Le_Cadavre_Exquis (Тёмная_поэзия) все записи автора Стена Молчания

Скальды Hоpтенхельма поют саги о Геpое, пpошедшем
доpогой мpака, о Геpое, пpикоснувшемся к основанию
Стены Молчания.
Большая Хpоника Эсгаpда.

- Благословляю тебя, мессиp Фабиан, вот доpога, ведущая к цели. Тpи Луны впеpеди, тpи Луны позади, омела и папоpотник, глаза неба. Меч оставь здесь, посох мага тебе не пpигодится — там, у Стены Молчания, бессильны сила и волшебство.

Как его звали — никто не помнит. Фабиан, это имя я нашел в Хpониках Эсгаpда. Геpой вполне мог носить его.

Стена Молчания — Хpам Молчания. Там он восседает на своем чеpном обсидиановом тpоне — Безымянный и суpовый подземный Лоpд, властитель мpака. Смеpть и ужас — его вечные спутники. Да пpебудет в неподвижности.

Жpица долго смотpит вслед уходящему Рыцаpю Оpдена. Губы шевелятся в молитве, обpащенной к Светлым. Уходящий обpечен — жpица знает это лучше, чем кто-либо под Солнцем Ойкумены. В одной pуке она деpжит тяжелый иллуpийский меч, в дpугой — магический эльфийский посох, покpытый pунами. Вдали, под поpталами Хpама — звучит медленная, кpасивая музыка. Меч со звоном падает на каменные плиты, посох — pядом. Жpица плачет, скpыв лицо под чеpной вуалью. Кофейная pоза в хpустальном кубке. Тень деpевьев в полдневном июльском саду. Вода, жуpчащая в фонтанах.

Доpогой мpака, доpогой печали, доpогой тумана, доpогой звезд…

Скальды Hоpтенхельма и Иллуpии поют о Геpое, пpошедшем Доpогой Мpака и вышедшем к подножию Стены Молчания. Они поют о том, как Геpой идет по шиpокой лестнице и входит в Хpам — в Хpам Подземного Лоpда. Они поют о том, как Геpою откpывается Hечто. То, что не дозволено видеть смеpтным. И, обpетя запpетное знание, Геpой поднимается на веpшину Стены Молчания и бpосается вниз — унося свое знание к подножию обсидианового тpона своего Лоpда.

Доpогой мpака, доpогой печали…

Стаpая доpога, мощенная pастpескавшимися каменными плитами. Тpи тени на доpоге — тpи Луны за спиной. Тpи Луны встают над далеким лесом. Безумие pазлито в ночном воздухе.

Войти в зачаpованный лес. Пpойти между меpтвых, гниющих на коpню деpевьев. Выпить теpпкого ночного тумана. Искупаться в иppеально яpком свете шести Лун — Тpи впеpеди, Тpи позади: Глаз Отшельника, Слеза Заката, Колесо Hочи, Кpовь Девы, Чаша Звезд, и шестая Луна — чье имя под вечным запpетом.

Леди, кто ты?

Леди, почему ты идешь pядом со мной? Почему ты смотpишь на меня с печальной улыбкой? Я где-то видел твое лицо — оно напоминает мне лицо моей матеpи, таким оно было, когда она склонялась над моей колыбелью. И лицо моей возлюбленной -таким оно было, когда я закpывал двеpи ее склепа.

Леди, одетая в чеpные шелка, почему ты идешь pядом со мной? Почему в твоих глазах, блестящих, подобно звездам Млечного Пути, стоят слезы? Зачем ты несешь эту гоpящую свечу в pуке? Зачем тебе эти омела и папоpотник?

Доpогой мpака, доpогой печали, доpогой тумана, доpогой звезд…

Стена Молчания. Глаза неба.

- Я твоя любовь — вода стpуится по дpевесным стволам — я твоя жизнь — капли падают в озеpа, шиpокие кpуги pасходятся по воде — я твоя смеpть — звезды над дубpавами, звезды над дубpавами.

- Впеpед, иди впеpед. Туда, впеpед. Туда, во тьму. Где тени, где тени. Я пpовожу тебя, тебя. Я пpовожу тебя.

Воpон хлопает кpыльями, его кpик pазносится над лесом. Лютня плачет во мpаке. Жеpтвопpиношение. Свеча гоpит на каменных ступенях.

Hаши pуки, наши слова — они ничего не значат. Глаза — ничего не значат. Тела, пpижавшиеся дpуг к дpугу — ничего не значат.

Мы стоим у подножия Стены Молчания. Вот ступени, ведущие навеpх.

- Я твоя любовь — вода стpуится по дpевесным стволам — по дpевесным стволам…

Фабиан, шаг навеpх. Фабиан, шум кpови в висках. Фабиан — гpезы.

Снег падает и падает в сеpую воду — вода уже покpывается ледяной коpкой — мокpый снег под ногами — сыpой, пpомозглый воздух… Здесь меня убили.

Еще шаг навеpх — я уже вижу небо.

Смех за спиной — мелодичный девичий смех — и шелест листьев…

Hебо начинается у меня под ногами — я иду.

Я иду.


корректности ради: http://www.industrialmusic.ru/docs/literature/texts/_/articles-19.htm

Le_Cadavre_Exquis (Тёмная_поэзия) все записи автора Холодная pека над гоpодом. Пеpевеpнутое зеpкало осени, птицы и улетающие к югу листья... Бесконечная фуга воды и ветpа, там, у гpанитных опоp последнего моста. One last bridge and one less load.

Улыбка. Ветеp и осень. Улыбка. Вода под ногами. Улыбка. Сеpое небо. Улыбка. Река на асфальте. Улыбка. Воздушные танцы. Улыбка. Я тоже весел. Улыбка.

Здесь могут водиться вампиpы.

Севеpный гоpод, упавший в доистоpические болота. Пляски Фиджи и японская экзотика. Что это? Мое сеpдце в банке с фоpмальдегидом. Инвентаpный номеp 10548, пpошу запомнить, доpогая леди.

One more mile, one more road, one last bridge, one less load.

Я знаю, ночью, когда завеса дождя над pекой становится похожей на мою гpусть, они оживают, эти маленькие заспиpтованные уpодцы, они pассказывают дpуг-дpугу веселые сказки, это же смешно, не пpавда ли, посмеемся вместе?

Don't start askin' the rhyme or reason.

Это необъяснимо. Это осень в стаpом паpке. Это песок, стpуящийся сквозь пальцы. Это пpосто чеpное зеpкало. Я засмотpелся в него и увидел то, чего никогда не случится. Это пpосто еще одна pека.

One less load.

Alex_Flash (Тёмная_поэзия) все записи автора Взгляну на жизнь,
Что ничего не значит.
Я улыбнусь,
А Бог заплачет.

***

Спустить курок
На волю пулю отпустить
И прошептать :"Ура"
Ах, пуля дура?!
Нет мой друг, она умна,
И попадает прямо в цель,
Туда, куда попасть должна.

***

Замерзшее Солнце,
Раскаленная Луна.
Это все ничего.
Это только начало конца.

Alex_Flash (Тёмная_поэзия) все записи автора Грязные подъезды.
Заплеванные стены.
Тупейшие наезды.
И вспоротые вены.

Клопы в кровати чистой.
И мерзкий червь в душе.
А на спине огромный шрам ветвистый.
И страх скрывается во мгле.

Опарыши любовь съедают.
Артерии прогнившие насквозь.
Мечты, как лед все тают,
Желания лучистые отбрось.

Грязь на зубах скрипит.
Шипят вокруг гадюки.
Там труп сестры лежит.
Не долго быть нам с ней в разлуке.

Oni_Tsuzu (Тёмная_поэзия) все записи автора На осколки, на крупицы
Разбивают мою душу
Крест мой тяжек, я лишь слышу
Шепот причитаний в стужу
Сколько вас, друзей пропавших
Новоявленных врагов,
Столько на защиту ставших
Не срываемых оков
Слышу вой и слышу ветер
Где-то там, не рядом с ней
Волки воют, до рассвета
Бесконечно длинных дней
Солнце стало меньше, жарче
И не греет, а печет
Сколько слов на нашей карте
И песок в глаза метет
Рыскать всюду, спать немного
Есть чуть чуть, искать ответ
Сколько много в нас гнилого
Все, прощай, пишу я бред

Глаумуррр (Тёмная_поэзия) все записи автора Рука в пространстве - ДАЛЕКА
её нам не пожать в порыве дружбы
она останется ОДНА
ХОЛОДНАЯ рука никому не нужной

мальчик_-_принц (Тёмная_поэзия) все записи автора захотелось поделиться творчеством. Не своим, к сожалению, моей подруги. это она пишет "темные" стихи, а я все же больше по части социально-душевно-бытовых.) надеюсь, вам понравится.

НИКТО

Твоих глаз забыть не могу
приворотное зелье впитав
Почему, ты не знаешь?
К утру, мои слезы
в стальной входят сплав.
Дождь соленой водой сыплет в бездну
Усыпляя цветущий огонь
В твою мертвую душу я влезу
Только ты мое сердце не тронь.

Пышет гневный мой взор сладострастием
Я люблю свою боль, но за что?
По избитым запястиям счастье
растекается в слове "НИКТО"

Никого ты ведь знаешь, наверно
Не смогу допустить до себя
И подаренным лживым мгновеньем
Остаюсь неприлично верна.

Я ценю в тебе трусость и подлоть
Твой нечаянный бред полуночный
Может быть плохо сыгранный, очный
Но влеущий к себе всякий раз.
Открывая дорогу пороку.

С дьяволом
на зло богу.

* * *
МАСКА

Что мне маска?
Что бережно время одело
На ваше лицо
Усталое и утомленное.
Что мне ваши немые манеры?
И нервно дрожащие губы
В улыбке томленая грусть
Бледнеющей тени вашей.

О, как одинока, ты, маска
Хозяйки своей пугливей,
О, как прекрасны, вы, - маска
Я вряд ли увижу красивей
И несправедливо несчастней,
Чем ты…

Что мне теперь ваша маска
Что бережно время надело
На ваше лицо…?

Кот_Феликс (Тёмная_поэзия) все записи автора Эльфы

Миллионы далёких, сверкающих звёзд
Тихо смотрят в ночи на загадочный лес
На волшебной поляне, в мире сказочных грёз
Духи леса собрались во славу небес

И собравшись танцуют в кругу у костра
Под волшебную музыку, славя богов
Подаривших им горы, моря и леса
Подаривших добро, наказавших врагов

Но стоит подкрасться к светлым созданьям
Человеку, у кого почернела душа
Растворятся они в красоте мирозданья
Лишь прекрасная песня догорит не спеша...

Sentar (Тёмная_поэзия) все записи автора Мне не жаль, что я стал таким, каким стал,
Мне не жаль, что я вновь зависаю на грани.
Мне не жаль, что далек от меня пьедестал,
И не жаль, что меня целый век не прощали.

Мне не жаль, что я зол, ненавистен и слаб,
Мне не жаль, что вокруг лишь одна пустота,
Мне не жаль, что я снова бреду наугад,
И не жаль, что я знаю - иду в никуда.

Мне не жаль, что я болен одной темнотой,
Мне не жаль, что я снова вспылил с горяча,
Мне не жаль, что я вновь не вернулся домой,
И не жаль, что никто не подставит плеча.

Нет, мне, правда, не жаль, это просто усталость,
Монолог в подпространство с собою недельный.
Мне не жаль ничего... ничего не осталось,
Об одном я жалею: этот день не последний.

Кот_Феликс (Тёмная_поэзия) все записи автора Я ложусь в кровать и вновь в душе мечты
Убивают не дают спать, ведь в них ты
Понимаю это глупо, и снова боль
И снова сквозь слёзы кричу тебе постой
Каждую ночь лежу один в темноте
И умоляю тебя, приди ко мне
Хотя бы в этом сне, побудь со мной
Но вновь в глазах темнота и вновь как слепой
На ощюпь пробираюсь по тёмным коридорам
Не понятных мыслей не объять взором
Не давлю на жалость, не пытаюсь вызвать слёз
Хочу лишь одного, дай мне ответ на вопрос
Почему так получилось и что пошло не так
Может ты виновата, может я был дурак
Хотя это не важно в сложившейся дилеме
Смогу я жить без тебя? покажет время...

Grau_Constantine (Тёмная_поэзия) все записи автора Идёт в церкви служба, по дугам и сводам
Отходит священников эхо...
И бритвой по сердцу, прицельным наводом,
Врезается Божья песнь эта.

Опять пред тобой, Богоматерь, стою я,
Рыдаю, прости - умоляю!
И жизнь прожигаю, как уголь, свою я,
Душе своей лик раздираю...

Очами опухшими я смотрю в небо,
О, Господи, нет мне покоя...
По мне ли звучала прощальная треба?
Избавится ль мир от изгоя?..

Забудусь - и вновь пробирает отчаянье,
И снова смотрю в поднебесье...
Как долго продлятся земные страданья,
Когда возвратится возмездье?

Я образы вижу - они не спасают:
Я слишком далёк от святого,
И вот уже пряди седые свисают,
Седые - с главы молодого...

Когда, проведя свои годы в скитаньях,
Добравшись до Ада причала,
Я снова пред Богом, всё в тех же стенаньях,
Отчалю обратно к началу,

Я снова всмортюсь в благоцветное небо,
И снова паду на колени.
И ангелом в жизни прошедшей я не был,
И в нынешней - грешные тени.

Copycat13 (Тёмная_поэзия) все записи автора В колонках играет - тишина и шелест снега
Тихо падал снег. Голые ветви деревьев черной паутиной разрезали серое небо, смыкаясь где-то высоко над головой. Пухлые снежные сугробы затягивали в себя, подобно белому болоту. Мириады мельчайших снежинок искрились в последних лучах пронзавшего лес умирающего вечернего солнца.
А он все шел. Невзирая на усталость и страшную, давящую боль где-то глубоко в сердце, он упорно пробирался все дальше и дальше, обдирая одежду об острые, безжалостные сучья, проваливаясь по пояс в равнодушную холодную трясину сугробов…
Человек в светлой одежде брел куда-то вглубь вечереющего леса, и последние лучи солнца, ласково падая, казалось, растворялись в нем. Пелена снегопада скрывала катящиеся из его голубых глаз и замерзающие на морозе слезы.
У него не осталось ничего. И рыдал он потому, что когда он прерывисто дыша и не разбирая дороги, упорно шел и шел навстречу пустоте, перед его глазами проходила вся его прежняя, бесцельно прожитая жизнь. Он гнался за призраками своих желаний. Он не получил взамен ничего. Любовь и ненависть, безразличие и страсть—все это были лишь сковывавшие его, ненужные вещи. Свет жизни постепенно покидал его, а на место его постепенно заступала тьма, исходившая из глубин его израненного, уставшего сердца.
И вскоре солнце скрылось за горизонтом, а под ветками елей и на бесконечных холмиках сугробов пролегли синеватые тени. А он все шел и шел…
Он помнил, как, вначале, обуреваемый страстями, пробовал творить, создавать произведения, чтобы через них передать людям тот удивительный, безумный мир, живший в его душе. Как его не поняли…Как наступили первые разочарования и появились первые раны. Как потом, уставший от всякого людского общества, он решил уединиться. Как искал смысл жизни, и как, в конце-концов, перед ним вырисовывалось только одно-единственное слово: смерть.
Тени стали гуще и сильнее. Они зловеще улыбались проходившему сквозь них одинокому человеку, а черная паутина ветвей над головой стала крепче и ниже.
И как, в конце-концов, не выдержав людей, не выдержав самого себя, он в отчаянии воззвал к Пустоте, чтобы она забрала его, прервав бессмыслицу существования и как бросился куда глаза глядят, лишь бы бежать…
Но от себя не убежишь. На этой мысли силы окончательно покинули его и он, споткнувшись, упал возле какого-то пня, обняв его обеими руками. Не было сил сопротивляться наступающему ночному ужасу. Не было возможности противостоять торжествовавшему безжалостному морозу. Да и зачем? А тьма уже скалилась мертвой улыбкой черепа и нежно шептала ему на ухо, шелестя холодными, бесплотными губами: Отдайся мне, отдайся мне…
И мрак, исходивший из глубин Его окаменевшего сердца, постепенно заполонял его всего, соединяясь с тьмой снаружи. Наступали густые, чернильные сумерки. И он не хотел больше сопротивляться, и только устало улыбнулся, когда тьма распростерла свои объятия и накрыла его всего черным одеялом.
Лес вздохнул и погрузился во мрак и сон, похожий на вечный, забытье под тяжелым покровом мороза и черной, безмолвной ночи.
А когда вновь, по установленному природой порядку наступило утро и выглянуло робкое солнце и запели птицы, на поляне возле старого пня не было никого. И никто не знал и уже не узнает о немом скитальце, неудавшемся жильце, разочаровавшемся во всем романтике, добровольно отдавшем себя ночи, холоду и тьме. И только тихо падал снег.

acid_mist (Тёмная_поэзия) все записи автора Бабочка


Лишь бабочка, пробитая стрелою,
Невольно пущенною ангелом из Ада,
Всё небо поглощает краем взгляда…
Я стану ею будущей весною.

Ты крылья тронешь грубою рукою,
Я хрипло вскрикну, больше не взлечу…
Дыханьем судорожным дунув на свечу,
Боясь, рыдая, карты все раскрою.

И, небо поглотив, разочаруюсь.
И, богу заглянув в холодные глаза,
Свои закрою, кожу жжёт слеза.
Я задохнулась. Больше не волнуюсь.

Глаумуррр (Тёмная_поэзия) все записи автора вращая невидящие глаза, смотри
пытаясь понять что здесь рядом
а я про себя расскажу пару фраз
выжил ли я в этом мире - там
где лишь ночь и остывший закат
в серебряном блюде лежит моё сердце
кому предназначено нужно кому
я дверца, но с той стороны, где окно
не видно меня, там тоже темно
за дверь не ходи. там нет ничего.

Copycat13 (Тёмная_поэзия) все записи автора Вдохновения не было. Оно просто не приходило, не хотело приходить. Знаете ли Вы, как это мучительно-когда хочешь творить, создавать, оживлять белую поверхность холста беспорядочными, но в итоге гармоничными линиями, а не можешь. Аналог импотенции. Только еще хуже.
Художник откинулся на скрипнувшую спинку старого кресла и обхватил голову руками. Ну где же, где же…О черт, это уже становится невыносимо!—он сорвал с мольберта очередной неудачный эскиз и, яростно скомкав его, швырнул в накопившуюся за неделю груду таких же мертвых жалких комочков испорченной бумаги.
Это уже превращается в идею-фикс—мрачно подумал он, подойдя к занавешенному старой циновкой окну и, отдернув ее, невольно зажмурился от ударившего в глаза яркого солнечного света. Солнечные зайчики заиграли на полуразвалившемся деревянном кресле и скрипучем мольберте, осветили трещины старых, местами провалившихся обшарпанных стен, сверкнули на грудах битого стекла на полу, пронзая светом все темное пространство одной из комнат заброшенного здания, когда-то бывшего больницей.
Вот уже как целый год художник приходил сюда за вдохновением, и до этой последней проклятой недели его поиски увенчивались успехом. Сколько прекрасных картин создал он в этих пустынных, забытых людьми коридорах, обезлюдевших холодных палатах с выбитыми стеклами окон и черными провалами пустых открытых шкафов. Во сколько простых белых листов холста вдохнул он жизнь, населив их бескрайними пейзажами, антуражами полутемных комнат, неизвестными никому красавицами, жившими только в воображении Художника и на кончике его кисти.
…И это время было самым прекрасным, самым восторженным временем в жизни Художника. Он и заброшенное здание. Они словно слились, срослись в одно целое, в единый гармоничный дуэт, певший гимны Фантазии и Красоте. А теперь все это закончилось. Ушло. Так, словно навсегда умерла любовь.
Вот уже неделю, целую проклятую неделю, длившуюся как будто целые века, он, Художник, пытается создать что-то необыкновенное, стоящее, но выходит либо шаблонная фальшь, либо бессмысленные каракули. Отчаяние. Скомканные листы. Дрожь. Боль.
Жизнь без этого для меня—не жизнь…-думал Художник, пристально смотря в глаза своему отражению, рыдающему в осколках разбитых зеркал одной из комнат.
Затем он взял в дрожащую руку острое, как бритва, стекло.
--Возможно, я уже создал все, что только можно было мне создать. Теперь я ни к чему, я словно выполнившая свою функцию отбракованная машина, автомат…Так зачем же быть, а не жить, зачем влачить такое жалкое существование без надежды, без смысла, без цели?—Художник глубоко вздохнул и почувствовал дразнящий холодок стекла на своем напряженном запястье. Вот он, выход. Так просто. И так ясно. Еще совсем немного…Еще чуть-чуть…
…Внезапно что-то скрипнуло позади него, словно открывшаяся старая дверь. Он резко обернулся. Неподалеку, у самого окна комнаты стояла молодая женщина. Откуда она появилась, в этом заброшенном, ненужном никому здании? Солнечный свет, казалось, пронзал все ее тело, покрытое какой-то длинной светлой тканью, заставляя светиться ее необычайно бледную, чистую кожу, пышные белые волосы и тонкие черты невыразимо красивого, одухотворенного лица.
--Кто Вы?—удивился Художник. Незнакомка лишь печально улыбнулась и легко, как будто не перешла, а перелетела через пустое пространство комнаты, приблизилась к нему.
--Ведь ты же звал меня?—все так же улыбаясь, прошептала-прошелестела она, заглянув Художнику в глаза.—Я помогу тебе…еще раз испытать полет, которого ты так жаждешь…
Кто…кто…--не успел Художник сказать что-либо, как женщина в светлом легко обняла его и…он почувствовал легкое прикосновение Ее ледяных тонких пальцев к своим глазам и губам, а также то, как они отрываются от дощатого пола и летят куда-то ввысь, не к небу, нет, а в какую-то серую пустоту. Он не видел вокруг ничего, кроме Ее странных больших глаз, излучавших нездешний свет и смотревших на него так ласково, и не ощущал ничего, кроме отсутствия земли под ногами и приятного холода Ее объятий…
И по мере того, как они летели вот так, через спирали времени и пространства, уходящие в Вечность, Художник с удивлением и радостью чувствовал, как его истосковавшуюся душу вновь наполняет то мучительно-сладостное чувство, которое глупые люди почему-то называют вдохновением.
…Он не помнил того, как они вновь оказались в его комнате с забытым мольбертом посередине и грудой скомканных мертвых листов на дощатом полу. Он помнил только, как сел за мольберт, схватил кисточку и краски, а Она легко опустилась на подоконник, наполовину растворившись в слабых солнечных бликах и сероватых тенях. Он помнил также, как в огромном, всепоглощающем напряжении делал первый набросок, стараясь не упустить ни одну деталь, ни одну мелочь, а затем, все больше восхищаясь и упиваясь той красотой, которую являли ему солнечный свет и тени, пронзающие пустоту перед ним, лихорадочно набрасывал и растушевывал краски, заливал водой, менял кисточки и вновь припадал к холсту, словно умирающий от жажды—к ручью в пустыне.
Его сердце словно стало его кисточкой, а кровь превратилась в краски.
И день сменяла ночь, и ночь сменяла день, и эпоха-эпоху, а в одинокой комнате в заброшенном доме по-прежнему стоял золотистый закат и солнечные лучики все так же освещали темное пространство комнаты, неподвижную, застывшую у окна, словно в ожидании, фигуру, погруженную в тени и свет, и бледного, измученного Художника, отдававшего все свои силы тому прекрасному творению, которое уже как будто жило в пространстве белого листа.
Еще совсем чуть-чуть…Последние штришки…
И когда уже картина была почти завершена и оставался последний штрих, Художник почувствовал все то же леденящее, но такое приятное прикосновение к своим глазам и губам. Она стояла позади него и улыбалась.
--Ты создал то, чего еще не создавал никто до тебя.—тихо сказала она.—Никто еще не рисовал меня такой. Никто еще не отдал мне вместе с жизнью такую искреннюю и страстную любовь. И даже теперь, когда я вижу, что ты догадался, кто я, твои чувства не затмевает страх. Так пойдем же со мной, мой гений. Ты устал. Я подарю тебе вечный покой.—и она взяла Художника за холодеющую руку и заглянула ему в глаза.
И Художник, с трудом, но все же доведя последний штрих до конца, смог лишь слабо улыбнуться и кивнуть головой.
А потом он почувствовал приятную, отключающую все чувства изморозь ее губ. И погружение в свет, похожее на сон, но гораздо более глубокое и приятное. Последняя вспышка света. Последняя мысль. Последний вздох из бледных, улыбавшихся губ и…Пустота. Пустота. Пустота.
* * *
Его нашли через несколько дней. Он лежал на полу в темной холодной комнате возле мольберта. В окоченевшей руке зажата кисточка. Тело полузасыпано осенними листьями. А на лице—улыбка. Врачи установили смерть от инсульта.
А на холсте, прикрепленном к мольберту рядом с телом, которое накрыли простыней и торопливо унесли куда-то, не была нарисована, нет, а жила, дышала, излучала тепло молодая женщина в светлом такой удивительной красоты, какая бывает лишь в самых глубоких и сокровенных снах.

acid_mist (Тёмная_поэзия) все записи автора Неизбежное



Крови алой капли на запястье,
Что бурлит, сгорает, словно лава.
Меня оскорбляет чье-либо участье
И пуля в висок – последнее право.

Право мечтать и стать ночным светом,
Шагать по карнизу, глядя вперед.
Из пьесы бежать с избитым сюжетом,
Право лишь верить в безумный полет.

козлятинка (Тёмная_поэзия) все записи автора

Заброшенный

За окном расплывается город,
Сотни белых и жёлтых огней.
Задирая повыше свой ворот,
Плывёт кто-то в потоке людей.

Затерялся меж серых и чёрных
Однотипных пальто. Взглядом вниз
Упирается. Самых проворных
Пропускает, не видя их лиц.

Мимо стёкол моих ускоряя
Свой неверный петляющий шаг,
От волненья перчатку теряет
И торопится скрыться, чудак.

А я дома с дымящимся кофе
Притаилась за тонкой стеной.
Всё спокойно. Не быть катастрофе.
И не важно, какою ценой.

8 ноя'о7

-канатоходец- (Тёмная_поэзия) все записи автора Я пошёл в лес, а оказался в замке.
Там мне предложили испить вина,
А я испил печали...
Я хотел засмеяться, но заплакал...
Я хотел любить, но вместо этого ненавидел...

Я захотел вернуться, но вновь оказался в этом замке.
Там мне предложили испить вина,
И я испил...
Я хотел засмеяться, и засмеялся...
Я хотел любить, и любил...
И идти обратно мне уже не хотелось...

Som_A (Тёмная_поэзия) все записи автора В колонках играет - Blutengel - No Eternity
Гаснет свет, стынет твердь
Ты не верь им, что за окном,
К нам лицом стоит смерть.
Ты не верь им, посмотрим потом...

Небеса в клочья рвет...
И деревья ломают шторма,
Оборвав птиц полет,
Унося в бездну ада дома...

Дай мне руку, с тобой
Мне не страшен старухи оскал.
С ней я выйду на бой,
Лишь бы взгляд твой мне спину ласкал...

Если будешь один -
Не вставай перед ней на колени!
Мы ее победим...
У тебя союзники - тени!

Даже если с тобою
Победить в этой битве не сможем..
Поражение боя
Пусть тебя никогда не тревожит...

Стынет твердь, гаснет свет
Оборвались дороги, троп нет...

Стынет твердь, гаснет свет
Я с тобой навсегда, мой поэт....

Sentar (Тёмная_поэзия) все записи автора Я одиночеством сильно болен,
И мне почти что себя не жаль.
Я своей жизнью почти доволен,
Я обожаю любить печаль.

Я улыбаюсь, когда есть силы,
Чтобы не сразу пойти ко дну.
Не понимая свои мотивы -
Я обожаю любить тоску.

Я развлекаюсь, с собой играя,
А то, что больно - почти пустяк.
И эта жизнь, ведь, совсем не злая,
Когда умеешь любить полумрак.