Тачанка все записи автора
«Я не первый. Ты не последний. Дорожка проторена. Мы ступаем по следам друг друга». Шавкат Абдусаламов



Сначала ощущаешь тепло, потом свет, потом видишь цвет, потом заинтересовано вглядываешься, и тебя заполняет осязаемая печальная радость…И такое чувство, оказывается, бывает.
Живопись, обычно воспринимается сразу, если не являешься тускловатым искусствоведом и любителем долгого аналитического труда, то просто видишь и оцениваешь. Оценки смешные и нелепые, но все же, каждый имеет право на личное восприятие. Я вижу, только чувствуя, не чувствуя - не вижу, вот такая странная у меня картина мира.
Шавката я почувствовала, еще не зайдя под своды галереи, и только потом стала смотреть… Всматриваться в его странный мир. Странный, потому, что светлый. Если постоянно жить не в мире его работ, но хотя бы изредка прикасаться к волне их света, то можно увидеть контуры гармонии собственной души…
Но, мир другой…Органика уже другая… Тонино Гуэрра очень четко сформулировал обыденность «… мир производит гораздо больше предметов, чем мыслей, а потребительство рушит воображение…». Шавкат воображение восстанавливает, будит его, заставляет всматриваться в воображаемо-действительный мир, который быть может, уже и позабыт многими. Именно поэтому, не возникает недоумения или вопроса «Почему?», когда видишь в гардеробе галереи три пальто, и скучающую гардеробщицу с книгой (почему-то хочется думать, что она читает старый английский роман). Самоотверженные музейные смотрительницы, живо обсуждают сидя на бархатных банкетках, свою забытую личную жизнь, но с радостью и энтузиазмом укажут вам нужное направление движения, надо только сказать «Шавкат Абдусаламов», снабдив имя вопросительной интонацией… и следуя жесту руки, нырнуть …в разлитую доброту…
Смешно писать «герои его работ», там нет героев, нет «работ», есть даже не сказка, а нечто, что сложно объяснить словами. Нечто, во что хочется вглядываться, не пытаясь разгадать смысл, а постичь непостижимое - откуда ЭТО в человеке? Откуда такая нежность и трогательность… Странно, но основная трогательность, от которой щемит сердце, не в глазах, а в странной… обуви, рассыпанной по всем картинам Шавката... Милый стоптанный ботиночек, затерявшийся в луговой траве, способен вызвать эмоцию, похлеще пронзительной музыки. Красные башмачки, непременно старенькие, детские… каблучки из катушек, которых теперь днем с огнем не сыщешь…Какие-то беззащитные ножки и у девочек, и у мальчиков, и у ангелов, и у мужчин, и у женщин…Этих странных персонажей объединяет такая незащищенность, что, даже взглянув на них, кажется, что больно ранишь(!), отсюда, из реальности…
И возникает очень много вопросов, первый из которых: «Зачем мне ложная броня? Зачем мне мои оглушительно бряцающие латы? Зачем взгляд, издалека отпугивающий прохожих? Зачем эта железная маска недоступности и неприступности? Зачем?». Ведь все так просто – ситцевое платьице, старенькие туфли, сухая трава, ангел с деревянными крыльями, солнце, затопленное маревом, степной запах, покосившийся дом, истертый в долгих странствиях мешок…И вот оно счастье…Только надо, чтобы было тепло. У Шавката тепла в избытке, настолько много, что всем хватит… Нет активного солнца, которое сжигает, есть мягкость радости от света, который можно увидеть…Если захотеть… Но к нежности, которая меняет, надо быть готовым, иначе трудно выжить в уже непривычном мире, именуемом Любовь… Набраться смелости и ступить …след в след…след в след…след в след... красных беззащитных башмачков…