usik (writers) все записи автора Приветики! мона к вам? хотелось бы попробоваться и здесь.
Не делай больно
Автор-юля(юсик)

пейринг: мариса-пабло
жанр:романтик
статус:окончено.
размер:мини-фик
саммари:читайте-сами узнаете!
рейтинг: pg
~ Уходя из сердца, уходи спокойно,
Я не буду плакать, угрызаться болью… ~
«Пабло, целуя других, ты не представляешь, что может чувствовать девушка, любящая тебя. Ни ревность, ни жалость, а только ноющую боль в сердце. Если хочешь забыть, не оставляй тяжелых отметин-касаний, если хочешь любить, то делай это тихо, незаметно, чтобы не обращать внимания на мои глупые выходки. Да, блондинчик, тебя сложно выкинуть, словно лишнюю вещь, ты всегда будешь нужным. Сладкие доли счастья. Были, когда-то в прошлом ты относился ко мне с той малой вероятностью, что называется дружбой, а я – с нечто большим, с любовью. Так легко разрушили иллюзию взаимности два сердца, между которыми разбилась молния. Она отсекла половину одного и четверь другого. Не вспоминай меня плохими словами, оскорбленными чувствами, надеюсь, что это не так. Расстанемся, ну что ж, так суждено, прими свою судьбу»
Одинокая девушка, волосы бьются по ветру, цепляются за ветки деревьев. Она идет с автобусной остановки, подальше от колледжа, чтобы никто не видел грусти, запечатанной в ее глазах. Тайные чувства пробили себе дорогу, нарушили молчание. Точно молоточком выбивали дыру в груди. Слова все еще звенят в голове, отсутствующий взгляд, его полное равнодушие. Все произошло быстро, еще в холле, она сказала о любви, а он отверг, Она сдержалась от соленых слез, он убежал наверх, по лестнице к друзьям. Им одиночества хватало, но в жизни солнца было мало, столкнулись резко две души. Погрелись над костром от общего горя, оба не поняты, оба отброшены, оба забыты, откинуты обществом. Машины ревут от злобы, девушка мешает им ехать, загораживает дорогу. Мечты их в чем-то совпадали. Мальчишка, парень, называй, как хочешь, пытался исчезнуть от родительской опеки, она, мятежница, ругалась со всем миром и краской заливала щеки.
Пабло Бустаманте, красивое имя, «сыночек», но с нравом, певцом он прозван за славу, за честное горькое право… Ведь обречен с семейкой своей остаться, скитальцем. Или по стопам, по газетам, в журналы, на плоский, широкий экран. Есть два пути: быть вместе, истину найти, или расстаться, в обиде, в горе потеряться. Каждый стоит перед последним мостом, на разных сторонах реки. Что выберут они, сойтись или прыгнуть в воду, назло смешливому народу.
Рыжая бестия, вокруг волос полыхает огонь, синее пламя чужого знамени. Пинками катает по асфальту банку «Трофи», удар, больно, попался камень. Под снегом уже ничего не видно. Присела на что-то мягкое, наверное, в сугроб, потерла ногу, жить можно. Они расстались. Как обычно после урока всеми любимой Хильды, хиппующей училки истории, направились на репетицию в мрачную квартиру Пабло. Мариса часто сбивала его с мелодии, видимо ему это надоело, был взбешен, пошел подышать свежим воздухом. Она осталась в терзаниях самой себя, закусывая губы, сжимала кулачки, недавно избившие Томаса. Эта компания ходила неразлучно. Оторвать Пабло от них было невероятно сложно. Но непокорность не позволила Марисе Спиритто сдаться. Ее верные подруги сумели увести бронированную защиту «мэра». Разговор был коротким, сказать было нечего. Она не увидела ничего в глазах, но словно одурманенная его голосом, продолжала тонуть в этих голубых стекляшках. Падать больно, а девушка не рассчитала. Разбежались, с какой тяжестью дается это выражение, противно от одной мысли, что это всего лишь шутка. Что на следующий день он пойдет сплетничать с друзьями.
Половина ребят, глядя на них, недоумевали, что ТАКИЕ и по отдельности. Эти подлецы исподтишка подглядывали, подслушивали, подсматривали, писали письма от одного другому…сегодня, тихонько спрятавшись за деревья, бросали под ноги затвердевшие комки снега. Один попал ей в коленку, но не обернулась, хуже быть не может - мелькало отразившееся от сверкающего льда чувство.
Мариса быстро убежала из квартиры, испугалась вновь остаться одной, улица не пускала ее, толпа смешалась, специально пряча обманщиков. Протиснувшись в центр, девушка пошатнулась и упала. Какая-то кокетка, малолетняя стерва, целовала, обнимала единственного, любимого, ЕЕ любимого…
Состояние шока. Колуччи шмыгнула носом, приходя в себя, плавно поднялась, не вызывая паники. Тут он ее заметил, оторвался от своего «важного» дела, участливо помог не упасть снова.
-Что с тобой?
-Споткнулась.
-Почему так выглядишь, плакала?
-Нет, болею…
-Это из-за меня?
-Нет, от простуды…
-Тогда, наверное, пока?
-Пока…
-Береги себя, будь осторожнее.
-Не делай мне больно…
Он вернулся к той девице, совершенно позабыв обо всем на свете, а юная душа, познавшая боль, ушла в ночь, тихонько плача и поскуливая…

Марисситта (writers) все записи автора Название: Странная Штука-Жизнь.
Автор: Марисситта, она же Вебриночка.
Бета: Я, вот только ошибок всяческих всё равно безумно много, поэтому если кто-нибудь возьмётся за этот фан-фик, я буду очень благодарна этому человеку! Тем более фик уже закончен! Кто-нибудь отбетте его пожалуйста!!!
Вид: фан-фик.
Размер: миди, по моим меркам.
Статус: окончен!!! (наконец- то).
Фандом: Мятежный путь, Мятежный дух, Rebelde Way.
Главные герои: Марисса, Томас и Пабло.
Рейтинг: Скорее R, хотя, я не умею их определять...
Жанр: POV(point of view), наверное, так.
Саммари: Ну,Марисса и Томас лучшие друзья. Между ними начинает зарождаться новоё чувство, но всему мешает тайна, которая связанна с исчезновением Пабло Бустаманте.(Во блин, закрутила. В общем, я не умею описывать фики и вообще, пересказчик из меня никакой...)
Дисклеймер: Яир Дорри и Крис Морена.
Предупреждение: Смерть одного из персонажей, но не совсем реальная... Потом всё поймёте.
Право на размещение: Без согласования со мной, нет.


Читать далее

Life_of_producer (writers) все записи автора Собственно, снова здравствуйте. Хотелось бы наслаждаться чужими творениями и делиться своей писаниной почаще, но сейчас занята "Продюсером", из которого, собственно, и состоит мой дневник.
А пока не разобралась... Очень хочется услышать мнения... Спасибо.
"Что ещё сказать"

Tanita_Cherry (writers) все записи автора Приветик!!! Встречайте новенькую, только не знаю, как здесь выкладывают рассказы, просто так, сразу???
Ну, в общем... Мой рассказ...

Она сидела в мягком удобном кресле, подобрав под себя ноги и глядя в противоположную стенку, хотя в руках держала открытую книгу и чашку давно уже остывшего чая... Да уж... сейчас уже вспоминать о том, что произошло два года назад, не так тяжело, как раньше... и ни одна слезинка не скатывается по щеке... но перед глазами до сих пор стоит ее лицо, изображенное на фотографии в черной рамке... лицо лучшей подруги...


17 июля... Этой датой заканчиваются все записи в ее личном ежедневнике... До этого было многое... Многое, что по сути своей ровным счетом ничего не значит...

14 июля.
«Скоро будет мой день рождения!!! Я просто счастлива, рядом со мной находится мой любимый человек, тот, за которого я могу отдать свою жизнь, не задумываясь, и рядом со мной находится моя самая лучшая, самая близкая подруга, что мне еще надо??? Два самых родных мне человека...

Сегодня я, мой парень, моя подруга и ее парень решили поехать на нашу дачу, там недалеко есть речка, горы... чистый воздух... Завтра собираемся в 6 утра на первый автобус... »

15 июля.
«Проснулась с приподнятым настроением, собрала все подготовленные мною вещи на несколько дней.
Ровно в 6 мы загрузились в автобус и ехали до дачи около 5 часов...
То, что я увидела, скажу прямо, меня просто поразило... Это было так красиво, широкая река, песочный берег с одной стороны и зеленый с другой... мы все зашли в дом, попытались привести его в порядок, вытереть пыль и т.д., ведь здесь долгое время никого не было... Когда с уборкой было покончено, мы поужинали и отправились на прогулку, только не все вместе, а разбившись на пары...
Было просто чудесно проводить время с любимым... Мы наблюдали за закатом, лежа на песчаном берегу...
Время пролетело незаметно... »

16 июля.
«А вот и мой день рождения!!!
Проснулась я одна в комнате от какого-то странного шума, накинула на себя футболку и пошла в соседнюю комнату... Как только открыла дверь, на меня высыпался, наверное, мешок разноцветного пуха! Эта процедура сопровождалась громкими криками типа «С Днем Рождения!!!», а что, мне даже понравилось! Мой парень подхватил меня на руки и понес на пляж, где нас всех поджидал уже приготовленный завтрак.
Парни переглянулись, встали и, бросив на ходу: «Мы скоро» ушли куда-то. Я вопросительно посмотрела на подругу, но она лишь пожала плечами.
Через минут пять парни вернулись, неся в руках 3 бутылки прозрачной жидкости, которая оказалась водкой... Меня уговаривали долго, и все же уломали... Раньше я никогда не брала в рот ни капли спиртного, поэтому мне было интересно...
Короче говоря, выпив, мы начали петь песни, играть в какие-то дурацкие, не соответствующие возрасту игры, закончилась наша пьянка глубокой ночью, когда мы, уставшие, покачиваясь, перенесли все вещи в дом и легли спать...»

17 июля.
«Просыпаться было тяжело... Даже очень... Нет, пить никогда не буду больше!!! Подняв голову, я обнаружила в своих ногах своего парня... Он, похоже, тоже себя чувствовал не очень хорошо...
Мы все вместе пошли на пляж... Суперская водичка! Мне стало гораздо легче!
Вернувшись в дом, мы обнаружили, что моя подруга со своим парнем тоже снимают головную боль... Только совсем по-другому... За столом и с рюмкой водки в руках... Мы присоединились к ним... К вечеру решили идти опять на речку...
Было здорово, я пережила самые счастливые моменты своей жизни... Но, видно, судьба любит играть контрастами, и мой день рождения мне запомнится навсегда...
Парни пошли искать еще выпивку, а мы лежали вместе с подругой на горячем песке, наблюдая за закатом яркого солнца... Вспоминали, как в детстве играли в куклы, и, чтобы соседские мальчишки не мешали нам, мы показывали им, что наши Барби целуются со своими мужьями, и мальчики сразу смущались и убегали... А когда нам было по десять лет, мы каждый день на каникулах ходили в аквапарк и играли в догонялки в воде... я плавала плохо, и подруга меня все время догоняла...
- Хорошо, что я уже научилась плавать, - сказала я.
- А спорим, я тебя все равно обгоню??? – бросила мне вызов подруга.
- Проверим??? – с улыбкой приняла его я. И мы двинулись к реке.
- Туда и обратно, - бросила подруга, слегка заплетающимся языком.
- Может лучше позже, на трезвую голову? – с сомнением глядя на нее, спросила я.
- Боишься?
- Ну, хорошо, до того берега – и обратно, - сказала я, и мы плюхнулись в воду.
Я стала обгонять подругу, несмотря на то, что течение было довольно-таки сильным, а она вдруг начала подозрительно барахтаться и звать меня на помощь. Я очень испугалась, подплыла ближе, а она весело рассмеялась и быстро поплыла вперед... поняв, что попалась на удочку, я тоже приложила больше сил... берега мы достигли одновременно...
- Нечестная игра, - заметила я, отдышавшись и немного передохнув.
В ответ она опять рассмеялась и кивнула на противоположный берег – в обратный путь.
Я старалась изо всех сил, постоянно замечая боковым зрением, что мы идем на равных... Она опять начала отставать и поддаваться течению... Несколько раз громко позвала меня. Но я подумала, что больше не попадусь на ее уловки... И поплыла дальше... Когда же я уже вылезла из воды, оглянулась назад, но подруги не увидела, подождав минут пять, я начала нервничать, и тут как раз подошли парни... Услышав мой сбивчивый рассказ, ее парень бросился в реку, начал нырять, но все зря... Я не могла поверить в то, что подруга утонула, и что я не помогла ей... Лучше бы это была ее очередная уловка... Лучше бы я проиграла... Но я не поверила ей во второй раз... И в этом моя вина... Хочу, чтобы она вышла из воды, смеясь над нами, что мы такие доверчивые и наивные... И все не могу окончательно осознать то, что потеряла ее навсегда... »

my_september (writers) все записи автора "Лестница"

my_september (writers) все записи автора Название: Истина где-то рядом
Автор: say
Адрес: saylight@gmail.com
Жанр: adventure + легкий непротивный (как посмотреть) стеб
Бета: почему у меня до сих пор нет беты, черт возьми?! Мама!
Размер: миди
Рейтинг: ограничений нет
Пейринг: здесь не главное, поверьте
Статус: не начат еще
Дисклеймер: Крис Морена и Крис Картер. Две такие Криса... Два такие Крисы... Сами разбирайтесь, я пошла какао пить
Направление: где-то по одной дорожке с Мумией топают
Размещение: писать длиннющее письмо о том, какая я вредная и как метко стреляю? Думаю, все и так все знают
Саммари: Аргентину атакуют маленькие зеленые человечки, которые на проверку оказались совсем не маленькими, и уж тем более не зелеными. Да и не человечками вовсе. И никто их не видит и не верит в них, кроме чокнутого ученого П. Бустаманте. Его новый психиатр М.П. Андраде затрудняется поставить диагноз. Тем временем в Буэнос-Айрес с целью провести расследование прибывают агенты ФБР Скалли и Мал... то бишь, Агирре и Колуччи
Предупреждения: не читайте этот фик, если вы
1. не верите в пришельцев
2. не верите, что правительство что-то от нас скрывает
3. смотрели последний сезон «Секретных материалов». Предатели агента Малдера!!!
Авторское примечание: Я написала первое предложение к саммари и поняла, что мне надо придумать какой-нибудь фик про пришельцев. Ну, я вроде придумала. Посмотрим, что будет дальше
Авторское примечание намба ту: Вы мне не поверите, но файл с этим фиком я создала десятого августа. Залила туда саммари и забыла про него. А в месяц моего вынужденного голодания нашла и решила написать пару строчек. Но только пару строчек! И все

"Истина где-то рядом"

Иринка_Льдинка (writers) все записи автора Сперла с форума..... Статья очень познавательная....

"Фанфики как явление"

my_september (writers) все записи автора народ, масенькая просьба! признайтесь, кто прислал последнюю симпатию? я потом же отблагодарю в обратную. если не признаетесь, то я не гадалка)

и вообще, пару слов о
ФАНФИКАХ
кто знает, что это такое?

Фанфикшен/Фикшен/Фанфик/Фик
(англ. – fanfiction [fan – фанат и fiction – выдумка, беллетристика])

История, придуманная фанатами по мотивам заинтересовавшего их явления культуры (обычно литературы, кино или музыки). Либо произведение с героями и/или элементами действия, взятыми из чужих произведений (источников). Например, автор может придумывать истории про Малдера и Скалли, про Бритни Спирс или про Гарри Поттера.

Фанфикшены никогда не пишутся ради выгоды, а исключительно ради удовольствия собственного и собратьев-фанов. Все права на позаимствованные из других произведений элементы принадлежат авторам оригинальных произведений, что, как правило, указывается в так называемой дискламации, предваряющей фанфикшен.
В фиках персонажи либо, действительно, очень похожи на самих себя из первоисточника, либо они делают то, чего никогда бы не сделали в кино, жизни или книге.
Например: Малдер женится на Скалли, Бритни Спирс лишится голоса, попадёт на необитаемый остров, где её встретит Лара Крофт, а Гарри Поттер, в свою очередь, совершенно случайно окажется у подъезда твоего дома.



Больше информации на этом сайте

Ghlindig (writers) все записи автора ***
Так странно все. Идешь по улице и встречаешь людей… одних и тех же людей, каждый день. Прелести маленького города. Ты идешь и смотришь на них, они изо дня в день одни и те же… и ты тоже. А порой, в такие странные дни, как сегодня, когда чувства по непонятной причине обостряются, ты смотришь на них по-другому… И вдруг замечаешь ужасные вещи. Оказывается, мальчишки, с которыми учился в школе, уже бреются наголо, чтобы скрыть седину. Или зачесывают волосы на лысину. А девчонки, которых дергал за косички, уже идут под руку со своими дочками… И те достают им до плеча… А малолетки, которых мы в школьные годы даже не замечали, подъезжают к воротам своих дорогих коттеджей на своих дорогих автомобилях… И из карманов их дорогих костюмов выглядывают их дорогие мобильники… А ты идешь по центру все в таком же спортивном костюме, что и двадцать лет назад… Неужели прошло двадцать лет? Дико и страшно. Они изменились, все изменилось, прошло столько времени… А ты остался тем же. Будто остановился в развитии. Будто только им тридцать пять, а тебе все еще пятнадцать… Такого не может быть. Просто ты не замечаешь. И выглядишь наверняка по-дурацки в этом спортивном костюме. И у тебя тоже лысина или седина… День за днем, год за годом ты ходишь по одним и тем же тропинкам и улочкам, ты знаешь каждую выбоину и каждый камешек наизусть. Мир вокруг изменился, не однажды сменялась власть… А ты такой же, как двадцать лет назад. Есть ли причина для этого? Почему все ушли вперед, а ты топчешься и топчешься на своих пятнадцати годах? Что случилось с тобой в пятнадцать? Я даже не помню… хотя нет, я помню, просто я только сегодня осознал, что это и есть причина. Так четко и ясно, и удивился, что не понимал этого двадцать лет… боже мой, страшная цифра – двадцать лет. Я даже не помню его лица. И не помню его имени. Все, что я помню о нем – то, что он был в моей жизни. Он случился со мной. Только после этого все вокруг продолжало жить, двигаться и крутиться в собственном бешеном ритме, а я остался там, в мартовском холодном дне, в полутемной комнате, на смятой постели… Я остался там, где уже не вспомню его имени… Знаю, что это было, но не помню – его руки, касания губ… даже голос уже не могу воскресить в памяти, ничего, ничего… хотя нет – вот только что мелькнуло, словно стоп-кадр: солнечный свет сквозь полузакрытые шторы, и блик на полировке стола, и «Скорпионс» из бобинного магнитофона… и он стягивает брюки… и я гляжу на его живот, с тоненькой дорожкой волос, сбегающей вниз, на выступающие косточки… а в голове у меня мелькает мысль – вот, я буду помнить это даже через двадцать лет, эти косточки, эту незагорелую полоску кожи, эти тонкие пальцы, придерживающие брюки на бедрах… Так и вышло. Я помню его последние слова, когда он сказал мне, уходя: «Малыш, ты прекрасен… Я хотел бы, чтоб ты оставался таким всегда, таким, как сейчас…» Вот я и остался… Кем он был для меня? Почему он сделал это со мной? Почему, почему же так… Он был очень важным для меня человеком, наверняка ведь, иначе между нами не произошло бы того, что произошло… А теперь я не могу вспомнить даже его имени… Только косточки, к которым так и хочется прикоснуться… Я стою на балконе и курю сигарету за сигаретой. На небе сегодня много звезд, так много, что они начинают мельтешить у меня в глазах. Город спит… Я не хочу возвращаться в пустую квартиру, на этом балконе я чувствую себя гораздо уютнее. Деревья закрывают меня от остальных людей на этой планете… а может быть, это они, люди, прячутся от меня? Если отвлечься на секунду, то можно представить, что я - единственный человек на Земле. Только я один. Хотя - всегда есть сосед справа, такой же псих, страдающий бессонницей… так же, как и у меня, у него в три часа ночи горит свет, и играет музыка. Именно из-за музыки я стою на этом балконе битый час. Слушаю. Никогда прежде не обращал внимания на эту группу… Наверное, просто не было такого поганого настроения, как сегодня. Он крутит и крутит один и тот же диск уже не первый день, так что я даже стал различать слова… А сегодня вслушался – и потерялся… «Не питай, Чи бувало так, що я не міг заснути сам, Я стояв і лиш дивився, як ховає дощ Все, що сказано тобою, Всі твої сліди, бо так завжди... Просто мені так хочеться бути там де і ти, Так хочеться жити в тебе в полоні І бачити, як тікають від мене сни В твої долоні…» Мурашки по коже… Судорога в животе… Горячий комок в горле… Я представляю, что он поет это для меня… или я пою это для того, чьего лица не помню… Глупо, но так соответствует моему душевному состоянию. На самом деле мне некому это петь… И от этого еще сильнее хочется плакать. Поэтому я снова вытягиваю сигарету из пачки и щелкаю зажигалкой. Я снова маленький одинокий пятнадцатилетний мальчик. Я так долго был один, что перестал это замечать. Я двадцать лет был один. А сегодня с ужасом осознал… И теперь я понимаю, что мне некому сказать «люблю тебя»… в первый раз… хотя бы однажды сказать кому-то эти слова… хоть кому-нибудь! Научите меня… Помогите мне… пожалуйста… Если еще не слишком поздно… Я больше не могу… Не могу быть один! Эй, кто-нибудь… пока я еще рядом с вами… люди…

my_september (writers) все записи автора Вообще-то, основные правила указаны в объявлении, но хочется добавить, повторить, уточнить...
1. Выкладываем только свое творчество
2. Комментируем, критикуем, не молчим. Не обижаемся.
Если вдруг увижу что-то злобное, некрасивые высказывания по отношению к авторам, негатив и все прочее... Где выход, все знаем. Нам не нужны конфликтные люди. (не путать эксцентричность с конфликтностью)
3. К авторам закрытых дневников. Что мне с вами делать? Устанавливаю за правило проглядывать дневники новых участников. И для этого не собираюсь добавлять вас в друзья сообщества, которое и так по сути является открытым. Имейте совесть.
4. Так, относительно заголовков. В заголовке сообщения должно быть указано название вашего произведения . Мне не лень исправить, но все же...

Все вопросы и предложения можете выкладывать в рубрике "административное" или скидывать мне на мыло , или в аську, которая указана в личной информации.

my_september (writers) все записи автора
Название: Игра в смерть
Автор: say (my_september шурли)
E-mail: saylight@gmail.com
Жанр: истерика
Бета: none can do it
Размер: мини
Рейтинг: PG
Пейринг: Вико/Рокко (похлопаем, товарищи)
Статус: окончен
Дисклеймер: ну все как обычно. Крис, Яир, Пати, актеры, сценаристы, режиссеры, операторы, продавцы мороженого и сигарет. Да кто угодно. Какая мне разница?
Размещение: где выложу, там и будет размещаться
Саммари: пустота, неопределенное время, набор слов, предложений. Переход по колебаниям от эмоции к эмоциям. Соленые волны, брызги и шрамы на запястьях. Никто не умрет. Потому что смерть – понятие относительное.
Авторское примечание: мне не больно говорить и писать, это механика. Это люди, которые живут и чувствуют так, как я никогда не сумею. Я им завидую.
Предупреждения: без слэша, наркотиков, выстрелов и автоматных очередей. Но убивать и словом можно.

Hey, baby, can you bleed like me?
C’mon, baby, can you bleed like me?
You should see my scars
(Garbage, Bleed Like Me)

Это было игрой. Очередным смешным приключением. Когда ветер завывал в трубе, они выходили поиграть. Не обращая внимания на шрамы на запястьях, они ловили друг друга за руки и накручивали пряди волос на бледные пальцы. По губам скользили улыбки, и мягкие солоноватые капельки крови разбавляли поцелуи.
А потом все кончалось. Обессилено падали на кровать, прислушиваясь к тихому шелесту листьев за окном. И по щекам скатывались вниз осколки незадавшихся судеб.
Они писали стихи, пряча неровные строчки от глаз партнера. А потом искали скомканные разлинованные листки по всей квартире. У нее были серо-зеленые глаза, и она верила в то, что может спастись и выплыть из того водоворота, в который он утягивал ее, целуя на прощание.
Она танцевала в лунном свете и чертила пальцем на песке прямые первого порядка. А он искал заброшенные корабли и заваленные пещеры, пробираясь по развалинам со своей камерой.
Им не хватало друг друга, но вместе они горели дотла, освещая город яркими вспышками. Он любил говорить о жизни и утопистах, она ненавидела философию и экономику. Им было все равно, что происходит, главное, зацепиться друг за друга и быть, хоть легкое мгновение, вместе.
Они давно потеряли счет клятвам и обещаниям других, разучившись верить всем, кроме самих себя. Они соединяли руки под холодными лучами осеннего солнца и верили, что никогда не расстанутся.
Они играли.
Они не знали, что их жизнь может перейти во что-то большее и разбиться о неровные острые углы их отношений. Они не верили, что в мире есть что-то более важное, чем их жизнь, чем солено-горькие поцелуи. Каждый раз как в последний и навсегда.
Иногда они рассматривали шрамы на запястьях как нечто, соединяющее их. А иногда наивно верили, что располосовать ладони в кровь поможет им расстаться навсегда.
Они не могли существовать отдельно. Словно сиамские близнецы с одними на двоих легкими, они дышали в такт и курили один и тот же бренд. Синхронно втягивали морозный осенний воздух, даже находясь в разных концах города. И улыбались одинаково криво, слушая сообщения на автоответчике.
Они хотели умереть в один день и довести всю свою жизнь до абсурдной гонки, делая это с такой легкостью и скоростью, что от резких всплесков их эмоций разбивались витрины магазинов, плавающие в неоновых лампах.
Они жили ради того, чтобы умереть. Жили, чтобы курить утром, запивая горькие сигареты сладким горячим шоколадом. Обнимались, сидя на крышах и хором воя на луну.
Они были созданы друг для друга.

-Скажи, а ты будешь рядом, когда я?..
-Ты никогда. Потому что я буду всегда. Мы будем всегда. Ты веришь мне?
-Мы будем всегда, - послушно и на автомате повторяет она, сминая в пальцах его футболку. – А ты веришь в то, что сейчас говоришь?
-Если бы не верил, - он тонет в ее огромные зрачках, судорожно проталкивая воздух в легкие, - никогда бы не сказал. Ты же знаешь.
-Знаю, - кивает и ловит улыбку, удерживая ее на губах.
-А ты смог бы?..
-Ради тебя – да.

Время не может заставить их играть по своим правилам, потому что они не принадлежат и не подчиняются. Потому что окровавленные запястья всего лишь часть
их игры. Игры в смерть.

-А ты знаешь, сколько будет трижды восемь...
-А солнце сегодня желтое, как блин...
-А ветер поет нашу песню, помнишь...
-Звуки такие странные...
-Я люблю тебя...
-Против ветра лететь сложнее...
-А мы полетим вверх...
-Мы умеем летать...
-А слезы сладкие-сладкие...
-Я тебе верю. Всегда верю и буду верить...
-Ты единственное, что у меня есть...

Кровь красная, густая и горячая. Сумасбродство – одна из составляющих – делает ее такой. Самозабвенно целуясь, они сходят с ума в горячке. От их криков стекла сносит взрывной волной, а солнце меняет свое положение.
Они играют, прячась в подъездах и лифтах, в подвалах заброшенных зданий и темноте чужих домов. На смешных, словно залитых карамелью, улицах, они играют, все повышая и повышая ставки. И умирают, если проигрывают.
Им не нужен этот мир.
Они сами и есть мир.
Разбиться и жить, как в последний раз. Снимать кино и играть на публику. Курить в переулках.
И вдруг…
…потерять друг друга. В этот раз навсегда.
Потому что шрамы на запястьях не становятся тоньше и не покрываются розоватой кожей. Потому что воя на луну, можно охрипнуть. Потому что им просто не нужен этот мир.
И в тонких неровных, геометрически изломанных фигурках остается искусственность. А намеки на то, что и они были живы, пропадают.
И над опустевшим теперь городом ветер и эхо разносят гулкое «А ты можешь как я?»
Никто не может, никто не сможет.
Они и были этим миром.
И они им будут всегда.

Life_of_producer (writers) все записи автора "Муза"

Annelle (writers) все записи автора Город дышит, город знает
Город шепчет мне слова
Только он не понимает,
Что душа моя мертва

Он поет мне тихо, складно
О любви, что не бывать
Чтобы было не повадно
О тебе, мой друг, мечтать…

Ветром развевает пряди
И вплетает в них печаль
И чего трудится ради?
Неужель меня не жаль?

Лицам, что давно я знаю
Придает твои черты
Все, ну хватит – я рыдаю!!!
И кричу – ну где же ты?

Не найти нигде ответа
Ты исчез как тень в ночи
День не наступил. И света
Здесь не будет – не кричи.

И в потемках я блуждаю,
И ищу спасенья свет
И не сердцем понимаю,
Что тебя давно здесь нет…

my_september (writers) все записи автора Он ревновал её к дождям,
Прося «не уходи!»
Его не верила слезам
И крикам «подожди!»
И ветер звал её с собой,
А он не отпускал.
Она хотела стать звездой,
Началом из начал.
Она свободною была
И в дождь могла уйти,
Он слишком подбирал слова,
Не мог себя найти.
Её улыбка – ярче всех,
А он обычным был,
И ей сопутствовал успех,
Он по теченью плыл.
Их жизнь неравною была.
Он слишком сер, она ярка.
Его любила все ж она.
Любила, берегла,
И яркой розою цвела.
...Он ревновал её к дождям.
Смеялась, уходя.
Его не верила слезам,
Свободною была

my_september (writers) все записи автора давайте поспорим?
я умею любить
я умею не быть
я умею не лгать
давайте поспорим
я умею дружить
не страдать, не дышать
а давайте поспорим -
вы как я никогда
а давайте поспорим
вместо крови - вода.
или просто свернуться
клубком и молчать
потому что не жить, не дышать,
не страдать

Raily (writers) все записи автора

To love. To watch. To breathe.
To keep the secret and believe.
To meet with you. To turn aside.
To be like flame in the tide.

Life don't mean simple.
But you'll see
As you can try.
To keep. To breathe. To live to me.

To show th' joy.
And answer: "Yes".
To hug and then confese.
To give. To love. To fes.

To kiss. To catch the glance.
To whisp. To shame this romance.
With all your might, with all respect
You found the love. It's your expect.

But soon you'll mark
That something wrong.
Like flame diing in the dark
Your love is singing parting song...

And all was built
Will be destroyed.
To curse. To hate. To lie.
To love can say goodbye.

And only way is waiting for.
You slam the door and nothing more.
To lie your own and forget
The one, unfortunately you met.

To feel a void. To cry. To scream.
Forget his face. Forbid to dream.
To full the soul till above
With tears... neverless still love!

30.05.05

Life_of_producer (writers) все записи автора "Кризис первого года"

Life_of_producer (writers) все записи автора "Идеальный мужчина"

my_september (writers) все записи автора
-А ты умеешь любить?
Свет неяркими лучами наполнял комнату. В воздухе танцевали мелкие пылинки, солнечные зайчики вперемешку с зеркальными бликами наперегонки прыгали по светлым стенам.
Умиротворение... Спокойствие мягкими пальцами касалось его волос и лица. Он лежал, закинув за голову руки, разглядывая ее хрупкую фигурку на подоконнике.
Она поймала его взгляд и улыбнулась. Золотисто-зеленое летнее утро держало мир в своих нежных ладонях.
Она сощурилась на золотое солнце и повторила вопрос.
-А ты умеешь любить?
Он немного напрягся, испугавшись этой простой фразы.
Она внимательно следила за ним, прислонившись щекой к окну и обхватив колени руками. Ему даже показалось, что он всегда просыпался так, рядом с ней, и что всегда она по утрам сидела на подоконнике, глядя на него зелеными кошачьими глазами.
Но такое случилось впервые, и он даже не мог вспомнить ее имени. А точнее, он и не знал его.
Она сидела на подоконнике, и лучи солнца ласкали ее спину, она купалась в лучах. Она светилась.
Воздух чуть зазвенел от ее вопроса, и тонкая ниточка невидимого напряжения сцепила его сердце. Он не мог понять, что происходит. Такой глупый вопрос, произнесенный незнакомой девушкой, а он не может придумать что-то или солгать на крайний случай.
Может, потому что в ней было что-то такое, что заставляло задуматься над этим вопросом? Если бы эта была его бывшая девушка, он бы чмокнул ее в щечку и хмыкнул что-нибудь вроде «Конечно, милашка» Но с ней так нельзя, она такая хрупкая, такая необычная... И он вдруг понял, что не умеет... Наверное, просто не умеет...
-Почему ты молчишь? – у нее был звонкий голос и огромные глаза. Она смотрела на него с неподдельным любопытством, положив подбородок на колени и улыбаясь уголками губ.
-Я не знаю, что сказать... Глупый вопрос! – резко ответил он.
Она рассмеялась.
Ее смех отразился от стен, став одним из солнечных зайчиков. Он покраснел, не зная, что сказать. Ситуация была настолько глупая, что просто слов не было. Умеет ли он любить? Странно, раньше он никогда не задумывался над этим, предпочитая играть в чувства, а не испытывать их. Да и зачем? Это слишком сложно, слишком больно...
Умеет ли он любить? А что для этого надо, чтобы любить?
-А что для этого надо? – спросил он вслух, глядя на нее.
-Не знаю, - она пожала плечами и снова тепло улыбнулась, - для этого надо быть человеком. Для этого надо верить.
-Во что? – он казался себе героем пьесы абсурда, произносящим невпопад свои реплики.
-В любовь, - просто ответила она, и ее яркие глаза полыхнули золотом.
Они замолчали. Он чувствовал ее внимательный взгляд на лице, шее, губах. Она словно касалась его нежными пальцами, ободряя, успокаивая. А он не мог понять, что же такое любовь и верит ли он в нее.
-Я никогда ее не видел, - наконец, криво улыбнулся он. – Я не знаю, существует она или нет.
-Ну почему же не видел? – удивленно спросила она. – А я?
-Что?
-Любовь разная, - задумчиво ответила она. – К каждому человеку она приходит, главное не упустить шанс и поверить. К каждому она приходит в своем, единственном и неповторимом облике. В облике Его Настоящей Любви.
-А вдруг я не смогу ее заметить? – обеспокоено спросил он. – Вдруг я не смогу разглядеть ее среди серой массы жизни?
-Если ты умеешь любить, то сможешь! – с детской уверенностью заявила она и сжала кулачки. – Если ты поверишь в Любовь, ты никогда ее не пропустишь. Ты узнаешь Ее. Обязательно.
Она улыбнулась вновь, провожая взглядом яркие блики солнечных зайчиков. Скользнув по ее лицу, они пропали, растворившись в наступающем ярком дне. Прогнав нежное утро, счастливый день вступал в свои права. Город оживал за ее спиной, там, за окном. Где-то там в этом огромном городе живет его Настоящая Любовь. Он не может упустить ее.
Он посмотрел на нее, запоминая. Теперь он знал как выглядит его Настоящая Любовь. У нее зеленые глаза и золотые волосы, она улыбается словно маленькое солнышко. Она сама как маленькое солнышко.
-Спасибо, - тихо шепнул он.
Она соскочила с подоконника. Золотые волосы рассыпались по хрупким плечам. Тонко улыбнувшись, она спросила:
-А ты умеешь любить?
Он широко улыбнулся в ответ, и напряжение, звеневшее в комнате, взяв последнюю высокую ноту, исчезло.
-Да.
Она рассмеялась и засветилась. Он зажмурился от счастья, переполнявшего его. А когда он открыл глаза, ее уже не было. Он знал, что так будет, но все равно удивился.
Но он так же знал, что Любовь просто так не показывается обычным людям.
Звонок в дверь. На пороге стояла хрупкая девушка с зелеными глазами и золотистыми волосами. Только на щеке у нее была маленькая родинка.
-Извините, я просто ошиблась дверью...
-Заходите, выпьем кофе.
Он счастливо улыбнулся. Он нашел свою Настоящую Любовь, даже не зная ее имени. Теперь все будет иначе, потому что он поверил и научился любить.

Хрупкая девушка вышла из подъезда и раскинула руки, впитывая в себя солнечные лучи, отдавая им все, без остатка. Наконец, она растворилась в лучах, став одной из этих золотистых струек. Она ушла, чтобы принять другой облик, возможно рыжей или брюнетки, но лишь для того, чтобы снова спросить:
-А ты умеешь любить?
Золотисто-зеленый летний день расцветал яркими красками, щедро осыпая улицы золотом. Она снова ушла. Ушла, чтобы стать кем-то другим. Потому что имя ей – Любовь.

Открывается новое сообщество, посвященное творчеству молодых талантов. Выкладываем все от стихов, песен до рассказов, фиков, эссе, зарисовок.
Свобода слова форевер!