сложком - швырните в меня кирпич. Скиньте на меня бетонную плиту. Окуните меня в поток ледяной воды, чтобы я околела насмерть и не мучалась. Иначе никак.)

Дура какая-то, ну тебе же все понятно объяснили...

Я давно мечтаю купить банку мыльных пузырей. Вот возьму ее, фотоаппарат и кого-нибудь с собой, мы выйдем в поле с конем и будем пузырепусканием и травосотрясанием распугивать там пчел, вот.

Иначе можно совсем сойти с ума.

Из веселого и приятственного.

Вот на одном форуме спрашивают: <Как быть, когда любишь фотографию?> Я бы и хотела посоветовать что-нибудь, чтобы как-то помочь человеку в такой сложной ситуации. Например, попробовать как-то отвлечься - начать пить, например. От этого со временем начнется легкий богемный тремор в руке и мутнота в глазу и тогда уж хочешь - не хочешь, а придется фотографию разлюбить. Ну или я не знаю, что еще. Утопиться тоже, говорят, помогает от любви, и к фотографии в том числе, но это радикальный способ, конечно, это если уж совсем безответно. Вот я и не стала ничего писать, а то так и загубить человека недолго. Там ему и так уже умные люди посоветовали много всего.

А вот еще. Я думала, блинчики с творогом - а они с мясом. Правда, с хреновым каким-то, но все равно хорошая примета, наверное. Я вообще считаю, что лучший творог - это мясо.

И еще что... Ах, да. Мне опять часто пишет мой любимый юноша Эндрю из Кейптауна. Мы знакомы с ним тысячу тысяч лет. Он помнит меня молодой красивой златовлаской, похожей на "русскую ballet-dancer". У него есть страшненький белый бульдог, "Ниссан Микра" и квартира с видом на какой-то кейптаунский порт с одной стороны и на железную дорогу с другой, а еще он любит пастельные цвета, японскую поэзию и пионы. Было время, когда у меня случались сердечные спазмы каждый раз, когда электронная почта звякала мне в ухо уведомлением о его сообщении. А потом из-за него я влюбилась насмерть в другого мужчину, с моего материка, но это уже другая история, я ее расскажу потом как-нибудь, внукам.


Хорошей недели всем.