Моросит, моросит, моросит...
Безысходность какая-то в этом
обезличенном слове сквозит,
как и в доме, тобой не согретом.

Чем тебе удружила судьба,
или жизнь твоя в полном порядке
и к морщинкам упрямого лба
не прибавились новые складки?

Или, может, в неблизком краю,
засыпая под дождик осенний,
ты усталую душу свою
охраняешь от прошлых видений...

Вот уже на пороге зима -
первым снегом покроются крыши.
Ни звонка от тебя, ни письма,
бывший друг, бывший враг, бывший, бывший...