tyuloo (Интересные_Блоги) все записи автора Казалось бы – попал в тепло, так сиди и не чирикай. Но нет, друг мой Маша только тут и начинает высказывать претензии: мало света, много сырости, начальник дурак, муж козёл, любовник альфонс, а в детях нет перспективы. Какой перспективы она хочет от детей тоже понятно – стакан воды в старости и Порш Каейн.

Да нет, совсем неплохая эта Маша, она обычная. Местами и иногда даже милая. В обычные будни она как пчела – с одной работы на другую, вкусный ужин и дети у неё без соплей. Обычная идеальная жена. Но стоит ей расслабиться, чуть выпить и получить свободный уикенд, как начинаются метания, терзания и прочие душевные порывы. А потом снова в колесо Сансары: будильник в шесть утра – приготовить-накормить – по пробкам с одной работы на другую, а в перерыве небольшая радость секса на стороне – и снова усилить в доме уют, потрахать любимого мужа и спать. Тут уж Маша и не думает про претензии и о несчастной доле.

К тому это я, что пока человек занят делом, ему некогда размышлять с видом Гамлета про «щастья нет» и «жизнь прошла мимо». Хотите сделать человека счастливым – займите его делом. Чтоб не жужжал.

------------------------------------------------------------------------------------

У Алёши развязался шнурок. По какой причине это произошло, следствие потом так и не установило. Выдвигалось много версий: быстрая походка, неровная дорога, вспышка на Солнце, но ни одна из них так и не нашла уверенного подтверждения. Да впрочем, и несущественно. Главное – Алёша присел завязать шнурок.

Шнурок оказался подлым: соскакивал с пальцев, скользил и всячески издевался. Он не делал это осмысленно – шёлковая его природа подразумевала такой характер. Алёша сжимал зубы, играл скулами и спешил. В порыве помянул недобрым словом коммунальные службы, московские автосервисы, оставившие его на три дня пешеходом и, главное, жену. Тут ход его мыслей остановился – он нашёл истинного виновника.

Обувь Алёше всегда покупала жена. Она считала, что у мужа нет вкуса, и только она сможет сделать из него человека. Алёша и не сопротивлялся. Но сегодня, присев на Крымском мосту с развязанным шнурком, он понял – жизнь не сложилась именно из-за неё. Это она женила его ещё студентом, выдав мнимую беременность за настоящую, это она взяла потом всё в свои руки – родила детей, выдала ему синекуру в семье, не требовала зарплаты и имела любовника. Да, о любовнике он тоже знал. Разочарование, горечь ушедшей в никуда молодости, обиды и страх перед будущим – всё это овладело им. Алёша бросил шнурок, встал, расправил плечи, подошёл к ограде моста и, перешагнув её, прыгнул вниз.

На похоронах его жена Маша рыдала в голос.

Лисичка-А-Хули (Интересные_Блоги) все записи автора Когда мир лежит в одной точке...

Словно зверь, стрелою сраженный,
Ночью я птенец едва оперенный,
Выброшен судьбой из гнезда.
Видишь, эти слепые глаза?

А ведь ночью ни капли не видно.
Ночью редко бывает нам стыдно.
Слышно лишь, как за стенкой мочится сосед.
За другой – неразборчивый бред
Кто-то шепчет, сжимая в руках простыню
Ну а мне бы заснуть
На минутку, хотя бы одну!

Надежда…
Последней она умирает?
Хоть раз в жизни такое бывает?
Уж мне ли учиться слезами ее обмывать,
Каждой ночью по ней панихиду справлять.
Ты хоть видел ее разложившийся труп?
Оживляешь ее ты мечтами? Друг мой, ты глуп!

Весь мой мир лежит в одной точке,
На той линии где позвоночник.
Там живет та мадама,
Тонкой ленточкой алая рана.
Лишь струна, а как боль виртуозно играет!
Паганини ей быть до утра, она знает…

Ронда (Интересные_Блоги) все записи автора

      Я считаю, что критику стоит слушать только из уст тех людей, которые в данной области достаточно разбираются. Любую другую критику стоит просто пропускать мимо ушей, чтобы не травмировать свое шаткое душевное состояние.
Завязался тут у нас недавно спор, мне указали на то, что я достаточно болезненно отношусь к критике. Доля правды в этом, конечно есть, но я не склонна придерживаться этой позиции. Спор на этой почве у нас был массовый, то есть, высказаны были разные точки зрения, перебирать сейчас все по крупицам, нет времени, но свою точку зрения выскажу несколько подробнее.
    Критику от непрофессионалов слушать нет смысла, какой от неё толк? Под словом профессионал я понимаю человека, который разбирается в данном деле лучше меня. Ведь главное в этом деле учиться и совершенствоваться, а какие уроки может преподнести человек, который сам не разбирается в этом деле и даже не сможет просто «повторить также»? Мне в противопоставление поставили позицию: но ведь есть мнение людей, обычные люди, так сказать, не избитым взглядом, могут дать трезвую оценку. Но разве тут не играет большой роли личностный фактор? То есть такое высказывание мнение будет уже не критикой, а оценкой на уровне «нравится», «не нравится». Так как этот параметр весьма субъективен, а я не собираюсь подстраиваться под любого и каждого, то и смысла слушать подобного рода оценки нет. Точнее слушать то, конечно можно, но принимать к сведению, запоминать, записывать, только в очень редких случаях, если ты и сам согласен с высказанным мнением.

Интересно было бы услышать ваше мнение по этому вопросу.

 

Hungry_like_the_wolf (Интересные_Блоги) все записи автора

Мы живем дверь в дверь, чтобы удобнее было вламываться к другу по вечерам – с книжкой и чашкой, без стука, конечно, слово «вламываться» подразумевает нахальное нарушение границ.
Иногда мы проходим комнаты насквозь – и вылезаем в окна, по пожарной лестнице со стороны Москвы или по балкону, карнизу, и на козырек над входной дверью со стороны Лансберга, пугая кошек балетными прыжками, а соседей сдавленным смехом.
Но чаще задерживаемся, приносим другу что-нибудь, например раритетных солдатиков – набор неполный, не хватает нескольких офицеров, они потерялись несколько десятков лет назад под чьими-то пыльными креслами. Горничные, убираясь в детских замели их поглубже, под шкафы вместе с пылью, дети, некогда игравшие с ними, выросли и уже умерли. А ты достаешь их, расставляешь, в каком-то стратегическом порядке – фланги, корпуса, конница, пехота. Это битве при Аустерлице, объясняешь ты мне, тысяча утонут вот здесь, указывая на ковер, Наполен обойдет вот здесь, по Праценским высотам.
Лансберг – это не другой мир, Лансберг это очень открыточный город в Германии, семьдесят километров от Мюнхена.
Мы пишем друг письма, запечатываем и посылаем по почте — это интереснее, чем подсовывать под дверь. По утрам, завтракая, разбираем почту, вскрываем страринный сургуч, и удивляемся: «Смотри, латынь», «А обратный адрес?», «Где-то в Ватикане, я там не ориентируюсь», «Давай догадаюсь: тебя вызывают раскрыть убийства кардиналов, у тебя же была пятерка по криминалистике», «Нет, это тебя назначают новым преемником Папы Римского, повестка в религию».
Планируем прогулки по погодным сводкам — у меня сегодня кошмар, снегопад и ветер семь метров в секунду, давай лучше к тебе.
Меняемся музыкой — заслушиваем любимые песни друг друга, подпевая и цитируя, меняемся одеждой случайно, одеваясь утром в темноте, попадаем в часовую разницу, носим в кошельках не те деньги, бережем свои тайны — не зовем гостей и никому о друг друге не рассказываем.

И приходя домой, открываем-закрываем, как другие холодильник, д'вери друг к другу — вдруг пропадут.

Кусок_неба (Интересные_Блоги) все записи автора - Когда я был ещё маленьким и встречал на улицах странных людей в старой грязной одежде, c неухоженными руками и лицами и плохим запахом, я спрашивал у матери, кто они, и она отвечала, что это бездомные, люди, потерявшие сами себя и не обретшие достойное место в этом мире. Тогда я думал, что, несмотря на то, что их называют бездомными, дом у них всё же есть - большой, в три этажа, с синей чешуёй черепицы. С белым роялем внутри, полом, покрытым блестящим паркетом, белёными потолками без подтёков, комнатой для танцев, просторной кухней и множеством спален, где во всякой есть кровать с периной, тумбочка с ночником и хорошей книжкой и окно, выходящее всенепременно на фьорд. Просто этот дом невидим для обычных людей и висит он в воздухе где-нибудь на краю мира, привязанный атласной лентой к земле, чтобы его не унёс ветер. И бездомные вовсе не люди, не сумевшие ничего добиться, нет. Это волшебники, это чародеи, у себя дом они носят плащи, расшитые звёздами и пускают мыльные пузыри в виде драконов. Просто они не хотят, чтобы нормальные люди знали об их тайне, и поэтому маскируются, их грязь, лохмотья и плохой запах - только умело нанесённый грим, хорошая игра актёров. Когда я вырос, я стал сомневаться... синяя ли черепица на крыше их дома. Или же она ярко-красная, как пурпур сумасшедшей эйфории независимости?..

Лисичка-А-Хули (Интересные_Блоги) все записи автора Мне говорят:
«Как прекрасны слова,
Что сын отвечает за творенье отца»
А я не верю, что это прекрасно,
Умирать от жажды, взывая напрасно!
Сходить с ума и кричать от муки.
А тебя слышат мухи!
Одни только мухи!
А ты ведь знал, что так и будет.
Потом возвысят, но вначале осудят.

И я тогда, в той феерии боли
Тебя проклинала, на душе растоптала мозоли
Их натерла вопросом: «За что?»
А в ответ ничего,
Ничего!

Мне суют в руки Библию, крестик на шею,
Зерна «веры» в душе моей «сеют».
Но тут свой путь: без Библии и без Корана.
Ну простите, такой уж характер барана!

Ты только помни, что даже когда проклинаю,
Все равно, черт возьми, верю, ты ведь слышишь, я знаю.

Hungry_like_the_wolf (Интересные_Блоги) все записи автора

Такое любимое тело, идеально сложенное по золотому сечению, искусанное, со следами от связанных рук, с татуировками, долговязое, расслабленно утомленное.
Я абсолютный собственник, меня не устраивает красота «где-то там», мне хочется чтобы она была моей, здесь и сейчас, прикованной к батарее, с завязанными глазами и кусочком льда тающем в ложбинке у шеи.
Восточные пряности и ваниль, гвоздика и кардамон, черный перец с карамельной патокой — я смешиваю невозможное, кидаю на сковородку со сладко шипящим растопленным маслом и заливаю сверху вином с оливками. Разливаю по бокалам и несу обратно в спальню — спаивать своими зельями, своими приворотными снадобьями, посвистом птицелова — тихой ритмичной мелодией, мантрами слов, что обещают все что угодно.

А скоро мне надо собираться и уезжать — каждое утро я привычно откапываю из песка колеса пыльной машины, откапываю и все равно не уезжаю.
И говорю в дрожащий от высокой температуры воздух, роняю тяжелые слова: «Как только мне надоест».
Спускаюсь в люк подводной лодки посреди Ас-сахры — вторая мировая, она затонула когда-то - и прохожу в жилой отсек, уже улыбаясь, уже тихонько, стаскиваю на ходу тяжелые сапоги, уже предвкушая.

А воздух, там, наверху, также горит и жжется, и кто-то в другом полушарии отключает связь, и говорит: «Хорошо, пока тебе не надоест».

И очнувшись, моя долговязая «теория разврата», спрашивает:
- А ее можно завести?
Я даже удивляюсь.
- Кого, лодку?

Ночами здесь до минус двадцати, мы одеваемся и выходим на охоту или готовим на костре еще немецкие консервы — у них огромный срок годности, кормим друг с друга с горячих двузубых вилок с коллекционной свастикой, зарисовываем новые созвездия — каждую ночь ось смещается и видны другие звезды.
И я кружу тебя, раскручиваю как глобус на шарнире этот мир и это небо, ты серьезно думаешь, что можно определить где выход, как можно отсюда выбраться, ты думаешь что мы в беде.
Я листаю найденные рассыпающиеся страницы инструкций и политических наставлений и развеиваю их по ветру, шепча Ас-сахре, рыжей, ржавой, жестокой — когда я уеду он достанется тебе, сбереги его...
Его прах смешается с твоим песком, его размолотит в жерновах жары и холода, моего предательства, одиночества и дурмана зелий, вскипающих на горелке... Он будет твоим, только подожди.

И возвращаюсь, ныряю под простыни, перебираю волосы шершавыми сухими пальцами, рассказываю про войны, их стратегию и тактику, сравниваю Семикнижие и фон Клаузевица, рассказываю будто сказку на ночь, будь сильным, моя любовь.

Отпусти меня, глубина.

primary_adjunct (Интересные_Блоги) все записи автора

Я вспоминаю об игре и потому снова проигрываю.

Снег мгновенно теряет свою красоту таскенских налетчиков, пойманных в луче далекого солнца, и превращается в жалкие, мокрые хлопья в свете уличного фонаря. Угол зрения кажется диким,логарифмическая спираль распирает изнутри невыносимо тесную  кальциевую клетушку черепа и кажутся лишними эти немощные, бледные руки.

Игра, дорогой дневник, заключается в том, чтобы не помнить о ее существовании.
Проигравшие начинают искать смысл жизни, пытаться написать для нее,жизни, инструкцию, мечтают продать ее огромным тиражом и в итоге исчезают там же, в безумных глазницах абсолютно бесчеловечной, неизмеримой пустоты полнейшего отсутствия.

Игра идет, когда не помнишь о ней. Все кажется абсолютно естественным и логичным, все выдуманные цели кажутся важными, особенными, уникальными, можно увидеть красоту вещей, созданных руками и появившихся случайно, кажется важным общество себе подобных, есть надежда, что это все не зря, есть какой-то высокий смысл и в конце обязательно ждет награда.

Когда помнишь об игре, все иначе. Пусто. Времени не существует, существует только механическое тиканье часов и абсолютный хаос. Сколько еще осталось ударов сердца, оборотов планеты вокруг солнца, не перестанут ли двигаться внутри молекулы и не обрежут ли ржавыми ножницами тонкую нить сознания, пока я валяюсь несколько часов без сознания в теплых тряпках постели?

Я точно знаю, что все те, кто хоть раз долго смотрел на свое лицо в зеркале и пытался увидеть там венец мироздания, играют в игру. Потому что иначе мучительно больно думать о себе,как о результате невероятной математической случайности, как о стечении обстоятельств, как о причудливом продолжении мертвого космоса. Нужно придумать себе оправдание и изменить Вселенную под себя, оживить ее,населить  ее божествами и придать ей смысл.

Я вспоминаю об игре и потому снова проигрываю.

 

Hungry_like_the_wolf (Интересные_Блоги) все записи автора

Открыть свой собственный книжный магазин, такую лавку, уютный темный бар, не огромный магазин, с высокими стеллажами, а с книгами, до которых можно дотянуться, ну хотя бы встав на стул. A la домашняя библиотека, когда получаешь безмерное удовольствие, рассеянно охватывая взглядом стопки, ряды, сваленные в гору книги, и думаешь «Где-то тут была...я же помню...вот была...» и встаешь на шаткий стул, и берешь в руки эти корешки, переплеты, эти уголки и обрезы, эти бумажные двери в иное, находишь что-то забытое «О, Стругацкие», открываешь и зачитываешься на полночи, или что-то из детства -  «Пятнадцатилетний капитан», ищешь и уже думаешь, что надо бы составить список нужных книг: что-то древнеримское — право и историю, что-то политическо-интриганское макиавеллевское, что-то викториански красивое английское.

Открыть магазин в центре — сейчас много закрытых кафе, с запертыми дверями, пыльными стеклянными витринами, заложенными изнутри белой оберточной бумагой.

Пусть будет везде гореть приглушенный сливочный свет, такой уютный, вместо кассы будет стойка бара, с бутылками по стенам для антуража.

Книги будут стоять как придется, никакого «по алфавиту» или «по жанрам», их придется искать, в этом и состоит очарование, когда не ты выбираешь, а тебя выбирают. «Черная стрела» и «Квентин Дорвард» вперемешку с «Историей петербургского архитектурного модерна» и древнекитайской философией, «Грозовым перевалом» и «Убить пересмешника».

А работать там будут наркоманы от литературы, их не испугать хаосом расстановки, или «посоветуйте мне что-нибудь», они опьянены этим эликсиром бессмертия, этой заточенной красотой, этой иномирностью того, что там внутри.

Будет полка редких книг, это почти моё хобби — искать, они как жемчужины на дне, я знаю куда нырять, а они не хотят лежать на грязном и пыльном дне чьих-то чердаков, антресолей и дальних углов букинистических.

Каждый день там будет меняться музыка, каждый раз новое настроение, от Баха — хорошо темперированный клавир, исполнение Гленна Гульда, до гаражного блюз-рока Black Keys.

Дверь будет отражающей, бликующей на солнечном свету, мерцающей в сумерки, затухающей к ночи, с цитатой по ободку круглой ручки «Он войдет в зеркало и не вернется».

И всё это будет несколько призрачно, неправдоподобно, неустроенно, немного страшновато, ведь никогда не знаешь, что происходит на самом деле, а что только привидится и исчезнет. Никогда не знаешь, что пропадет из твоей души, когда ты откроешь новую книгу, это всегда риск.

 

И еще, этот магазин не будет относиться к тому обычному рутинному миру: он будет существовать, лампы будут зажигаться, тайные двери в стеллажах будут поворачиться, музыка будет играть, а люди находить и приходить, а если повезет даже выходить, только благодаря одному — моему неверно бьющемуся сердцу. Двигателю у меня внутри.

Hungry_like_the_wolf (Интересные_Блоги) все записи автора В колонках играет - Танцы минус "Не меняй меня"

Когда часто переезжаешь с места на место – минимум вещей, всё можно унести в спортивной сумке через плечо, чувствуешь некую независимость от этого мира.
Открываешь новый шкаф, застилаешь кровать, расставляешь книги, наливаешь в любимую чашку чужой чай.
И каждый раз это как путешествие в никуда, neverland, тайные ключи, открывающие любые двери, пустые квартиры, почти ничейные, с уехавшими хозяевами.
Носишь рубашки-пиджаки с мужского плеча, пахнешь чужими запахами-духами, выкуриваешь портсигары и вдохновенно приканчиваешь чей-то бар.
Задергиваешь портьеры, включаешь музыку погромче «зачем пустые реки бегут к большой воде...», листаешь семейные фотоальбомы, пытаясь вмечтать туда себя.
Стреляешь с балконов, ловя в прицел любителей смотреть в окна, кормить птиц с подоконника, просто любопытных, бездельников и мечтателей.
Приглашаешь гостей, случайных любителей напиваться не в одиночку, виртуозов своего дела.
Цыганка в грязных привокзальной забегаловке расскажет тебе твою судьбу, пройдет по твоим линиям, шагнет на за черту и вернется. Отряхнет с цветастого подола твой пепел, словит в движении рук твой остановившийся взгляд и возьмет мягкий пластик денег. Иногда судьбу не нужно знать.
И ты входишь в очередную пустующую чью-то реальность, сначала осторожно, заглядывая за углы, потом осваиваешься, гремишь посудой, переставляешь вещи, музыкальные диски, выключаешь телефоны - чтобы не нервировали, не будили по утрам.
Оттачиваешь голос до остроты, рассказываешь детям по вечерам сказки – начитываешь аудиокниги, этим и зарабатываешь. Мигаешь фонарями из темных окон, подаешь сигналы кораблям, потерянным путникам, шатающимся брошенным, оставленным, выгнанным из дома.
Сидишь на ступеньках – холодных, каменных, обшарпанных, пахнешь самым лучшим сортом табака, и мечтаешь о сероглазых королях, что не умрут на твоих руках.

Hungry_like_the_wolf (Интересные_Блоги) все записи автора

Штефан загорает на палубе, я спасаюсь от жары в каюте, накрывшись мокрой простыней, прополосканной в соленой океанской воде.
Сплю целый день, только под вечер, выходя наверх – время, когда я начинаю жить, жара спадает, плыть осталось недолго, идем на максимальной скорости.
В сумерки мы заглушаем мотор, чтобы немного поплавать, я делаю неловкие полукруги вокруг лодки, хватаясь за обшивку, меня пугает эта стихия, вода заливает уши, нос, смыкается у меня над головой, берет меня всю и ничего не отдает взамен.
Есть люди как русалки, такие дети морского бога, они находят посреди города грязный застоявшийся пруд и радостно ныряют. Я плаваю недоверчиво-неумело, радуясь, когда можно выбраться на борт, свалится, отплевываясь, как утопающий, перевернуться и просто смотреть в темнеющее небо.
Самое любимое время – ночь, когда можно пойти на вахту в рубке, разложить карты, включить ноутбук, навигацию, сверять курс, проверять погоду в интернете, разговаривать с диспетчерами на станциях (хэй, не засоряйте эфир), разогревать бутерброды в микроволновке, разбирать каллиграфические почерки переснимков старинных карт, слушать байки пиратов времен Эдварда Тича и Моргана – их голоса пробиваются в белый шум со дна в самое темное время – перед рассветом.
До нашей цели остается немного, пара часов по атлантическому времени, Штефан просыпается и завтракает со мной, на столике раскидана куча карандашей и снимков со спутника, я выверяю последнее, пересчитывая всё в уме.
До жары успеваем послушать новости, сигнал доходит уже плохо, кажется третьей мировой не случилось, пока нас нет, это так всегда удивляет.
«Я настроила бортовую систему, мы остановимся прямо над ним, когда будешь нырять - не отклоняйся, ты поднимешь много ила и ничего не увидишь»; «Мы пропадем?»; «Да, на некоторое время, до нас будет не докричаться, не знаю где мы проснемся»; «Хорошо, когда я буду спускаться, считай глубину».
И он идет натягивать водолазный костюм, одевает маску, берет в руки лот – веревку с гирей и отметками, и падает.
Я держу веревку – она отмечает метры, пять, десять, тридцать, сорок, он нырял всегда, сколько я его знаю. На пятидесятом веревка замирает и лишь её немного водит в моих руках, как будто я тяну со дна рыбу, я закрепляю её и иду проверять эфир.
Записываю сообщение – долготу, широту, скорость ветра, день, час, моё имя и кодовые цифры посудины.
Сколько здесь пропало из эфира самолетов, кораблей, подводных лодок?
Если лот остановится, значит, он нашел.
Если лот остановится, значит, мне нужно пропадать следом.

Futurolog (Интересные_Блоги) все записи автора Странно, но моё Прошлое пьёт только кофе и сильно заторможено. Немного забавно, когда оно сжимает в тонких длинных пальцах чашечку горячего крепкого кофе и смотрит на меня. А может и в монитор, в зависимости от того, что ближе.
Моё Настоящее пьёт крепкий сладкий чай, с вареньем и баранками, которые так трудно раскусить, предварительно не помакав в чай. Правда, от большого количества сахара, оно почему-то звереет и начинает кидаться на всех и вся, но это уже мелочи. А ещё, Моё Настоящее смотрит трансляцию Камеди Клаба по телеку. У Настоящего длинные волосы, собранные в пучок на голове, и оно разрешает мне расчёсывать её только тогда, когда ей лень самой, и никогда, если спешит, потому что, по её мнению, я делаю это слишком медленно. Моё Прошлое само расчёсывало меня - долго и осторожно. Моё Будущее - красивая фигура, закутанная в тонкую шаль, сидящая в кресле, и я могу видеть лишь, как она пьёт какое-то вино из длинного узкого бокала, и лишь иногда легко улыбается, не спуская с меня глаз.
Забавно, но Моё Прошлое никогда не держит меня за руку. А вот Моё Настоящее так любит ко мне прикасаться. От дымки моего Будущего исходит нечто такое, что заставляет меня прятать руки подальше, да и самому по возможности отодвинуться подальше.
Моё Прошлое радуется, если я остаюсь самим собой. Моё Настоящее гордится, если я становлюсь похожим на неё, или превосхожу её в чём-то. Моё Будущее опять улыбается мне краешком губ и, подняв бокал ко рту, делает ещё один долгий глоток.
Моё Прошлое я так и не победил - оно было смиренно. Прямо по Библии. Мои ядовитые клыки и острые когти вязли в белой и пушистой шкурке. Моя ненависть разбивалась о грустную улыбку. Моё Настоящее - пополам политик и бешеный зверь. Она сражает меня своей логикой и расчётом, а я обворачиваю её злость в своё тепло и обезвреживаю яд. На поле боя мы - равноценны. Наша битва могла бы быть бесконечной, но я надеюсь, что у кого-нибудь из нас хватит ума просто остановиться. Моё Будущее... Моё Будущее спокойно пьёт своё вино.
У Моего Прошлого - глаза из моих 12-тилетних снов. И красивые волосы. И младшая сестра. Хотя нет, в снах сестра была помладше. Ну ничего, глаза-то точности один в один. У моего Настоящего - тело из моих 15-летних эротических фантазий. И много-много-много капризности и грации. У моего Будущего - потрясающая и обворожительная улыбка.
Моё Прошлое - одновременно жестоко и наивно. Моё Настоящее - паучок, плетущий сеть интриг и питающийся пойманными мушками. Моё Будущее пьёт своё душистое вино, любуясь его красивым красноватым сиянием на свету.
Моё Прошлое так устало и оно уходит первым. За ним уходит Моё Настоящее, у неё слишком много дел в Интернете. Моё Будущее играется с наполовину пустым бокалом.
- Что? Что ты там увидела?
- О-о, там всего лишь - Жизнь, - слегка улыбается Моё Будущее и медленно поднимается с кресла. Потом она выливает половину своего бокала в кофе, а половину - в чай.
- Выбор за тобой, - призывно улыбается она мне, и медленно-медленно исчезает.
Фото

Hungry_like_the_wolf (Интересные_Блоги) все записи автора

Топили меня в ванной – рисовали с меня Офелию, отпаивали огненной водой, рассказывали про Аустерлицкое сражение, про пушки, что стреляли под ноги русско-австрийским солдатам, прямо в лед, а лед ломался, накидывали куртку на мои голые коленки в раздербаненных джинсах, закрывая от неодобрительных взглядов потомков ирландских королей, посылали мне письма, с немецкими штампами, с вложенными историями, которые так приятно читать по утрам, под одеялом, обжигаясь кофе с коньяком.

«Меня зовут в Сорбонну читать лекции про какую-то там текучесть-проводимость, сейчас я посмотрю... Сегодня утром в почтовом ящике нашел, стоит моё имя, смотри.
Я буду эксцентричным лектором, буду ругаться с портретами, грязно переходя на личности, приходить пьяным, благословлять студентов на крестовые походы, «да святится имя твоё, да прибудет царствие твоё», осеняя крестным знамением всех проходящих мимо, буду приставать к библиотекаршам, буду читать им их любимых поэтов, они не отличаются оригинальностью, это будут либо Байрон, либо Шелли. В темноте книжных стеллажей буду нашептывать им «И лучшим сокровищем памяти будет —
Он — первый стыдливый любви поцелуй!», и склонять их сбежать со мной на яркие курортные побережья, жить в пансионатах под вымышленными именами, лежать под облезлыми полосатыми тентами в солнечных очках на пол-лица и курить сигары, они будут смущаться и краснеть, убирать мои руки, будут ворочаться ночами без сна и ревновать меня к молодым студенткам, разве это не прекрасно?»

Kettarian_Chiffa (Интересные_Блоги) все записи автора ...На первом этаже Башни проживала компания маленьких, но весьма воинственных гномов.
На втором располагались шумные апартаменты ведьм и парочки вурдалаков.
На третьем в гордом одиночестве обитал угрюмый тролль-философ.
На четвертом зловеще хихикали представители эльфийской мафии.
На последнем, пятом, традиционно скучала сумасшедшая принцесса.
На чердаке обретались вампиры-нелегалы, а на самом верху Башни была обустроена взлетная площадка для драконов. Там же прозябали грифоны и пегасы.
А в глубоком-преглубоком подвале башни сидел алхимик-неудачник, который мечтал взорвать это веселое общежитие, но силенок у него едва хватало на то, чтобы разжечь камин.
По винтовым лестницам Башни сновали пикси, саламандры, наги и другие создания, которые не смогли ужиться с вышеупомянутым алхимиком.
Но самой главной в Башне была уборщица. Ее всевидящее око настигало всех без исключения, даже матерые мафиози побаивались старую каргу...

Тяжело кряхтя, Марта поднималась по стоптанным ступеням. Вода в ее ведре была подозрительного зеленого оттенка--Марта только что закончила уборку в подвале. Ей вслед неслись жалобные завывания алхимика: на этот раз уборщица погорячилась и в буквальном смысле стерла с лица земли всю его лабораторию. Довольно ухмыляясь, Марта навела порядок на первом этаже: первым делом она вышвырнула из окон все колющие и режущие предметы, а вслед за ними и их незадачливых хозяев.

Марта поднялась на второй этаж, вежливо постучалась и, не получив никакого ответа, просто вышибла дверь. Ведьм на рабочем месте она не застала, поэтому просто ограничилась тем, что тщательно выбила пыль из вурдалаков. На третьем этаже уборщица долго разглядывала остатки того, что философ ел на ужин. Наконец, она решительно выбросила из окна вчерашнюю трапезу отшельника--судя по крикам ужаса, донесшимся снизу, гномы окончательно протрезвели. Тролль, погруженный в мысли о бренности всего сущего, так и понял, куда делся его ужин.

Марта не спеша взломала все кодовые замки двери на четвертом этаже и на цыпочках вошла в штаб-квартиру эльфийской мафии. Мимо нее торопливо прошмыгнули две весьма растрепанные ведьмедюшки. Уборщица горестно покачала головой и принялась стирать пыль со сверх-секретных папок. Когда Марта уже выходила на лестницу, ей послышалось зловещее хихиканье дона Корлеонорре. Пятый этаж, как всегда, был чист и опрятен--среди всего прочего, сумасшедшая принцесса страдала манией чистоты. На чердаке Марту ждал сюрприз в виде нового клыкастого постояльца.

Близился полдень. Марта с превеликим трудом вскарабкалась на взлетную площадку, расправила чешуйчатые крылья и, изрыгая дым и пламя, улетела навстречу солнцу.

Кусок_неба (Интересные_Блоги) все записи автора

когда-нибудь мы построим мачты
для тех,
кто хочет уйти в море,
когда-нибудь мы построим рельсы
вверх
для тех,
кто хочет уйти в небо,
когда-нибудь мы забудем, что такое
ссоры, терроры и
холод по Цельсию,
и станет ненужным плацебо,
а пока что - не умирай,
даже если ты из тех,
кому очень хочется,
кому очень плачется,
но
нас ждут корабли в море,
нас ждут поезда в небо,
и хотя бы поэтому - не умирай,
останься в живых,

ведь за тебя твою жизнь никто не проживёт,
пойми.

Beggar_in_the_Dust (Интересные_Блоги) все записи автора

                                       Дары небесные.

 

       Это было тоскливое утро. Колян 

детям до четырнадцати лет и трёх с половиной месяцев, сюда жать не рекомендуется

Иоанна_Вишневская (Интересные_Блоги) все записи автора

Настроение сейчас - "актриса-весна --- актриса-весна --- актриса весна"
 

Королева-Маб (Интересные_Блоги) все записи автора Где-то там, далеко, предрассветное солнце испускало первые лучи. Она устало постукивала ногтем по чашке мятного чая, а он сидел в пол-оборота и, глядя на нее, едва заметно усмехался. Она в очередной раз подумала, как же ему идет эта ласковая улыбка.
На столе стояли дикие розы. Они уже почти завяли, но продолжали источать сладкий запах. Она подошла к вазе с цветами и, дотронувшись до одного из бутонов, собрала в ладонь осыпавшиеся лепестки.

– Ты знаешь, – говорила она. – Сегодня мне приснилось, что нас не существует. Мир точно такой же, как и прежде: все те же дома, те же машины, люди, деревья, кошки, та же земля, закатанная под асфальт в огромных городах, то же синее-синее небо над головой, нет только нас. Нет и никогда не было. Мне не стало страшно от этой мысли, я приняла ее как нечто само собой разумеющееся и настолько обычное, будто такие вещи происходят каждый день. Нас не существует...
И, возможно, никакой реальности не существует тоже. Возможно, все мы находимся в некоем вакууме, в пустоте бесконечного пространства, и только наш мозг или наше сознание – я право не знаю, что – показывает нам ту картинку, которую мы хотим увидеть. Мы сами придумываем свою жизнь, наперед просчитывая все возможные ситуации, и только потом называем эту кропотливую работу судьбой. Хотя никакой судьбы вовсе и не бывает.
Может быть, в твоем сознании я обладаю совершенно другой внешностью, другим набором качеств, другими привычками, характером. А, может быть, в твоем сознании меня нет вообще, ты часть сознания моего, настолько реальная, но вместе с тем построенная на иллюзиях. И все остальное тоже иллюзия, а я – всего лишь сгусток энергии где-то в бесконечности, который создает себе другие миры, чтобы развлечь себя. И когда-нибудь я проснусь и увижу, что на самом деле ничего нет. Только пустота, только безграничность.

Он осторожно подошел к ней и обнял. В ее руке по-прежнему находилось то, что раньше было великолепным цветком. Он взял его остатки в свои ладони и, обдав своим дыханием, поднес к стебельку, на котором находился увядший бутон. Обретя былую свежесть, роза вновь распустила нежные лепестки.

© Королева Маб

Hungry_like_the_wolf (Интересные_Блоги) все записи автора

 

Помнишь, как мы тащили напольные часы – почти в два раза выше меня, в огромной коробке, переложенной газетами, смеясь и чуть не роняя. Вся эта машинерия внутри них звенела и жалобно подвывала, когда мы все-таки задевали за стены и перила, за кучу соседских вещей – каких-то сервантов и стопок журналов «Новое время», года девяностого.

А потом, свалив их в коридоре, и отсмеявшись, открыв коробку (мы так их и нашли, случайно, около гаражей, по длинной коробке – «а вдруг там труп?», «ты с ума сошел, кто оставляет труп посреди улицы», «нет, а вдруг, давай проверим»), нашли год выпуска на задней стенке, начало прошлого века.

«А представляешь, если завести...»

Представляешь, если их завести, мы останемся вечно молодыми, или окажемся там,  у Кесслера в часовой мастерской, в девятьсот четвертом, когда он заводит их в первый раз. Или нет, они пойдут назад, и наши дети будут стареть наоборот, как Бенджамин Баттон, или мы их откроем как шкаф, и окажемся в Нарнии.  

 И мы изводим кучу тряпок, чистим и моем, лак почти не растрескался, стекла на циферблате нет, но и осколков мы не находим – может его вынули давно.

Циферблат с изящными, как кружево, стрелками, маятник, гири, реечки-рамки, цифры, будто пером выведенные, лунный календарь...

 Потом, кое-как, уже усталые мы поднимаем и ставим их, прислоняя к стене. «Завтра я обзвоню в поисках мастера-часовщика антиквариатные магазины», говорю я.

«А если завтра мы проснемся посреди пустыни, в подводной лодке?»

«Это было бы интересно, я буду до конца жизни благодарить твое любопытство к чужим трупам в коробках».

«А если завтра...»

 А если завтра мы станем незнакомыми людьми, если завтра этих часов не будет, и мы проснемся на разных концах города, боясь позвонить друг другу, позвонить и спросить: «а тебе тоже приснилось, что мы нашли часы?», а если завтра мы забудем кто мы, если завтра будет целый день идти дождь и настройщик не приедет. Он будет бояться выйти под дождь, ведь он старый, почти бумажный, промокнет, заболеет и умрет.

И часы не пойдут, мы разойдемся по своим делам, остынем, погаснем, забудем, и никогда уже не починим их. Они будут стоять очередным мертвым грузом, об который спотыкаешься или бьешься об угол локтем, утром, не проснувшись или в спешке.

 Или ночью, когда я поставлю вариться на медленном огне малиновое варенье, буду читать, они вдруг щелкнут, рычажки-колесики встанут на место, минутная и секундная стрелки дернутся.

И время вокруг остановится. 

Kettarian_Chiffa (Интересные_Блоги) все записи автора ...Она никогда не врет. Действительно, зачем опускаться до низкой лжи, когда можно поступить куда более изящно? Она никогда не врет--вместо этого она недоговаривает, говорит не всю правду, играет словами, многозначительно ухмыляется и умолкает. Родные за глаза называют ее "змеёнышем"--и они правы, черт возьми! Самая настоящая Schlange, для полного сходства только раздвоенного языка не хватает.

Большую часть своей жизни она проводит не-вполне-здесь: витает в облаках, летает во снах, грезит наяву, ходит по самому краю, бродит от одного судьбокрестка к другому... Порой бывает очень сложно вернуть ее с небес на землю, раскрыть ей глаза и напомнить, в какой эпохе она живет. Увы, она совсем не в ладах со временем: не удивлюсь, если однажды она выбежит на улицу в хитоне или кринолине и даже не поймет, почему все вокруг одеты иначе.

Она забавная: сидит на подоконнике, болтает ногами в смешных полосатых носках и на полном серьезе доказывает мне, что этот мир существует лишь в ее воображении. И так убедительно доказывает, что я ей почти верю. Наверное, все дело в ее волшебном голосе, или в том, с каким жаром она всегда отстаивает свою точку зрения.

А бывает и так, что ходит она весь день мрачнее тучи, а потом вдруг кааак рассмеется! И когда она заливается этим своим недобрым, колдовским смехом, я могу быть уверен: где-то плачут горькими слезами. А ей-то что! Тряхнула волосами, улыбнулась и пошла строчить нечто явно оккультное в своем загадочном блокнотике.

Она, видите ли, возомнила себя великим писателем и непризнанным критиком--и мне по сто раз на дню приходится выслушивать ее тирады по поводу низкого качества современной литературы: дескать, повсюду одна сплошная беллетристика, и нет от нее никакого спасения. Тогда мне остается лишь незаметно заткнуть уши ватой и блаженно улыбаться каждому ее выпаду.

Н-да, с ней не соскучишься: мало того, что постоянно достает всех окружающих, так еще и меня выдумала, дабы заполучить хотя бы одного "благодарного" слушателя, который не сбежит после пяти минут ее псевдо-философских размышлений. Я, конечно, сопротивлялся--но она взяла да и вытащила меня за шкирку прямо из зеркала. И волей-неволей приходится мне играть роль эдакого наблюдателя: сначала я возмущался, а потом как-то привык...

...Скажу вам по секрету, писательский талант у меня развит гораздо лучше, чем у нее. По крайней мере, без вранья в литературе никак не обойтись.