infatuation_in_life все записи автора ...В этот день...




В этот день я узнаю шаткий карниз ногами...
В этот день я узнаю мокрый асфальт мозгами...
Jane Air .




Большие наушники и маленький плэйер... Маленькая душа и большой ум.. Такая противоречивая ты шла по улице. В наушниках гремел новый альбом Jane Air . На душе было мокро и противно, будто идешь по болоту в шерстяных носках...Мокрая шерсть нервов не выдерживала напора болотной воды окружающего мира и гнила, тихо, незаметно, но неминуемо.. И чвякала, противно и грязно чвякала, если потревожишь... И болели и ныли кровавые пузыри обещаний, данных свету и себе... Но ты держишься, идешь дальше, потому что видишь впереди светлую тихую полянку избушку на ней... Избушка чистая, аккуратная, а в ней живет такая же старушка, которая поможет тебе... Она даст новые носки, залечит мозоли на ногах, расчесанные до гнойных язв укусы злых болотных комаров-людей. Подарит ботинки и маленький камушек... Этот камушек- кремень, он зажжет в тебе искру жизни и веселый костер, согревающий мечту, загорится на твоих горестях и проблемах., в нем сгорят все депресии и занозы жизни... Но ты просто не знашь, что ты слишком долго шла по болоту и твой измученный разум затуманен едким болотным газом... Избушка, старушка, носки- мираж, крик о помощи в этом бескрайнем болоте... Ты идешь вглубь, но тебе никто не попадается по дороге, чтобы сказать: “Дура, куда ты идешь?! Поворачивай назад!”... Смотришь под ноги, не обращаешь ни на кого внимания... Видишь, как поиздевался мороз над людьми? Они шли куда-то и хотели, чтобы никто не узнал, куда именно... Они месили грязь ботинками, шпильками, платформами, оставляли следы, надеясь, что следы погибнут под другими подошвами, но коварный мороз сковал отпечатки обуви, а потом ветер- сообщник пригнал снежную тучу и она засыпала колючими крупинками следы и все вокруг... И вышло так, что на черной застывшей грязи кричат о себе белые заснеженные ямки в виде изгиба ступни, напоминая людям, оставившим их о том, что все помнят и все знают... А ты идешь и улыбаешься этому миру... Прячешь свое сердце от него за грустной незаметной усмешкой... а мир не видит, как тебе тяжело, как хочется кинутся на землю и завопить во все свое прокуренное горло, срываясь на визг, на страшный крик... Завопить так, как вопят души, проданные за медные грошики Люциферу, как плачут умершие младенцы... Но ты сдерживаешься... Ты не замечаешь, как проходишь по подъезду, открываешь дверь и падаешь прямо в коридоре... И тут этот бешеный вопль выходит наружу... Ты дома, в крепости, тебя никто не тронет, за то, что ты кричишь... Но никто и не услышит... Ты бьешься в истерике, крича о том, как все надоело, какие вы все суки... И плачешь... И плачешь... Неимоверно долго и горько... А потом не понимаешь сама, как оказываешься на заснеженной крыше своей девятиэтажки в спальном районе... Бродишь по крыше... Заглядываешь вниз... Ты не хочешь, чтобы мать, смотря в окно вспоминала на асфальте кровавое пятно, бывшее тобой... Но и тебе не чуждо тщславие... Ты становишься на бортик крыши с торца дома... Там, внизу, каждое утро несколько сотен школьников идут в школу... По этой дорожке мама возвращается домой... Ты плачешь, думаешь о ней, как ей будет без тебя... Но твой эгоизм не имеет границ... Ты улыбаешься темноте... “...В этот день я полечу, раскинув крылья”... Ты делаешь последний вдох, шепчешь “простите меня”... И шагаешь вниз, раскинув руки в стороны...Полторы секунды ты абсолютно свободна... А потом... Ты на земле... Тебе больно... Ты слышишь чьи-то крики... Улыбаешься... Хочешь сказать “не надо кричать, я в порядке”, но кровь клокочет в горле и все изчезает... Темно и страшно... И так спокойно...Но ты слышишь такой родной мамин голос “Что с тобой?”, и ты говоришь “ Прости мама, я умерла”...



... Мама тормошит тебя, а ты улыбаешься и бормочешь “Я умерла, прости”.. Просишь, чтобы тебя оставили в покое... лежишь в пальто, в ботинках в коридоре и спишь... На щеках дорожки туши, глаза красные и все еще плачут из-под закрытых век... А мама дергает тебя, будит, пугаясь твоих слов... Она сорвалась с работы, ей звонила соседка, потому что ты так кричала, а потом не заметила, как уснула... Так бывает... Тебе все приснилось....


...Ты стоишь у окна на кухне... Смотришь, как снег падает на землю, как он кружится в свете фонарей... В руках у тебя кружка с чаем... Мама приготовила, чтобы ты успокоилась... Это была истерика, сказала она тебе... Но ты знаешь,что если бы ты не заснула нечаянно, так бы и произошло... Ты смотришь в окно, сжимая в руках кружку, что есть силы... Кружка не выдержала и треснула в руках, обжигая чаем... Горячий и ароматный он смешивался с кровью, сочившейся из порезанных рук и капал на пол... А ты не замечала... Ты смотрела, думала, какой же паршивый этот мир... Как хорошо было бы умереть и не видеть сейчас ничего этого... Пол залит кровавым чаем, а ты держишь в руках осколки... И стиснув руки так, что битый фарфор глубоко вошел под кожу, ты говоришь себе...




.....я обязательно выживу...




1 Декабря 2007 г.