Сумеречный_воин (Интересные_Блоги) все записи автора Я бесконечно далёк от мысли, что сказки кто-то сочиняет. Просто в определённый момент новая история приходит к понравившемуся ей человеку и предлагает себя записать. Мне бы очень хотелось, чтоб ко мне приходили только добрые и светлые сказки. Но пока решаю не я. Эта вот оказалась совсем не доброй. Но не записать не могу. Вдруг обидятся и ко мне больше никто не придёт…

очень страшная сказка

Greeneyed-Viktosha (Интересные_Блоги) все записи автора

Мне хотелось закричать - "почему вы водите инвалидов на ЭТО?!". Но, естественно, я промолчала. Просвещу, что была вот здесь, для справки.

Итак, представляете, жил да был Александр Максович(не Максимович!) Шилов, художник. Однажды он обратился в правительство(ну просто так - взял и зашел на огонек, случается): "Не хотели бы вы принять в дар мои 355 картин, включая те, что я ежедневно малюю каждый год? ну, да, и еще не помешало бы здание под мою галерею напротив Боровицких ворот Кремля. и интерьер в стиле безумной роскоши, с колоннами, красным бархатом, и еще кучей всякой пафосной фигни. ну да, я скромный, только нарисую пять своих автопортретов. да какой я буржуй, ну и что, что в девяностые мои родственники ходили в норковых шубах! да я не только модных москвичек рисую, не только одеваю современных девушек в старинные платье и кошу под прошлый век! я хороший, у меня есть несколько портретов ветеранов. это от души вы что, а не потому, что такие должны быть у каждого! и, кстати, фотографии мне еще со всеми видными лицами государства нужны. и золотые рамы для картин, получше, чем в Третьяковке. а так я скромный и совсем не пафосный, и не лицемер, ну просто душка".

Не верю, что все вот это - просто так. И можно сколько угодно говорить о том, что надо верить в хорошее в людях, да и вообще. Но художников, которые рисуют так, как Шилов, хорошо рисуют - тьма тьмущая. Это тех, кто рисует великолепно и гениально, меньше. Но галерея почему-то только у Шилова.
 

Gatekeeper (Интересные_Блоги) все записи автора Те, кто читал рассказы и повести "гейткиперского цикла", могут пропустить следующий абзац. Для тех, тех, кто не читал - дам краткое пояснение.

Цикл является связкой фантастических текстов, которые относят к жанру "киберпанк". В них описана реальность, альтернативная нашей, с точкой расхождения в 1996 году. Действие рассказов и повестей происходит в период между 1998 и 2055 годами. Internet эволюционировал в виртуальность нового поколения - Cyberglobe. Помимо хакеров и сисадминов на сцене появляются датадиггеры и трафик-трэкеры, профессионалы, чей хлеб - создание и отслеживание информации. Среди транснациональных компаний появляется корпорация гейткиперов, навигаторов в информационном океане Кибернетического Глобуса. Технологии связанные с нанотехникой, генетикой, телекоммуникациями и робототехникой развиваются более стремительными темпами. В целом этот мир очень похож на наш с еще одной серьезной поправкой - в этой реальности не было глобального финансового кризиса.

На сегодня цикл составляют следующие тексты:

"Диспетчер атаки"
"Медный гвоздь"
"Конус тишины"
"Поздний ноябрь 2.0.1.2"
"Декодер"
"Джем-тестер" (Lite Edition)
"Джем-тестер" (Standard Edition)

Ссылки, по которым вы можете скачать данные тексты, приведены тут http://plazdarm.org/archives/179

Все тексты, за исключением "Джем-тестера" публиковались в различных изданиях, в том числе - в московском издательстве АСТ в 2005 году. Если я не ошибаюсь, твердую копию еще можно приобрести на Озоне.

Теперь информация собственно по "Хаос-генератору". При том, что главным героем является один из бывших членов группы "Тетрагон" этот текст не является прямым продолжением "Диспетчера атаки". Его действие происходит между 2014 и 2018 годами и касается одной из "вечных" тем, занимающих человечество уже довольно давно - проблемы создания искусственного интеллекта. Кроме этого в тексте есть немного про то, чем мог бы стать киберспорт лет через десять, более подробные описания "расширенной реальности" Кибернетического Глобуса и многое другое, о чем вы уже читали в других текстах "гейткиперского цикла"

Текст существует в двух версиях - Standard Edition и Lite Edition. Первая является полной версией, вторая - урезанной. По ниже приведенным ссылкам вы можете ознакомиться с Lite Edition. Чем отличается "легкая" версия от полной - расскажу чуть позже.

А пока - приятного вам чтения.

DOC
PDB (Palm OS)
TXT
FB2

P.S. "Хаос-генератор" - это последний текст в "гейткиперском цикле". Были планы поставить более жирную точку в этом отношении, но жизнь вносит свои коррективы.

Иоанна_Вишневская (Интересные_Блоги) все записи автора

Мы встречаем каждый день звуки города.
Что это - город? Только толпа многоэтажек или вереница заполненных транспортом улиц?
У города есть звуки. Он весь полон звуков. И каждый звук до того узнаваем нами, что мы сроднились со звуками. Мы привыкли их слышать, совсем забыв, что они возникают.
Когда девушка торопливо идет по улице, все наполняется стуком каблуков. Известное "цок-цок"…
Странно, но город звучит картинами. Длинная череда полотен, протянувшаяся вдоль универмага и еще нескольких других магазинов, отдает звуком тем, кто на них смотрит беглым, спешащим взглядом. Если остается в душе. Тем, кто слышит звук городских картин, трудно пройти мимо. И тогда звуки начинают шелестеть, захлестывать, обдавать даже запахом краски и дразнить воображение: "Сколько стоит эта, с закатом?" - "50"… а за спинами говорящих то самое "цок-цок".
Когда капают с крыш сосульки, когда лед разбивается под ногами, когда снег скользкой кашей заносит под угол падения и свистом проносится над едущей по асфальту ногой, успеваешь только вскинуть руки.
И огромная ветка старого, почерневшего от сухости дерева, со всего маху ударившаяся на середину дороги… А затем резкое торможение машины почти впритык к упавшим останкам природы.
Все звуки, пронзающие сознание… Все звуки, которые вторгаются в тебя. Все звуки, с которыми живешь каждый день.
И петухи совсем перестали горланить по утрам. Разве музыканты в переходах остались. Те, что возле консерватории, дуэтом играют на скрипках до слез настоящие мелодии. А те, что здесь, под пересекающимися проспектами, возле исполкома, чаще поодиночке, на гитаре, и, кажется, когда-то давно - на саксофоне.
А есть другой звук. Есть немой звук. Так звучат фигуры спящих на лавочках бомжей, нищих, и тех, кто сидит на углу, на грязной картонке на коленях и просто молчит. Потому что вместо них говорит записка с просьбой "Христа ради", а взгляд, через толщу очков, - куда-то, сквозь воздух… И эта до того прискорбная оправданность паренька в автобусе: "Я не курю, не пью и клей не нюхаю".
В городе научились читать в транспорте. Если в метро - то надолго, заставляя себя не слышать оглушающий грохот вагонов. Если в трамвае - так, чтобы задержать взгляд на книге и не перескочить в другой конец страницы из-за жуткой трясучки. И шелест раскрываемых книг, перевернутых страниц, разворачиваемых широкополосных газет, перелистывания глянцевых кричаще-ярких журналов… Разве это не звук?
И есть звук пива - когда пустая бутылка слишком бестактно достигает дна ржавого мусорника, заставляя обернуться при этом прохожих. Но еще более, когда эту бутылку тщательно отыскивает дедушка в сером пальто и кладет в свою сумку, такую прочную, с какой ходят за десятком кило картошки.
Голуби - такие привычные жители города, всей оравой с громким хлопаньем накинувшиеся на брошенную булочку. Горожане любят так забавляться у театров. Это как игрушка больших детей, отвыкших от свежего воздуха. Они испытывают легкий шок, когда голуби резко взлетают и взмахами крыльев поднимают такие волны воздуха, что у женщин с распущенными волосами колеблются локоны. Если идти по проспекту, голуби сыплются под ноги. Они падают, бегают, воркуют, и однажды так и остаются под ногами у прохожих, одиноко выделяясь на грязном тротуаре. Они умирают. И звук их смерти такой же, как и взмах крыла. Главное, чтобы хоть кто-то услышал и отнес одну-единственную птичку в сторону, чтоб не затоптали…
Терпкое шуршание, то самое, когда разворачиваешь конфету, хрустишь шоколадным батончиком с вафлей, карамелью и арахисом, наполняет большинство городских домов. Или звон тщательно протертых сухим полотенцем бокалов на праздники.
Есть раздражающие, известные всем звуки. Будь то вибрация телефона, захлопывающиеся двери квартиры напротив или вопящие соседи через стенку. Либо едкие посылы на четыре стороны всех и вся только за то, что из кармана вывалилось 25 копеек.
А еще, помните, как орет ребенок в игрушечном магазине "Мама, дай то, дай это?! Ма-а-а-ма-а!.."? В деревне дети так не вопят. Потому что там нет магазинов. Это тоже не самый приятный звук. Но он так преданно сопровождает городскую жизнь.
Звуки переплетаются. У города есть своя песня. Только она иная. Песня не может состоять из противоположных звуков. А эти звуки противоположны. Они связываются в одну нить, они ходят по пятам эхом одиноких шагов по ночной улице, они пахнут дымом потухшей сигареты и также прозрачны, как капроновые чулки городской красотки. Они улыбаются нарисованными помадой губами, скрывают глаза под тенью мужской шляпы, подают руку в кожаных перчатках и изысканно оставляют росчерк на компьютерной бумаге пером "Parkera"…
 

Natriy_mur (Интересные_Блоги) все записи автора Здесь просто все как шелест листьев
Как шум дождя и тишины
Картин невидимые кисти
В картине жизни сплетены

И в простоте чудны дороги,
В миру ведущие всегда
И для одних они пороги
И для других они беда

И сквозь дороги Путь проложен
Ведущий сразу в смерть и в жизнь
И голос сердца непреложен:
«Смотри пустым не обманись»

И простота в Пути подруга
Как солнца луч, как звон в тиши
И выведет она из круга
спасет от каменной глуши.

Иоанна_Вишневская (Интересные_Блоги) все записи автора

"Разделиша ризы Моя себе, и о одежде Моей меташа жребий" 

Знаете что это такое? Уверена, что не случайно этот отрывок из Писания поет Церковь Великим постом.

Представьте, что на вас, кроме белья, больше ничего нет. С вас все просто сняли. Кажется, что вы раздеты. Хотя одежда (риза) - никакая это не одежда, а ваша собственная душа, обнаженная вплоть до каждого чувства, до каждой слезы, до каждого вздоха. Вы давали из ее сокровищницы щедро, с любовью делясь с теми, кто ныне так резко содрал все покрывала, совершенно иначе отвечая на ваше тепло. Вы как-будто окружены дерзнувшими открыто смеяться в лицо; совсем без ничего, стыдясь наготы, осознавая беззащитность и слабость.

И вашу одежду/ризу/душу с треском на швах раздирают на части, отсекая кому что пригляделось. И у вас уже абсолютно ничего нет - вы ничем не прикрыты, все уничтожено, на вас все смотрят. А впереди еще большие муки. На одном куске ризы что-то сверкнуло: то ли стежка с орнаментом, то ли пуговица, то ли удачный рисунок ткани. И вот уже окружившие вас недовольны "своими" лоскутами вашей души. Каждому нравится то, что в руках другого. Что же будет? Неужто они подерутся? Сколько злобы и насмешки в их глазах! Все, что было от ризы, летит на пол, как мусор, а у вас нет никакой возможности подобрать изорванное нутро души. Какой ужас! Недавние други подбрасывают вверх медные монеты: один раз, второй, третий... Орел или решка? Кому повезет больше? И, как рыкающий лев, каждый набрасывается на обрывки ткани, как на победный трофей.

Как же больно, когда по вас почти топчутся ногами. И пусть история разодранных одежд Спасителя была настоящей, а риза, изорванная в клочья, и жребий - вовсе не красивая метафора, но именно так случается со всяким, кто отдает себя без остатка тем, кто любит его ложной любовью.

MeoVoto (Интересные_Блоги) все записи автора сегодня у нее день рождения.
к ней придут друзья. не много, но лучшие.
Его не будет.
«ну и подумаешь. не очень-то и хотелось».
Врала. Очень бы хотелось, чтоб -----
к черту. к черту. к черту.
***
они расстались год назад.
***
шампанское куплено, закуска готова.
выглянула в окно. слепой дождь.
«глупенький», - подумала она и улыбнулась.
***
гости придут только через час.
она села на диван. сидела и слушала, как капли разбиваются о подоконник.
****
звонок.
***
так звонил он. миллион раз подряд, до победы - пока она не открывала.
она ненавидела и обожала эту его привычку так звонить.
как и его самого.
время замедлило и ускорило свой ход. одновременно. – ей казалось, что она не бежит – летит, а дверь все отдаляется и отдаляется от нее. и что летит она уже целую вечность.
чертов замОк.
а звонок все звонил.
бииип. биип. ну бииииииип же.
наконец-то затвор поддался.
сам, отдельно от нее.
***
он.
***
стоял и смотрел на нее.
с огромным букетом из воздушных шариков-ромашек.
ну где такие можно было найти?!
он вынул изо рта сигарету и, улыбаясь, поднес ее к букету.
шароцветок лопнул.
она вздрогнула.
открыла глаза.
услышала гром. – при слепом-то дожде?!
***
чертов сон.
из прошлого, а такой настоящий.
***
и все же хорошо, что приснился.
спасибо.
***
вытерла слезы.
взглянула на часы.
через 10 минут начнут собираться гости.

happy birthday.

Рибике (Интересные_Блоги) все записи автора Раз уж здесь вроде как можно публиковать стихи, поразмышляю на тему судьбы человеческой.

На небе наставляют новобранца,
Томительный процесс.
Чтобы освоил жизненные танцы,
Чтоб в омуты не лез.

«Тебе достался ум, к нему удача,
По крайней мере в карты и лото.
И если ангел твой не напортачит
(Ведь головы у них как решето),
Ты выиграешь десять школьных матчей,
Ударишься в науку, а потом…

Потом – решай. Но лучше не соваться
Тебе в любовь – ну, не твоя стезя.
А в остальном жди денег и оваций,
Не забывай про «можно» и «нельзя».

Ты только не сверни с пути, парниша,
Запомни: жизнь приятная и проста!
На выбор – все незанятые ниши,
Похожи на рекламные места.
Не лево не ходи, не суйся ниже
И с блеском доживешь аж лет до ста.»

Он был не по годам умен и развит,
К пятнадцати расцвел во всей красе,
Выигрывал соревнования; и разве
Кто думал, что он вырастет как все?

Влюбился неожиданно и прытко,
Как будто сердце выбила стрела!
Он слал ей розы, письма и открытки,
Подписывая простеньким «with love»
Они подались вместе в неформалы,
Он плел ей феньки и колол губу,
И им казалось – мира слишком мало,
Чтобы вместить их чудную судьбу.

Они росли, менялись идеалы,
Хотелось будущего, денег и диплом.
На улицах теперь так скучно стало,
Не ценится душевное тепло.

Однажды все закончилось, конечно.
Не стало больше судорог в груди.
Она, в мечтах о платье подвенечном,
Ушла к другим. Ребеночка родит.
Он будет думать – «если что и вечно,
Так это непогашенный кредит»

Теперь его зовут Предприниматель,
За что б не взялся – все ему доход.
Он научился врать и понимать и
Опережает каждого на ход.

Он думает: «Все бабы – просто дуры,
И что я среди них всю жизнь мечусь?»
Забросил к черту всю литературу –
Там слишком много настоящих чувств.

Оставим его – он по вере своей получит,
Ему, я считаю, по-своему повезло.
Есть еще те, в ком сверкает небесный лучик,
Про них и напишем в выпуск красивых слов.
27.01.09

_это_не_я_ (Интересные_Блоги) все записи автора Как красиво на улице. Такими огромными хлопьями падает снег на землю, сразу образуются большие сугробы, и, как будто из них, появляются дети, которые так весело играют в снежки и лепят снеговиков. Я смотрю на всё это, и губы сами расплываются в улыбке. Только улыбаюсь я не красоте окружающего мира, а красоте своих воспоминаний. Я думаю о тебе, о твоих глазах, о твоём взгляде на меня. Тогда также шёл снег, а я бегала вокруг тебя и забрасывала снежками. Взрослые тоже могут испытывать детское счастье.

На улице тогда было тепло, а сейчас очень холодно, очередной порыв ветра возвращает меня к реальности. Зябко как-то. Дрожь небольшая. Кто-то извне что-то мне только что сказал, а может показалось. Нет, действительно кто-то рядом и что-то говорит. Мне? Да, мне. Наверное, мне надо бы послушать. Такой приятный молодой человек, какая милая у него улыбка, но совсем не хочется улыбнуться в ответ. Лучше я буду улыбаться тому, кто у меня в мыслях, пусть он и далеко.

Опять порыв ветра. Надо немного пройтись. А в детстве я ела снег, и мне даже нравилось. Рот сам собой открывается, такие большие хлопья легко ловить на лету. Я снова смеюсь, бегу и лишь иногда клацаю зубами, имитируя жевание снега. Действительно есть вкус. Вкус детского счастья. Помню, тогда я ела снег с твоих губ и была счастлива. А ты говорил, что мои ресницы покрыты инеем, что я похожа на снежную королеву. Я была удивлена, оказывается, ты считал, что я обладаю холодной красотой, которая притягивает. Как выяснилось потом, ты тогда не договорил. Она тебя притянула, но слишком быстро заморозила.

Заморозила, но оставила рубец на веки. А потом помню, был такой мерзкий мокрый полуснег-полудождь. Я приехала на вокзал, ты не знал, что я приеду. Ты вообще слишком многого не знал. Помню, как мои волосы развевал ветер, и я плохо видела, а ещё я задыхалась, потому что боялась опоздать. Опоздала. Опоздала не на поезд, а всего лишь на счастливую жизнь. В тот день взгляд был другой. Мокрые губы. Какие-то они были немного горькие.

Я больше тебя никогда не увижу, но одно я знаю точно: ты уезжал с мыслью обо мне. И я никогда не смогу уйти из твоего сердца навсегда. Холодный рубец не даст тебе забыть.

Снег всё падал и падал. Я всё улыбалась и улыбалась. Пусть всё ушло, но не закончится никогда. Будет снова снег, снова появятся эти мысли, и снова всплывёт улыбка на моих губах.

Директор_Мира (Интересные_Блоги) все записи автора Царевич Спиртогон царства Алкологии сел на своего коня, проверил стрелы свои ли на месте, лук ли на месте, легко ли меч из ножен выходит, да и пустил коня вскачь.
Долго ли, коротко ли скакал на коне своём царевич Спиртогон, прискакал он к озеру необъятному, морю-океану подобному, Агдамом зовущемуся.
- Агдам, Агдам, пропусти меня через воды свои зелёные, но не дай меня догнать преследователям моим! - Воззвал Спиртогон.
Раступились буйные воды озера необъятного Агдамом называемого, пропустили царевича Спиртогона и сомкнулись за ним.
Семь дней и ночей скакал царевич Спиртогон на коне своём, пока не встали перед ним горы высокие Кавказом называемые, гора Арарат возвышалась над прочими.
- Горы Кавказ и гора Арарат, возвышающаяся над прочими, пропустите меня, но не дайте меня догнать преследователям моим! - Воззвал Спиртогон.
Расступились неприступные горы Кавказ, пропустила и возвышающаяся над прочими гора Арарат, пропустили царевича Спиртогона и сомкнулись за ним.
Семь дней и ночей скакал царевич Спиртогон на коне своём, пока не оказался на краю мира, именуемом Сознание.
- Сознание, Сознание, пропусти меня, но не дайте меня догнать преследователям моим! - Воззвал Спиртогон.
Пропустило его Сознание и молвило вслед:
- Знай же, царевич, никто не гнался за тобой, никто не догонял. Догонял только ты, и вот теперь догнался. Нет тебе места в мире этом.

Alina_Faust (Интересные_Блоги) все записи автора В колонках играет - Deform - Зарази меня жизнью

У каждого дома есть своя история. В окнах дома, мимо которого вы ходите по утрам, была жизнь, и свет, и может даже играла музыка. То ли маленький мальчик старательно пилил на скрипке, то ли магнитофон разрывал тяжелый рок. В распахнутые летом, в эти окна дул теплый ветер, а зимой, в плотно закрытые и заткнутые поролоном - упрямо бил стекла снег и дождь. В них вечером мерцал телевизор, а утром в них раздвигали шторы. На этих запотевших окнах рисовали пальцами дети, ленивые толстые коты следили за беспечными голубями, сидя на форточке. За этими облезлыми рамами когда-то была жизнь и решались судьбы. В окнах дома, мимо которого вы ходите по утрам. Дома, бывшего чьим-то...

немного_иронии (Интересные_Блоги) все записи автора

Потертые табуреты, насквозь процарапанная барная стойка, бледный свет, обросшие рожи, синяки под глазами.
Он сам мало понимал, что делает в этом Богом забытом засранном месте.
Но все же продолжал сидеть, наблюдая, как эти мужланы вяло играют в бильярд, обсуждая очередную попойку и футбольные матчи, и ждал, пока ему намешают очередной джин-тоник.
Бармен пододвинул стакан, не забыв бросить косой взгляд в закуску.
Оригинальному для этого места посетителю было понятно, к чему такой взгляд.
Опять принимают за гомосека, и лишь потому, что он любит бабский напиток.
Хотя его мало волновало, за кого его принимают здесь.
Тем более его совсем не привлекала перспектива лакать бутылочную мочу, которая, видимо, весьма актуальна среди здешней публики.
Он гадал про себя, что же его привлекает в этой дыре.
Он может спокойно пойти подрыгаться в самый дорогой клубешник, нажраться самым дорогим алкоголем и снять самых дорогих девок, не нанеся себе при этом капитального материального ущерба.
Потом понял.
Элементарно, Ватсон - просто за**ало.
Блеск бриллиантов, героиновых глаз и силиконовых сисек откровенно замозолили его взгляд.
А в этом грязном баре человеческого было больше.
Не самого лучшего человеческого. Зато настоящего.
Обилие коричнево-красного дерева в данной обстановке странно успокаивало, позволяло немного забыться.
Он подумал о том, что страшно хочет красного коктейля.
Не Кровавую Мэри, или другую восхитительно простую, но противную лабуду.
Более сложного, но совершенно натурального, который бы приятно разлился по всему сердцу...

Лисичка-А-Хули (Интересные_Блоги) все записи автора Усмешка губ и холод глаз
Ну что поделаешь! Судьба такая:
Любить лишь вас, лишь только вас
И спать с другими это зная.

Я шлюха плотью. Раб я страсти
И в ночь, когда лежу с другим
Душа разорвана на части
А сердце шепчет: "Жаль не с ним"

Когда рассвет стоит над крышей
Помадой крашу влажный рот
И задаю вопрос, но свыше
Ответ никто мне не дает.

И отчего в глазах такая скука?
И что тут сделать? Как же быть?
И почему кобель и потаскуха
Не могут счастливо прожить?

На фотографиях былых времен
Счастливые зеленые глаза
Ну а теперь мы только врём
А в них глухая пустота...

DaraAmber (Интересные_Блоги) все записи автора

Пожары Снов

Я чувствую вкус своих слез...
Они - как речная вода,
С запахом тины и сладких грез...
Прости и уйди навсегда.

Последний шорох секунд...
Удары в нок-аут последних слов
Во мне раздолбили замерзший грунт
И им затушили пожар моих снов...

Во мне оседает боль
За то, о чем невозможно жалеть...
На раны ты сыпешь мне едкую соль
И мне остается лишь песнь свою петь...

Я снова одна в тиши...
В души своей непроглядной Тьме...
Спаси! Боль мою, я прошу, заглуши!
Уйди! Только так ты поможешь мне!

 

amlugos (Интересные_Блоги) все записи автора - Учитель, если индивидуальность - иллюзия, то в чем разница между Вами и мной? - спросил Нивхурил.
- Как это в чем? - Шри Япутра нахмурился и легонько дал ему по уху кончиком посоха. - Ну-ка, прореки, кто из нас кого ударил!
- Вы - меня, - покорно кивнул Нивхурил, потирая ушибленное ухо и на всякий случай выпячивая другое. - Но будь на моем месте человек, достигший просветления, ведь он бы и ухом не повел!
- Не тем местом слушаешь Учителя! - ласково заметил Япутра, ударяя Нивхурила по другому уху.

Beggar_in_the_Dust (Интересные_Блоги) все записи автора

Если кому придёт в голову мысль спросить меня,-"А о чём это я "? То лучше не спрашивайте, я и сам не знаю.

Иоанна_Вишневская (Интересные_Блоги) все записи автора

В школьные годы Нинка отличалась удивительной балахманностью. Постоянные жалобы учителей и замечания из-за поведения сопровождали её все десять лет. Что, правда, не мешало делать успехи по математике и английскому языку. Но вот не любила она физкультуру, а точнее старого лысого физрука. Евгений Александрович вообще был ярким воплощением нелюбимого учителя: его внимательный взгляд из-под советских очков явно искал повод придраться к любой мелочи. Отсутствие формы, неправильная модель обуви и вечные прогулы школьников жутко выводили его из себя. При этом он повторял: «Движение – это жизнь» - и бедные дети до посинения бегали вокруг футбольного поля. А если урок проходил в спортзале, физрук моментально превращался в охранника школьного имущества. Особенно от этого страдали девчонки на каблуках. И, как вы понимаете, Нинка всегда ходила на шпильках.
В этот день по расписанию была физ-ра, а Нинка, естественно, забыла форму. Ну и на каблуках, конечно. Евгений Александрович даже не хотел впускать её спортзал. Мол, своими ногами краску на полу поцарапаешь. Но всё-таки впустил. Нинка присела на лавочку к подругам и стала наблюдать за игрой в баскетбол. Пока дело контролировал физрук, всё было нормально, но стоило ему уйти в подсобку, как на месте порядка водворился дикий ор пацанов и визг девчонок. А наша Нинка сразу же встряла в ряды орущих и визжащих. Она носилась по спортзалу на шпильках, пытаясь попасть мячом в кольцо. Так продолжалось минут десять. Но всё кончилось так же быстро, как и началось. Нинка сломала каблук – тут уж не побегаешь. Со смехом она проковыляла к лавочке, держа его в руке. И все девчонки ринулись примерять её покалеченный туфель. Каждая прохаживалась по спортзалу под громкий смех одноклассников. Но появление физрука сразу дало о себе знать: кроме играющих мальчишек больше никого не было слышно.
 Вскоре, после звонка с урока, все пошли в класс. Нинка положила на парту свой каблук и… понеслась куда-то по школьному коридору. Ну не в её правилах было сидеть спокойно! Как она бегала в этих туфлях можно только догадываться. Но факт есть факт – через пять минут возле сломанного каблука лежал второй, а Нинка… Нинка всё-таки носилась по школе.
 Так за двадцать минут она умудрилась сломать оба каблука. По-моему, ни одна девчонка не может похвалиться таким рекордом. 

 

вишня_без_косточки (Интересные_Блоги) все записи автора

- И кто это вообще?
- Да не знаю, подвид какой-то. Но они чертовски счастливые.
- Счастливей нас?
- Во многом. Могут курить, глупить, ломать кости и выворачивать суставы. Врать умеют и не заметишь этого по глазам, да и много чего ещё умеют. Они такие неидеальные, такие.. В большой книге записаны как Люди.
- Люди, люди.. люди. А один это значит людь?
- Да, людь.
- А страдать они умеют?
- И страдать, это самое сладкое. Отдал бы шестое небо за минутку страдания. Только вот не умеют этого делать. Все спускают на какую-то ерунду. Думают о том, какие мудаки вокруг, как жизнь нелепа и ужасна, жалуются, сморкаются в застиранные платки и ищут чертово _особое_ предназначение, а не находят так катастрофа мягкие вены, находят.. собственно, результат тот же. Тратить такой дар на такой бред. Они не знают цены, они не знают _как_. Чтобы сладко, мгновенно, током и запомнилось на всю жизнь.
- А мы не умеем.
- А как иногда хочется. Ещё они завидуют крыльям, нашим крыльям и хотят научиться летать.
- Не смеши, чему тут завидовать?
- Не знаю, завидуют и рисуют, и пишут сказки. Горькие глупые сказки о белых печальных ангелах, даже не думая о том, можем ли мы быть печальными и белыми и вообще, можем ли быть.
- Ещё и быть нами хотят?
- Хотят.
- Глупые смешные люди.
 

немного_иронии (Интересные_Блоги) все записи автора

Это может показаться странным, глупым, непонятным.
Пустой тратой времени и сил.
Но О. это очень нравится.
Иногда бывают моменты, когда ты сидишь дома и тебя от этого тошнит, но встреч с друзьями на сегодня не намечается, а до конца дня еще далеко.
В подобные дни О. обычно собирается, хватает верного друга - маленький айпод,  и куда-нибудь едет.
Без определенной цели, просто так.
Обычно он избирает один маршрут, который очень давно ему полюбился и по которому раньше он очень часто ездил.
Теперь нужда в преодолении этого пути отпала, и О. порой очень по нему скучал.
Тем более путь содержал очень хорошие воспоминания.
И вот О. вышел, проехал пару станций на метро, подошел к заветной остановке, встал.
Закурил, и стал ждать трамвая.

читать далее

Иоанна_Вишневская (Интересные_Блоги) все записи автора

Не верьте, когда говорят "ни дня без строчки". Сколько дней проходят просто так. И уносятся за ветром, как листья. Когда сидишь за столом, хочешь сказать/написать что-то страшно умное, а получается что-то до смешного глупое. И тогда вся собственная "умность" открывается таким мизером, что познаешь самому себе цену. Даже вспоминается прочитанное где-то: все, что ты знаешь - не ТВОИ знания, а опыт, полученный предшественниками до тебя. Ты - только тот, кто их просто запомнил.

Временное опустошение - явление привычное. Опустошение, исчерпанность, иссякшая от полета фантазии голова. И самое смешное, что все гениальное - действительно просто. Когда витаешь вот так, специально, в грезах вымученной фантастики, всегда спотыкаешься об их абсурдность. "А вот это… это - да-а-а" - когда замечаешь совсем простенький, нехитрый чужой труд.

И тогда остается одно - делать то, что можешь, а не то, что выжимаешь из себя. Очевидно, даже всем видам собственного труда свое время. Всем вдохновениям, всем озарениям и всем восторгам. Наверное затем, чтобы то, что ты можешь сделать сейчас, подоспело к сроку какого-то события, о котором и сам не знаешь