blog-vinokur (Смысл__жизни) все записи автора

 

1980 год. Я возвращаюсь из отпуска в часть.
Ночной поезд «Москва-Архангельск» еле ползет. Снег валит уже вторые сутки.

В плацкарте не продохнуть. Пахнет потом и кислой капустой, кто-то уронил банку в проходе. И не убрал.

Приближается моя станция. Все спят. Попытался разбудить проводницу. Она, проклиная все на свете, встала и пошла впереди меня к тамбуру.

Поезд притормозил. Он здесь не останавливался, только притормаживал.
Она открыла дверь. Ей было плевать на меня, - Прыгай быстрее, - сказала и зевнула.

Я прыгнул. Попал в сугроб. Встал. Отряхнулся. Меня должна была ждать машина. Но никто не ждал. (Я не знал тогда, что она застряла в снегу в 20-ти километрах отсюда)

Ну, думаю, отсижусь на станции. Оглядываюсь. Здания не вижу, но вдруг понимаю, что вот этот вот сугроб передо мной и есть станция. Светится изнутри какой-то огонек. Значит жизнь есть.

С трудом открываю дверь, захожу. В центре буржуйка топится.
Рядом на лавке бомж лежит.

Спит себе, или просто лежит, укутанный каким-то тряпьем, в огромных черных валенках с калошами. Не шевелится. Бомжи обычное явление здесь, поэтому я не удивляюсь.

Сажусь на скамейку рядом. Главная мысль, не заснуть. Холодно.

Тут начинает бомж этот шевелиться, встает, достает бутылку из-под портвейна и не торопясь чешет к кипятильному агрегату.

Набирает он воды и так долго-долго и задумчиво взбалтывает ее… Потом разглядывает бутылку на свет. И пьет. Снова наливает. Снова взбалтывает. Снова пьет. И так несколько раз. Этот прием мне знаком. Бомжи мне рассказывали, что дело не в том, остался портвейн или нет, дело в ностальгии.

Ну я закрыл глаза, сделал вид, что засыпаю. Просто не хотел никаких бесед. Обычно они были примитивными и сводились к требованию денег или выпивки.

Метель за окном не перестает.

Я сижу с закрытыми глазами, передо мной проплывают мама, папа, холодец, рыба, «наполеон», мой незабываемый отпуск… Греет мысль, что у меня в чемодане подарки для ребят, и они это знают, и ждут.

Мысли прерывает приятный баритон.
Думаю, снится. Открываю глаза. Нет, бомж бормочет. Сидит, разглядывает на просвет бутылку и бормочет.

И что?!.. Ушам своим не верю!.. Велимир Хлебников!..

«Мне мало надо!
Краюшку хлеба
И каплю молока.
Да это небо,
Да эти облака!..»

… Откуда?!.. Ну откуда этот бомж знает Хлебникова… Его не учат ни в школах, ни в институтах. (Я раскопал его пять лет назад, только чтобы блеснуть перед своей первой любовью, которая бредила символизмом.)

Слушаю дальше.
Он читает в пустоту, баритоном своим, естественно так, красиво-красиво читает. Без выражения, но с каким выражением! ( мой друг – артист Саша Демидов «умер» бы от зависти) Читает моего любимого Пастернака.

Мело, мело по всей земле
Во все пределы…
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

Даже сейчас, когда записываю, слышу его голос...(Баталов! Яковлев! Нет-нет, и они пролетают!)

Метель лепила на стекле
Кружки и стрелы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

Беззубый, грязный, с отмороженными красными руками, он взбалтывает свою бутылку, бомж этот, задумчиво смотрит в огонь буржуйки, и неотразимо читает лучшие стихи…

На затерянной станции, заваливаемой снегом… ночью…

Нонсенс какой-то.

И вот он уже замечает меня. Так спокойно поворачивает ко мне голову. У меня даже такое ощущение, что он удивляется, (бровь изгибается), что здесь кто-то есть кроме него.

И объявляет мне, - Бродский. Я не знал тогда это стихотворение, вообще не знал Бродского, но я запомнил слова «погост», «Васильевский остров», а самое главное впечатление, которое осталось у меня, - поразило меня это стихотворение. Я его потом нашел и выучил.

« Ни страны, ни погоста
не хочу выбирать.
На Васильевский остров
я приду умирать.
Твой фасад темно-синий
я впотьмах не найду.
между выцветших линий
на асфальт упаду…

Я не выдержал и спросил его, - извините, откуда? Он сказал мне, - оттуда. Оказалось, он из Ленинградского университета, оказалось, с филфака, оказалось жил он счастливой жизнью маменькиного сыночка, с законченной музыкальной школой, с двумя языками, с блестящим будущим, которое было ему гарантировано.

И пустотой, которая сшибла его на лету в возрасте 33-х лет.

И он исчез из жизни всех. И родителей, и жены, и сына…

Долго блуждал по России, его ловили, возвращали, сажали, а он все уходил.

Так и попал на эту заброшенную богом станцию, со всем своим багажом знаний.

Я думал, попросит чего-то, как все его «братья». А он ничего не попросил.
Рассказал свою историю и лег.

Было в этом такое редкое благородство. Им он меня и подкупил. И своей беспутной жизнью тоже. И я не выдержал.

Достал заветную бутылку коньяка, которую мечтал распить с ребятами.
И отдал ему.

Он взял ее, не вцепился, а взял спокойно, даже спасибо не сказал, и удалился в дальний угол. Выпить не предложил.

Я видел, как он опрокидывает бутылку в себя короткими глотками. Смакует, сразу не глотает.

Коньяк был пятизвездочный, хороший… я даже в какой-то момент пожалел, что отдал ему.

Он сидел в углу и уходил в себя.

А я в себя.

И я думал, - точно помню свои мысли тогда, я думал, - для чего была дана жизнь этому человеку без имени?.. Он так мне и сказал, - нет у меня имени… Для чего его убаюкивала мама, не спала ночами, для чего отец водил его в музыкальную школу, для чего его готовили стать интеллигентным человеком. И почему все цели оказались призрачными. И он не нашел в этой жизни никакого наслаждения. И ушел, чтобы жить одним днем, - он так и сказал мне, - живу одним днем, сегодняшним, завтра – нет.

Уже через два часа увозил меня вездеход к себе, в часть. Бомж оставался один, на заснеженной станции. Со своими стихами, с этой непутевой жизнью, я думал о нем, думал… и вдруг, помню, ошарашил меня вопрос, ошарашил, потому что он касался уже лично меня, - А что же я?!.. Моя жизнь?!.. Что у меня впереди?.. Чего я хочу?!.. И вдруг я с ужасом почувствовал, не могу ответить на эти вопросы. Не могу. Все ответы банальны, поверхностны, пусты… И, признаюсь, я, в какой-то момент, даже позавидовал ему, этому человеку без имени.

Я приехал в часть. Ребята, конечно, расстроились, что «коньяк ушел», не поняли как меня мог раскрутить этот бомж. Я не стал объяснять.

Ночью долго не спал.

Вдруг подумал, что не просто мела метель, не просто застряла машина, меня встречающая, не просто так стояла эта засыпанная снегом станция на моем пути, не просто он читал мои любимые стихи, не просто…

Я должен был что-то понять… О жизни своей… Для чего она?!..

Я долго искал ответ на этот вопрос. Долго.

Пока не нашел своего Учителя.

Автор Семен Винокур

 

flirtclub (Смысл__жизни) все записи автора

Как приблизить свою мечту?

О чем говорят позы во сне?

Какие есть способы притягивания денег?

Как легко завоевать симпатию других людей?

Как лечить стрессом весеннюю депрессию?

Что мешает нам сделать задуманное?

Источник www.shkolazhizni.ru

flirtclub (Смысл__жизни) все записи автора

Дейл Карнеги

Как вырабатывать уверенность в себе
Д.Карнеги. Чтобы сделать вашу семейную жизнь счастливее
Как приобретать друзей и оказывать влияние на людей
Как преодолеть чувство беспокойства.

Мирзакарим Норбеков

 

Энергетическая клизма или триумф тети Нюры из Простодырово
Дурака учить, что мертвого лечить
М. Норбеков, Ю. Хван. Тренировка тела и духа
Норбеков М.С., Волков Г.В. - Успех на вашу голову и как его избежать
Норбеков. Тренировка интуитивного мышления
Мирзакарим Норбеков. Рыжий ослик
Где зимует кузькина мать...
Опыт дурака, или ключ к прозрению
Фотина. Мой муж Норбеков
М. Норбеков, Ю. Хван. Уроки Норбекова
Чудновская Анна. Между двух ушей
Мирзакарим Норбеков. Страх неизвестности

Джозеф Мерфи

 

Джозеф Мерфи. Сила вашего подсознания

Troubadour (Смысл__жизни) все записи автора

MerenveN (Смысл__жизни) все записи автора здравствуйтею.незнала о сообществе.вот почитала решила посетить..

вот занимательное чтиво..

http://www.lossofsoul.com/index.htm

особенно про суицид..)

Тушканчик007 (Смысл__жизни) все записи автора

Темы статьи: Смысл жизни. Смерть. Философия смысла жизни. Понять смысл жизни. Найти смысл жизни. 

 

Геннадий Павленко.

 

И все-таки, как оценить человека, то есть себя?

Представьте себе следующую ситуацию: рано утром у Вас в квартире возникает смерть. Да, да, тот самый мужчина с косой, с лицом восточного типа, голубыми глазами и черной кожей. Зачем он здесь? Да все очень просто. Пришло Ваше время.

У кого-то этот момент наступает во сне. Под утро. Когда все спят. Смерть тихонько приходит к человеку и говорит: «Пойдем» и они уходят:

Кто-то отправляется в это путешествие в самый неожиданный и не подходящий момент своей жизни. Только-только человек жить начал, и вдруг уже пора: Почему пора?! Куда пора?! Зачем пора?!!! Нам сие неведомо: Просто он ушел: Его больше нет:

Остановится ли мир с его уходом? Нет. Смогут ли люди жить без него? Да. Хуже они будут жить или лучше? А вот это очень интересный вопрос. Очень интересный:

Своей жизнью мы жизнь людей делаем лучше или хуже или от нас ни горячо, ни холодно. Если от нас всем хорошо, то жалко терять такого хорошего человека. Да? Все остальные оценки предполагают общепринятые вздохи, что вот, мол, еще один не успел пожить: Ну и хрен с ним. Мы-то живы!

Будет ли хоть кто-то меня помнить после моей смерти или я всем безразличен? В чем смысл моей жизни? Вот вопросы, которые требуют нашего ответа. Если нет ответа на этот вопрос, в жизни не хватает чего-то важного, того, что привносит ощущение полноты существования. И жить в таком случае просто не хочется.

Что есть смысл жизни. 

Если разобраться, что означает вопрос «В чем смысл моей жизни», можно предложить следующую трактовку: смысл - это содержание, значение чего-либо, а так же цель и разумное основание чего-либо.

Смысл жизни - это ответы на вопросы:

Читать дальше...