Miss_Ro все записи автора Каждая вещь хранит в себе историю... Жизнь своего хозяина со всеми ее тайнами и секретами. В ней переплетаются мысли, чувства, ощущения, они оседали пылью на поверхности, неважно чего, огромного ли рояля или же миниатюрной подставки для пера, главное, что она как верный страж хранит их, не давая развеяться. Эту историю нельзя прочитать подобно книге, ее можно только услышать, словно шепот, ощутить каким-то неизвестным чувством, сохранить частично, а потом забыть...
В антикварных лавках среди несметного количества хлама, обязательно есть какая-нибудь вещица, которая прикует ваше внимание , а потом не даст забыть о себе. Душным воскресным вечером, за десять минут до закрытия я увидела шкатулку... покрыта тонким слоем пыли, а маленькая куколка не танцует свой танец, на обороте было выгравировано Jane Rose. Толстый торгаш в смешных круглых очках то и дело посматривал на меня, на часы, на входную дверь. Не выдержал и раздраженно спросил:
- Вы берете эту шкатулку? у меня уже пять минут, как закончился рабочий день.
- Сколько?
- Пять минут.
- Нет, сколько она стоит?
Этот неповоротливый "дядька" зашелестел какими-то бумагами в старинном бюро с явными следами старины, время от времени недовольно пыхтя и неразборчиво выругиваясь себе под нос.
- Я не знаю, сколько она стоит, но она сломана, думаю, что не больше тысячи рублей. Берите, если нравится.
...

Расписана витиеватыми узорами, с ремешком вместо замка, маленькая куколка внутри, с изящно поднятыми руками и чуть наклоненной головкой. Мне кажется, что она танцует не потому что занимается танцами, а потому что так надо, потому что раскаленные угольки и тонкие иголки... потому что кукла, потому что для всех и ни для кого, потому что всегда чья-то, но всегда одна...

Просто непонятая никем и не могу сказать, что страдаю от осознания этого для многих не слишком приятного факта.

Просто слишком другая, просто слишком не похожая на тех, кто вокруг... Куколка, которая в противовес большинству современных людей умеет чувствовать, ощущать, хотя чувства... это ведь прерогатива людей, так? Для нас чувства так нереальны в этом мире суровых реальностей, и порой трудно поверить в то, что они еще существуют.

Она из мира слез, дождя, джаза и грустного кино, где все пропитано сигаретным дымом и ароматом кофе. Наверное, она врет самой себе, а может быть открыта каждому. Она сильная и слабая, но она такая какой хочет себя видеть, такая какая должна быть для других...
Хочется сделать кого-то счастливым – но слишком уж я слабое и беспомощное существо, чтобы дарить крупицы счастья, которых у меня нет, ведь я комкаю их в руке как бумажную салфетку, и, рассмотрев, как следует, разжимаю ладонь, отпуская эту субстанцию.

Я закрыла шкатулку, а ночью мне снилась, танцующая на склеенных осколках счастья, девушка с розовыми волосами. А потом она сидела на подоконнике и слушала шум вчерашнего дождя, искренне пытаясь улыбнуться.
_____
Извините, если не то, что вы хотели, но к вашему дневнику критика по правилам не уместна. Счастья вам, большого и теплого!