Dorsey все записи автора Девушка с чарующим и завораживающим ником Jazz-Girl - героиня моей сегодняшней критики. Название её дневника не менее оригинальное, чем ник: "Пока твои крокодилы сыты". Вроде бы бредовая фраза, как может показаться на первый взгляд, но что-то в ней есть - то, что цепляет, какой-то глубокий смысл. Фраза из раздела "для тех, кто в теме". А так и надо, наверное. Всё-таки, это личный дневник.

А вот дизайн дневника явно подкачал. Вроде бы красивая фоновая картинка, но ядовито-голубой цвет текста режет глаза и читается слишком плохо. Но это мелочи - мне всё-таки интереснее, о чём пишет хозяйка дневника, да и режим "без изображений" в браузере никто не отменял. Итак, с технической стороной разобрались - переходим непосредственно к критике дневника. А начинаю я обычно с профиля.

I'm your favorite worst mad nightmare.

Именно это написала о себе девушка. Признаюсь честно, в школе я изучала французский язык, поэтому для перевода фразы воспользовалась он-лайн переводчиком. За правильность перевода ручаться не могу, но получилось у меня что-то вроде "Я твой любимый и самый плохой кошмар". Думаю, что в оригинале фраза звучит красивее. И, на мой взгляд, для профиля как раз подходит - что-то завораживающее, интригующее.

Прошлые записи дневника скрыты, а начинается он вроде и банально, но в тоже время оригинально. И оригинальность первой записи придаёт слово "почти":

Теперь почти заново.

Дальше идёт красивое стихотворение. Очень чувственное, душевное, нежное. В каждой строчке ощущается дыхание. Да и вообще, хозяйка дневника - творческая личность. Большинство записей представлены в виде диалога. С кем? С музой? С Совестью? С Воображаемым Другом? Или же с Любимым Человеком? А может, это диалог со своим внутренним миром?

А ты дыши, дыши, не торопясь...
Умрем мы вместе... За руки держась.
И крылья ласково дотронутся огня,
Не говори, что не любила дня,
Ведь ты сейчас уйдешь, во всей тьме растворясь...
Мы все равно умрем лишь за руки держась.
И Ветер панихиду ласково споет,
Как умирает луч и как заря цветет,
А ты застынь, рассветный миг укрась...
Мы сдохнем вместе, за руки держась.
И Солнце тихое сожжет меня в тебе,
И иглы острые остынут в тишине,
Пока дыши, дыши не торопясь...
Ведь мы умрем лишь вместе, за руки держась...

Дневник читается на одном дыхании. Легко и непринуждённо, но затягивая в себя. Такое ощущение, что смотришь в глаза, а в глазах - бездонное озеро души: чуткой, глубокой, чистой, искренне и ранимой. Хочется бережно и осторожно перелистывать строки, чтобы не разбить, не поранить, не сломать. Красиво, очень красиво. Мне нравится.

Иногда я пытаюсь убежать от самой себя, но у меня ничего не выходит.
Тогда я пытаюсь распахнуть свои крылья и полететь, но они ломаются, и я падаю.
Тогда я пытаюсь ползти, но мне отдавливают руки.
Так больно!
Тогда я отползаю на край и жду.
А чего - не знаю сама.
Но иногда...

Записи в дневнике - достаточно длинные. Конечно, можно было цитировать лишь часть, но не хочется, не хочется разрывать единое целое. Вот посмотрите сами - очень красиво, душевно, глубоко, обдуманно и как-то по-живому. Наверное, наиболее понравившееся мне запись из всего дневника, от которого, к слову, я уже в восторге:

Знаешь, я ведь могу посмотреть тебе в глаза и придумать все, что угодно.
Что ты, может, жил на Альдебаране или в созвездии Гончих Псов, что ты питался только звездной пылью, а от кристаллов льда, так распространенных на твоей звезде, тебя выворачивало наизнанку.
Что ты был крылатым певцом и услаждал слух и зрение многих вельмож и царевен, или что тебя возили, как диковинку в цирке-шапито.
Ты, может, мог дышать только водой и ходить с водным пузырем на голове, а, может, не представлял себе жизни без Луны вашей системы, наполовину черной, наполовину белой. Причем, Черная Половина могла менять свой цвет, Белая же никогда.
А может, тебя принесли в жертву богам, как богохульника? Или, скорее всего, ты был сброшен со своей звезды на нашу Землю...
Да, я даже представляю себе... Твои ступни... они босы и горят синем пламенем, ты корчишься в муках за то, что прогневил Бога, ведь ты был его гонцом... или просто Ангелом.
Ты ступаешь по холодному, обжигающему песку, тебя переворачивает, сознание мутнится... Ты падаешь в пропасть, скрытую облаками и так стремительно летишь... Ваша атмосфера превращает твои когда-то красивые крылья в черную пыльцу, ты начинаешь кашлять, потому что пыльца попадает тебе в легкие...
Да. Наверное, так.
А потом ты уже лежишь в центре большого города, Токио или Лондона... На тебя косятся, но не более того. Никто даже не предложит помощь встать.
Внезапно ты осознаешь, какую высоту ты только что преодолел, за что и от кого. Память тебе никто не стер. Это же ведь просто наказание! Тебя низвергли не навсегда.
Но ты ошибаешься. Память стремительно утекает сквозь пальцы, ты цепляешься за остатки, но они уходят туда, откуда пришли. Ты должен искупить свои грехи сполна. Или же ждать милости от пантеона Богов. А их советы порой длятся годами.
Ты, пошатываясь, встаешь, едва держишься на ногах. Ты понимаешь, что знаешь язык того города, где очутился так внезапно. Потом твое сознание заполняется информацией о том, что ты - простой парень-курьер, спешащий в офис, и если бы не эта банановая кожура, ты бы сэкономил пару-тройку драгоценных секунд.
Все это происходит очень быстро. Боги никогда не позволяют низвергнутому Ангелу помнить о том, кто он такой. А если Молодые Боги задержат время его Памяти, то отторженный будет все время маяться навязчивыми идеями и кончит тем, что убьет себя. Тогда уже Боги ничем не смогут помочь Ангелу из своей звездной системы Альдебарана или Гончих Псов. Душа низвергнутого улетит в Космическое пространство, пока не прибьется к другой Системе и не начнет расти заново. Вот так оно и бывает.
А еще ты мог родиться из самой Земли...
Да, ты мог быть листом чудесного райского дерева, который водится только на кромке планеты. Оно стоит там одно и пъяняще шевелит ветками.
Но Осенью, когда его чудесные, переливающиеся цветами радуги листья обецвечивает и рвет Дождь, лишь самые стойкие, не прорвавшие свою защиту под натиском стихии, становятся людьми.
Причем, Людьми с большой буквы...
Я ведь могу рассказать тебе что угодно, глядя в твои глаза.
Поверишь ли ты?

И снова стихи. И снова - шедевр. И снова я жадно ловлю строки. И уже не раздражает ядовито-голубой цвет текста. Уже не обращаешь внимания на дизайн. Потому что содержание - прекрасно:

Ко мне в окно постучался окровавленный луч.
Он продал мне душу - ржавый дочерна ключ.
Вертел и крутил, перед тем, как на стол положить.
Он плакал, и оттого, может, выткал мне новую Жизнь.
Нашептывал сказки во сне, уложив в колыбель.
Готовился красить он Небо, разводя акварель.
И, кисть намочив, в протухшей и грязной воде,
Исчез. Не оставив известий о вечной Судбье.
Живет где-то в крышах домов, утвержденных под снос.
Увидеть не просто его - считай тогда угол в откос.
Под веткой березы, ужасно-засохшей на вид,
Он трудится днем, а ночью, известно, спит.
На 9 процентов ты крови отпил из его головы.
Когда в первый раз уверился в ложь из народной молвы.
На 8 частей разделил его труп или плоть.
Когда в первый раз ощутил в горле новую кость.
И, дряхлый, с лицом из крови и во взглядах колюч,
Он подарил свою душу мне - ржавый дочерна ключ...

Дневник Jazz-Girl - один из немногих, которые хочется читать-читать-читать. Да, в сети много интересных и толковых дневников - не буду этого отрицать. Но этот дневник - как глоток свежего воздуха под звуки тихого джаза. Да, неплохо бы сменить дизайн. А в остальном - всё прекрасно. Я восхищена. Прекрасный дневник, прекрасный вечер, прекрасно проведённое время за чтением того, что нежно касается даже самых дальних уголков души.

Дневник - это то место, куда я прихожу рассуждать, где тихо и спокойно, и если б это была комната, то непременно лился бы тихий джаз с винила под приглушенный шепот света.
Постепенно прихожу к выводу, что Интернет - это тонкая зависимость, красиво облаченная в рамку с именем Привычка и Банальность. Это так незаметно въехало в нашу жизнь и так крепко в ней проросло, что никому не было больно. Иногда кажется, что зря. Сложно определить, хорошо Интернет или плохо.
Это как многомилионный город, куда приходят все около 9-10 часов вечера, где бурно что-то обсуждают, топают ногами, машут руками и сонно расползаются по кроватям около 2-3 часов ночи. Последние ночые жители, такие как я, тоже уходят отсюда в 3, но уходят к бумаге.
И уже сложно без жужжания компьютера и стука пальцев по клавишам. Непривычно, невозможно.
Сеть - это связь Ты знаешь, что где-то на краю этого сайта есть такие же люди, как ты ,которые не спят по дням, к которым ты можешь обратиться, с которыми можешь тихо поспорить Ночью, укромно так, чтобы не разбудить остальных.
...Вот весна пришла тихо. Весна, а у нас еще лежит снег...
28 февраля дало мне возможность вернуться в конец Осени; я вдохнула ее вялый, последный выдох, не эхо даже, скорее пережиток эха.
Люблю Ночь.Ночью тихо. Можно поразмышлять

Dorsey для сообщества Мы_критикуем