Я ехал по Бингёлю. Это был уже обратный путь, мы семьей проехали на автомобиле всю Западную Армению, от Ардагана до Корикоса, то есть от грузинской границы до Средиземного моря. Позади уже были Карс, Ахтамар, Ван, Карин, Немруд, Адана, Мараш…десятки поруганных церквей, крепостей, городов. Ехать было тяжело, каждое название отдается в сердце строками из книг, которые невозможно читать и невозможно забыть. Но мне это было нужно, и я впитывал это все, беседовал с курдами, турками, встречал и армян, тех самых, забытых и затерянных на гигантской могильной плите, по которой я ехал уже пару недель.
Я ехал по Бингёлю. Ничего существенного не попадалось. Пологие холмы, альпийские луга, какого-то изумрудного цвета травы. Влажно было и пусто. Ехал десятки километров не встречая живой души, не видя ни строения, ни дыма. Только какие-то курденыши-оборванцы где-то в чистом поле предлагали купить, кажется, каштаны. А я ехал и ехал. И почему-то именно там ком встал в горле и не отпускал все эти километры. Ни оскверненные церкви, ни стертые с лица земли города, ни разрушенные армянские дома не вызывали у меня такого состояния. Я почему-то не мог ни говорить, ни даже орать. Если б я был женщиной, я б наверное забился бы в истерике. Это собственно и была истерика, просто какая-то молчаливая, внутренняя, что ли. Я вцепился в руль и ехал и ехал. Не знаю, почему это со мной случилось именно там. Мои предки не из Бингёля, никто мне ничего именно про Бингёль никогда не рассказывал. Я бы не сказал, что я что-то читал именно про Бингёль в отличие от других мест Злодеяния. Пожалуй, про Ван или Муш я знаю гораздо больше. Но это случилось со мной именно там. Не могу забыть. Слушаю и слушаю с тех пор, по нескольку раз в неделю иногда. "Куйрик аса ворне чамхан Бингёли." Может быть, мои предки все же оттуда, а я не знаю просто?

https://village-fool.livejournal.com/15382.html

Она была просто красавицей. Не милой, симпатичной, стильной, или какие там еще слова употребляют дамы, чтобы политически корректно назвать смазливых или не очень шаблонных девяностошестьдесятдевяност, а именно красавицей. Причем она была настоящей армянской красавицей, а опять же не перекрашенной в бледные тона болезненных белесых, водянистоглазых жительниц северных болот. Она была красива жгучей иссиня жестко-черноволосой, и черноглазой до синевы красотой. При этом она еще вся светилась изнутри от счастья, как могут только женщины, распространяя вокруг себя какую то энергию благожелательности, как минимум мужчин.

Я ей годился в папы, поэтому она не постеснялась поделиться со мной этим самым девичьим счастьем. Она заканчивает бакалавриат и выходит замуж! Это ли не счастье? Ее жениху под пятьдесят и он увезет ее в Германию, в очень милый городок под названием что-то вроде Бухенвальда. Она любит мужчин постарше и он любит ее. Так счастливо совпало. Она у него правда третья жена и у него есть дети старше нее, но она правда его очень любит! Он работает каким-то то-ли шлифовщиком. то-ли штамповщиком она не помнит точно. В городке у него она никогда не была, но уверена, что там ей понравится, там в Германии все цивилизовано. И родители рады донельзя, дочка пристроена по высшему разряду.

Я почти плакал. А она светилась от счастья и рассказывала, как ей завидуют все подруги. В том, что она выходит за старого развратника, живущего в дыре на краю света. Потому что у него есть "шенгенвизА"(именно так, с ударением на последний слог). Я ей верю, ибо много раз сталкивался с этим явлением, которое я назвал бы бескорыстной проституцией. Бескорыстной потому, что эти дурочки хотят выйти замуж даже не за деньги, а за идею денег. Они и представления не имеют о том, что такое маленький немецкий городок. У них просто в голове есть идея благополучия в этом городке, и за это они способны продать себя кому угодно. Именно продать, ни в какую любовь в таком контексте я не верю, за годящегося ей в папы штамповщика из Чамбарака эта девушка точно бы не пошла, невозможно даже представить себе ситуацию, в которой он за ней ухаживает. А если захотела бы, то ее интеллигентные родители самолично выкинули бы шлифовальщика в окно.

Я не так уж стар и помню девушек моей молодости. Это как раз поколение мам нынешних невест. Выход замуж за неармян в их среде считался моветоном, этого стыдились. Выходили конечно, но действительно по очень настоящей любви. Из московских и новосибирских аспирантур мечтали вернуться в Ереван, гордились им, хвастались друзьям-неармянам, это была их "шенгенвизА". Я никогда не забуду, мы кутили в аспирантском общежитии на Дмитрия Ульянова, закусывали, играли на гитарах, пели. И на девушку примерно такого возраста, как эта нынешняя, положил глаз русский парень. Вполне приличный парень подсел, начал явно выражать ей приязнь. Она аж выгнулась и почти прошипела мне по-армянски: "Убери от меня это существо ради Бога, не могу на них смотреть". Я и запомнил потому, что это резануло слух почти фашистким презрением. Она защитилась потом, уехала в Ереван, вышла замуж за очень перспективного физика. Сейчас они в Америке, то ли в жеке работают, то ли в сельмаге каком-то.

Девушки следуют моде, это понятно. И часто не очень задумываются над смыслами, им просто хочется счастья. Они и стараются изо всех сил. Кому бы отдаться, чтобы уехать в Еркир, который Еркир.

Я понимаю, куда лезу - женщины меня сейчас порвут, причем со всех сторон: феминистки, традиционалистки, националистки и вестернистки. Как положено армянскому мужчине, я женщин боюсь. Но ничего не могу с собой поделать. Очень уж девушка была красивая.

https://village-fool.livejournal.com/15301.html

Мои заметки обычно довольно пессимистичны. Тема блога такая, да и сам я мизантроп J

Но тут Рождество, вроде полагается что-то доброе написать, сказку там рождественскую изобразить, хотя бы для самого себя. Вот мне Гермес, бог путешественников, и помог в очередной раз.

Через Москву я летать не люблю. И город-то мне не по сердцу, а уж аэропорты московские с их ценами, накопителями и салтычихоподобными пограничницами вообще только мазохист вынесет. Но иногда деваться некуда, приходится, во многие части постсоветского пространства иначе и не попадешь. Летел я прямо перед Новым Годом домой из Центральной Азии, причем через, не при дамах будет сказано, Домодедово. Аэропорт изначально был неплох, но он явно не справляется с потоком, орды людей, столпотворение, очереди везде, беспорядок. Чего тут делать, пошел к гейту сидеть, хотя было несколько часов в запасе. А там кошмар ереванского интикилента тонкой душевной организации – армянский народ! Он, как полагается, весь практически мужеска полу, в черных кожанках и пальто образца ранних шестидесятых, помят, местами чуть подбрит и сильно ароматен. Оно в общем и понятно, народ летит видимо уже десятки часов из выдропужсков и крыжополей домой в свои чамбаракские и апаранские цмакуты. Какие-то замотанные скотчами баулы, масковски канпет банбанэрка и все виды игрушечных самолетиков ужасающих расцветок и размеров. Народ летит на побывку на Новый Год к женам и детям. Рай для лингвиста и этнолога, разнообразие сюрреалистических армянских диалектов с умлаутами и переходами глухих в звонкие и обратно, да еще перемешанными с адстратами и суперстратами всех видов русских матерных ёканий и цоканий. И при этом смирность, даже смиренность я бы сказал, и порядочность, свойственная армянским сельчанам. Я просидел с ними пару-тройку часов в накопителе. Беседовал, они меня расспрашивали, я их. Как работают, какие деньги зарабатывают, как живут.

Это было просто поразительно! Они вообще не знают, что Еркиръ Еркир Чи. Они не смотрят армянских каналов, не ходят в интернет, не читают армянских газет, и не видят армянскую интикиленцию! Они просто живут в своих нижних тагилах и сравнивают их с сисианами, когда приезжают домой. И востиканов своих сельских сравнивают с русскими ментами. И коррупцию гюхапетскую с околоточной. И девочек, выдающих справки в их марзах, с гестаповцами российских присутственных мест. И права человека, и свободу бизнеса, и верховенство закона, и даже либерализм. Слов они конечно таких не знают, даже на своих диалектах с умлаутами, но жутковатую картину выдают вполне, причем без злобы, обыденно так, как про явления природы. Они просто смотрят и видят. И рассказывают.

Рядом со мной в самолете сидел парень лет тридцати пяти наверное. Он сварщиком то ли в Сургуте, то ли в Уренгое, запамятовал я. Работа, говорит, тяжелая, варить на улице при минус пятидесяти. Но платят хорошо тыщу баксов в месяц. А если гражданство сделать, то и две можно получить. Чего ж не делаешь говорю, не можешь? Да нет говорит, в России за деньги можно людей на улицах насиловать, а потом убивать (так и сказал). А чего ж говорю, денег нету? Не в этом дело говорит, боюсь просто, деньги большие, привыкнуть можно, захотеть семью туда привезти. А разве можно женщин и детей из Армении вывозить, мы ж люди (март энк). Пусть уж так будет, заработаю, сынок подрастет, землю куплю в нашей деревне, присмотрел уже, яблоки говорит посажу там, выгодно. Это был свободный человек, он думал сам и выводы у него были свои, свободные. Он, счастливым стечением обстоятельств, изолирован от поля влияния лидеров общественного мнения страны ЕЕЧландии.

Потом прилетели в Ереван, они начали получать багаж, а я в задумчивости побрел со своим портфельчиком к выходу. И вспомнил, как несколько лет назад в Ереван приезжал Джон Маклафлин, который Махавишну. Люблю я его с юности, сходил, удовольствие получил неимоверное. Но и бочка дегтя была. Ползала были знакомые. Хорошо выбритые, приятно пахнущие, сытые, дамы в нарядах. Все подходили, перебрасывались словечком –другим. Думаете, про Маклафлина? Ну, конечно, некоторые от него отталкивались, но в основном прямо сразу про ЕЕЧ. И я думал, что ведь одной бомбы достаточно бросить на этот зал, и как легче станет земле армянской J, но нельзя же людей убивать просто за дурость и пижонство. А теперь я увидел накопитель в Домодедово и у меня появилась надежда. Может, справимся? J

С Рождеством Христовым

https://village-fool.livejournal.com/14639.html

Отпуск для моей семьи - всегда проблема. Я не сильно люблю море, а члены моей семьи очень даже, и пляжный отдых "овоща" я выдерживаю три дня, а потом мне надо бегать и глазеть на что-нибудь урбанно-архитектурно-историческое, что не всегда нравится моим домашним, по крайней мере, в таких количествах и в ослепительную жару – потому что на север я добровольно не ездок. Приходится искать компромиссы.

В этом году получилось. Мы поехали на Сицилию. Там есть море и в то же время мало туристической индустрии (ее я ненавижу). Мы жили в деревне, снимали дом, ездили по окрестным селам, горам, базарчикам, смотрели церкви, развалины. У наших друзей из Германии, с которыми мы отдыхали вместе, была машина, у моей жены знание итальянского (с английским там делать нечего), словом, поездка удалась. Затем мы паромом переместились в Неаполь и окрестности, опять жили в семье в горной деревушке, потом на поезде доехали до Рима, словом, нагулялись на славу. Я бывал до этого в Италии не раз, но все по работе, все в городах и все на севере. А юг Италии - это фактически другая страна.

Но по мере путешествия во мне все больше и больше просыпалось два человека. С одной стороны, во мне просыпалась армянская пэтэушница с желтыми волосами, влюбленная в европА почти как в айфон номер пять, с другой – гнусный, лысый, по старчески брюзгливый мизантроп Вилладж Фул.

Я видел старушку Европу. Классную, неумершую, нестертую нивелирующей пластмассой голливуда и "рул оф ло". Во всей ее многоцветности и разнообразии. Где церкви в селах выглядят не как офисы по продаже туристических открыток, а как настоящие церкви, причем кривые, и прямо на них лепятся лавки и жилые дома. Где культурные пласты, от византийского и норманнского до модерна, обрамлены суровыми мужиками в глаженых рубашках, брюках и туфлях с носками (в сорокоградусную жару), сидящими на гюхамече и лениво беседующих. И как только ты догадался и сам переодеться из шорт в брюки, они начинают степенно с тобой здороваться и давать советы, как поставить машину и где выпить кофе. А с женщинами (если ты в брюках) начинают здороваться женщины, которые вяжут и красят шерсть, сидя у своих домов. Я уж молчу про потрясающую живопись во всех музеях, с портретами герцогов и кардиналов с рожами армянских автослесарей. А сколько замков доди-гаго я насмотрелся! Доди-гаго римские в Помпеях, доди-гаго средневековые, доди-гаго девятнадцатого века, доди-гаго современные. В старых дворцах уже музеи, и в них вперемешку шедевры и жуткая пошлятина, почти порнуха 17 века. В новых дворцах живут новые олигархи и ничего не изменилось за две тысячи лет. И рабиз изо всех окон, правильный, эклектичный, с арабскими подвываниями, калифорнийской пошлостью, итальянской сусальностью. А все это вместе сливается в сложный мир того, что называется Европа. Настоящая Европа.

Видя церковь Григорио Армено в Неаполе, огромную статую Григора Лусаворича в стене храма св. Петра в Риме, византийские замки, совершенно армянские с виду, понимаешь, что ты - часть всего этого. И даже не в храмах дело и не в прямых культурных взаимовлияниях и памятниках. Мусор под ногами, позы парней в цицаках с голдами на шеях, спокойствие стариков, достоинство бабушек, левантийская жуликоватость, видимое гендерное самосознание молодых женщин (они знают, что они женщины!!!), все это такое родное и близкое. Ты идешь по грязной неаполитанской улице и встречаешь группу страшноватых с виду молодых рабизов, что-то обсуждающих громким матом. И они видят тебя, и понижают тон, и привстают с сиденьев мотоциклов и почтительно говорят "бонасера". Ты проходишь мимо, и они явно за твоей спиной начинают подтрунивать над чем-то неправильным в тебе. И ты понимаешь, что ты дома, а называется этот дом – родина Европы, средиземноморье, христианская культура, замешанная на античном наследии.

А потом во мне просыпался Вилладж Фул. Плачущий, отчаивающийся, скорбный. Вот ЭТО мы собираемся сменять на умение переходить улицу, без которого итальянцы пока что обходятся? На мусорные баки для разных видов мусора? Итальянцы в них бросают что попало, а потом приезжает мусорщик и все валит в один кузов. На равноправие равноправных женомущин? На бесконечную жвачку про то, что Европа – это не сложный культурный комплекс, одной из родин которого мы являемся, а борьба-с-коррупцией-рул-ов-ло-совет-европы-гуд-гаверненс-единые-правила-ла-ла-ла...

Это жа даже не первородство за лбачаш! Это бесценная, невероятная, необъяснимая культура – божественная, человеческая, неуловимая, всегда разная и всегда узнаваемая - в обмен на мозги гормонального цыпленка с ногами быка, родившегося в пробирке, прожившего мученическую двухдневную жизнь в электрифицированной клетке перед убийством по европейским нормам. Мы убиваем себя сами. Зависимостью от белиберды, ампутацией мозгов, добровольной слепотой. Как Исав, который очень хотел кушать и был недальновиден – дальше собственной тарелки не глядел.

С Днем Незавиимости нас, армяне. Независимости нам!

https://village-fool.livejournal.com/14515.html

Прочел тут давеча в одной из армянских газет следующее: певица имярек покинула Армению. "Ее терпение иссякло, когда ее новый цикл передач, четыре программы которого уже были готовы, были отклонены всеми телекомпаниями. Ее близкие говорят, что отъезд был очень волнительным, и во время прощания она заявила, что устала от изнурительной борьбы и уезжает, поскольку больше не может и не хочет бороться ни с властями, ни с этими нравами. Говорят, что ей также в качестве певицы долгое время не позволяли выступать".

Я не знаю есс-но эту певицу и не знаю как она поет и поет ли вообще. Также я прекрасно понимаю, что журналист может здорово переврать. Да и газетенка не из самых солидных :). Однако такого рода высказывания слышал тысячи раз, так что даже если эта конкретная цитата искажена, в широком смысле слова высказывание этой тетеньки скорее всего процитировано верно - так говорят многие. Бедный Сержик, какой у него длинный рабочий день, аудировать всех певиц!

Я был бы крупным бизнесменом, депутатом, ученым, директором завода, писателем, журналистом, вот теперь певицей, да власти не позволяют выступать :) - так говорит почти каждый. А почему ты им был бы? А потому что я достоин!

Мне нравится эта певица, хотя я ее никогда не слышал и у меня есть все основания надеяться, что не услышу никогда. Но она не говорила попусту, она уехала. Пусть ей дадут в Сыктывкаре, или где она там, все программы телевидения и разрешат петь круглые сутки. И не сочтите меня коми-ненавистником, просто мне жалко армянских детей, которые вырастают в атмосфере бесконечных разговоров на тему, что для того, чтобы петь, надо не петь, а уехать.

Давно у меня крутится в голове идея программы "Сыктывкар". Тем, кто хочет уехать, чтобы стать певцами и министрами, надо покупать билет в один конец, способствовать в меру возможностей выдаче визы, и выдавать соответствующие красивые бумажки с ленточкой и надписью "скатертью дорожка". Я бы даже договорился с Армавией, чтобы им выдавали дополнительный Биг Мак в аэропорту прибытия сухим пайком. Я понимаю, что это сложно и недешево. Я также понимаю, что не поедут, в общем. Но климат в обществе может чуть-чуть изменится, а? Раб, которому нравится быть рабом, ведь оправдывается тем, что решетки крепки? А если их нет?

https://village-fool.livejournal.com/13955.html

Я часто езжу по Кавказу. В том числе по Северному. Езжу по работе. Работа моя внешне выглядит, как бесконечные встречи и разговоры с людьми. Очень разными людьми от политиков до студентов, от бизнесменов до радикалов, от чиновников до журналистов, от националистов до исламистов. В основном я езжу по "нерусскому" Кавказу, но попадаю и на руссконаселенный, там делаю то же самое. Совсем недавно был опять.
Помимо профессиональных впечатлений я вывожу оттуда и впечатления личные, иногда даже и не впечатления, а чувства что-ли. И чаще всего это беспокойство, дискомфорт и недоумение. Это при том, что я Кавказ неплохо знаю и люблю. Но в его северной части отражаются все те проблемы, которые есть вообще в том государстве, но несколько в другом виде (кстати, чаще всего смягченном). Из этих бесед и наблюдений встает жутковатый образ. Тотальная распиловка как основа или даже почти единственная составная часть экономики. Мафиозная в своей основе природа отношений, в которой криминальные элементы включены в госсистему, но не наоборот. Отстрелы людей, посадки, отнятие имущества как часть обычного государственного управления. Это нельзя называть преступностью наверное, потому что это не коррупция чего-то - это суть. В разборках выступают милиция и всякие там фсбы даже не наравне с бандитами, а как "руководящая и направляющая". Клановая структура власти везде от петербургского тейпа до вымпелского клана. Милиция, останавливающая машины на каждом шагу и унижающая людей, заставляя их лебезить плюс к отдаваемым деньгам. Совершенно разорванное пространство, где действуют разные законы на разных территориях. Словом, от гусиной кожи я отхожу только тогда, когда сажусь в самолет в Минводах или Краснодаре.

И прилетев, я слышу, что то, где я был - совсем другая реальность, не имеющая никакого отношения к этой моей чувственной реальности. Там порядок и законность, с мудрым президентом, хорошим образованием и развитым бизнесом. Там честные правители не берут взяток, мелкий бизнес блаженствует и элиты "хотят хорошего", а народ их ценит и выбирает. В отличие от...

Я не про Россию. Отвечать людям, которые напишут мне, что я все вру и все не так, я не буду. Ведь спорить с чувствами бесполезно, а доказывать глупо, ты им слово, они в ответ десять, про то, как директор школы курит в кабинете. Я все про то же. Про рабство.

https://village-fool.livejournal.com/13675.html

Вчера я голосовал. В первый раз в жизни. Вообще-то я голосовал до этого один раз. Но это не считается. Это было в Советской Армии, в 1978-м году (или в 79-м, не помню точно). Призвался я из Москвы, а служил в степях недалеко от Байконура. Нас привезли в какой-то сарай, построили и сказали: ".....мать... только не перепутать, желтую бумажку вон в тот....мать....ящик, белую.....ёдренть в тот. Не перепутать, мать....". Это был Казахстан, ракетные точки, военный городок, никого, кроме солдат и офицеров, там не было. Нашу роту гнали на урны строем. Никаких кабинок не было, ручек тоже, вписывать ничего не надо было. Что я мог сделать? Единственное, я умудрился желтую кинуть таки в тот, а белую наоборот в этот. Думаю, что никто об этом никогда не узнал, вряд ли их считали. Во всяком случае, на избрание тех, кого мы избирали, это не повлияло. Не спрашивайте, кого - наверное какого-то казахского начальника и Брежнева.

С тех пор я не голосовал ни разу. С СССР у меня были эстетические разногласия и я его не считал своей страной. Потом я жил в России, но считал себя и в ней иностранцем. То есть я был ее гражданином, но не идентифицировал себя с ней, соответственно, считал неприличным принимать участие в управлении ею. Я жил как бы в гостинице, честно соблюдал все правила, платил налоги, соблюдал законы (насколько это возможно в России), но это был не мой дом. У меня было самосознание постояльца. При том, что я сознавал, что, может быть, уехать и не удастся, и я так и умру в гостинице, как умирают миллионы армян, но это не давало мне права управлять этой гостиницей.

Переехав в Армению, я намеренно почти 10 лет не брал гражданства, занудствовал. Не так давно получил паспорт и вчера в первый раз в жизни пошел голосовать. Теперь я живу дома, это моя страна.

https://village-fool.livejournal.com/13319.html