ds_nevermore (Сообщество_авторов) все записи автора В колонках играет - Агата Кристи - Я буду там
- Что за… - голова разрывалась на части, такое чувство, что по ней вдарили со всей дури… кхм… обухом моего же топора?! Было бы дерзко. Впрочем, и так дерзко! Кто меня вообще посмел ударить?! Эй! Узнаю, мало не покажется! Мысленные угрозы едва ли могли привести меня хоть к какому-то мало-мальски дельному решению! Я открыл глаза – тут же ослепил яркий свет, хотелось зажмуриться – и огляделся по сторонам. Что за черт?! Я засыпал дома! Я же помню. Помню? Да, помню все до мелочей. Так… Я пришел из леса, побренчал на гитаре, пощелкал семки на лавке - и на боковую. Так как же я оказался здесь?! Да и где это самое здесь?! Что за место? Мда…
По щеке побежала слеза – эй, это не то! Пацаны ж не плачут - просто глупый свет раздражал слизистые. Хотелось смахнуть. Дернул рукой, но что-то помешало. Звон цепей, лязг железа – а вот это уже знакомый звук – боль в запястье. Я глянул на руку. Ни хрена себе подстава-то, а! Какой кретин приковал меня наручниками к батарее?! Приковал, ударил, притащил… Сколько раз я должен буду ему наподдать, черт возьми?! Беспредел. Да, это полный беспредел. Ну ничего, выберусь отсюда, кто-то огребет по полной. Выберусь?.. Я не так силен, чтобы порвать наручник, как Тузик грелку, впрочем, я не так силен, чтобы даже грелку порвать. Мда… Железный, пришел твой час. Видимо, все те люди из переулков, у кого я отнимал мобильники и деньги, ну или что придется, встретились, выпили за знакомство и разговорились, слово за слово, все дела, подружились в итоге и... Клуб анонимных жертв Железного. Или даже секта. Отлично начинается день, просто зашибись. Даже круче, чем тот, что начался с фразы «Вы приговариваетесь к 800 часов общественных работ». Тогда мне хотя бы топор вручили. А теперь что? Батарея, наручники, частичная амнезия. Как в плохом фильме.
Подергал еще наручником о батарею, бесполезно. Глупое тело, только набил синяков на запястьях, черт побери. И кому я только понадобился?! Черт… А вдруг кто-то узнал, что я… Да нет! Да ну! Да кто?! Для этого нужно либо найти мой чертов паспорт, либо найти щелку в двери душевой комнаты. Нет, нет, это бред. Кому вообще нужно под меня копать?! Я простой… кхм… пацан со двора. Кому я сдался? Вот копать под Гудвина дело другое. А я зачем? Да и потом… что-то не замечал я такого внимания к своей персоне. Мной разве что милиция интересовалась. А это… Это как-то не похоже на милицию. Впрочем… Наручники, батарея… Нет, батарея здесь лишняя. К тому же ни тебе решеток, ни тебе надзирателя, только свет из окна и легкий ветер из него же, играющий белыми прозрачными занавесками прямо у моего носа. Или все-таки это сон? И на самом деле я сплю в своей мягкой кроватке, обнимая подушку? Да нет, я не сплю. Да и потом… чтобы снились такие сны, нужно явно что-то скурить или выпить, а с выпивкой я завязал. Так что вряд ли. Все это бред.
Впрочем, гораздо больший бред – это сидеть прикованным к батарее и думать черти о чем. Вместо того, чтобы… чтобы что?! Что может сделать прикованный к батарее дровосек? Ни черта. Разве что и дальше рассуждать о прелестях собственного бытия. Бесполезно, бессмысленно. Мне кажется, я только время теряю, но в моем положении это вообще единственное, что можно сделать – терять время. Выжидать. Да, ждать, когда появится этот кретин, которому взбрело в башку связаться со мной!
Одна пылинка в воздухе кружится, две пылинки в воздухе кружатся, три пылинки в воздухе кружатся…
Черт, я слишком долго жду уже! Да и вообще, что за беспредел?! С чего бы это я должен сидеть тут и ждать, когда явится этот дебил?! Мало того, что меня приволокли сюда, приковали, так я еще и ждать должен?! Нет у людей этой… как ее… пунктильность… пунктность… пунктуальность! Да.
Одна пылинка в воздухе кружится, две пылинки в воздухе кружатся…
Да где этот чертов идиот?!?!?!?!?!!
Черт.
Идиотка.
В чертову комнату вошла девушка. Кра-си-ва-я. Высокая, стройная… На ней были брюки, легкая блуза в горошек и сверху пиджак. В руке пистолет. Она подошла ближе, присела рядом, с интересом глядя на меня, и я смог рассмотреть ее получше. Да, чертовски красивая… Светлые волосы немногим ниже плеча с единственной ярко-красной прядью, большие глаза холодного голубого цвета, на щеке – небольшой шрам, но не портил ничуть. Впрочем, что-то я увлекся живописанием. Будто забыл, что… Я вообще-то прикован к батарее, у меня разрывается голова, и я понятия не имею, почему я здесь, да и где я здесь тоже!
- Какого… - продолжить свой предсказуемый вопрос я не успел.

ds_nevermore (Сообщество_авторов) все записи автора Предлог.
- И ночами лунными
обнимал шестиструнную,
жил-был пацанчик один,
по понятиям жил…

- Кончай бренчать, иди работать! – грубый слог прервал песню, и струны недовольно задребезжали. Небо сгущало краски, а в свете керосиновой лампы блестел золотом топор, воткнутый ловко так в старый пень. Кажется, в Изумрудном собирался дождь. Впрочем, он всякий раз собирался, но шел редко, необязательный тип. Тишина окутала на мгновение, руки сжали обух. Деревьев больше, чем дровосеков, странно было бы, если б наоборот.
- Тук-тук-тук… - никто не откроет, это не дверь. Не заперто, это ведь не сердце. Стучит топор по стволу…
- Тук-тук-тук… - отзывается где-то на стук другим стуком тонкая венка под кожей у виска, играют в гонки друг с другом кровяные тельца…
- Тук-тук-тук… - по клавишам бьют пальцы, ездит туда-сюда механизм печатной машинки, за словами скрывается нечто, напоминающее правду…
- Тук-тук-тук… - отбивает ритм каблуками некая особа, вышагивая по кафельному полу в бледных коридорах…
- Тук-тук-тук… - вечный двигатель на дорогом столе из красного дерева, у которого стоит-качается представительное кресло…
Вечер приходит нежданно-негаданно, темнеет быстро, и в переулках становится жутко, озираются по сторонам с опаской редкие прохожие, перестанут озираться, как пропоют петухи, не раньше. Шкура своя дороже всего, берегут.
- Тук-тук-тук… - устало стучит топор по стволу, крепко сжат пальцами обух, в голове мысли разные, дотянуться бы до гитары, а в заднем кармане потертых джинсов притаился нож. Топор – это ведь так, для души, а нож – для дела, не иначе.
- Тук-тук-тук… - бьется неспешно тонкая венка под кожей у виска, сердце спокойно, а чье-то только-только отстучало свой последний марш, земля пухом, закон жизни, закон смерти. Бывает. В карман пиджака – пистолет. Пистолет – это ведь так, для дела, а что для души?
Кто были эти люди? Кем были они? И почему судьба свела их в маленьком провинциальном не то поселке, не то городке? Кто знает. Никто.