Ассель (то_что_горит) все записи автора а под окнами - мне всё чудится -
волны бьют о кирпич и пенятся,
от заката налёт оранжевый,
от пощёчин, как слёзы, трещины.
всё же поздно уже к врачу идти,
если хочется (будто - первенцем),
любоваться тобой, выращивать,
заполняя пустоты-бреши все,
что-то светлое, чтобы чувствовать;
замечтаться - и взглядом впериться,
и продолжить вот так таращиться,
а о прочем, понятно, речи нет.
я смотрю на тебя, как снизу вверх,
и предельное чувство ясности
(о котором - со вздохом "дожили")
открывает простое правило:
ты мне дан, чтобы жизнь пронизывать,
в плед укутывать, опоясывать,
чтобы быть в ней творцом-художником,
под сценарий свой перекраивать;
ты мне будешь светилом-стимулом,
изгоняющим тьму и демонов
лишь единым своим присутствием
в моей жизни в таком вот качестве.
свет мой, свет мой, прошу, прости меня -
я всё время не так всё делаю,
и от этого всё, по сути-то,
не в ту сторону вечно катится.

а под окнами - море высохло,
распласталось теперь пустынею,
пеплом водорослевым устланной
и коралловыми осколками.
я боюсь, что мой дом не выстоит -
эта засуха опостылела,
невозможно в ней, слишком пусто в ней,
мир седеет, набив оскомину.
я хотела всё сделать вовремя,
пока вовремя не закончилось,
надо было ковать горячее -
а теперь непонятно, где оно,
силы воли мне, силы воли мне,
чтобы выстроить из осколочков
всё то, что так упрямо прячется.

я всё время не так всё делаю.

© Lunaire
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора да, всё ровно, без всяких вдруг и бросаний в дрожь, и ни слова о снах и плавных кардиограммах, просто так получилось — если рассвет играл, мы тихо думали: не сломай. не перекорёжь.
всё так ровно, не знаю, как у меня дела, вот как если внутри кипело и перестало — только плечи болят, как будто всю ночь летала, и ты снился, но знаешь... кажется, не спала (это очень нелепо — так же, как быть пегасом или как оставаться, вовсе и не светя). у меня есть солнца, но скоро они погаснут, потому что сами так захотят. я умею почти не думать и делать вид, что привыкла и что нет-нет, мне совсем не страшно, но хочу — чтобы вот выскальзывать из-под стражи — и с концами, «он так решительно деловит» — и уметь превращаться в пыль, в золотую взвесь, и лежать на ладони хрупким бесцветным тельцем, беззащитным и потерявшим свой прежний вес, чтобы вздох — и совсем как взмыленный разлететься.
я-то кто, я простой изученный механизм, идиот, человек со встроенным диссонансом, я пишу не о вас-светящихся, а о нас, о тех, кому непременно нужно за вами вниз, тех, кто просто не может видеть закат как факт, но при этом стоит и смотрит, боясь вмешаться, тех, кто ловит из рук вон плохо любые шансы, но всё чувствует — выдох в такт, направленье в такт. я хроническая нехватка достойных слов, игра в прятки, неловко скомканные намёки, я дожди, от которых солнцу легко намокнуть, кстати да, как начну о солнце — так понесло, говорю это слово чаще, чем все другие, это замкнутый круг, опутавшее кольцо, это сущность и квинтэссенция, как ни лги ей — всё равно же потом уткнёшься в неё лицом.
невозможно быть ближе кожи, да ну и пусть, мне хватает, нашёлся нагленький кинестетик. кто умел быть последним в списках, плестись в хвосте, тем легче свыкнуться с невозможностью щупать пульс, чем всем тем, кто приучен действовать и менять, кто умеет держать живое и не бояться поломать, кто покрыт не пылью — блестящим глянцем, кто не вскрикивает бегите все от меня при малейшей попытке перешагнуть границу расстояния вечно вытянутой руки — вот такие не-огоньки, дураки, унылые слабаки, толпы, стаи, такие глупые вереницы всех не строящих впрок мосты вместо прочных стен, да, всё так, прости, ну прости, что так.
я всего лишь пустая тень (направленье — в такт).

© Lunaire
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора это тянет меня на дно, нависает, будто дамоклов меч, и
я боюсь уронить, не выдержать и рассыпать как мелкий бисер -
то есть просто крупинки светлого, а не бисер,
который мечут -
я боюсь пропустить сквозь пальцы, боюсь, что вдруг перестанет биться.
это давит мне на ключицы, сжимает шею, садясь на плечи,
год за годом и день за днём, никотин со вдохом и так за тиком,
и пора бы уже смириться, втянуться, свыкнуться, но не легче.
это замкнутый круг и страх.
дежавю.
заезженная пластинка.

год за годом и день за днём слышу в сердце тот же больной аккорд
и в глазах тот же кофе и тот же почерк та же манера быть
если кто-то вас пишет то он использует тот же дурацкий код
кто-то скажет мне после этого что мы вовсе и не рабы
этой господи я не знаю цепочки кармы любви судьбы
кто-то скажет мне как пойти им наперекор

я глотаю цветущий в горле позорный ком
вместе с глупым и издевательским если бы

© Lunaire
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора с каждым облаком, с каждый небом связываться - в непрочный узел; но у памяти нет сноровки, нет возможности расплести; чувствуешь? - прорастают корни и впиваются вехи, сузив до беспомощности зрачки, колосья голоса до арбузных сладких ноток, и этот запах не спасти и не смять в горсти.
чувствуешь? - ледяная корка трескается под шагом к звёздам, и ты падаешь в позвоночник, как шампанское, пузырьком, выгибаешься в такт запястьям, бьёшь по мыслей воде, как вёсла, как пощёчина и как розги, беспощадно и дерзко-хлёстко, разрезаешь ребром ладони липкий ком, ледяной рукой проводя по загривку небу и впиваясь в луну. эмоций каждый шорох упрямо слышен, хоть и поступь их так мягка; робким всплеском к твоим ресницам захмелевший закат прижмётся, тихим визгом, шипящим эхом, дошептавшимся с дна колодца, и приснятся тебе, увидишь, облака, на черновиках нарисованные небрежно, нацарапанные случайно.
что бы там ни перемолчали, я скучаю.
я так скучаю.

© Lunaire
источник

то_что_горит