Ассель (то_что_горит) все записи автора ...надышать это ломаной линией в монитор, и ударами сердца отбить барабанный ритм
как она это делает? не понимает никто. ее стиль уникален, проще - неповторим,
можно пытаться скопировать, можно лгать, что понимаешь, лекала кроить в ночи,
но на самом деле просто она друга.... впрочем, не важно. слышишь, молчи, молчи:
это как предрассветная тишина - проще спугнуть, опошлить и переврать,
чем описать словами... да, но она... черт, я пытаюсь это в слова поймать,
бьется в силках как птичка - дрожащий дрозд, и не дается в руки... ловлю, ловлю
как она это делает? я всерьез не понимаю. видишь, опять не сплю....

где-то внутри оборвался двадцатый век. там, где вдруг женщин раздела коко шанель,
там, где впервые кто-то встает на снег в ботиках и короткой юбке.... ее пастель
ярче, чем чей-то образный флюоресцент. каждое слово - весит как три моих,
век? да, двадцатый, но это ведь не абсент, не героин, и город - не третий рим.
это проулки, это арбатский двор, это огромный тополь - тройной обхват -
это московский говор и разговор тихий на кухне вполголоса пока дети спят,
это то, что передается с кровью, живет внутри, это то, что при встрече сразу сигналит - "свой",
но о чем бессмысленно говорить, если это не родилось с тобой.

да, это классика. да, это эксклюзив. никаких подделок. сплошной хенд-мейд.
и где-то внутри сквозь утро звенит мотив - то ли семь сорок, то ли уже ник кейв.

© Марта Яковлева
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора художник, шестой час копирующий Эль Греко, в точности воспроизводящий механику каждого жеста,
балерина, не забывающая зайти в аптеку, за порцией ваты в балетки, мое блаженство
от сочетания букв в особенно точном месте Набокова или пассажа в Улиссе -
все это имеет одну природу, один замес-то, пропущено через жилы и в закулисье

выведено не случайно: за этим не принято наблюдать, или делать доступным.
это пронзительнее, чем крик чайки, это разглядывать позволяет сквозь лупу,
ту хребтинную основу художника, демоном вылепленную в основе его днк,
спиралью, изнутри заложенную, и продолжающуюся в послушных его руках...

искусство - увы, не имеет системы. но и все-таки без системы оно ничтожно.
поэтому все рабочие схемы через себя проращивает художник,
отрабатывая каждый мазок, каждое па, каждое случайное движение кисти
чтобы даже то, в чем интуиция слепа в принципе делалось четким и абрисы листьев

воссоздавали не только листья но и, к примеру, аллюзии на какие-то лодки,
это вполне удавалось Гомеру и немногим другим, но влияние водки,
абсента, женщин и табака - словом, мира во всем его вычурном многообразии....
впрочем, не важно. любая строка - наследие приемов и техник. тугая Азия,

выверенная Европа, барочная Франция, терпкий густой Восток -
все это лишь предтечи, критерии, ориентир...
все это знак, что нужно остановиться и выдохнуть на все сто.
прежде чем снова вдохнуть и опять идти.

© Марта Яковлева
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора "уж лучше я убью и украду, и отравлю колодцы в пуату..." лг, опять же


а надо, и убью, и украду. и обману, и на смех подниму безвинных,
и отступлюсь от дорого, сердце выну, и нож воткну неведающим в спину,
и жить одна в семнадцатом году
не побоюсь.

а надо и взорвусь, и засмеюсь, и обменяю нежность на монеты,
и буду на ветру в одном плаще стоять и презирать себя за это,
и думать, что манящая тоска по сольдо за часок вполне возможна
и вроде бы не сложно,
но пока.

но ты тогда же и пока - задеть плечом, открыть меня ключом,
а если и достать, то с потолка, а если и беседовать, - о чем?
а на субботу да, обычно планы
но не предупреждать меня о главном

там, о рождении детей, об отключении сетей, о выходе из гуглтока....
ты говоришь - зачем? затем... а в общем, все без толку.
не потому, что нет любви, а потому что слишком много
и страшно открываться изнутри,
и даже доверяя богу
оставить им хоть щелочку в двери.


"и украину уничтожу гладом, меня ли испугаешь адом?"

© Марта Яковлева
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора господи, передай: ей не то чтобы умирать,
ей даже думать нельзя об этом,
ей еще плавать учиться грядущим летом,
ей еще утром рано вставать с рассветом,
ей еще становиться большим поэтом,
и сломанные струны перебирать.

господи, передай: ей не то что жить,
надо влюбляться в жизнь, говорить об этом,
ей еще песни петь, проникаться светом,
ей еще отвечать на нежность, владеть стилетом,
ей еще постоять за себя, растаять, ловить букеты...
каждое лето платья цветные шить.

господи, передай: ей еще дышать,
верить в себя, расти как цветок в июне,
и понимать, что все что укрылось втуне,
скоро оттает, зальется, и блеск латуни
так перестанет дергать и раздражать.

господи, передай: ей не то чтобы умирать
но даже помнить нельзя о смерти....
господи, ты нацарапай ей на моем конверте
всех нужных слов: про верьте и про не верьте,
про обещания, нежность, будущее... но черти
тащат ее к себе. помоги забрать?

господи, ей не то чтобы умирать, ей даже думать рано еще о смерти.

© Марта Яковлева
источник

то_что_горит