Ассель (то_что_горит) все записи автора Мне кажется, здесь чересчур спокойно. На карте — там, где белое пятно, и где, увы, не водятся драконы, не дует ветер с ними заодно, — по плотному белесому туману выводит чуть дрожащая рука: «стой, путник. Стой, пришелец безымянный. На прошлое глядевший свысока, в грядущее смотревший близоруко, не видевший дороги под собой, ты в первый раз вне временного круга. Ты в вечности, а вечность есть покой».
Я ночью шла к рассвету, днем — к закату; я долго шла в ритмичном полусне. Тоска и равнодушие как вата прильнули, не замечены, ко мне. Цвета поблекли. Выцвели рисунки, слова, и бусы-ягоды, и сны. Всё стало плоским, одномерным, хрупким... Всё, всё на свете — кроме тишины.
Где обронить восторженность успела, где потеряла легкость на подъем? Когда и за каким неважным делом забылась, чтоб не думать ни о чем? Глаза, откройтесь, подымитесь, веки! Здесь белое — не море-океан. Здесь старый пруд, болотистый и мелкий, закутался в дремоту и туман. Не белое пятно, а тихий омут, в котором даже черти не живут. Из ватной, из туманной этой комы сама себя не медля вывожу.
Да будет так! Удача — непокорным за непокой пытливых ясных глаз!

На белом свете водятся драконы. Пойдем со мной. Я познакомлю вас.

© Зверь Искомая
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора На щелчок устало гудит колчан: пуст, как вчерашний ужин.
Пастор врёт: "Господь хранит англичан", голос его простужен.
Мерлин спит под Англией, Артур спит - верь ещё королям!
В Стоунхендже у плит престарелый друид, может, помер, а может, пьян.
Огорожены земли, да нет овец - некого там пасти.
Я бы дал вам обет, пресвятой отец, но куда уж мне соблюсти.

(...То ли свет неярок, и к вечеру день уныл, то ли сон настиг беспутного беспокойный -
впрочем, мало ли что пригрезится Джону Донну через годы - и годы, и после - на Ладгейт Хилл).

Силы зла на болотах среди орхидей, словно тучи гнуса.
С эшафота всю Англию видно, не так ли, Кромвель?
Смерти нет. Только с треском под ветром июльским гнутся
Кости ангельских крыльев и шифер английских кровель.

© Зверь Искомая
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Я родился, кажется, в феврале,
Повезло, что сразу не околел:
Предпочёл бы, знаете, август,
Побережье, солнце... Да что мечтать?
Словом — вырос, всех и себя уча;
Стал невеждой — как доктор Фауст.

Я ослеп от книг — да поможет Брайль, —
Бросить жребий, что ли, спалить корабль?
Рубиконы — вброд непременно.
Мой биограф пишет не мой портрет:
В этой книге главного вовсе нет:
Я иду, я не верю в стены.

Сквозь дворы и площадь себя несу.
Каждый шаг есть выбор, я понял суть, —
Ежедневно, ежеминутно.
Даже если это совсем не так,
То моя ошибка, скажу, — пустяк,
Необидный и неподсудный.

Пусть моё лицо не засветят в СМИ,
Но когда будильником прогремит
Отходную хор серафимов,
Может, скажет боже на небесех:
Мол, ты вёл себя, парень, не лучше всех,
Да в итоге — вполне терпимо.

© Зверь Искомая
источник

то_что_горит