Обреченная на жизнь...

Автор: Lassi

Жанр, размер: Драма, мини.

Саммари: Это вовсе не фанфик по какому-либо

произведению. Это - философский сонгфик, на который было потрачено уйма времени и сил. И я надеюсь, все же не напрасно. Это - очерк про бессмертие, за

которое наказание - жизнь. Это совсем маленькое эссе о том, что бывает, когда пытаешься бороться с небом...

Легкий ветра

вздох

Смерти нет

Тот, кто пламя сам

Не сгорит в огне

Бьется на ветру

Словно знамя, плащ

Ветер, верный друг

Обо мне не плачь...

Снова ты плачешь, ветер... Совсем как в тот день ты воешь, кружа осеннюю листву, снова с рыданиями пытаешься затушить костер, приготовленный для

обряда... Да вот только ты бессилен, мой единственный друг. Ты и сам понимаешь это, не так ли, ветер? Но ты снова и снова кидаешься на огонь, совсем по-

человечески всхлипывая, и, обжигаясь и воя, как раненый зверь, ты отступаешься. Снова и снова. Я достаю из сумки ритуальную Чашу и серебряный нож. Ты

затихаешь и в надежде притрагиваешься ко мне, ласкаясь. Я передергиваю плечами - ты все никак не поймешь, что твоя вера убивает меня не хуже этого кинжала...

Я достаю из сумки старый медальон в форме звезды и ты, закричав, пытаешься выбить его у меня из рук. Несколько секунд я смотрю на звезду, потом провожу рукой

по своей коже, которая уже начала разлагаться, обнажая кости, и горько усмехаюсь. А потом, решаясь, бросаю звезду в Чашу и делаю надрез. Кровь течет ровной

струйкой, но ни одна капля так и не упала на медальон. Я умоляюще шепчу:

- Ветер... Прошу... Я не хочу больше боли...

Ты, заплакав, позволяешь крови потечь в Чашу. В твоем горестном вое я слышу слова:

- Тебе будет только больнее...

Я кутаюсь в старый, почти истлевший плед и отвечаю:

- Я знаю... Спасибо...

Все, что было - не было,

Все в огне сгорит

Пламя рыжей птицею

К небу полетит

Имя мое прежнее

Здесь

забудут пусть

Долог путь к бессмертию

Я еще вернусь...

А ведь все так хорошо начиналось... Ты помнишь, ветер? Ты жмешься ко мне, как

раненый котенок и не отвечаешь. Да это и не нужно, я знаю, что помнишь...

Я ведь была совсем глупой тогда. Впрочем, с веками я не поумнела... Ты даже не

пошевелился, а вчера ты бы не только согласился с этой фразой, но и добавил бы от себя. Что же я с тобой сделала, ветер?.. И что же я сделала с собой? Куда,

скажите мне, куда делась та веселая девушка, видящая будущее да умеющая различать слова в, казалось бы, совершенно неустойчивых завываниях ветра? Хотя не

надо. Не говорите. Сама знаю. Умерла она. Тогда, на костре, когда ее жгли за колдовство, когда ветер, верный друг ветер все-таки смог потушить огонь, когда

эта девушка тихо, но отчетливо проговорила фразы:

- То, что вы сделали со мной, вернется бумерангом. К вам и вернется. Спасутся только дети, и назовут это

место проклятым. А когда на пепелище через века построят новую деревню, я вернусь.

Тогда она и умерла. Осталась я - ходячий труп, дура, сумевшая бесплатно получить вечную жизнь. И меня не обманули, после смерти я вставала и шла дальше. Но

через несколько сотен лет я захотела умереть. И не смогла... А потом началось тление, как у настоящего трупа. Я ведь красавица была - синие глаза, черные

волосы, кожа такая, какую в то время любили - невероятно бледная, похожая на фарфор. Меня все деревенские парни обожали, а девчонки ненавидели. Вот и

обвинили в колдовстве всей ватагой... Это давно было. Очень давно.

Только долгий путь

Смерти нет

Пламени цветок

Ярко-рыжий

цвет

Искры рвутся вверх

Россыпь янтаря

Свой короткий путь

Я прошла не зря...

Мой путь - еле заметная тропка судьбы, и на конца ей,

ни края нет. Я иду по ней с тобой, иду несколько веков, и буду идти вечно. Потому что сама попросила. Сама выбрала. Зачем я противилась воле неба? Зачем,

ветер? Ты тихо поскуливаешь, еще теснее прижимаясь ко мне. Кроме тебя у меня больше никого нет, ветер... Но ты боишься, что я тебя отвергну. Отвернусь, как от

меня отвернулась деревня... Но почему ты так думаешь? Ты молчишь, только скулишь еще жалобней. Ты думаешь, я не знаю, что мои родители погибли из-за урагана?

Знаю, друг. Но только я не видела своих родителей. Я не знаю, какие они люди. Я тебя не виню, ветер. Мы всегда будем вместе. До конца. Которого не

будет...

Искры на ветру

Смерти нет

Отблеск на лице

Странно жаркий цвет

Тихий наговор

Ворожу огонь

Мрак, сестру

свою

Младшую не тронь...

Я снов делаю глупость. Я не хочу больше быть такой - полуразложившимся трупом. И еще я никогда не умру.

Значит... Я могу продать душу? И получат ее только после моей смерти? А смерти не будет... Только у ветра плохое предчувствие... Я тихо шепчу пересохшими

губами слова заговора, почти до кости разрезав запястье, роняя в Чашу не только кровь, но и слезы. Я еще плотнее закутываюсь в плед, и старательно говорю свое

желание: вернуть мой старый облик навсегда. Мне почти физически больно оттого, что я не могу сказать: я хочу умереть. И не потому, что неправильно поймут -

потому что это невозможно. Я буду жить. Это мое наказание за все... Но как же все-таки больно...

Горечь на губах

Смерти нет

В чем

моя вина?

Тишина в ответ

Не сверну с пути

Умирает вздох

Не спасет меня

Ни судьба, ни бог...

А ты знаешь, ветер, как мне больно?

Правильно, не знаешь. Потому что тебе - больно. А мне - нет. Мне просто холодно и пусто. Моя боль исчезла вместе с огнем, с ним ушло и тепло, ничего не

оставив взамен. Именно поэтому я сотни лет таскаю с собой старый, полуистлевший красный плед, и всегда разжигаю костер, хотя все болевые и температурные

рецепторы давно погибли, осталась только возможность ощущать шероховатость предметов, но и она скоро исчезнет. Просто плед из дома, сделанный мамой когда-то

давно, греет. И пусть он - сплошная дыра. И костер, магический костер, тоже. Простого огня я боюсь как... Как огня? Какая ирония... И как горько. Странно.

Ветру я говорила о боли совсем недавно, а теперь вдруг поняла, что боли-то нет. Только холод. Только лед в душе. И ненависть. К кому? Я не знаю. Я просто

ненавижу - все, и себя, и тебя, ветер, и солнце, и воздух, и этот старый плед, и огонь...

Легкий ветра вздох

Только долгий

путь

Искры на ветру

Горечь на губах

Смерти нет...

Я снова встаю и иду вперед, туда, где на пепелище была основана новая деревня, а

потом и новый город. Про пепел забыли, он смешался с землей, и никто не знает, что Москва основана там, где некогда прошелся огненный смерч, навеянный рукой

глупой ведьмы... Ты тихо вздыхаешь, и я встаю,чтобы продолжить свой путь. За мной тянется шлейф из искр, я горько усмехаюсь и иду к людям. Но там будет

только холоднее...