Hooker (Экскрименты_Разума) все записи автора Одну мою знакомую девочку звали Элла. Ну, она была не очень взрослая. Скажем прямо, ей и шестнадцать-то было еле-еле. Она очень часто гуляла по родной Москве - действительно здесь родилась, и я, как любая лимита, ей страшно завидовал по этому поводу. Впрочем, мне тогда было около тринадцати, так что - было можно.
Не знаю, зачем она повсюду таскала меня за собой. Помню только, что она всё время бегала по переулкам с сигаретой в зубах и волокла меня за руку от усадьбы к усадьбе: "А вот здесь жили князья Харитоновы, ещё в четырнадцатом веке, видишь, даже флигель остался, где младшенькая повесилась, Люсенька..." Разумеется, всё было не так. Ни о каких князьях Харитоновых четырнадцатого века я после не слышал ни разу, да и усадьба эта была типичным новоделом. Однако, Элла выпаливала очередную вдохновенную тираду и тащила меня к следующему ничем не примечательному дому, где снова начиналось: "В тысяча пятьсот двадцать седьмом году холоп Гришка был запорот до смерти вот на этом самом дворе за то, кажется, что спёр приличный шмат сала у купца Евстафьева..." А между тем, этот дом был построен чуть позже смерти Сталина - здесь находилась какая-то конторская шелупонь, но в детали мне вникать не хотелось: Эллочка тащила меня сквозь поток машин к очередному бессмертному памятнику.
Так мы проводили день за днём. Потом, когда темнело и нельзя уже было отличить первое от второго, а ангела от кабацкого поэта, мы тихонько плелись домой, в скромный и тёплый бункер, а по дороге Элла шептала мне всё более и более потрясающие истории из жизни принцев, королей, министров... Я слушал и благоговел. Слушал и запоминал. Слушал и не верил ни капли. Но даже теперь не сумею так, как она.
А однажды ночью к нам в окно постучались. Я выполз тихонько, стараясь не разбудить Эллу, и отпёр дверь:
Читать далее

Hooker (Экскрименты_Разума) все записи автора "До смерти два шага и тридцать километров, загадочно вдали мерцают фонари, в ушах звенит от яростного непоседы-ветра, до смерти - два шага, три года - до зари..."
- Блядь.
Он скомкал листок и выкинул в окно.
- Блядь, что за говно-то!
Следом за листком полетел левый ботинок.
- Какая-то хуйня в голову лезет, ничего приличного, блядь... От недоёба, наверное, вдохновения нет. Сука, что ж за жизнь-то такая: сунул в человека хуй - и вот тебе душевная гармония вместе с покоем и вдохновением. А не сунул - и вот тебе страдания вместе с новоприобретёнными экзистенциальными парадоксами и комплексами. Любовь - вот как они говорят. Да какая, блядь, нахуй, любовь?!
И правый ботинок прорезал лакированным носом вздувшиеся обои.
- Любовь, блядь. Поёбка - вот как это называется. И выходит дело, что всё их сраное творчество - это сперма души. Или, скорее, разума: у души поллюций не бывает. Да и похую, если бы хоть так. Смегма какая-то засохшая вокруг. И вся бумага в доме, блядь, перемазана этим подзалупным творожком сознания. Ну что за хуйня-то, в самом деле...
Он рухнул на шаткий диван, закурил и уставился в потолок.
- Вот, например, пауки. Они же охуительные создания. Всю жизнь плетут эту ебучую липкую гадость - и ведь не просто так плетут, а чтобы питаться. А питаются они, чтобы жить. И всё понятно. И ничего придумывать не надо. А что самое главное - у них у всех эта липкая хуйня абсолютно одинаковая. Никто не плетёт паутину из говна или, там, к примеру, из иридия - нихуя! Все её плетут из одной и той же неведомой поебни, блядь! И никакого тщеславия и погони за статусом. Просто, блядь: сплёл - сожрал. Всё! Нихуя больше не надо! И это заебись, когда так происходит. Только не заебись, что они по потолку у меня бегают, вот это совсем не заебись.
После десяти секунд тщательной артиллерийской наводки окурок вернулся обратно, заставив поэта забавно махать руками и грязно материться.
- И снова хуйня. Нет в жизни счастья, блядь.
В дверь постучали.
- Идите на хуй, - злобно прошептал поэт.
В дверь настойчиво постучали.
- На хуй, я настаиваю, - поэт выглядел раздражённым, но шептал всё так же тихо.
- В дверь постучали ногой.
- Ёб твою мать! - раздалось из-за ДСПшной развалины, что коротала свой век без глазка, но с замком.
- Ты кто такой? - поэт немного подумал и добавил: - Чего тебе надо? - затем ещё чуть-чуть поразмышлял и подытожил: - На хуй иди.
- Участковый я. Пиздить тебя буду сейчас. А не откроешь - вынесу на хуй твою разъёбу деревянную!
- Это не дерево, это ДСП. Мудак ты, а не участковый, если дерево от стружки отличить не можешь.
- Да мне решительно до пизды, из чего эта залупятина состругана. Открывай давай, если порчи имущества не хочешь.
- Хуй тебе.
- Открывай, говорят тебе, а то хуже будет!
- Это отчего же мне хуже-то должно быть? Вы мне угрожаете, так, что ли, получается?
- И вовсе я не угрожаю, помилуйте! Просто предупреждаю, а то у меня нервная система расшатана, я ж не по злому умыслу, а по случайности могу такое учудить - конфуз случится, и Вам, и мне - неприятность.
- Это Вы верно. Это Вы правильно всё. Ну заходите.
- Так я бы зашёл. Вы бы открыли.
- Я бы открыл, коли бы уже открыто не было. На себя дёргайте.
- О, и вправду! - дверь податливо распахнулась, обнажив верхнюю петлю.
- Ну здравствуйте. С чем пожаловали.
- Говорю же, участковый я. Пиздить буду.
- И за что, позвольте полюбопытствовать?
- За оскорбление. При исполнении.
- А изначально Вы зачем пришли?
- Пиздить.
- За что?
- За оскорбление. Должностного лица. В погонах, - и участковый указал на погоны обеими руками.
- Ага. А если бы я Вас не оскорбил?
- Ушёл бы. Подобру-поздорову. Но ты же оскорбил.
- Да. Это маху я дал.
- Махуя, махуя. На, - ударом мастера поэт был повержен навзничь, - а ты чем занимаешься-то по жизни?
Читать далее

Hooker (Экскрименты_Разума) все записи автора - А сейчас свою образцово-показательную песню исполнит ансамбль "Полиэтилен"!
Зазвучали странные звуки. Я поспешил скрыться из зала.
Весь этот чёртов квартал, пропахший усталыми телами, должен был вот-вот взлететь на воздух. Меня это не тревожило. Не очень тревожило. А если бы я здесь не жил - не тревожило бы совсем. Идти никуда не хотелось. Хотелось развалиться на горячем асфальте и думать о чём-нибудь важном и сугубо отвлечённом. Хотелось - и не получалось. Церковь, пожалуй, жалко. И магазин. Я в нём с детства закупался. Школу вот не жалко, к примеру. Ну и себя, конечно. Теперь-то уже хули, теперь-то - нехуя.
***
- Ой, какой милый! Как его зовут?
- Не знаю.
- Ну как же?! Это же твой щеночек, ты же должен знать, как его зовут!
- Шарик.
- Шарик? Так просто? Нет, так нельзя. Давай, его будут звать как-нибудь поинтереснее... О! Пёсик будет Вельзевул!
- Хорошо. Пёсик будет Вельзевул.
Мне она сразу не понравилась. Она платила мне за секс. И за вот такие разговоры. Где она только взяла эту сраную кобелину...
***
- Николай, принеси гренок!
Эту вредную старуху никто не любил. В свои 87 она нажила себе кучу врагов и геморрой. Весь квартал ходил к ней по воскресеньям - делать добрые дела. Ей можно было понаделать кучу добрых дел без особых напрягов и ущерба для своего здоровья. Мне в такие дни было делать нечего и я притворялся винтовым, сидя в паучьем углу. Это решение было единственно верным: всех, кто не делал добрые дела, били утром, в понедельник, иногда - до смерти, но наркоманов считали убогими, им позволялось добрых дел не делать.
- Милый мой Джонни, ты опять ширяешься?
Читать далее

Hooker (Экскрименты_Разума) все записи автора На его кухне пахнет точно так же, как в той задрипанной комнатке, где я прожил последние пять лет. Нет, никаких возвышенных метафор, здесь пахнет не безысходностью и отчаянием, здесь пахнет сигаретами и пивным перегаром. Я люблю здесь бывать. Здесь хорошо, тихо и спокойно. И здесь есть человек, с которым как-то не одиноко.
- Понимаешь, любовь... Любовь - это самое главное. Это то, ради чего стоит жить.
- Допустим. Но это же как - обязательно чтобы романтика, так?
- Разумеется. Чтобы хоть как-то забыть обо всей этой суете, чтобы хоть чуть-чуть оторваться от земли, чтобы хотя бы ненадолго, хотя бы на пару дней...
- Прекрасно тебя понимаю. Но вот у меня другое мнение. Я считаю, что романтика - это когда перед тем, как выебать человека в жопу, ты обязан прочитать ему пару-тройку сонетов Петрарки. Но я, блять, не вижу ни грамма смысла в этом, ну хоть убей - ни грамма! Ведь ты же всё равно запихнёшь в эту жопу свой хуй. И не один раз за ночь!
- Ты не понимаешь...
- Я не понимаю.
И мы молча курим.
- Слушай, а вот объясни мне тогда, пожалуйста, зачем ты выбрал такую работу?
- Ну... Работа выбрала меня. Все остальные варианты просто не подходили.
- А ебать дряхлых старух - это, блять, отличный вариант для неисправимого романтика!
- Ты слишком циничен.
- Я слишком циничен.
И мы закуриваем ещё по одной.
- А как это, кстати?

Читать далее

Hooker (Экскрименты_Разума) все записи автора Он проснулся и привстал на кровати.
- Знаешь, мне приснился сон. Страшный сон.
Честно, я устала за эти три года. И эта маленькая комната, и общая кухня, и дурные соседи - честно, надоело.
- Мне снилось, что ты ушла и я искал тебя. И не мог найти. Я обошёл весь город.
А ещё эти полуподвальные окна. Старый растрескавшийся приямок, суетливые ноги, бегущие мимо него. Кажется, по обуви я теперь узнаю людей. Вот эти трёхгодичной давности кроссовки - это Сева, парень из соседнего подъезда. Он бежит на автобус, он опять опаздывает. Вот эти остроносые туфли - это дядя Лёша. Он никуда не торопится, он ещё не на пенсии, но на работу его уже не берут.
- Я у всех спрашивал. Все будто бы забыли тебя. Скажи, ведь ты никогда не уйдёшь, правда? Никогда-никогда?
Наверное, стоило погладить его по голове, успокоить, приласкать. Но я заебалась, честно.
- Почему ты молчишь?
Я постучала в стену. Молчат. Я постучала ещё раз. В коридоре - шаги.
- Ну скажи хоть что-нибудь!
Они выбили нашу дверь. Они вошли, они были в белых халатах. Они схватили его и утащили. Он кричал. А потом затих. Где-то там. Вдалеке. И они вернулись. Они схватили меня, разорвали мою выцветшую ночнушку. Они трахали меня. Трахали и били. Потом они кончили, оба. Кончили и вышли. Я осталась лежать одна, из меня вытекала сперма пьяных санитаров. За окном ходили люди, а я считала своё дыхание. Раз... Два... Три... Я выхожу из игры. Заберите мои карты, я - пас. Это был all-in. Где моя ставка? Где мои деньги? Заберите. Я выхожу. Раз... Два... Три... Уколите меня. Спеленайте. Дайте уснуть. Дайте лошадь мне. Дайте коня. Уколите меня. Кто-нибудь.
Я хочу спать.

оригинал

Hooker (Экскрименты_Разума) все записи автора В этот дом я попал абсолютно случайно. Просто перепутал корпуса - и зашёл под эти высокие осыпавшиеся потолки. Три этажа раритетов, но раритетов живых. И в каждую квартиру - открытая дверь. За номером 2 - однушка, где бабушка в старомодной шляпе ждёт своего милого внука, потягивая дым папирос из длинного мундштука. Здесь играет старый вальс, здесь нет паутины на окнах, но есть пустота за ними. А на лестничной клетке резвятся дети, они должны быть в школе, но их школы уже нет больше половины века. Этим детям запретили выходить во двор - ведь этого двора тоже нет уже целую вечность.
За номером три - военные, два майора. Они пьют крепкую граппу и ругаются по-французски. У них два дня назад случилась победа, а никому это не интересно - все об этом давно забыли. Здесь тоже нет на окнах паутины - здесь мгла и сырость, здесь вчерашний день, а за пологом шёлка с дермантином - пустые тени умерших людей.
Читать далее