Время неистово бежит. Люди идут по своим делам, и никто не видит его. Мы все только можем ощущать его. Как же жесток этот бродяга ветер. На улице осень, а он навевает холод на девушек и на парней. Тайна, которую он несёт в себе до сих пор не раскрыта. Каким же он может быть тёплым и каким может быть жестоким. Ты для меня маленький мальчик, смешная любовь, жестокая реальность. Но ветер не вправе изменить ничего. Однажды сидя перед своим девичьим дневником, я вдруг поняла, насколько я печальна, и задумчива, насколько мне тяжело жить без своего любимого человека. Насколько больно понимать, что в моей душе гуляет холодный жестокий ветер. Я пыталась играть с ветром, но ветер не поддавался.  Музыка ветра что это? А вот что тишина, и лёгкий холодок, когда в душе тепло, то ветерок приносит потрясающее действие, он чарует своими невидимыми ручками. Завораживает и ты уже не в этом миру. Но когда на душе скребут кошки, и жизнь кажется серой, и в лицо дует этот надоедливый ветер то рождается мысль, не уже ли даже ветер может быть сильнее - чем я. У меня было огромное красное сердце на серебряной цепочки. Я хранила его в нагрудном кармане, и считала себя самой счастливой на земле. Я рисовала красками свою жизнь. И жизнь получалась яркой и красочной ведь я не знала что такое темные краски. Я считала, что мир прекрасен. Я очень сильно гордилась своим сердечком, но вдруг настала ночь и сердце вдруг перестало биться. И я почувствовала, что больше нет тех ярких красок в моей жизни. Тогда ты покинул меня. До этого я никогда не думала о тебе, потому что у меня была надежда на твою любовь ко мне. Ты как то сказал мне. Я никогда не буду любить кого то без взаимности ведь это глупо. Я тогда промолчала, потому что сердечко шевелилось на серебряной цепочки и тихо шептало: какой же он милый и добрый    . Как же была счастлива я тогда в тот миг. Я думала, что ты не можешь быть жестоким. И хотелось в тот миг крикнуть на весь мир:  Я ТАК ЛЮБЛЮ ТЕБЯ, Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ, Я, Я, Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ. И моё сердечко билось так громко, что мне казалось, что оно никогда не поймает нормальный ритм жизни. Я смотрела на тебя и считала тебя принцем на белом коне, как могла я так ошибаться, я до сих пор не понимаю. Ты такой красивый, милый – и такой жестокий коварный, как ветер.
Шли дни, и я надеялась, ждала твоего ответа я спала и видела нас вместе. Моё воображение рисовало не объяснимые даже мне сомой картины, картины будущего и настоящего.
И вот я проснулась в своей пустой холодной постели. За окном лил дождь, и ветер пытался разорвать спокойствие деревьев.
В голове стучало два слово: я одна, я одна, у меня больше нет, у меня больше нет, у меня больше нет моего красного сердца, а цепочка навечно разорвана. Твоими коварными руками. Но я люблю тебя. В глубине меня продолжает жить твой маленький ребёнок. Как? Спросишь ты. А я отвечу. То существо, которое живёт во мне это всего лишь твой образ, который я себе нарисовала, и теперь этот образ моё сердце. Тебе смешно? Да, смейся! Хоть кто- то из нас счастлив. Ты думаешь, я забыла тебя? Нет, как можно забыть свою первую любовь? Ты ведь забрал моё сердце и даже не хочешь им пользоваться.  Но ничего ветер сотрёт мою боль. Пройдут года и образ родит в себе моё разбитое сердце. Я повешу его на железную цепь. И больше, слышишь? больше никогда не дам тебе порвать и уничтожить моё сердце.
Теперь я навечно буду одна, ведь теперь у меня нет сердца, есть только цепочка и разбитое сердце, но это же не единое целое. Что ты опять смеёшься? Смешно да? Ведь это всего лишь игра словами. Зачем? Спросишь ты? Да так чтобы больше не играться с ветерком. Ну что ты такой серьёзный? Зачем? К чему ты так отреагировал на эти строки? Ведь они не для тебя. Они для ветра, который никак не поймёт что любовь – это не игрушка с чужими сердцами. Классно правда написано? Прости я опять забылась. Тебя здесь нет ведь ты ломаешь другим жизни. Кстати интересно как поживает моё красное сердечко на серебренной цепочки? Всё, всё больше никаких вопросов. И последнее слово для тебя, ВЕТЕР.

        5. Под какую музыку ты предпочитаешь рисовать свои картины словами?

Редко пишу рассказы в тишине, в колонках обычно раздаётся какая-то душе раздирающая мелодия, либо песня. Главное это настроение, от него зависит о чём я буду писать.