Зачарованный_Смертью (Писатели_ЛиРу) все записи автора Я сидел на скамейке, недалеко от универа, где я учился и курил сигарету. Было начало учебного года. В этом году в наш университет поступило около 200 человек.
Неожиданно ко мне подошла девушка лет двадцати. У нее были светлые волосы до плеч,правильные черты лица и голубые глаза.Она была одета в джинсы и голубой легкий свитерок с закатанными рукавами.На ногах-Гриндерсы. Меня привлекли ее руки.Очень красивые,изящные,с длинными тонкими пальцами.
-Простите,вы не из этого универа?-спросила девушка.
-Ну да,-с трудом отрывая взгляд от рук,пробормотал я.
-Великолепно,-обрадовалась девушка.-А вы из какой группы?
-4137,-ответил я.
-вы не шутите?Я как раз в этой группе.Только я никого не знаю.
-Понятно,-улыбнулся я.-Что вы стоите?Садитесь.
-Благодарю.
Девушка уселась рядом со мной.
-Меня кстати зовут Настя.
-А меня Дима,-представился я.
-Очень приятно.
-Взаимно,-хмыкнул я.
-Дима,а вы,то есть ты,где живешь?-поинтересовалась Настя.
-Вон в той девятиэтажке,-я указал на дом,находившийся через дорогу от универа.-На самом последнем этаже.
-Ты наверно,будешь смеяться,но я тоже там живу.На втором этаже.
-Мир тесен,-заметил я,затем сам не зная зачем предложил:-Слушай,а пошли ко мне.Посидим,фильмец какой-нить позырим.
-Домогаться не будешь?-усмехнулась девушка.
-Нет,я для этого слишком воспитанный,-в тон ответил я.
-А родаки ругаться не будут?
-Неа.Я один живу.
-Понятно.Что ж,на пару часиков можно.
По дороге мы зашли в магазин,где я купил две банки "Ягуара".Затем направились к дому.Оказалось,что Настя жила в соседнем подъезде.
Оказавшись в моей комнате,я включил компьютер.Через некоторое время поставил "ДЕФОРМ". Минут пять мы молча потягивали ягу.Затем я не выдержав,спросил:
-Настя,у тебя руки красивые.Занималась танцами?
-Можно сказать и так,-кивнула девушка.-В детстве меня отдали в музыкальную школу,на отделение фортепиянно.Потом недолго занималась хореографией.И спасибо за комплимент.
-Всегда пожалуйста,-ответил я.
Мне захотелось отлить.Сказав Насте "Я щас вернусь",я вышел из комнаты и направился к сортиру.Отлив,я зачем-то направился на кухню.Там было все в порядке.Мое внимание привлек молоток,стоявший в углу за дверью.Я не помнил откуда он здесь взялся.Да это было неважно.Я несколько секунд задумчиво гладил подбородок...
Настя сидела спиной ко мне и что-то смотрела в интернете.Я бесшумно подошел к ней,затем нанес ей два удара молотком по голове.Девушка упала на пол и затихла.Я проверил пульс.Он еще был,но слабый.Я разыскал топор,затем вернулся в комнату.Нанеся фломастером разметку,я приступил к делу...
Вскоре я держал в руках красивые руки Насти.Оставалось только вымыть их и положить в морозильник,чтобы они не испортились.Также оставалось избавиться от тела,но это было не очень сложно.В свое время я собирал мусор на улицах.Все складывал в большие черные мешки.Несколько таких мешков,я "позаимствовал"домой.Они хранились на балконе.Расчленное тело прекрасно поместится в этих мешках.Еще надо избавиться от крови на полу,но это дело времени...
Я не удержался и погладил руки Насти.Даже сейчас они были красивыми.Но теперь они принадлежали мне...

Hooker (Писатели_ЛиРу) все записи автора Одну мою знакомую девочку звали Элла. Ну, она была не очень взрослая. Скажем прямо, ей и шестнадцать-то было еле-еле. Она очень часто гуляла по родной Москве - действительно здесь родилась, и я, как любая лимита, ей страшно завидовал по этому поводу. Впрочем, мне тогда было около тринадцати, так что - было можно.
Не знаю, зачем она повсюду таскала меня за собой. Помню только, что она всё время бегала по переулкам с сигаретой в зубах и волокла меня за руку от усадьбы к усадьбе: "А вот здесь жили князья Харитоновы, ещё в четырнадцатом веке, видишь, даже флигель остался, где младшенькая повесилась, Люсенька..." Разумеется, всё было не так. Ни о каких князьях Харитоновых четырнадцатого века я после не слышал ни разу, да и усадьба эта была типичным новоделом. Однако, Элла выпаливала очередную вдохновенную тираду и тащила меня к следующему ничем не примечательному дому, где снова начиналось: "В тысяча пятьсот двадцать седьмом году холоп Гришка был запорот до смерти вот на этом самом дворе за то, кажется, что спёр приличный шмат сала у купца Евстафьева..." А между тем, этот дом был построен чуть позже смерти Сталина - здесь находилась какая-то конторская шелупонь, но в детали мне вникать не хотелось: Эллочка тащила меня сквозь поток машин к очередному бессмертному памятнику.
Так мы проводили день за днём. Потом, когда темнело и нельзя уже было отличить первое от второго, а ангела от кабацкого поэта, мы тихонько плелись домой, в скромный и тёплый бункер, а по дороге Элла шептала мне всё более и более потрясающие истории из жизни принцев, королей, министров... Я слушал и благоговел. Слушал и запоминал. Слушал и не верил ни капли. Но даже теперь не сумею так, как она.
А однажды ночью к нам в окно постучались. Я выполз тихонько, стараясь не разбудить Эллу, и отпёр дверь:
Читать далее

Hooker (Писатели_ЛиРу) все записи автора Мне и смерть неинтересна в данном контексте. Потому что слишком уж душно, но интересно, что может оказаться с другой стороны. Когда первый раз сюда приходишь - предельно интересно. Второго, впрочем, и не бывает, как правило.
И соседи - с ними тут никогда не везёт. Все ждут одного и того же, но с разными намерениями и мечтаниями. Один сидишь и ждёшь, пока пропустят.
Грандиозный КПП, я такого никогда не видел. Сотни проходят сразу, потом ждут единицы. Потом снова - сотни.
И у тебя складывается такое ощущение, что перед тобой - великомасштабная очередь. Что можно бы выйти и покурить, чтоб совсем не опизденеть. Ты выходишь и куришь. Потом возвращаешься и говоришь вон той женщине в красном: "Я за Вами был," а она поворачивается и ты понимаешь, что это уже совсем другая женщина. И эта другая женщина говорит тебе: "Я Вас не помню. Вас за мной не было". Вся очередь поднимается волной гнева - все смотрят на тебя, подняв крайние пальцы. Всем жалко мест и все ненавидят. Ты уходишь в самый конец и прикидываешь, сколько месяцев тебе ещё ждать. Потом проходит две недели и ты уже близок - но жутко хочется курить. А кассы не видно, не видно и проходной. Значит, за пять минут ничего не изменится.
Ты резко выбегаешь, предупредив всю очередь, что будешь очень скоро. На крыльце ты достаёшь сигареты, шаришь по карманам - но газ кончился, а спичек не было никогда. Просишь у прохожих, но они не то, что не слышат - они не видят тебя, у них свой спальный рай. Бросаешь сигарету на асфальт, бежишь обратно. А там, внутри, - все уже новые. И тебя никто, разумеется, не помнит. Ты орёшь, ты материшься, ты вне себя. Но ты стоишь ещё два месяца. Потом устаёшь - и бежишь на крыльцо, на полминутки, перетянуться. И снова всё то же.
Читать далее

Hooker (Писатели_ЛиРу) все записи автора "До смерти два шага и тридцать километров, загадочно вдали мерцают фонари, в ушах звенит от яростного непоседы-ветра, до смерти - два шага, три года - до зари..."
- Блядь.
Он скомкал листок и выкинул в окно.
- Блядь, что за говно-то!
Следом за листком полетел левый ботинок.
- Какая-то хуйня в голову лезет, ничего приличного, блядь... От недоёба, наверное, вдохновения нет. Сука, что ж за жизнь-то такая: сунул в человека хуй - и вот тебе душевная гармония вместе с покоем и вдохновением. А не сунул - и вот тебе страдания вместе с новоприобретёнными экзистенциальными парадоксами и комплексами. Любовь - вот как они говорят. Да какая, блядь, нахуй, любовь?!
И правый ботинок прорезал лакированным носом вздувшиеся обои.
- Любовь, блядь. Поёбка - вот как это называется. И выходит дело, что всё их сраное творчество - это сперма души. Или, скорее, разума: у души поллюций не бывает. Да и похую, если бы хоть так. Смегма какая-то засохшая вокруг. И вся бумага в доме, блядь, перемазана этим подзалупным творожком сознания. Ну что за хуйня-то, в самом деле...
Он рухнул на шаткий диван, закурил и уставился в потолок.
- Вот, например, пауки. Они же охуительные создания. Всю жизнь плетут эту ебучую липкую гадость - и ведь не просто так плетут, а чтобы питаться. А питаются они, чтобы жить. И всё понятно. И ничего придумывать не надо. А что самое главное - у них у всех эта липкая хуйня абсолютно одинаковая. Никто не плетёт паутину из говна или, там, к примеру, из иридия - нихуя! Все её плетут из одной и той же неведомой поебни, блядь! И никакого тщеславия и погони за статусом. Просто, блядь: сплёл - сожрал. Всё! Нихуя больше не надо! И это заебись, когда так происходит. Только не заебись, что они по потолку у меня бегают, вот это совсем не заебись.
После десяти секунд тщательной артиллерийской наводки окурок вернулся обратно, заставив поэта забавно махать руками и грязно материться.
- И снова хуйня. Нет в жизни счастья, блядь.
В дверь постучали.
- Идите на хуй, - злобно прошептал поэт.
В дверь настойчиво постучали.
- На хуй, я настаиваю, - поэт выглядел раздражённым, но шептал всё так же тихо.
- В дверь постучали ногой.
- Ёб твою мать! - раздалось из-за ДСПшной развалины, что коротала свой век без глазка, но с замком.
- Ты кто такой? - поэт немного подумал и добавил: - Чего тебе надо? - затем ещё чуть-чуть поразмышлял и подытожил: - На хуй иди.
- Участковый я. Пиздить тебя буду сейчас. А не откроешь - вынесу на хуй твою разъёбу деревянную!
- Это не дерево, это ДСП. Мудак ты, а не участковый, если дерево от стружки отличить не можешь.
- Да мне решительно до пизды, из чего эта залупятина состругана. Открывай давай, если порчи имущества не хочешь.
- Хуй тебе.
- Открывай, говорят тебе, а то хуже будет!
- Это отчего же мне хуже-то должно быть? Вы мне угрожаете, так, что ли, получается?
- И вовсе я не угрожаю, помилуйте! Просто предупреждаю, а то у меня нервная система расшатана, я ж не по злому умыслу, а по случайности могу такое учудить - конфуз случится, и Вам, и мне - неприятность.
- Это Вы верно. Это Вы правильно всё. Ну заходите.
- Так я бы зашёл. Вы бы открыли.
- Я бы открыл, коли бы уже открыто не было. На себя дёргайте.
- О, и вправду! - дверь податливо распахнулась, обнажив верхнюю петлю.
- Ну здравствуйте. С чем пожаловали.
- Говорю же, участковый я. Пиздить буду.
- И за что, позвольте полюбопытствовать?
- За оскорбление. При исполнении.
- А изначально Вы зачем пришли?
- Пиздить.
- За что?
- За оскорбление. Должностного лица. В погонах, - и участковый указал на погоны обеими руками.
- Ага. А если бы я Вас не оскорбил?
- Ушёл бы. Подобру-поздорову. Но ты же оскорбил.
- Да. Это маху я дал.
- Махуя, махуя. На, - ударом мастера поэт был повержен навзничь, - а ты чем занимаешься-то по жизни?
Читать далее

Tvindeta_Hrom (Писатели_ЛиРу) все записи автора

Всем привет. Я тут новенькая, и сейчас несколько волнуюсь, выкладывая одно из своих произведений, если таковой можно так назвать.

Пишу я достаточно давно, но не серьезно, и только по вдохновению. Эта миниатюра несколько мрачная, но, можнт быть, кому-нибудь понравится. Буду рада услышать любую критику!

 

Шел дождь. Ветер бушевал над городом. Над огромным полем, тяжелой синей полосой, нависла грозовая туча. Где-то вдали дрогнул раскат грома. Вся земля содрогнулась. Он был человеком волевым и любопытным. Но его любопытство было чрезмерным, больным.

И сейчас его заинтересовало синее кучевое полотно. Оно висело так низко, что, казалось, оно вот-вот заденет твою макушку. Вот бы коснуться этого синего монстра! Человек нашел самую высокую стремянку и поставил ее под самой тучей. Но она была не достаточно высокой, чтобы протянуть руку и ощутить влагу. Он начал возводить целую крепость, все выше и выше он пробирался к туче. Ветер напористо раскачивал башню. Раскаты грома оглушали. Он был совсем близок. И он был настойчив. Человек поставил себе цель и любой ценой должен был ее добиться.

Целеустремленность была сильно развита в нем с самого раннего детства. Еще ребенком он выхаживал почти мертвого птенца, еще в детстве он строил скворечники в каждом дворе. Подростком он добился больших высот, и все только потому, что он чего-то сильно захотел. И только смерть могла помешать в осуществлении задуманного.

А он был все выше и выше. Грохот, вспышка, запах гари, темнота и снова вспышка, прилив сил и их упадок, боль, разочарование, беспамятство, сдавленный крик и тихий свист…

Только смерть могла помешать…. И она это сделала.

 

Iretra (Писатели_ЛиРу) все записи автора

Подвести итог того чего я добился, могу сказать в кратце. За 2 дня я добился того, что обычно получаю через некоторое количество недель либо дней. У меня было все, да нет в общем у меня и есть это все и сейчас.

Читать далее...

Iretra (Писатели_ЛиРу) все записи автора

Все то что произошло за эти 2 дня, многое изменило во мне. Теперь я окончательно могу убедится в том что любовь это не то о чем я мечтал, думал. На себе я почувствовал как она доставляет удовольствие и в тоже время может причинить боль. Конешно это приятно когда ты находишься с тем кого любишь и кто тебе по своему дорог, но когда приходит момент сказать нет, ты срываешься и готов сделать все чтобы изменить это.

Читать далее...

Iretra (Писатели_ЛиРу) все записи автора

И что ты сейчас делаешь? Ты бежишь и уже далеко от дома, по холоду, но тебе все равно ты бежишь не смотря не на что. Тебе нужен хотя бы ее взгляд, ты знаешь что между вами ничего уже быть не может. Тогда зачем ты идешь за ней? Нет не идешь, бежишь?! Она нужна тебе как никто другой. Ну вот ты встретил ее и? Продолжение банкета?

Читать далее...

Iretra (Писатели_ЛиРу) все записи автора

Это творение написано моим другом,о своем случае,когда я прочитала,я осталась поражена,думаю оно стоит внимания:

А вам знакомо такое чувство, когда тебе нравится человек, ты его любишь и видишь в данный момент перед собой, ты можешь коснуться его лица или взять за руку тебе позволено делать сейчас все, но все же ты не можешь этого сделать... Ты не в состоянии просто приблизится на пару сантиметров к ее теплым губам и согреть ее поцелуем, представь, это как стоять в 1 шаге от рая, ты можешь но и не способен. А все почему? Вы друзья...

Читать далее...

ЛЕТЯЩАЯ_НАОЩУПЬ (Писатели_ЛиРу) все записи автора В трамваях не растут незабудки,
В них запах железа и холода,
Как в старой телефонной будке,
От которой идут провода
Встречать поезда опоздалые
В серо-осеннем небе.

Открытками до зимы,
Касаясь руками земли,
Все реже трамваи под вечер
Уносят случайных встречных...

ЛЕТЯЩАЯ_НАОЩУПЬ (Писатели_ЛиРу) все записи автора Если помнишь наизусть
Все трещины на моих ладонях,
Значит легче будет идти
По траекториях наших сонных
В поисках ответов
На лицах столетий.
Если выучил глазами
Все морщины моего тела,
Значит знаешь, как я хотела...
Я просто летела...
Города и рисунки клеток,
Сплетенье лучей и веток
Сквозь небо по венам галактик,
Но кто-то вдруг крикнул "Хватит!"
И впечатались в пирамиды,
В губы атлантов, ацтеков
Твои обо мне песни,
Мои для тебя реки...

Аноним (Писатели_ЛиРу) все записи автора Разучилась я спать по ночам. Это, наверное, хорошо. Сон – занятие бесполезное. Убивающее кучу времени.
Зато, в отместку, научилась ждать. Сидеть на подоконнике, греть руки о чашку с нетронутым чаем. Думать о хорошем. На самом деле, это занятие не такое сложное. Уже не такое. Раньше думать о хорошем было куда как сложнее….
Научилась верить…. Так глупо, безответно, сама не пойму во что. Просто внутри… внутри будто появилась та самая чашка с нетронутым чаем….
Научилась молчать…. Нет, я все так же много говорю… я все так же сбиваюсь с мысли… просто теперь слова не нужны. Серебряные нити, способные нас связать, передают электрический ток слова, лишенного права на произношения из ненужности…
Прости за серебро….
Немного, правда, завидую тебе. Ты свободен. Хотя сам ты это отрицаешь. Ты говоришь, что тебе очень сложно. Сложно справляться, держаться… но ты свободнее меня. Ты независим. Ты упиваешься бегом, захлебываясь вкусным ночным ветром. Ты видишь столько звезд, сколько я и представить не могу. Небо, щедро покрытое серебром…
Прости за серебро….
Знаешь… знаешь, спасибо тебе. Спасибо за то, что возвращаешься… не знаю… это, конечно, плохо, да и тебе я в этом не признаюсь… но я не могу без тебя. Могла бы сказать красиво, образно, сложно составить слова… но зачем? Я и вправду не могу без тебя…. Просто.
Влюбилась? Не могу сказать точно…. Ты та часть… хочу сказать, что моя, но так ли это? Та часть, которая осталась свободной, которая верна себе…. Которая чиста, именно поэтому…
Ты, конечно, начнешь отрицать мои эти слова. Снова привычно бессловесно. Просто покачаешь головой, потом зацепишь взглядом и уничтожишь все, что было внутри. И я буду счастлива…
Часы тикают… клацают, как ножницы, изрезывая время от меня до тебя. Скоро его не останется… и две точки пространства встретятся на прямой…. Я уткнусь в твое плечо, вдохну свежей свободы. Ты будешь немного зол. С каменным лицом подойдешь к окошку. Выдохнешь, выпустив из легких все то, что так дорого мне. Нахмуришь брови. Я буду ждать… ждать я тоже научилась… ты обернешься… одним шагом преодолеешь жалкое расстояние, схватишь в охапку…
А серебряная стрелка отсчитает первый миг рассвета..
Прости за серебро…

Темный_Менестрель (Писатели_ЛиРу) все записи автора Мне не прожить без тебя
В мире моем только ты.
Как не крути – это я!
В мыслях застыли мечты…
Хочется крикнуть – Уйди!
Но говорю я – Постой.
Мне бы самой бы уйти
Что бы не видеть с другой.
Слезы усилили грусть
И возвратили мне боль.
Жить без тебя? Ну и пусть,
Хоть мне не выжить такой.
Мокнет весной бирюза...,
Помню все, как наяву.
Ты, улыбнувшись, сказал:
«Лишь для тебя я живу»
Хочется верить в любовь.
Хочется ждать чудеса.
Но мне не выжить такой,
Слыша твои голоса.
Я убегу от себя
И обрету свой покой.
Буду навечно твоя...
Хоть мне не выжить такой…

Аноним (Писатели_ЛиРу) все записи автора Можно вспомнить миг чудесный, а можно и забыть.
Порвать и сжечь страницы жизни, а можно изменить.
Иди, беги, пока не поздно, за дело поборись.
Борьба - война. На войнах сложно. Борись теперь за жизнь.
Ты вырос, стал серьёзным, сознание твоё не спало.
Ты лучший среди всех, но всё же, одной мечтою меньше стало.
Ты знал? Конечно знал, хоть и невольно, что мир намного уязвим и тоньше.
И кто бы знал, как ему больно, хоть стало и надежной больше.
Ты можешь вспомнить день забытый, там не было забот.
Назад идти с стремленьем в жизни, а можно и вперёд.
Опять сбеги, опять солги, за совесть не держись.
Ведь во всём этом и есть ты, ведь это и есть жизнь.

Темный_Менестрель (Писатели_ЛиРу) все записи автора Она придет к тебе неслышно,
Сметая звуки на пути.
Ее увидишь – не опишешь,
И лишь позволишь ей войти.
Она проникнет в твои мысли,
Отравой сладостной маня.
И чувства в воздухе повиснут.
Ты отвернешься от меня…
И твой рассудок станет пылью -
Бессмертным спутником дорог.
И сказка обернется былью,
Где покорить ее ты смог.
Нежны уста, теплы ладони,
Что лаской выкупают мир.
И в синей бездне ты утонешь –
Ее беспомощный кумир.
Я молча отойду в сторонку –
Мне не тягаться силой с ней.
А в сердце защебечет звонко
Ее капризный соловей.
Польются валом реки страсти,
И закружится голова,
И для тебя умрет ненастье,
И потеряют роль слова.
Ты ей отдашься в полной мере,
Сполна хлебнешь ее вина.
Ты позабудешь свои цели,
Ведь троном правит лишь она.
Но вдруг вильнет хвостом, как кошка,
Исчезнет в гулкой пустоте.
И станет грустно, но немножко
Мне видеть слезы в темноте.
Она была луной и солнцем,
А оказалась лживым сном,
Как славный чайничек без донца,
Без молний страшный летний гром…
Я младшей ей была сестрою,
Но восхваляли лишь ее,
И называли жарким зноем,
И белым легким кораблем.
Ее немая утонченность
Сбивает с ног весь белый свет.
Она любовь, а я влюбленность:
Ответь мне: хуже я, иль нет?

Аноним (Писатели_ЛиРу) все записи автора Здесь белый-белый тает снег, здесь холод уже много лет.
И хриплый голос не сойдёт с хрустальных лиц, ведь этот город, не узнал, что значит жизнь.
И не увидев ты, не сможешь описать словами, как одиноко здесь и холодно ночами.
Но лишь попав сюда, не думай возвращаться, ведь ты один, здесь не с кем попращаться.
Забытый город ты на карте не найдёшь. И не узнав его,печальный прочь уйдёшь.
Но не печалиться, а радоваться должен. Попав сюда, ты не увидешь дома больше.
Порою здесь и грустно и тоскливо. Здесь не идут часы, минуты сквозь тебя проходят мимо.
Как бьёться твоё сердце, больше не услышешь. Теперь ты среди нас... Теперь и ты не дышешь.

-Нэс- (Писатели_ЛиРу) все записи автора Как долго, беспощадно длится
Не стёртый памятью мираж.
опять смотрю в чужие лица,
На голос вздрагивая ваш.

Мой взгляд фиксирует похожих
в толпе, без помощи примет.
А мне оглядывать прохожих
Ни времени, ни смысла нет.

Зачем? К чему? Давно не гложет,
и рана не кровоточит.
И встреча только подытожит
что отболело- не болит.

И всё равно, и всё же, всё же
природой созданный портрет
не вынешь, как не лезь из кожи,
из памяти...

И силуэт,
что был когда-то всех дороже,
ни через год, ни десять лет
уж не забудешь. И не сможешь,
как раньше, закопать секрет...

-noitome (Писатели_ЛиРу) все записи автора READ!

Lamantin777 (Писатели_ЛиРу) все записи автора

Меня вдруг вот какой вопрос заинтересовал: каково соотношение среди нас с вами писателей виртуальных и писателей изданных, тык-скать, на бумаге? Кто-нибудь может на вскидку прикинуть статистику? Спешу огласить свою личную радость. Не так давно была издана моя книга. Уже в продаже: Игорь Удачин "Встретимся в Эмпиреях. Ковчег. Романы". Пребываю в состоянии лёгкой эйфории =) Поделитесь опытом. Чему сейчас нужно уделять больше времени? Работать над новыми вещами, заниматься пиаром изданной книги, либо же просто отстранённо наблюдать за тем как начинает жить своей новой жизнью "литературный младенец"? =)

Аноним (Писатели_ЛиРу) все записи автора Если кому понравится выложу себя все. Ну и вообще покритикуйте! А то все хвалят-хвалят, а я то чувствую, что лажа((
....
....
Девушка! А может договоримся?! -Ладно, заходи в моё купе. С тебя бутылка и мороженое! И вот я в купе. Мороженое изготовить это для меня пара пустяков – берём кусочек ноги, нет, девушке лучше сделаю из кусочка груди, и произносим заклинание: «Привет, Сорбет! Эмульгатор-Ванилин!» Опа! Брикет в виде сердца готов! Вот если бы из ноги – то получилось бы эскимо. А как же быть с бутылкой?! Поезд тронулся, заработала печка. В купе было жарко, слишком жарко для меня. Пришла моя железнодорожная дева: - Вау! Ты где такое мороженое раздобыл? Красиво! – девушка искренне обрадовалась. (Хорошо, что не из ноги делал.) - Я старался! Это от всего сердца. Вы меня крепко выручили.
VI
...
...
VII
Вот и дом – большой, белый с красной крышей. Рядом с домом дерево. На дереве сидели две вороны. Молча, сидели – настоящие обычные вороны. Под деревом стоит снеговик (мой неживой брат) с квадратной головой. Ну или с квадратно-параллелепипедной какой-то. Маленький мальчик старательно гладит это верхний комок снега, призванный стать головой. Получается не очень – то квадрат выходит, то параллелепипед. Угадайте, кто бегает вокруг них, отчаянно молотя своим оживляющим хвостом. В общем – я пришел.
VIII
....
....
IX
....
....

Откуда-то сзади раздался звон бубенцов. Наша власть вообще обожает спецсигналы и Дед в том числе. Его пятерка белых оленей плавно остановилась возле меня – я как раз пробирался сквозь очередное тяжелое Питерское облако. Да, Дед ездит на оленях, уже лет двадцать как. А вы что думали? На тройке лошадей? Вы тоже на Жигулях ездите? Или думаете узбекский Колотун-бабай на ишаке детишкам сумаляк развозит? Нет - нормальные Лапландские олени – с золотыми копытами и серебряными рогами.
- Ну как прошло? - на самом деле, Дед - сентиментальный старик, но никогда нам (его подчиненным) этого не показывает.
- Все хорошо, Босс. Задание выполнил. И кажется случилось, что-то хорошее, так ведь?
- Да малыш! Ты теперь свободен. Ты улетаешь в другой мир.
- Какой?
- Курс на Пондорру!
- ВАУ!!!