Ассель (то_что_горит) все записи автора Я говорю: живу.
А он отвечает: блажь, здесь невозможно выжить, спроси любого. Я его страх. Он мой неподкупный страж, не отводящий глаз, не дающий слова. Он говорит: я честен с тобой, прости, я ли не знаю, как ты меня не любишь. Все вы храбритесь примерно до тридцати, рветесь куда-то… А после – почти как люди.
Те, что вокруг, тоже думают, что живут. Но, как ни бейся, тебе никуда не деться:
ты ляжешь безропотно в высохшую листву,
закроешь глаза, и тогда я смогу смотреться
в тебя, как в зеркало…

…небо светло и чисто. Он знает правду. Он хочет мне дать совет.
Мы поднимаем глаза, и кленовый лист кружит над нами в меркнущей синеве. Кружит над нами, цепляется за края призрачных крон, за крыши уставших улиц. Он говорит за спиной: «так и жизнь твоя» - так беспощадно скучен, что сводит скулы. «Видишь, вот это осень, считай до ста, только закончишь – она уже вступит в город…»

…и наконец отточенный край листа чисто и тонко проходит ему по горлу. И заставляет умолкнуть.
Теперь
все будет правильно.

© _raido
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора ...и это не жизнь, это обморок, морок,
подледные рыбы, блестящие снизу.
уже холодает, и будет за сорок,
и станут от снега крошиться карнизы.
и тело воскреснет - легчайшая тара
нетрезвого духа, что дышит неровно -
плывет над деревьями в облачке пара
воздушном, и капельном, и теплокровном.
но как процветает сквозь щепки и щели
в длиннейшую ночь и кратчайшую память
холодная сладость всегдашней метели,
берущей за плечи, ведущей снегами.
ведет осторожно и мимо не ступит, -
туда, где пропавших никто не хоронит:
к последнему дому, где все еще любят,
с порога возьмут и согреют в ладонях.

© _raido
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора все нормально. вечер мокрого металла,
ветер в спину, свет в глаза, не держат ноги.
прогуляйся до казанского вокзала,
прогуляйся и напейся по дороге.

вот походкой заплетающейся, птичьей
обтекает по косой и не мешает
верноподданный последней электрички,
перепуган темнотой и алкашами.

он мигает из-под шляпы хмурым глазом,
так ему и беспокойно, и обидно.
ищет кассу. у него все мимо кассы -
ежедневно, безнадежно, очевидно.

в электричке все привычнее и тише -
вон, сидит себе качается, бормочет
так невнятно, подойдешь и не расслышишь.
пусть бормочет. это стыдно, но не очень.

можно и громче, ведь кто-нибудь слышит меня, не так ли?
я хочу, чтобы все опустело и замерло, выцвело и поблекло,
чтобы умерли семь миллиардов пользователей "вКонтакте",
чтобы асфальт вместо снега укрыло пеплом,
чтобы погасли все лампочки в кухнях и коридорах,
чтобы все спутники сотовой связи разом упали в море,
чтобы торчали голые ветки из окаменевших льдин.

чтобы никто не ходил в темноте один.

© _raido
источник

то_что_горит