Сон №. Падение было легким и безболезненным. Но боль заключалась в самом падении. Та высота, откуда, подобно облаку, спускалось мое сознание, становилось все призрачнее и дальше. Боль заключалась в уходящей памяти. Я совершенно не помнил, что и почему произошло там, но, видимо, отсутствие этой памяти было наркозом от еще больших страданий, легкостью низвержения. Как ребенок, с криками рождающийся из утробы, со сдавленной головой выходит на свет, и от боли забывает многие свои прошлые воплощения. Я увидел в небе удивительные очертания, будто художник раз за разом добавлял линии в несуществующую картину. Кто был этим художником? Но линии были настолько зыбкими, легкими, никаких подробностей, просто набросок, сфера, воздух, немного цвета… Но чем больше я вглядывался, он становился ближе, четче прорисовывались невиданные тоннели, линии, зигзаги и пространство приобретало плотность.
И вот уже я лечу по этим трубообразным перекресткам, пластиковым рельсам, висящим в воздухе. Все больше сфера напоминает город, большой железнодорожный город, со станциями и перронами. Я бы все отдал, чтобы разбавить ту тоску в сердце, которая все уплотняется и уплотняется, подобно застывающему куску глины. Сначала вода, потом грязь, потом кирпич… Но мне нечего отдавать, я лишь становлюсь частью этого мегаполиса линий, цветов, красок, заложником поездов и телефонов. Я учусь звонить, учусь пользоваться пластиком и пенопластом. И вдруг я вижу тебя. Тот самый образ, который отзывается внутри тысячами струн, тысячью воспоминаний. Но ты садишься в один из вагонов без номеров и обозначений, на станции без названия. Поезд уходит, оставляя безудержную жажду поиска, вопросы, тягу, жизнь в ожидании главного. Я безрезультатно звоню тебе – трубка телефона эта та реальность, которая проступает с новой силой. Камни становятся каменными, походящие мимо люди начинают пахнуть. Железные столбы напирают своей твердостью, а город превращается в мегаполис развлечений, диснейленд мишуры и пестрых клоунских улыбок. Странное место, где нет родных и близких, но все норовит завладеть тобой, твоим вниманием, уплотнить твою сущность, отяготить «ценным» опытом. Стены, граффити, крики, реклама, туалеты, пахнущие потом и плесенью прохожие. Где мне найти тебя, где искать! Я лицемер и обманщик, глупая пародия достойная этого цирка…
Но почему меня не привлекает этот город, он кажется самым реальным из всех, но необратимо чужим, невыносимо близким. А ты так далеко. Сколько мне еще падать, чтобы увидеть тебя вновь. Я вижу комнату, по углам которой сидят муравей и мышь. Они перебегают только по стенке, не выходя на центр. Не отступая от плинтуса. Пустая комната. С пустым временем, которое течет, заставляя муравья и мышь сидеть, ждать и дышать… Странный сон. Странное время. Но я так отчетливо помню, что линии были так воздушны, а сфера так призрачно облачна, я помню себя, парящего, с легким и безболезненным чувством отсутствия и беспамятства. Но сейчас я хочу к тебе, я так долго живу в этих проводах бесконечных тоннелей и поездов. Я просто хочу к тебе. Твой садящийся в поезд образ – это единственное, что делает меня воздушным и легким. Как те незримые линии несуществующего рисунка, написанного в настоящем каким-то художником, для которого нет стеклянного времени. Есть только кисти, вода, воздух, огонь, пыль и небо… (c)
http://klim-samgin.livejournal.com/795607.html
