Нафиг_Вамзнатькто (Писатели_ЛиРу) все записи автора В детстве я, как и большинство мальчиков и девочек, считал себя особенным. Именно я должен был найти вход в параллельные миры, именно меня обязаны были навещать всяческие неземные сущности, будь то волшебники, феи или незамысловатые ангелы с демонами, и, разумеется, именно у меня был некий дар, таинственная сверхспособность, о которой я узнаю лишь тогда, когда буду готов. Но, чем старше я становился, тем большее количество моих детских желаний уходило в запас, чтобы дать место новым, гораздо более актуальным. В общем, к шестнадцати годам привлекательность крылатых маленьких фей и русалок с жирными рыбьими хвостами показалась мне крайне сомнительной, и, в конце концов, не в силах соперничать с точеными фигурками старшеклассниц, окончательно испарилась. Уже к двадцати я открыл свою сверхспособность, заключавшуюся в редком умении находить общий язык практически с каждым, даже самым сложным экземпляром. Этот дар никак не помог мне в спасении мира и совершении невероятных подвигов, но именно благодаря ему уже к двадцати пяти я имел собственный небольшой бизнес и стабильный, приятный доход.
Сейчас мне тридцать два, и я считаю себя в меру счастливым человеком (я вообще придерживаюсь позиции, что все должно быть в меру, в том числе и счастье - лишь когда нет резких взлетов, можно обойтись без болезненных падений). Друзья (и по совместительству самые ярые завистники) часто обвиняют меня в том, что я ползаю, а не летаю - живу как улитка в своей раковине. Я соглашаюсь. Но, в отличие от них, безнадежно пытающихся взлететь, я научился ползать так, как мало кто может, и, что самое, видимо, для них ужасное - я этому искренне рад.
Жену выбирал по тому же принципу - чтобы никакой всепоглощающей страсти, но при наличии глубокой и искренней симпатии. Верочка - женщина из Чеховских рассказов, чувствует себя своеобразным дополнением к мужу, не являясь самостоятельной личностью. Нет, у нее, разумеется, есть собственное мнение и, возможно, чувства, но со мной она лишь отличная хозяйка и заботливая жена, которая чувствует себя настолько зависимой, что не рискует закатывать истерики и лезть ко мне с душевными разговорами каждый вечер. Возможно, многие считают меня черствым и бездушным человеком, но это не совсем так. У каждого есть право выбора, и каждый волен иметь отношения с тем, с кем хочет, и если кто-то пожелает быть рядом со мной - пусть придерживается моих правил. Захочет уйти - я не держу, и обиды в том числе.
В общем, я живу, знаю меру, и - я уверен - это самый лучший вариант из всех доступных.
Читать далее

ph-wild (Писатели_ЛиРу) все записи автора
Только борьба со Смертью может научить по-настоящему ценить жизнь... Но выйти из этой борьбы победителем под силу не каждому...



Я хочу закопать ее заживо... Что бы мокрая земля забивалась в ее легкие. Чтобы она чувствовала каждый вздох ... А каждый выдох сопровождался нестерпимой болью...
Дышать все труднее и труднее... По ней ползают мерзкие твари... Они ласково перебирают своими лапками по юному телу. Все ее мысли сконцентрированы только на дыханье... Дышать, дышать, дышать... Дышать... Медленный вздох... Новая порция земли в легких... Медленный выдох... Боль от слипшихся альвеол... Кашель... И снова... Она чувствует неумолимое приближение Смерти... Каждый вздох... как ее шаг. За что? Почему так? Ведь она так молода... Она красива. Из ее еще не ослепших зеленых глаз потекут слезы. Она захочет увидеть в последний раз свет... Она вспомнит все, что не успела сказать. Все то, что так хотела успеть сделать... Вспомнит своих близких и друзей, которых было так мало. Она поблагодарит Жизнь за них, ласково улыбнувшись. А возможно вспомнит и меня... Она никогда не поверит, что это мои мысли... Мои мечты... Желанья... Она будет хвататься за жизнь, как за тонкую ниточку, прекрасно зная, что та вот-вот оборвется... Она будет слушать стук своего сердца... Считать каждую секунду до Смерти. И слышать ее шаги... Ближе... Ближе. Больше не будет сил сопротивляться. В конце концов, все мы умрем. И Смерть - это только смена реальностей... Не так ли? Ей так хотелось в это верить. А спохватятся ли ее? Да. А, может, даже найдут... Ей представилось ее сгнившее тело в клочках ткани. Давно ставшее домом для каких-то насекомых. Да... Не в таком виде ей бы хотелось выбраться отсюда. Сейчас она бы все отдала... Только бы дышать... Дышать... У нее затекут ноги... Руки... Она будет пытаться разгрести землю руками... Ногти вырвутся с мясом... Она почувствует вкус грязной крови. Нет сил... Все напрасно... Она услышит дыхание Смерти... Оно сольется с ее собственным... Она почувствует взгляд Смерти... И с ужасом ответит на него...
Ей уже не больно. Она уже ничего не чувствует... Как жаль, что она так поздно научится ценить жизнь... Ценить каждый вздох...

Жизнь - это и есть Конец Света.
А каждый вздох - Последняя Битва.


Эмилия.
25.01.09г

Taivas_Wolff (Писатели_ЛиРу) все записи автора

А ты на этих пластмассовых стульях лежишь как манекен. Такой расплавленный расслабленный. Лежишь и кажется не дышишь, и только белизна твоих зубов  чуть приоткрытого рта соревнуется с белым кафелем на полу. Легкие шаги, легкие глаза,  глаза цвета безумного неба, глаза останавливают на мне твой взгляд, такой раздирающий, раздевающий, безумный до дрожи. И мне холодно, среди манекенов безмолвия, отголосков эмоций, сильных по существу  слабых по жизни. Только в твоих остановившихся на мне глазах, там, в глубине, танцует жизнь, чертовский никогда не прекращающийся танец, танец двух сплетенных тел, ударом об стену, зажатых ног  и разорванного платья от Скотта  Хеншалла. И твой смех, открытый, ни чем не прикрывающий честность происходящего, читающий во мне страх и желание, дрожь и страсть. Пальцы слишком холодные для такой схватки.  А ты все лежишь, и только твои глаза наблюдают за вихрем моих эмоций в тщедушном теле. Слишком длинная, слишком тонкая как сигарета ароматного вог, слишком яркая в свете множество ламп я затягиваюсь и спрашиваю мысленно «хочешь?». Вопрос в моей голове отбрасывает как мячик от стен «хочешь?», «хочешь?», «хочешь?», «хочешь?», «хочешь?». Ты прикусываешь нижнюю губу, и медленно расплываешься во влажной улыбке.

Я растекаюсь по стене, такой же холодной как  я, ударная сила жара, получается, от прикосновения жгучего холода об жгучий холод. Слишком не в себе, что бы стоять слишком хотящая тебя, что бы сесть и закрыться. Когда мы  вдвоем  пространство наполнено безумием садистских мыслей, тягучих движений, дымом  что мы передаем из губ в губы, из легких в легкие, от тебя ко мне, от меня к тебя. Ты перебираешь пальцами знакомую мелодию, я наигрываю в такт пальцами по стене, слишком громкие звуки, для того чтобы кто-то услышал кроме нас, музыка холода застывшего в подушечках пальцах.   

Я вижу в твоих глазах желание, желание  встать и подойти, но не стоит нарушать картину безмолвного холода здесь. Среди кафельных полов и стен, среди пластмассовых стульев и манекенов. Искусственная  среда понимания взглядов.

Hooker (Писатели_ЛиРу) все записи автора Иногда я пишу письма. Мне уже сорок четыре года, а я всё так же пишу письма, как если бы мне было лет пятнадцать.
Пишу я о разном. О еженедельно меняющихся соседях и их музыкальных вкусах, не дающих мне спать по ночам; о треклятом автобусе, в котором я езжу каждый день, ровно в 8.15 выходя из дома; о бывших друзьях, которым, собственно, и пишу. О многом, в общем. И только об одном я не писал ещё ни разу.
***
С утра было сатанински холодно. Я выскочил из промёрзлого подъезда, застёгивая, как обычно, на бегу верхнюю пуговицу пальто и лихорадочно боясь опоздать. Прошлым вечером я, кажется, немного простыл и оттого с утра немного ненавидел весь мир. Не знаю, то ли из-за этой ненависти, то ли из-за этого холода - но, добежав до остановки, я не стал утрамбовываться в грязный Икарус, а просто развернулся и побежал домой. Заскочил в подъезд, задрочил вусмерть кнопку вызова лифта, ввалился в него, сел на заплёванный металлический пол и заплакал. Мне было дико страшно, я чувствовал себя самым страшным преступником, но плакал - от радости. Меня ждал день, какой-то абсолютно новый день, с новыми лицами и спокойными улицами, меня ждало зимнее солнце не за засиженным мухами окном, а рядом - только руку протянуть - меня ждала жизнь. И оттого я плакал. Но плакал недолго, слишком многое предстояло сделать.
Из квартиры я забрал последние деньги - что-то около пяти тысяч, - полосатый чёрно-белый шарф и недопитую с прошлого нового года бутылку Мартеля XO. Потом - не стал садиться ни в какой автобус, а поймал тачку и, не торгуясь, попросил в центр. В центре было красиво, не был там уже года три, это точно. Гулял по Таганке, гулял по Патриаршим, гулял по Болотной, платил ментам за распитие, платил армянам за машины, гулял по Ленинскому, смотрел на иностранцев, веселился с арбатскими, угощал пушкинских, читал стихи на Чистопрудном, платил ментам за безбилетный в метро, платил бабушкам за цветы, платил официанту за какую-то девушку, дарил ей цветы, целовался с ней, с её бойфрендом, гулял по Краснопресненскому, вдоль Москва-реки, уехал в Талдом, вернулся на машине, поил водилу, забыл расплатиться, гулял по ночному городу, к трём утра добрался - проспект, переулок, улица, мост, улица, парк, набережная, проспект, улица - до дома, решил завтра прийти на работу вовремя, но быть весёлым и не перед кем не оправдываться.
Утром я преспокойно вышел из дома, болела голова и хотелось спать, но я решил завершить начатое, решил настолько твёрдо, что даже пара падений лицом в лёд не вывели меня из внутреннего равновесия. Ровно в девять я вошёл в холл и, с улыбкой неоспоримого превосходства стал ожидать. Кто-то поздоровался, кто-то прошёл мимо, начальник не заметил, секретарь выдала ключ, в соседних кабинетах пили кофе, вслед за мной зашёл коллега, поздоровался, сел работать, я включил компьютер и уставился в монитор. За дверью шмыгали люди, туда-сюда, туда-сюда, быстро говорили, смеялись, назначали встречи, извинялись за опоздания - всё шло своим чередом.
Я не играл роли. Я сидел и писал вот это письмо.

оригинал

Нафиг_Вамзнатькто (Писатели_ЛиРу) все записи автора А мне в детстве часто снились сиреневые медведи. Не игрушечные, нет - самые что ни на есть настоящие. Меня в этих снах как-то вроде и не было - ну, то есть, была, но как невидимый наблюдатель. А медведи игрались, катались по лужайке и обнимали медвежат большими сиреневыми лапами. И так мне нравились эти сны, что даже от воспоминаний становится радостно и легко.
Сейчас мне сиреневые медведи не снятся. Сейчас - совершенно другая история, в которой снам практически нет места.
Читать далее

Setuer (Писатели_ЛиРу) все записи автора

 Наброски. Наброски. Наброски. Едва видимые линии окружностей, едва слышимые тени и отблески света. Слегка, без нажима.

дальше

Setuer (Писатели_ЛиРу) все записи автора еще

Нафиг_Вамзнатькто (Писатели_ЛиРу) все записи автора Меня назвали Алисой. Практически всем чертовски нравится это имя - спасибо Льюису Кэрроллу - а мне вот не нравилось, во всяком случае, раньше. Теперь свыклась и даже научилась воспринимать его как красивое дополнение моего образа. Алиса в Стране Чудес. Алиса в Зазеркалье. Эдакий сказочный и неоднозначный образ, любимый всеми, начиная с детей и заканчивая престарелыми математиками.
Алиса. Алиса. Алиса. Произношу, закрыв рот, пробую кончиком языка. Очень мягкое, приятно-щекотное имя. А-ли-са. Вызывающая первая "а", немного резковатая, перетекает в нежное, кокетливое "ли", которое упирается в терпкое, "лучше шепотом", хитрое "са". Мне нравится. Оставляет приятное послевкусие.
Ночная рубашка, растрепанные волосы, загадочный, диковатый взгляд, алые губы, украшенные изящной дерзкой ухмылкой - я такая. Я Алиса и я себя люблю. И все остальные меня полюбят, а если не полюбят, то я покажу им такую Страну Чудес, которая не приснится и в самом жутом ночном кошмаре.
Читать далее

Setuer (Писатели_ЛиРу) все записи автора

Она подняла глаза и сразу прищурилась. 

еще

Liza_Rauk (Писатели_ЛиРу) все записи автора

          - Дура! - Крикнул он и ушел, захлопнув за собой дверь.
Мне было до ужаса обидно и я не понимала, чем же я все это заслужила. Все эти упреки, бесконечные разборки, хамство и полное безразличие. И я почти была уверена, что я сама виновата, что придераюсь к нему, а он терпит и не всегда выдерживает. А я снова со своим дурацким новым блюдом, лезу к ниму обниматься, а он усталый, голодный только пришел с работы и вся семья на нем, а я даже не работаю, сижу целыми днями дома с Димкой, стираю его пеленки и читаю ему детские книжки. Муж приходит так поздно и слышит детский плачь, ведь Димка все время плачет, потому что у него режуся зубки, и я по пол ночи сижу у его кроватки и пою ему песни. Конечно мне потом не до нежностей и я просто валюсь с ног, а ты ведь здоровый мужчина и хочешь полноценных отношений.
             Я укачал Димку нередкось быстро, он маленький наверне испугался наших криков, вот и заснул. А я теперь, как дура одна, жду тебя, а на стрелках часов только полночь. Я звонила тебе 17 раз, но ты так и не подошел. Я даже позвонила твоей маме, что бы узнать, не у нее ли ты, но она тоже тебя потеряла. О Боже, как же я переживала, что так сильно тебя обидела и ты один бродишь по улицам и тебе не хочется идти из за меня домой. А на тебе ведь только легкая ветровка и ты наверное, уже ужасно замерз.
            Я обошла все соседские кварталы, тебя нигде не было и только фонарные столбы вглядывались в мои заплаканные глаза, но они не могли мне ответить, видели ли он тебя. Я сбила все пятки в кровь бегая по закоулкам, твой телефон все так же продолжал молчать, и я не знала, что же мне делать.
           Я пришла домой только в пять, Димка мирно сосал во сне палец, я так устала и мне очень цотелось спать, но я не могла заснуть, недождавшись тебя, я села в кресло и стала вязать Димке штанишки на зиму, что б только не заснуть и перед тобой извинится.
          Ты возвратился домой в шесть, окутаннуй шлейфом доргих женских духов, и с отпечатками красной помады на воротнике. Я тихо спала в кресле, мое вязание валялось на полу и наш котенок задорно играл с клубком. Ты положил его ко мне в корзинку и взав на руки, отнес меня в кровать, молча разделся и лег рядом. От тебя пахло сигаретами и виски и я не знаю, где ты был в эту ночь, но лучше бы ты там и оставался.

 

Нафиг_Вамзнатькто (Писатели_ЛиРу) все записи автора Знаешь, когда жизнь состоит из слов, которые хотел сказать, но так и не сказал,и из слов, которые вовсе говорить не хотел, но вырвались - чувствуешь себя протухшим полуфабрикатом.
- Какая красочная и бессмысленная метафора.
- Ага. Но ощущение полностью передает.
***
Тогда я и решил дать обет молчания, предварительно никого не оповестив, так как боялся, что, в случае нарушения обета, стану предметом всеобщих насмешек.
Ну а так - все засуетились, закрутились вокруг меня.
"Феденька, что с тобой? Не заболел?"
"Ну почему ты молчишь? Скажи хоть слово!"
"Доктор, может, у него депрессия?"
"Федюша, я покушать приготовила. Сейчас тебе принесу"
"Доктор, может, он сошел с ума?"
"Федюша...Феденька..."
Но я не велся на провокации и молчал, как убитый, наслаждаясь повышенным вниманием к собственной персоне.
Читать далее

Hungry_like_the_wolf (Писатели_ЛиРу) все записи автора

Расправить тело, как скрученную мокрую простыню, встряхнуть и резко дернуть по краям. Выпрямиться, встав на носочки, дотянуться кончиками пальцев до косяка двери.
Вцепиться ногтями и подтянуться... Каждый порог, любой двери, каждые ворота, створки лифта, калитки маленькие, спрятанные в листве – это неизвестность. Это новая реальность, это лазейка в душной, темной, затхлой комнате. Это окно.

Раскачаться на пороге и прыгнуть, бросить свое новое тело вслед за разматывающимся клубком Ариадны... Всегда есть дверь, в которую можно выйти, всегда кто-то, кем можно стать, пропасть, упав в высокую острую траву, беспокойно шепчущуюся на ветру...

И лежать под чужим небом, собирая себя заново, как мозаику. Складывать полупрозрачные разноцветные стекляшки на месте своего тела, то ли бутылочные осколки, то ли витражи католических храмов, и вдыхать в них жизнь. Осторожно вставать, на будто не умеющих ходить ногах, раскидывать руки для равновесия, и делать первые шаги.
Какое новое тело - совсем другая балансировка, походка легкая и неспешная, спина прямая, волосы длинные, немного вьющиеся, всё как мне нравится.
Масляными красками ложатся татуировки- картины миров, карты- путеводители по дорогам и улицам, гитарными струнами звенят голоса и имена, песни и сказки, легенды и истории, отблесками ночных костров – чьи-то вздохи и шепот.
Ложится, встает на место, новое прошлое, чьи-то обиды и радости, слова, больно ранящие и чья-то искренность, приходят, кусками, отрывками, воспоминания.

А впереди раскинулся новый мир, впереди новая музыка, новые книги, новые люди. Они могут еще стать друзьями или любовниками, могут – врагами или противниками, с ними еще можно будет сидеть ночами и разговаривать, о смешном или горьком, они уже здесь, и они ждут.

А новая реальность затаилась и рассматривает тебя, она удивлена, еще никто так не приходил. Она немного боится, что ты будешь шуметь и подорвешь её нерушимый авторитет, основы её власти. Она боится, но чуть-чуть. Потому что она уже читает твои мысли, и знает, что вам обоим есть что скрывать.

Ты поднимаешь голову, сводишь лопатки и расправляешь крылья, говоришь этому миру притихшему, дурманящему, зовущему:

- Позволь мне остаться, позволь полюбить тебя. Позволь мне стать твоим небом.

Trollle (Писатели_ЛиРу) все записи автора Был облачный осенний день. Молодой человек стоял на мостовой и смотрел на волны на реке. Он наблюдал за плавающими утками и о чем-то сосредоточенно думал. Иногда он доставал мобильный телефон и отвечал на SMS своих друзей. Мимо него шла какая-то женщина и женщина, остановившись рядом с молодым человеком, спросила:

- Молодой человек, не подскажете, сколько сейчас времени?

Молодой человек, не глядя на женщину, посмотрел на свои наручные часы, но не ответил женщине, сколько времени.

- Молодой человек, я к вам обращаюсь!..

Молодой человек продолжал молчать и смотреть на уток, которые плавали на волнах реки.

- Придурок какой-то, - раздраженно сказала женщина и продолжила свой путь.

Молодой человек на оскорбление не обратил никакого внимания. Молодой человек достал из портсигара сигарету, прикурил сигарету и с наслаждением затянулся табачным дымом. Рядом с молодым человеком остановился какой-то мужчина, который спросил у молодого человека:

- У вас не будет закурить?

Молодой человек достал из кармана портсигар, с откровенным видом полюбовался на свой золотой портсигар с узорными камушками и запихнул портсигар обратно во внутренний карман своей куртки.

- Вот козел, - зло пробормотал мужик и продолжил свой путь.

Молодой человек также не отреагировал на оскорбление и продолжил спокойно наслаждаться сигаретой, смотреть на уток, на волны реки. Мимо молодого человека стала проходить нищая старуха. Она остановилась рядом с молодым человеком и обратилась:

- Христа ради, сынок, дай на хлеб, пожалуйста!..

Молодой человек молча вытащил из заднего кармана брюк портмоне, при старухе пересчитал свою наличность, где оказалось пара тысячных купюр, несколько сотенных купюр и несколько десятирублевых купюр и, ни копейки не отдав старухе на хлеб, убрал портмоне обратно и с невозмутимым видом продолжил наблюдать за утками, что плавали на волнах реки под мостом.

- Покарает тебя Боженька! – воскликнула нищая старуха и побрела дальше.

Молодой человек также остался внешне равнодушным к замечанию очередного прохожего человека. Затем из пакета он достал хлеб, отломал несколько кусочков, бросил их уткам. Молодой человек понаблюдал, как утки плавали, клюя кусочки хлеба на воде, и затем пошел своим путем в ту же сторону, куда ушли ранее женщина, мужик и нищая старуха.

Молодой человек с рождения был глухой.

(c) Троллль, 28.10.2008, 14:51.

Hooker (Писатели_ЛиРу) все записи автора С потолка капала какая-то тягучая жидкость, прямо мне на голову. Я стоял посреди своей комнатушки 4*4 и напряжённо думал. С моих запястий стекало что-то похожее на залепившую мою макушку гадость. Наверное, уже много накапало и моим соседям тоже было неприятно. Я ничего не мог поделать - я напряжённо думал. Monkey say, monkey do.
Мне казалось - именно тогда, а не раньше - что в моё окно смотрит Медный Всадник. Но мёртвый, не живой. И что он искрится разными цветами, что он тоже залит какой-то пакостью и грязно улыбается мёртвым полусгнившим ртом. Я говорил с ним. Я хотел узнать, зачем он возвёл такой большой себе склеп. А Пётр всё улыбался и шевелил могильными червями. Я смотрел на него. Я хотел понять, зачем он взрастил таких страшных себе солдат. А Всадник всё улыбался и подмигивал мне пустой глазницей.
Я провожал Балтийский флот. Пока с моей заиндевевшей головы на пол стекали густые капли, я провожал Балтийский флот. Я ощущал себя сотней позапрошлых женщин, машущих своими платочками и плачущих, плачущих о том, что им оставаться в Мавзолее. Матросы тоже плакали, внутри себя. Они были несчастнее всех этих женщин - потому что они знали, что нет ничего, кроме Великого Склепа. Только там Его возводил кто-то другой. А я плакал сотней голосов и махал своим загаженным платком. Я не верил матросам.
И было очень темно. Наверное, я чего-то не понял тогда. Но я говорил с ними. И жал им руки.
Когда стоишь в луже чужой спермы, смешанной с твоей кровью, и всё это стекает по тебе, норовя залиться в уютные домашние тапочки,
когда за твоим окном не видно ни зги, но из-под него льются рекой рвоты чужие пьяные вдрызг песни,
когда Символом Эпохи оказываешься ты и любой, кого ты знаешь, но только оттого, что в этой "Эпохе" не можешь быть других символов, кроме молчаливых ублюдков, тихо делающих своё грязное дело,
когда за твоей спиной снуёт и веселится неугомонная свора полуночных бесов, но ты думаешь, что так и шипит невыключенный тобой газ,
когда тебе хочется петь и кричать, но ты забыл все песни, а горло словно забито вчерашним дерьмом,
когда в тебе поднимается глухое чувство несправедливости и ты хочешь выбежать под ноги к этим людям, к этому Всаднику и его вечно терпеливым матросам,
тогда -
внезапно! -
тебе звонят в дверь:
Читать далее

Нафиг_Вамзнатькто (Писатели_ЛиРу) все записи автора Ой, да что эти девки. Надоели. Одинаковые они все и скучные. Кажется, вот он - ангел твой, а оказывается - очередная блядь. Смотришь - глаз оторвать не можешь: стройная, гибкая, лицо - детское, чистое, глаза светятся, волосы змейками огненными вьются. Разговариваешь - кажется, идеал. Умная, начитанная, интересная вся такая и неординарная. А потом как на очередной тусовке выпьет пару бокалов или там косячок выкурит - сразу вся эта изысканность катится ко всем чертям. Твой ангел, голый по пояс, сидит в обнимку с каким-то уродом и вульгарно хохочет, и сиськи у ангела так забавно трясутся, что даже и не знаешь, смеяться или плакать. А как вспомнишь все эти разговоры тихими ночами у озера - так и вообще блевать неумолимо тянет. Вот вам и чистота, вот вам и сказочность, и мечты о домике с камином в дремучем лесу, и стихи Гумилева, Есенина и прочих пастернаков - вот они, плавают на дне унитаза, наслаждайтесь! Так что ну это все, столько раз на одни и те же грабли наступал, а сейчас не хочу время зря тратить.
- Ну ты загнул. Тебя послушаешь - так и в любовь верить перестанешь, и вообще - слава Богу, если не повесишься.
- Ну, в любовь верить никто не мешает. Я-то верю, только противно от такой любви. Потому что полюбить любую из этих блядей можно, со всеми плюсами и минусами, враньем и честными умными глазами, возвышенными стремлениями и трясущимися сиськами. Любовь - твою мать!Полюбишь и блядь, как-то так. Потому и еще мерзее становится.
- А с этой...ну, ты рассказывал...
- А, со Стаськой. Ну, с ней та же фигня, по сути, хоть и по-другому чуть-чуть. Повелась на романтический образ.
- Ну и хер с ней. За пивом сгоняешь?
Читать далее

Нафиг_Вамзнатькто (Писатели_ЛиРу) все записи автора Афанасий Петрович гордо называет себя пластическим хирургом.
Другие предпочитают называть его психоаналитиком, но только между собой, а то он обижается.
Афанасий Петрович называет себя не просто пластическим хирургом, а пластическим хирургом душ. Представляя себя именно так, он смотрит на своих пациентов пристально, долго сверля взглядом, и с настолько элегантным высокомерием, что в глаза оно даже и не бросается.
Трудится дома, в просторном светлом кабинете, сидя на странном высоком кресле, больше похожим на трон. Но так это все гармонично и замечательно, что никто даже и не подумал бы ни о какой там мании величия и прочих гадостях. Афанасия Петровича все любят и считают человеком редкого ума и потрясающей воображение доброты.
На комплименты он реагирует обычно смущенной улыбкой, но не отпирается, потому что считает, что раз говорят - значит, заслужил.
Души правит тщательно и долго, от работы не отлынивает и, если уж взялся, всегда доводит до конца.
В общем, потрясающий человек Афанасий Петрович.
Читать далее

Кышик (Писатели_ЛиРу) все записи автора Сегодня у нас в доме упало зеркало. Старинное, девятнадцатого века. Ни с того, ни с сего сорвалось с гвоздя и рухнуло вниз, на пол. Рама, большая деревянная рама со всякими резными финтифлюшками осталась стоять вдоль стены. А зеркало треснуло быстрой тонкой линией и выпало наружу.

Мой Человек пришёл домой, увидел зеркало и расстроился. Не к добру, говорит. Надо, говорит, готовиться.

Собрал осколки. Переоделся во всё чистое. Налил себе вина, сел у стола, пьёт и смотрит в свои записные книжки. Читает, вырывает страницы, комкает и выбрасывает в угол.

Я посмотрел – там телефоны и имена.

Нафиг_Вамзнатькто (Писатели_ЛиРу) все записи автора -Было сиреневое небо и туман - много тумана, так много, что почти ничего и не видно. Озера были - огромные, прозрачные, а в них - серебряные рыбки, глазастые и юркие. Лодочки были, а в них - одинокие рыбаки. А еще леса зачарованные и синие горы, в пещерах которых испокон веков прятались легенды. Непуганые почти легенды, прятались так, чтобы интереснее всем было.
Да много еще чего...и замки, заросшие плющом и окруженные колючими кустами диких роз, и шаткие деревянные мостики, и тихое, печальное осеннее море, и утесы, и пустынные площади заброшенных городов, и...
Все равно, всего не перечислишь.
- Дед, а, дед, а откуда ты знаешь про эту страну? Ты там был?
- Был. Я там все детство был, да и потом, бывало, заглядывал - так, побродить в одиночестве по каменным мостовым, или послушать издалека плач одиноких сирен.
- А сейчас? Не заглядываешь?
- Да нет. Нету больше этого места. Ну, или мне туда дорога закрыта. Да и зачем? Сейчас я все больше в других местах бываю - где небо чистое-чистое, ни облачка, и повсюду смех, песни. Люди танцуют, улыбаются друг другу, жгут ночью костры, а на Ивана Купалу бегут искать огненный цветок папоротника. И находят даже, говорят. Хорошо там. А про ту страну лучше и вообще вам забыть. Мертвая она - и сейчас, и всегда такой была. Лишь туман да тоска.
Дед улыбнулся внукам и покачал зачем-то седой головой.
А внуки посидели еще минуты с две, надеясь, что вдруг дед еще чего захочет рассказать, а потом разбежались по своим делам.
Читать далее

Нафиг_Вамзнатькто (Писатели_ЛиРу) все записи автора Иногда светло бывает. А иногда - тепло. Иногда бывает и то, и другое, но это уже совсем редко.
Светло - это когда все, каждый предмет, будь то грязная посуда или дохлая муха в стакане чая, переполнено какой-то такой солнечной радостью. Иногда кажется даже, что оно все светится.
Светло - это когда внутри тебя загорается маленькое, но очень яркое солнышко. Оно даже обжигает чуть-чуть, потому ты не можешь стоять на месте. Тебе хочется что-то делать. Танцевать, говорить всем, что все прекрасно, смеяться, улыбаться прохожим - да что угодно, главное, чтобы радостно делать, и чтобы легко.
А тепло, это не когда солнышко, а когда свеча.
Когда тепло, все цвета кажутся мягкими, пастельными, и все вокруг становится очень уютным. Совсем не хочется скакать и хлопать в ладоши от счастья - нет, хочется залезть под одеяло или укутаться в плед, пить горячий чай и читать книгу. Ну, или разговаривать с кем-то тихонечко. И - все время чуть-чуть улыбаться, уголками губ. Вот это - когда тепло.
А когда и то, и другое - это, наверное, совершенно другое ощущение, не солнышко и не свеча. Что-то такое, в воздухе. Но я не знаю точно, у меня так еще не было.
Но это все не важно. Чаще всего бывает холодно, мутно, пасмурно и больно. А это даже и описывать не стоит.
***
Джес не любила праздники. Особенно такие, важные праздники, типа Рождества или Дня Рождения.
Читать далее

сумасшедший_философ (Писатели_ЛиРу) все записи автора Она была такой странной. Часто плакала когда никого не было рядом, и никто никогда не знал почему, даже самые близкие. Но теперь, вспоминая все, я вообще сомневаюсь, что они были. Вроде, все было хорошо, но в глазах этого человека, столь сильного морально, но и в тоже время столь беззащитного, всегда отражалась какая-то загадочная печаль, как-будто, в ее жизни случилось, что-то такое, что мешает ей быть счастливой, как-будто, когда-то давно она потеряла что-то очень важное для нее, и до сих пор не может найти. Милый добродушный человечек. Я до сих мор не могу понять, почему ты так хотела забыть свою жизнь. Ты так любила быструю езду, и почти никогда не могла усидеть на одном месте: всегда куда-то шла, или хотела уйти или уехать. Иногда, я думаю что ты старалась убежать, спрятаться. Нуждаясь в защите, ты была всегда одна, перед лицом боли и опасности. Друзья знали о проблемах, но только поверхностно, ты никогда никому не позволяла помочь тебе. И вместо того что бы попросить совет, прижималась к кому-то, хоть в какой либо мере родным для тебя, и молчала, проливая прозрачные соленые слезы. С того момента как мы познакомились, я ломаю голову над вопросом, была ли ты счастлива, хоть когда-то? Ты была рядом, когда твоим друзьям было плохо, свято веря в то, что все наладится, но все менялось, если речь касалась тебя. Ты ненавидела жалость, но так хотела понимания. Все мои попытки понять тебя, уловить ход твоих мыслей, разжечь огонь желания жить кончались крахом.
Она была такой странной. Она мечтала об ангелах, и строила теории жизни. Но в один миг, она ушла. Ушла от всех. Каждый раз вспоминая тебя, мне становиться грустно, я вспоминая мировую печаль твоих глаз, и слезы твоей души. Я помню стук твоего сердца, и ту фразу..... Фразу которая будет со мной вечно.