Соль_на_губах (Писатели_ЛиРу) все записи автора
Полночь. Тик-так. Хозяина все нет… Хотя какие хозяева могут быть у времени? Но мы уже привыкли так его называть. Раз уже этот кусок пространства, квартира, принадлежит ему… Так уж и быть. Назовем его хозяином. Разве какое-то нелепое название может изменить ход вещей и дать человеку власть над временем?
Час ночи. Он пришел. Ввалился в дверь. Еле закрыл замок. Вот сейчас сидит на кухне, говорит по телефону и пьет водку. Как бы не спился… Кто тогда будет вытирать пыль с наших стрелок? Пусть редко, но все таки иногда он это делает. Кричит хозяин, не от злости даже, а от усталости и отчаянья. Уж мы-то, часы, в этих делах понимаем. Тик-так. Крики в такт.
- Да и катилась бы она! Да, чувак? О..е…я без нее никак! Ну зачем я наговорил тогда? Все пустое, все лишнее! Еще, блин… Начальник ошалел! Что ему надо? Брошу все! Не надо, не приезжай! Достали!
Ну вот. Хозяин наш опустил голову на руки, а потом, видимо немного подумав, опрокинул еще рюмку. Всхлипнул и затих. Тик-так…
Два часа ночи. Он мужественно предпринимает попытку дойти до кровати. Дойти не получается. Только доползти. Хозяин ожесточенно стягивает джинсы, путается в штанинах. Заворачивается в плед и засыпает моментально.
Пять часов утра. Сны снятся нехорошие. Беспокойные. Ворочается хозяин. Одеяло на голову натягивает. Разговаривает. Прощения просит. Вот дурачок. Плачет. Жалеет, что нельзя сказанное вернуть и время назад перемотать. Точно дурачок. Чего тут плакать? Чего о прошлом жалеть? Настоящим жить надо, да и впереди столько всего… Мы ведь как тикали, так и будем тикать. Никуда не денемся. Ну а если и остановимся, то значит время пришло…
Семь часов утра. Хозяин наш еле встает. Пьет апельсиновый сок большими шумными глотками. Ищет рубашку, которая оказывается сильно измятой. Курит, высунувшись из окна и щурясь от лучей пока еще теплого осеннего солнца. Но вид все равно сердитый-пресердитый. И обиженный. Сам на себя обижается ведь.
Восемь часов утра. Звенит ключами. Хлопает дверью. Ушел хозяин работу работать и думу тяжкую думать.
Полдень. Телефон звонит. Настойчиво так. Несколько раз подряд. Она звонит. Пришло ее время. Мы ведь знаем, что это она.
Она появилась в его жизни много кругов назад. И она делала его счастливым. Она слушала по утрам старые хиты АВВА, и он просыпался не таким хмурым. Она засыпала на его груди, и его лицо покидала маска раздражения и настороженности, которую он натягивал на лицо каждый раз, потому что не доверял большинству окружающих его людей. С ней хозяин улыбался от души, не только ртом, но и глазами. Да что там глазами, казалось, что он весь, от макушки до пяток, светится этой улыбкой. Когда она с серьезным видом говорила ему на ухо что-то личное, он смеялся громко и с наслаждением. Да, она приносила в его жизнь какую-то легкость. А еще эта девочка была большая умница, потому что периодически она на нас смотрела и подмигивала, будто знала, что мы за ней наблюдаем.
Но она ушла. Он сам ее прогнал. Наговорил кучу всего, невероятно довольный собой протопал на кухню, а когда вернулся, не нашел ее. Некоторое время ему удавалось убеждать себя и окружающих, что он в полном порядке, наконец-то свободен и прочее… Убеждать других людей оказалось гораздо проще, чем поддерживать уверенность в своей правоте в собственной голове. И теперь наш хозяин мается, не находит себе места и делает глупости. Кажется, когда он ее прогонял, он ей сказал, что она занимается глупостями. Тик-так. Мы просто меряем время и наблюдаем. Тик-так. Мы не встаем на чью-то сторону. Как можно? Тик-так. … Видела бы эта девочка, какими глупостями занимается теперь он…
Шесть часов вечера. Хозяин приходит сразу после работы. Включает телевизор, щелкает пультом, переключая каналы. Смотрит на экран невидящими глазами, а потом переводит взгляд на столик. Там лежит какая-то книжка. Ее книжка. Хозяин хватает ее, швыряет в дальний угол комнаты, так, что книжка падает в щель между шкафом и комодом. Он истерически смеется, будто упиваясь своей неподражаемой победой. Идет на кухню варить сосиски. Сосиски перевариваются, лопаются. Он злится, бурчит что-то себе под нос. Вытягивает ноги на журнальный столик и гордо ест свои странные сосиски перед телевизором.
Восемь часов вечера. Хозяин постоянно на нас смотрит. А потом рассерженно отворачивается, старательно делает вид, что вовсе он и не собирался смотреть, где наши стрелочки находятся. Как же, как же! Нас не обманешь. Смотри, пока не насмотришься. И чем дольше будешь смотреть, тем медленней наши стрелки будут мерять время. Не любим мы, когда кто-то за нашей работой наблюдает.
Восемь часов двадцать две минуты после полудня. Звонок. Хозяин бежит в прихожую. Дышит взволнованно. Открывает дверь. Мы даже чувствуем, как у него дрожат руки. Там стоит она, наша умничка - девочка. Он смотрит на нее, а она на него. Два человека просто смотрят друг другу в глаза. Просто два человека.
Разве могут люди изменить ход вещей? Тик-так. Разве могут они получить власть над временем? Но вот сейчас мы знаем, что не нужно мерять время. Потому что оно остановилось.