Нет, я честно не знаю, почему у меня получается писать какие-то мрачноватые стишки намного чаще, чем что-то светлое, бодрящее... Но почему-то именно так и получается

Пол жизни в одиночестве пройти.
Не знать о матери, и счастья не найти.
Жить лишь затем, чтобы приблизить край,
И вдруг услышать робкое «не умирай».

Грудь спёрло, удивление в глазах,
И что-то чуждое в душе теплится… страх?
Ты думал: сострадание давно
Все привилегии свои в веках порастеряло.
Легко ведь ненависть копить, когда враг чёрств, зато
Сомнения берут своё, когда жестокость проявлять себя устала.

Считаешь, что не стоит доверять
Тому, чьи губы шепчут так упорно?
Чужую просьбу сможешь ли понять
Или его слова принять тебе позорно?

Стоишь и неподвижно смотришь вдаль,
А он безмолвен, видно, ждёт ответа.
И робкий голос «стой, не умирай!»
Из просто шепота становится заветом.

Пройдут года, и будешь ты стоять
Шепча над плиткою могильной тихо и несмело…
«А помнишь, ты просил меня не умирать?»
Но он молчит. Его остыло тело.