venenum-dormiens (Интересные_Блоги) все записи автора

Связан ли невидимый друг, которому ты в детстве приписывал разбитые тарелки, с округлившимся животиком твоей подружки?

primary_adjunct (Интересные_Блоги) все записи автора

На закате снились странные сны.
Казалось, что я поймал за шкирку все тайны мироздания и мне открылось, что какой-то ушлый хозяйственник однажды сэкономил на комплектующих Самого Первого Лохматого Архипапаши и из этого всего получилось неудобоваримое нечто, которое орет, беспорядочно размножается и активно занимается спекулятивными операциями.

Я проснулся с абсолютной уверенностью, что единственным предназначением мозга мясистого является создание мозга кремниевого, который, собственно, и будет завоевывать звезды и стремится к абсолютному совершенству. Что такого совершенного в хрупком кальциевом каркасе и тупых коровьих глазах?

Где-то на складе в одной азиатской стране пылится новая,улучшенная версия меня,тебя и даже соседской псины, я точно знаю.

venenum-dormiens (Интересные_Блоги) все записи автора

Помню, мне цитировали диалог с Башорга, что-то вроде

- Я женоненавистница, или как это называется?..

- Неконкурентоспособность.

Отличный диалог, ага, особенно если "жено-" заменить на "человеко-".

Сумеречный_воин (Интересные_Блоги) все записи автора Опять почувствовал тяжесть якорей в своём сознании. Тех, что мешают парить. В принципе для каждого человека они свои, но основная монада у всех общая.

Со стороны якоря напоминают железную дорогу, свёрнутую в кольцо, по которой всю жизнь кругами ходит поезд. Когда начинаешь думать, ощущать или что ещё эту якорную мысль, то ум начинает ездить кругами вокруг неё, как моторная лодка посередине озера. Но сравнение с железной дорогой мне больше нравится, потому, как все петли на ней создаются с помощью переводных стрелок и наше мышление может циркулировать по ограниченному количеству петель весьма большим количеством маршрутов. Но не в этом суть.

Когда мы ездим по кругу, то в окна нашего вагона видим либо якорь в середине, либо, смотря в другую сторону, всё что его окружает, но это окружение всегда повторяется и никогда не меняется, и именно его обычно называют миром, или его картиной.

Конечно, мы кружим вокруг нескольких якорей и картинки за окнами сменяются не всегда предсказуемым порядком, но ничего нового, пока не прицепим себе новый якорь, мы не увидим. А новый якорь, естественно увеличивает несвободу, хотя и увеличивает начитанность и интеллектуальную самодостаточность.

А теперь представим, что время от времени, когда удаётся отцепить все якоря, мы можем ехать по прямой. И вот тогда за окнами видятся совсем новые картины. Но тут главная опасность, чтобы ни одну из них не превратить в новый якорь.

Многие считают, что для того чтобы вырваться на прямую дорогу надо знать по имение всех стрелочников. Мне же кажется, что достаточно договориться с машинистом.

P.S. Медитацию (и её западный аналог - молитву) придумали, чтобы избавляться от якорей, ибо думали что без них можно сразу переправиться на другой берег Нирваны. Может и так, да только забыть и отпустить несколько разные вещи. Зато то, во что превратили учения тех, кому удалось отпустить всё и улететь, представляет собой даже не новый якорь, а пудовые вериги для сознания. Зато ими удобно разбивать чужие головы.

primary_adjunct (Интересные_Блоги) все записи автора

Я вспоминаю об игре и потому снова проигрываю.

Снег мгновенно теряет свою красоту таскенских налетчиков, пойманных в луче далекого солнца, и превращается в жалкие, мокрые хлопья в свете уличного фонаря. Угол зрения кажется диким,логарифмическая спираль распирает изнутри невыносимо тесную  кальциевую клетушку черепа и кажутся лишними эти немощные, бледные руки.

Игра, дорогой дневник, заключается в том, чтобы не помнить о ее существовании.
Проигравшие начинают искать смысл жизни, пытаться написать для нее,жизни, инструкцию, мечтают продать ее огромным тиражом и в итоге исчезают там же, в безумных глазницах абсолютно бесчеловечной, неизмеримой пустоты полнейшего отсутствия.

Игра идет, когда не помнишь о ней. Все кажется абсолютно естественным и логичным, все выдуманные цели кажутся важными, особенными, уникальными, можно увидеть красоту вещей, созданных руками и появившихся случайно, кажется важным общество себе подобных, есть надежда, что это все не зря, есть какой-то высокий смысл и в конце обязательно ждет награда.

Когда помнишь об игре, все иначе. Пусто. Времени не существует, существует только механическое тиканье часов и абсолютный хаос. Сколько еще осталось ударов сердца, оборотов планеты вокруг солнца, не перестанут ли двигаться внутри молекулы и не обрежут ли ржавыми ножницами тонкую нить сознания, пока я валяюсь несколько часов без сознания в теплых тряпках постели?

Я точно знаю, что все те, кто хоть раз долго смотрел на свое лицо в зеркале и пытался увидеть там венец мироздания, играют в игру. Потому что иначе мучительно больно думать о себе,как о результате невероятной математической случайности, как о стечении обстоятельств, как о причудливом продолжении мертвого космоса. Нужно придумать себе оправдание и изменить Вселенную под себя, оживить ее,населить  ее божествами и придать ей смысл.

Я вспоминаю об игре и потому снова проигрываю.

 

primary_adjunct (Интересные_Блоги) все записи автора

«Посмотри на эту маленькую точку. Это наш дом. Это мы. На ней, на этой крохотной точке, все те, кого ты любишь, кого ты знаешь, все, о ком ты слышал, каждое человеческое существо, которое было рождено, жило, умерло. Сумма всех наших радостей и страданий, тысячи религиозных учений, идеологий, экономических доктрин, каждый охотник и фермер, все герои и малодушные, каждый созидатель и губитель цивилизаций, все короли и крестьяне, каждая молодая пара влюбленных, матери и отцы, дети, изобретатели и первооткрыватели, наставники и коррумпированные политиканы, все «суперзвезды» и «вожди народов», все святые и грешники в истории нашей расы жили здесь-на комке пыли, зависшем в солнечном луче». 

Карл Саган.

Меня вот лично очень цепляет всегда эта фотография. Дюже захотелось поделится с авторами интересных блогов. Может быть, им тоже есть чем поделится.А возможно,им захочется в грубой в форме порекомендовать мне убрать картинку под тег или вообще сказать, что картинкам тут не место, а надо бы выдать что-то оригинальное и умопомрачительное, навроде рифм мудреных али мыслей каких насущных. Меня вот слегка беспокоит некоторая "карликовость" своя и нежелание покорять внешние рубежи и желание вкусно (и желательно больше всех) кушать и ничего не делать. А тут поглядишь на родную планету на картиночке в интернете и хочется сразу надеть блестящий комбинезон и отправится завоевывать Космос. А надо ли, господа человеки?

 

Фотография сделана "Вояджером-1" в 1990 году.

legole (Интересные_Блоги) все записи автора

Народ, по большому и строгому секрету скажу вам, в Египет не ездите. Со страховкой (оплата гроба, похорон и доставки), без страховки (ну если совсем не хотите на родине покоится), сотеннозвездочный отель и почти даром—не ездите.
Потому что арабы, как человек сведущий говорю, на голову больные люди. Неизлечимо и на всю голову, что печальнее всего.
Вы знаете, как они ездят по дорогам? (Про бездорожье я молчу, зачем пугать?). не знаете. И вам везет. Крутой араб ездит на машине 60-го года выпуска и раньше (это для звуковой характеристики), знает где педаль газа (тормозит о что придется. Ну, или о кого), устанавливает продвинутый клаксон (эта кнопочка важнее газа. Работает даже без бензина, проверено). Там по бокам машины, я видела, какие-то странные оранжевые штучки мигают. На западе, т.е. Крутой джигит такими вещами не пользуется: он еще не успел осознать (а вы все эстонцы, да эстонцы. А что эстонцы? Отдыхают), что слез с ишака. Кто это на ишака фанарики вешает? Я таких не знаю, да и арабы тоже. А вот рука, высунутая в окно (или свешившаяся с ишака), в жесте "подожди" (и не такое бывает показывают): пропусти друг, стальной ишак без тормозов, ну ты знаешь.
Полосы движения? Да что вы говорите! В пустынях, да еще полосы… нет, это уже слишком. Ездит крутой араб где хочет и как хочет. Что, там какие-то хрени стоят у дороги? Да это металлолом, так стоит, говорите? Скоро не будет.
Посмеялись? А теперь серьезно.
Это безобразие в немалом числе копошится, лихачит, плодится и еще терроризирует. Хуже тараканов: таракашки-букашки обходятся без летального исхода.
Мой сосед год назад поехал в Египет всей семьей. Вернулся с гробом жены. И поехал не в срань какую-нибудь, а в приличный отель и с приличной фирмой.
Половину автобуса, горе-водители (автобуса и грузовика) просто смяли. Жена соседа просто вылетела в окно (высота туристического автобуса, плюс каменистая почва. Она еще долго кувыркалась по земле. Лицу, как понимаете, был просто пиздец, да и не только лицу). Но осталась жива. Муж предупредил врачей, что антибиотики давать нельзя—аллергия/негативная реакция. Но нет, дали. Добили несчастную женщину.
И вот сейчас читала новости и ужасалась.
А ведь и сосед даже при знакомых а МИДе ничего не смог делать и никого не наказали. Потому что арабы старательно заминают дело. Как, впрочем, и всегда.
Приезжайте отдыхать в Белоруссию: у нас только сельскохозяйственные проблемы. И тишина
 

Одинокая_Весна (Интересные_Блоги) все записи автора Распахнутое окно. Первый холодный осенний ветер полощет занавески. Вот так и приоткрывай окна на ночь. Проветрил, ага. Лежишь, ещё сонный, под одеялом, наружу торчит только голова, трёшь замёрзший нос. Зябко, зябко до безумия. Надо встать, закрыть окно. А не можешь. Потому что на ногах - грелка.
Такая горячая, меховая, и не менее сонная, чем ты сам. Двинешься - недовольно замяучит, обидится и уйдёт. Ищи потом её по всему дому, вытаскивай из-под диванов, тащи опять к себе в постель, чеши, ублажай, пока не заурчит маленьким моторчиком, не свернётся горячим колобком у тебя в ногах. Большая, пушистая, котовая грелка. Ну что без неё делать в холодное время года?
А когда у тебя горе? Приходишь домой, измочаленный весь, плохой совсем. Падаешь без сил на кровать, скручиваешься в крендель, полудохлым ужом извиваешься... И тут тихонько так холодный нос тебе в шею тычется:"Мррр?" Мягкие лапы через тебя перешагивают. И теперь нос уже тычется тебе прямо в губы. Исступлённо обнимаешь, прижимаешь к себе шерстяно-меховое, усато-хвостатое. Зарываешься мокрым лицом в тёплое, мягкое котовое пузо. И слушаешь, слушаешь горячее ворчание. Куда как лучше реветь в кота, чем в подушку. Кот - он целебный. И засыпаешь с этой подушкой в обнимку быстро и безболезненно. А просыпаешься - и нет боли. Куда делась? Котовое лекарство вылечило.
Коты - они такие. Они греют, лечат, спасают от одиночества, приходят, когда их совсем не ждёшь... И почти ничего не просят. Только немного еды, тепла, ласки и любви. Любите котов, люди. И они ответят вам взаимностью.

Amerel (Интересные_Блоги) все записи автора Вы же ведь помните, Ленин был грибом, великим руководящим грибом. Но у грибов очень сложная и интересная иерархия. Есть Великие Грибы, есть грибы, которые им помогают, есть грибы, которые едят, а есть грибы анархисты, о которых мы и поговорим.

Так случается, что утром вы просыпаетесь, потягиваетесь, расправляя скукожившиеся от кошмаров косточки, идёте в ванную к зеркалу, чтобы расчесаться, и понимаете, что остатки вчерашней причёски почти совсем не растрепались. Хмыкаете, и просто подправляете то, что и так уже есть на голове.
И никто не скажет вам, что на голове вашей было то же самое вчера, позавчера, и год назад…

ВП (Вечная Причёска) появляется медленно и незаметно, и в зачаточном состоянии представляет собой «остатки вчерашней укладки», вырастая постепенно в величественную и многослойную, почти самостоятельную структуру на вашей голове. Вы даже рады этому: прилагая минимум усилий вы теперь тратите существенно меньше времени, и получаете свой незабываемый стиль.

Как вы уже понимаете, ВП есть не что иное, как разновидность гриба-анархиста. Рассмотрим чуть подробнее причины и следствия этого явления.

Грибница гриба располагается, разумеется, в мозге носителя, именно поэтому грибы растут только в неподвижном мозге: если извилины шевелятся, они на уровне рефлекса душат инородное тело, попавшее в мозг. Спокойные же удавоизвилины носителя служат колыбелью новой грибницы.
Откуда же попадает грибница в удавоизвилины? Разумеется, через уши и нос. Иногда это передаётся половобрачным путём. Надо сказать, кстати, что мужчины меньше подвержены данному заболеванию (хотя у них есть склонность к сожительству с иными грибами), и проявления внешние (См. Половые Органы Грибов) существенно менее ярко вражены.

Итак, попав в мозг, грибница вначале обустраивается, убивая близлежащие извилины, чтобы они не проснулись и не задушили её. Впоследствии грибница разрастётся, питаясь ими. Кстати, некоторые извилины пойдут на создание Полового Органа (или ВП), поэтому к моменту, когда извилин не останется, свободное место от этих извилин останется в мозголожище носителя, и в голове появится приятное ощущение невесомости.

Половой орган гриба не виден простым глазом, он являет собой энергетическое поле, которое при наличие на голове носителя волос, проявляется в виде ВП. Достигнув зрелости, гриб способен размножаться спорами (перхоть). К этому моменту извилин, столь опасных для нежной грибницы, уже не остаётся. Без еды гриб способен прожить несколько лет, после чего начинает питаться волосами. Облысев, носитель не может больше ничего дать грибу, и гриб царственно покидает мозголожище носителя. Носитель, счастливый, отправляется в сумасшедший дом.

Носителей вы наверняка встречали, их особенно много в кабинетах гос.структур, школах и университетах, а так же медицинских учреждениях.

Внимание! Если вы не уверены, что способны стать достойным носителем, остерегайтесь близких контактов с носителями ВП!

V_exeR (Интересные_Блоги) все записи автора Писалось в далеком 1999г. Но с тех пор мало что изменилось.

Эпоха потеряна. Это бесспорно.
А с нею потеряны сонмы людей.
Эпоху рекламы и жесткого порно
Положат на пыльную полку в музей.

Эпоха когтистую лапу простерла
И вырвала сердце своих же детей,
Заставив вцепиться в соседское горло
Железною хваткой больших челюстей.

Эпоха напоит их реками спирта,
И вколет наркотик, найдет сотню баб,
Окутает дымом сырой сигареты;
Никто из детей не поймет, что он - раб.

Эпоха заботливо дарит нам вместо
Украденных ею сердец суррогат:
Кому вместо сердца подарит пол-литра,
Кому - звон монет, а кому-то - ежат.

А те, кто заметил в себе недостачу,
И вырастил новую душу взамен,
Глядят на пробитые груди и плачут,
Не видя людей, лишь один манекен.

И очень непросто найти среди кукол
Людей настоящих, испытывать шок,
Найдя человека, который скучает,
Который смертельно, как ты, одинок...

(Кросспост из моего блога)

flahertie (Интересные_Блоги) все записи автора Всё, что вредно, надо делать с удовольствием.
Курить только хороший табак (теперь, прочувствовав всю прелесть самокруток, не могу курить ту дрянь, которая продаётся в магазинах).
Пить только хороший алкоголь.
Влюбляться только в очень красивых людей.
Слушать громко в наушниках только очень кайфовую музыку.
Объедаться только тем, что по-настоящему вкусно.
Доводить себя до изнеможения только очень приятными способами...

Но боюсь, что пока у нас отсутствуют те самые стопяцот мильёнов песо, необходимые для этого. А к тому времени, как их будет у нас, нам не захочется ни курить, ни влюбляться, ни громко слушать музыку, ни тем более уставать так, чтобы валиться замертво.

il-e (Интересные_Блоги) все записи автора

под катом интерактивная панорама

Директор_Мира (Интересные_Блоги) все записи автора Когда Астипинею исполнилось семь лет, родители его отдали в школу. Это было очень необычно для такого домашнего ребёнка, каким рос Асти.
В этот день, первого сентября, Астипипей решил вести дневник, куда он будет записывать все самые значимые события своей жизни. Он открыл толстую тетрадь и вывел на первом белоснежном листе корявым почерком, ещё не обученного писать прописью, первоклассника:
"Семь лет назад я родился на свет. У меня есть мама и папа, я их очень люблю. Сегодня первый раз пошёл в школу. Мне там понравилось. В нашем классе учится девочка Малина. Она очень красивая."
Потом он открыл последний лист тетради и на самых последних строчках вывел корявым почерком старого и больного человека, у которого трясутся руки и очень большие проблемы со зрением:
"Сегодня я славно поужинал. Выпил водки с соседом Филан Филанычем. Сказал жене, чтобы утром не будила. Лег спать и во сне умер. Смерть моя была легка как дуновение осеннего ветерка, что сорвал с дерева жизни ещё один листок."

немного_иронии (Интересные_Блоги) все записи автора

В детстве, помню, я очень любила прелестные диснеевские мультики про прекрасных принцев и принцесс типа "Золушки", "Белоснежки" и "Спящей красавицы" (сегодня рассматриваем их). И нарисовано красиво, и конец тебе счастливый, боже, о чем еще можно мечтать? Но уже тогда ко мне закрадывались некоторые подозрения по поводу этого столь умилительного и столь обязательного happy end'а. "Что-то тут нечисто" - думалось маленькой мне. Но это было довольно смутно, ибо возраст не тот. Но вполне ясным у меня было другое подозрение: принц везде один и тот же. Бабы разные, а мужик один. Плевать, что в каждом мультике принц выглядел по разному, пусть и одинаково прекрасно (ну еще бы, сын короля, при бабле да коне, чего уж тут ужасного), все равно у меня не было (да и до сих пор нет) никаких сомнений в том, что во всех этих историях участвует один и тот же принц, а не несколько разных.
Став постарше, я развила оба домысла.

далее - до чего домыслилась

Ронда (Интересные_Блоги) все записи автора

Интересно, а почему мы разграничиваем понятия «Я» и «Мой организм», по сути, это одно и то же?
Когда мы говорим «человек», мы что имеем в виду «Я», «организм» или нечто единое?

Забудьте, все, о чем я писала выше, я сама это до конца не понимаю. Просто мне тут стало интересно, почему наше тело живет отдельно от нас самих, нашей души, если хотите. Мы можем двигать руками, ногами. Можем зажмурить один глаз, открыть его и зажмурить второй. А вот, например, сделать, так, чтобы лишни сантиметры на талии каким-нибудь совершенно случайным образом преобразовались в лишние сантиметры на груди, не можем. Да, если подумать, мы много чего не можем, лечить опухоли, например. А что бы просто не сказать своему организму, чтобы болячка исчезла и все, она и растворится куда-нибудь, все равно же часть нас самих.
Наш организм, как это ни обидно, нам не подчиняется, что несколько не логично, ведь что всем управляет мозг, знает даже маленький ребенок.
Хотя, может, наш мозг просто не развит до такой степени управления. Пятиклассник же тоже не может руководить ядерной установкой, не хватает ресурса, так сказать.
Тогда вопрос, а когда же мы научимся полностью владеть своим телом, когда-нибудь такое время наверно настанет. Ведь есть свидетельства о людях, которые могли в медитации заставлять свое сердце биться быстрее или наоборот.
Но с другой стороны за всю историю своего развития, люди так и не освоили никакой новой функции управления. Я не ошибаюсь? Вроде, все те же возможности и остались. Тогда, скорее всего так будет всегда. И получается, что «Я» и «организм» понятия разные?



 

Greeneyed-Viktosha (Интересные_Блоги) все записи автора

Я не понимаю, как можно такими подонками, чтобы убивать и насиловать детей.
Это невозможно. Никак. Это не должны позволять делать родительские гены, или как это называется.
Это же дети. Дети. Это же отдельный мир, где нет места такому. Это по определению немыслимо, это природой в нас перечеркнуто. Я могу многое не принять, но понять. До меня может дойти, почему совершают надругательства над девушками и парнями, женщинами и, иногда, мужчинами. Но что же должно твориться в голове, чтобы там даже мысль такая, про детей, появилась?

Да, если ты здоровый мужик, то у тебя возникают определённые реакции на красивую девушку. Ты гад, если даёшь себе волю и подстерегаешь её в подворотне. Тебе нет прощения, но я могу представить твои мотивы. Если же ты психически нездоров, то это мы тебя не вылечили и не уследили.
Да, если ты здоровый мужик и находишься в тюрьме, то ты можешь думать, что без секса тебе крышка. Ты тварь, если ты опустил новенького или молодого арестанта. Ты неприёмлем, но я могу понять, что толкнуло тебя на это. Если ты всё же нездоров, то это мы не заметили.
НО ЕСЛИ ТЫ, МРАЗЬ, ЗДОРОВЫЙ МУЖИК И В ТВОЮ ГОЛОВУ ЗАКРАЛАСЬ МЫСЛЬ О РЕБЁНКЕ, то ты не можешь даже пальцем себе позволить его коснуться, дышать в его сторону, находиться рядом. Такое не принимается, не понимается и НИКОГДА не может быть прощённым.

Я не знаю, кто они. Хуже, чем моральные уроды. У них просто отсутствуют те 18 граммов энергии, которые для простоты называются душой.

 

Сумеречный_воин (Интересные_Блоги) все записи автора Я – Вий. Царь подземного мира. Воевода Чернобога. А не тот гоголевский уродец шестеривший на побегушках какой то ведьмы, к тому же мёртвой. Впрочем, именно благодаря этой лжи я до сих пор здесь. Как и многие из славянских богов, которых новая власть превратила в чудовищ. Кто не принял новые правила, ушли.

Где теперь Белобог, Барма, Дажьбог, Будха и остальные? Остались в основном тёмные -
Денница-Люцифер, Чернобог-Кащей, да мой брат Дый-Дьявол.

Да и к лучшему, наверно. Не стоит видеть Роду или Перуну, во что превратились их поклонники. Из той малой части, что почитает нас, своих богов – половина просто играют. Славянофилы толкиенутые. И это лучшие из них. Другие, обиженные на весь свет. Считают себя последними защитниками Руси. По Правде – главное, чем сильные отличаются от слабых – умение прощать. Слабые прощать не умеют. И эти «патриоты» - не умеют.

Возможно, в этом есть наша вина. Но мы проиграли свою битву не потому, что были слабее, а потому что биться было не за кого. Когда бога покидают верующие, он уходит. И никакие инородцы, никакие греко-иудейские заговоры не виноваты, что русичи оставили своих богов. Им просто было всё равно. И раньше и сейчас.

Мне больно смотреть на то, что древнейшую веру сейчас используют как «патриотическую» идеологию. А потом, начитавшийся таких материалов скинхед берёт тесак и бежит в ближайшую синагогу. Такие союзники хуже врагов. Не хочу видеть их.

Опустите мне веки.

Вий. Царь подземного мира

-Lorelea- (Интересные_Блоги) все записи автора

Верить снам или нет, вопрос и спорный, и риторический одновременно.
Похоже, мое подсознание тщательно стремится искоренить во мне вредные привычки. В ночь на первое марта мне приснился сон, после которого я бросила курить (до сих пор не выкурила ни одной сигареты с тех пор, неимоверно горжусь собой - шутка, но за себя однозначно рада), в ночь на восемнадцатое (то есть сегодня) - сон, после которого я, скорее всего, брошу употреблять спиртное. В любом виде и в любых количествах.
Собственно, из чего состоял сам ужас. Приезжаю я в торгово-развлекательный комплекс, в нем целых двенадцать этажей, в жизни таких никогда не видела. Дорогая машина, дорогая одежда. На первом этаже подхожу к терминалу и зачем-то ищу именно те бутики/павильоны, которые находятся на последнем, двенадцатом, этаже. Поднимаюсь на лифте на двенадцатый этаж, выхожу из лифта, а на мне вместо шика-блеска резиновые вьетнамки, поношенное платье х/б, которое мне явно велико, и старая растянутая кофта со сломанной "молнией". Все это грязных мышасто-серых оттенков. Ноги в синяках и ссадинах. И эти самые ноги несут меня... Нетрудно догадаться, куда. Прямо к двери с табличкой "Общество анонимных алкоголиков".
Чем дальше в лес, тем, как говорится, толще партизаны. В моем случае среди партизан, сидевших в очереди на лавочке в предбаннике перед второй - внутренней - дверью, где, надо полагать, совершались действа, призванные избавить бедных-разнесчастных алкоголиков (алкопап, алкомам, алкоподростков и даже алкогурманов, таких, как я - за последние три года пристрастилась, каюсь, к абсенту) от жажды поклонения зеленому змию (о, да, еще какому зеленому, учитывая цвет абсента), я имела самый тощий и потрепанный вид. Мне, помню, даже во сне стало совестно. До второй двери так и не дошла, потому что проснулась. Зато, пока сидела в очереди, наслушалась такого, что и пересказать нельзя. Прозвучит банально - готова принять на себя за это порцию помидоров, брошенных меткой рукой читателя сей исповеди-проповеди, - но алкоголь действительно убивает, рушит все, что было дорого, ставит на вашей жизни большой жирный крест, который тяжелее, чем плита могильная. Рассказы были столь реалистичными, а облик персонажей столь вопиющим, что остается только спросить: ну и как после этого не верить снам? Или хотя бы не прислушиваться к ним? И как после этого продолжать идти рука об руку со змием зеленым?

Она_из_сна (Интересные_Блоги) все записи автора

Виды "странных" и "полезных" блогов часто встречаемых на Li.ru:

1 Блоги информационные (конструкторы)- Собираются из материала выжатого из своих сусеток и готовых сваренных рекламных и телевизионных новостей (новинок).

2 Блоги познавательные (в основном сообщества)- Направленные на ту или иную сферу для поиска нужного. Расширяют границы и служат хорошими, быстрыми поисковыми системами. Имеют архивы разнообразных цитат.

3 Блоги бытовые (пресные)- Хозяева таких страничек любят описывать каждый свой шаг, каждое свое действие. Ведут блоги- не для массы, а в основном для друзей и себя. В 99%- однообразны, не интересны.

4 Блоги гламурных личностей, псевдо- гламурных (розовые/псевдо- розовые)- Содержат 2 варианта внутренностей. "Власть над всем миром", "Зависть всему миру". Ведутся для привлечения таких же особей и обсуждения трендов зимы-лета №ого года.

5 Блоги эмоциональных, неформалов и представителей трэша (разноцветные)- Многие из которых рабы и фанаты албанского языка. Посты в их блогах читаются сложно для обычных пришедших, не втянутых в море субкультур и пристрастий одной масти.

Читать далее

MeoVoto (Интересные_Блоги) все записи автора вместо эпиграфа
"писатели знают, что искусство слова должно оказывать влияние на читателя лишь косвенно. если появляется соблазн поучать, писателю следует представить себя одетым с иголочки капитаном на капитанском мостике, наблюдающим за надвигающимся штормом, отдающим спешные команды и запуская салют с огненного колеса Екатерины Александрийской, чтобы привлечь внимание. писателю также нужно представить, что за штурвалом никого нет, и моторного отделения не существует, и что штурвал был сломан еще до царя Гороха. капитан может лишь сделать вид, что ситуация у него под контролем, и убедить в этом еще горсточку пассажиров. на самом же деле судьба качающегося на волнах судна не в его руках, но во власти стихии, неспокойных течений, шквальных ветров, айсбергов и подводных рифов.
и все же.. писатель порой не может не злиться, что постоянно приходится лавировать, и идти окольными путями. Поэтому иногда… На полотне ЕльГреко «Погребение графа Органса» изображены скорбящие. их взоры устремлены на усопшего; их лица печальны. И лишь один смотрит прямо на нас, и именно его ироничный взгляд угнетает и приводит в замешательство. согласно преданию, это и есть ЭльГреко. да, это моя работа, как бы говорит он. я нарисовал это. я готов нести ответственность за содеянное, и я прямо смотрю вам в глаза."
Джулиан Барнс, "История мира в 10 1/2 главах"

(нет-нет, на писателя я не претендую:) - тем более, что просто списала с жизни)

..навещала знакомую, в геникологии. вечером, в каменном веке когда мобильные телефоны были только у единиц.
выходим с ней покурить. проходим мимо дежурной медсестры. открывается дверь, входит парень, озадаченно-озабоченный такой.
- скажите пожалуйста, где здесь ночной стационар?
(ну мы, есессно, тут же остановились и стали внимательно изучать какой-то стенд)
-что??? - переспрашивает сестра.
- будьте так добры, скажите пожалуйста, где здесь ночной стационар, - повторяет парниша. прям вежливый лось из анекдота.
- молодой человек, здесь нет ночного стационара! - отвечает сестра-(не)-милосердия. - да и вообще, ночного стационара не бывает!
- девушка, ночной стационар бывает. и в нем лежит моя жена, - немного нервно говорит парень-лось.
(нам пришлось стать к ним спиной, и полубоком к стенду, чтоб они не видели, как мы давимся от смеха. (бедная медсестра - ей-то лицо тянуть приходилось..))
-молодой человек, вы что-то путаете. ночных стационаров не бывает. вообще. и в природе в частности, - настаивает на своем сестричка.
-быть такого не может! - пылит парень. - если его нет в вашей больнице, значит он есть в другой больнице. это же больница водников, так? а она, наверное, в больнице железнодорожников.. это здесь рядом.. моя жена уже месяц туда ходит, на процедуры.. а вы говорите - нет! ..просто у ребенка - ей 8 месяцев, поднялась температура, и я не знаю, что делать.. попросил соседку посидеть, а сам - сюда, за женой..
..и пошел в больницу железнодорожников.