Туризм и путешествия |
|
Сокровище Пустыни |
|
Garage 2 |
|
компьютерная поддержка |
|
Aiko T 23 |
|
Игровые аппараты Лаваслотс играть без регистрации |
|
Эмуляторы игровых автоматов Ghost Pirates |
|
Играть бесплатно без регистрации в слот онлайн Hot City |
|
Без заголовка |
Здравствуйте.От депрессии и одиночества спасают люди,небезразличные к твоей судьбе,а когда их нет ,действительно тяжко и одиноко на душе...........
|
Импульсная система отопления |
|
Психология необычных людей |
|
Набор в новую группу "Salsa solo". Москва |
|
Без заголовка |
|
Анапа Джемете отдых 2012 год |
Метки: Анапа Джемете отдых 2012 год |
Когда нечего делать |
Чем можно заняться в свободное время
В своем предыдущем посте я писал про онлайн стратегию Travian В которую мы рубаемся друг против друга с товарищами. Хочу продолжить тему онлайн игр, тем более недавно наткнулся на интересный список бесплатных русских игр, да и тут на Лиру как-то проскакивала тема про онлайн игрушки! Итак, опишу те в которые успел поиграть и они мне понравились!
GOALUNITED
Одна из наиболее понравившихся мне онлайн игр - футбольный симулятор Goalunited Та же самая стратегия, только с около футбольным уклоном! Ты владелец команды, которую должен привести к победе в финале кубка. Трансфер игроков, покупка и продажа стадионов, организация тренировок, а также разработка стратегии и создание собственной схемы игры, и еще куча всего - до конца не разобрался еще - но игровой процесс футбольного менеджера Goalunited серьезно затягивает! Игра полностью переведена на русский язык и описание её функций. В настоящее время в игре участвуют люди из 45 стран (около 2 млн человек).
RUNES OF MAGIC
Еще одна очень затягивающая в мир виртуальной реальности игра Runes of Magic многопользовательская ролевая игра. В начале игрового процесса Runes of Magic игрок может выбрать один из восьми классов персонажей: войны, скауты, священники, рацари, маги и разбойники. После чего начинается настоящая жизнь вашего персонажа в игровом пространстве, вы постигаете различные учения, тренируете вашего героя как физически так и душевно, изучаете различную магию, артефакты и оружие. Общаетесь с другими игроками, вступаете в семьи и кланы - сюжет вашей игры полностью зависит от вас и ваших действий в игре, практически полная свобода действий! (Если что мой ник в игре KUZAMAXA) - заходите в гости, я уже и лачугу себе обустроил - могу некоторые предметы подарить и даже оружие с доспехами.
CULTURES ONLINE
Cultures Online - превратите маленькую деревушку в могущественное и обширное поселение. Растите и развивайте своих героев: пусть принесут родной деревне славу и величие. Cultures Онлайн - это интересный и уникальный сплав стратегии и RPG. Игрокам предстоит встать у руля деревни викингов, развить ее построив необходимую инфраструктуру. Также вы сможете исследовать окрестные земли, плавать на другие острова, торговать с другими игроками, воевать как с игроками так и с ужасными монстрами.
Метки: Когда нечего делать |
Подкуп |
Нас можно купить. Каждого. Или подкупить, не знаю, как деликатнее сказать.
Только с годами я это понял. До этого думал, как это так?! Кто-то берет, но я-то – нет!.. И вообще, есть честные неподкупные люди.
Прошли годы и я понял, нет неподкупных. И не может быть.
Потому что мир наш эгоистический.
Я хочу есть, я хочу её, я хочу стать ученым, хочу быть первым, хочу тихо жить, хочу Оскар!.. Хочу! хочу! хочу!..
И я выбираю то, что мне принесет большее наслаждение, я так устроен.
Кто –то продастся за 10 тысяч, а кто-то за миллиард, кто за областную премию все отдаст, а кто-то только за Нобелевскую, продаемся за место в парламенте, место на олимпиаде, за хороший обед, за красивую женщину, за чью-то улыбку… Все – чистая продажа и не надо никого в этом обвинять, - человек живет для себя.
И даже, если я говорю, что неподкупен, - это очень крутой подкуп, потому что от этого я получаю высочайшее эгоистическое наслаждение, от этой моей «честности», «порядочности», «праведности», «неподкупности». Все это идет напрямую в мою гордыню, в мое «я».
Вообщем, долгое время был я уверен, что неподкупен. И хорошо мне с этим было.
Я потерял «невинность» только через много лет.
А по дороге, сколько же их было зримых и не зримых подкупов!..
Я служил в армии около года. Служил глубоко в лесу, в Архангельской области. Как-то подходит ко мне Дигуров, старлей, борец, красавец, осетин, и говорит мне, - Поедешь со мной за молодыми в Ереван.
Я так обрадовался! Еще бы, вырваться из вечной зимы, к солнцу, мясу, коньку, людям, винограду… Я ведь год не был в отпуске.
И вот, мы едем.
Приезжаем в Ереван. Приводят нас на сборный пункт, он мне сразу показался странным. Такая закрытая высоким забором территория, в которую есть один вход и один выход. Выход прямо к вагонам.
Нам сразу объясняют, почему это так. – Они бегут, - говорят нам. – Призывники, армяне, бегут. И поэтому, говорят, упаси вас бог, сказать, куда вы их везете. Говорите «за Москву».
И вот мы начали говорить «за Москву». И наверное народ нас не так понял. Подумал, что «в Москву». Потому что я вдруг вижу, подваливают к нам такие крутые ребята, - в джинсовых костюмах, в очках полуройдах, - тогда это было писком моды. И все с центральных районов Еревана.
Мы так тихо, не добавляя ничего к сказанному, собрали у них паспорта и закрыли в сейфе. Набралось 25 орлов.
К вечеру мы вышли в город с целью поесть.
Это был 1979 год. Так вкусно я давно не ел. Мы сидели в каком-то открытом ресторане, прямо в форме, и ели, и ели. Ну и пили. Дигуров опрокидывал стаканами, я рюмками.
Я сначала оглядывался, патрули шастали вокруг все время, но, мистика какая-то, нас не видели.
Потом я уже перестал оглядываться, потерял контроль.
Вообщем, мы с трудом дотащили друг друга до базы. Свалились. Утром встали, как новенькие, (лишнее доказательство, что продукт был качественный), и открыли сейф.
Оказалось, что за ночь, в сейфе нам заменили все паспорта. Блатные Еревана раскрыли, что мы везем не в Москву, и вместо 25-ти блатных, у нас оказалось 25 не блатных, простых ребят с окраин.
Ну что делать, стали мы их заносить в списки.
Пишу я пишу, вдруг чувствую на себе чей-то взгляд. А маму свою, напоминаю, я не видел уже год и, конечно, стосковался.
Так вот, поднимаю я глаза. Стоит передо мной моя мама. Я замер. Я обомлел просто. Моя родная мама, - вот она!.. Как она сюда попала?!..Смотрю на нее, сердце бьется. И даже выскакивает.
– Мама!.. – произношу…
А она мне говорит, - Куда вы едете?!..
Только сейчас понимаю, что это не мама. Акцент выдает. Но сумасшедшим образом на нее похожая. И она смотрит куда-то в списки, которые я заполняю. Показывает в них пальцем и говорит, - Вартан, - это мой сын… и спрашивает, - Куда вы едете?!.. Я отвечаю ей, - нельзя нам говорить. Она – Умоляю, куда?!..- Ну вообщем за Москву? – говорю, - Но не в Москву, - уточняю, - А за Москву… - Куда за Москву? – не отстает. – Не могу Нельзя нам. – пытаюсь выкрутиться. А она настаивает, не отстает, - Ты обязан мне сказать!..Обязан!.. Это мой сын, Вартан!.. Вот это «обязан» меня добивает, подхожу к Дигурову и говорю ему, - Товарищ старший лейтенант, скажите женщине куда мы едем. – Нельзя, - отвечает и сморит на меня грозно, но я уже вижу, что не возражает. И тогда говорю «маме», - В Архангельскую область едем, в лес.
Она чуть ни в обморок, побелела, пошатнулась и пошла.
Что было дальше мне рассказывал ее сын – Вартан. Она пришла домой и сказала ему, - сынок, Вартан, беги!
…А он остался.
- Я уже три раза бегал, - рассказывал он мне, - А тут вдруг подумал, не побегу. Почувствовал, что вас встречу, товарищ сержант ( в этот момент глаза его хитро блестели, подкупал)
Так он и не сбежал, пришел ночью, прямо к отправке… Такой горный орел в белой кроликовой шапке. И в рубашке.
Как мы ехали, это особая история.
Но приехали, все-таки. ( я бы сказал, несмотря ни на что) Снег валит. А они в рубашках. Спрыгнули в сугробы.
Тут же ждут их наши бравые «старички», беззастенчиво ощупывают их одежду. Прищуриваются. Прицениваются. Примеривают на глаз. Им ведь скоро на дембель.
Ребята мои, армяне, приуныли.
Приехали мы в часть, я Вартану говорю, - сейчас вас будут распределять, просись не ко мне, а во вторую батарею просись. Понял?.. – Я с вами хочу, - отвечает. – Идиот! – говорю ему, из нашей батареи попадешь на Новую Землю, из второй в Краснознаменный Бакинский округ. А оттуда до Еревана раз плюнуть.
Ушел он распределяться.
Ну, думаю, благодари маму свою.
Проходит час. Идут они обратно. Уже половина от них осталась. Я еще издали вижу, - «идет белая шапка». И он, Вартан, под ней.
Я на него набросился, - Ты что, меня не понял, ты же себе сейчас приговор подписал?!.. А он мне говорит, - А я решил с вами быть… А там, что будет то будет.
Вот так он и остался.
А я «подкупленный» его мамой, так похожей на мою, назначил его на самое блатное место в батарее – каптером назначил. ( я уже тогда стал старшиной батареи, неожиданно. Это тоже особая история.)
Так вот, я сделал его каптером.
А это, товарищи, место за которое все бы отдали всё!.. Это место покруче любого места будет!.. Командир части позавидовал бы! Генеральный секретарь!
В каптерке всегда тепло, уютно можно часами лежать на матрацах и ватниках, жить со своим чайничком, брать взятки у солдат за то, что бы выдать им не дырявые валенки, не протертые рукавицы, не продутую ветрами шапка, чтобы припрятать их посылки, которые надо было съедать сразу же, потому что негде было их хранить… Хранили у него, в каптерке. Взятки он брал «борзыми» - сгущенкой, копченой колбасой, шоколадом, салом... Вообщем жил Вартан припеваюче, как на курорте, при +40, когда снаружи было – 40.
Сначала у меня болела совесть за то, что меня так «подкупили».
И я поднимал его каждое утро, вытаскивал из теплой каптерки, и он бежал три километра по бетонке вместе с нами, в одной гимнастерке, как и мы, в самые лютые морозы.
Он прихрамывал, стонал, но бежал.
Месяц он так бегал.
Потом я устал его поднимать… и он уже до конца службы не выходил из каптерки. Начал полнеть и ходить медленно, как это и положено каптеру. ( парень он был добрый… просто место развращает человека…слаб человек, подкупаем, ничего тут не скажешь!)
Далее подкупы продолжились.
Но уже более откровенные.
Приехал его папа через три месяца. Оказался он развозчиком армянского коньяка по России.
Пришел ко мне и сразу сказал, - Спасибо за Вартана. Кого подкупить, чтобы он домой служить попал.
Я даже развел руками от этой наглости…
Но он и без меня разобрался. Рассказывали, сам не свидетель, но рассказывали, что на следующий день зашли ребята к начальнику штаба домой и видели ковры персидские на стенах, видели жену его в расшитом восточном халате, и самого его видели в домашних тапочках красоты неописуемой… и еще что-то гулко ( множес-твенно) звенело в холодильнике, слышали.
Это звенел коньяк. Много коньяка, так понимаю.
Потому что через 4 месяца Вартан поехал служить в город Ереван.
Сначала писал письма. Потом перестал.
Так когда же мы неподкупны все-таки?.. есть такая ситуация, или нет ее?!..
По идее это может произойти только в одном случае, - когда мое «я» ничего не требует себе. А когда оно не требует?!.. Когда я хочу отдавать, а не брать. Просто быть отдающим и все. Это состояние называется подъемом над эгоизмом. Когда ты живешь для другого. А если еще другой живет для тебя. То получается такой кругооборот заботы, который снимает с меня всякую тревогу. Это состояние называется поручительством. Чувство такой абсолютной безопасности. Весь мир, как семья. Дети, братья, сестры, родители…
Вы спрашиваете, возможно ли это?!
Отвечаю, это наше реальное будущее.
Путь к нему – это путь человечества.
А пока…живем в этом мире… покупаем и продаемся.
Я как-то приехал в Питер, уже жил пять лет в Израиле, пришел на родной Ижорский встретился с ребятами, выпили, вспомнили былое, потом посидел с начальником производства. Говорю ему, Владимир Палыч, что же это вы делаете? А что, - говорит. – Вы ж, говорю, строите Ирану ядерный реактор. На нашу погибель. А он мне говорит, Сеня, я в такие тяжелые времена сумел всем пенсионерам дать работу, благодаря этому реактору. Посмотри, все заводы развалились, а наши люди в тепле и заботе… и при копеечке…
Я о том же… никого судить нельзя…
Только надо торопиться к тому, чтобы стать все же одной семьей…
Может выпьем за это?!..
Метки: Хочу поделиться |
лего дупло крупная ферма |
|
Бомж |
1980 год. Я возвращаюсь из отпуска в часть.
Ночной поезд «Москва-Архангельск» еле ползет. Снег валит уже вторые сутки.
В плацкарте не продохнуть. Пахнет потом и кислой капустой, кто-то уронил банку в проходе. И не убрал.
Приближается моя станция. Все спят. Попытался разбудить проводницу. Она, проклиная все на свете, встала и пошла впереди меня к тамбуру.
Поезд притормозил. Он здесь не останавливался, только притормаживал.
Она открыла дверь. Ей было плевать на меня, - Прыгай быстрее, - сказала и зевнула.
Я прыгнул. Попал в сугроб. Встал. Отряхнулся. Меня должна была ждать машина. Но никто не ждал. (Я не знал тогда, что она застряла в снегу в 20-ти километрах отсюда)
Ну, думаю, отсижусь на станции. Оглядываюсь. Здания не вижу, но вдруг понимаю, что вот этот вот сугроб передо мной и есть станция. Светится изнутри какой-то огонек. Значит жизнь есть.
С трудом открываю дверь, захожу. В центре буржуйка топится.
Рядом на лавке бомж лежит.
Спит себе, или просто лежит, укутанный каким-то тряпьем, в огромных черных валенках с калошами. Не шевелится. Бомжи обычное явление здесь, поэтому я не удивляюсь.
Сажусь на скамейку рядом. Главная мысль, не заснуть. Холодно.
Тут начинает бомж этот шевелиться, встает, достает бутылку из-под портвейна и не торопясь чешет к кипятильному агрегату.
Набирает он воды и так долго-долго и задумчиво взбалтывает ее… Потом разглядывает бутылку на свет. И пьет. Снова наливает. Снова взбалтывает. Снова пьет. И так несколько раз. Этот прием мне знаком. Бомжи мне рассказывали, что дело не в том, остался портвейн или нет, дело в ностальгии.
Ну я закрыл глаза, сделал вид, что засыпаю. Просто не хотел никаких бесед. Обычно они были примитивными и сводились к требованию денег или выпивки.
Метель за окном не перестает.
Я сижу с закрытыми глазами, передо мной проплывают мама, папа, холодец, рыба, «наполеон», мой незабываемый отпуск… Греет мысль, что у меня в чемодане подарки для ребят, и они это знают, и ждут.
Мысли прерывает приятный баритон.
Думаю, снится. Открываю глаза. Нет, бомж бормочет. Сидит, разглядывает на просвет бутылку и бормочет.
И что?!.. Ушам своим не верю!.. Велимир Хлебников!..
«Мне мало надо!
Краюшку хлеба
И каплю молока.
Да это небо,
Да эти облака!..»
… Откуда?!.. Ну откуда этот бомж знает Хлебникова… Его не учат ни в школах, ни в институтах. (Я раскопал его пять лет назад, только чтобы блеснуть перед своей первой любовью, которая бредила символизмом.)
Слушаю дальше.
Он читает в пустоту, баритоном своим, естественно так, красиво-красиво читает. Без выражения, но с каким выражением! ( мой друг – артист Саша Демидов «умер» бы от зависти) Читает моего любимого Пастернака.
Мело, мело по всей земле
Во все пределы…
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
Даже сейчас, когда записываю, слышу его голос...(Баталов! Яковлев! Нет-нет, и они пролетают!)
Метель лепила на стекле
Кружки и стрелы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
Беззубый, грязный, с отмороженными красными руками, он взбалтывает свою бутылку, бомж этот, задумчиво смотрит в огонь буржуйки, и неотразимо читает лучшие стихи…
На затерянной станции, заваливаемой снегом… ночью…
Нонсенс какой-то.
И вот он уже замечает меня. Так спокойно поворачивает ко мне голову. У меня даже такое ощущение, что он удивляется, (бровь изгибается), что здесь кто-то есть кроме него.
И объявляет мне, - Бродский. Я не знал тогда это стихотворение, вообще не знал Бродского, но я запомнил слова «погост», «Васильевский остров», а самое главное впечатление, которое осталось у меня, - поразило меня это стихотворение. Я его потом нашел и выучил.
« Ни страны, ни погоста
не хочу выбирать.
На Васильевский остров
я приду умирать.
Твой фасад темно-синий
я впотьмах не найду.
между выцветших линий
на асфальт упаду…
Я не выдержал и спросил его, - извините, откуда? Он сказал мне, - оттуда. Оказалось, он из Ленинградского университета, оказалось, с филфака, оказалось жил он счастливой жизнью маменькиного сыночка, с законченной музыкальной школой, с двумя языками, с блестящим будущим, которое было ему гарантировано.
И пустотой, которая сшибла его на лету в возрасте 33-х лет.
И он исчез из жизни всех. И родителей, и жены, и сына…
Долго блуждал по России, его ловили, возвращали, сажали, а он все уходил.
Так и попал на эту заброшенную богом станцию, со всем своим багажом знаний.
Я думал, попросит чего-то, как все его «братья». А он ничего не попросил.
Рассказал свою историю и лег.
Было в этом такое редкое благородство. Им он меня и подкупил. И своей беспутной жизнью тоже. И я не выдержал.
Достал заветную бутылку коньяка, которую мечтал распить с ребятами.
И отдал ему.
Он взял ее, не вцепился, а взял спокойно, даже спасибо не сказал, и удалился в дальний угол. Выпить не предложил.
Я видел, как он опрокидывает бутылку в себя короткими глотками. Смакует, сразу не глотает.
Коньяк был пятизвездочный, хороший… я даже в какой-то момент пожалел, что отдал ему.
Он сидел в углу и уходил в себя.
А я в себя.
И я думал, - точно помню свои мысли тогда, я думал, - для чего была дана жизнь этому человеку без имени?.. Он так мне и сказал, - нет у меня имени… Для чего его убаюкивала мама, не спала ночами, для чего отец водил его в музыкальную школу, для чего его готовили стать интеллигентным человеком. И почему все цели оказались призрачными. И он не нашел в этой жизни никакого наслаждения. И ушел, чтобы жить одним днем, - он так и сказал мне, - живу одним днем, сегодняшним, завтра – нет.
Уже через два часа увозил меня вездеход к себе, в часть. Бомж оставался один, на заснеженной станции. Со своими стихами, с этой непутевой жизнью, я думал о нем, думал… и вдруг, помню, ошарашил меня вопрос, ошарашил, потому что он касался уже лично меня, - А что же я?!.. Моя жизнь?!.. Что у меня впереди?.. Чего я хочу?!.. И вдруг я с ужасом почувствовал, не могу ответить на эти вопросы. Не могу. Все ответы банальны, поверхностны, пусты… И, признаюсь, я, в какой-то момент, даже позавидовал ему, этому человеку без имени.
Я приехал в часть. Ребята, конечно, расстроились, что «коньяк ушел», не поняли как меня мог раскрутить этот бомж. Я не стал объяснять.
Ночью долго не спал.
Вдруг подумал, что не просто мела метель, не просто застряла машина, меня встречающая, не просто так стояла эта засыпанная снегом станция на моем пути, не просто он читал мои любимые стихи, не просто…
Я должен был что-то понять… О жизни своей… Для чего она?!..
Я долго искал ответ на этот вопрос. Долго.
Пока не нашел своего Учителя.
Автор Семен Винокур
Метки: Хочу рассказать |
Полезная информация о Вас. |
Узнай как ты будешь выглядеть в старости.
И ещё для тех кому интересно узнать как будет выглядеть Ваш будущий ребёнок.
Загрузите фотку себя и Вашего партнёра и Вы увидите личико Вашего будущего малыша.
|
Есть очень много людей, которые читают только для того, чтобы не думать. |
|