darklady4 (Александр_Маракулин) все записи автора
Это так же не мой рассказ, довольно старый, написанный настоящей фанаткой Александра Маракулина. Наверное, заветная мечта какой-то девушки.Почитать интересно..
Да, да, видел я все это. Не раз. Бесчисленное множество раз. И каждый день похож на следующий - уже больше года на сцене этого театра: все спрашивают, как же я отношусь к своему герою, и сегодня, видимо, будет то же самое, ммм…. очередное интервью, и... очередная журналистка, вопросы про поклонниц и компьютер… и зачем мне эта чертова машина? Нет, спасибо Антошке за подарок, но я и подходить-то к ней не могу, не то что включать!.. Это я тогда сказал для понта, что включать умею. Ладно, отделаюсь поскорее от нее и даже грим смывать не буду - неохота, и еще… *посетило коварное разбойническое чувство* испугается, когда меня увидит… и уйдет! Нет, не уйдет. Зато, несомненно, будет крайне смущена и не сможет толком ничего спросить, когда на мне эта седина, синева и чернота. Тогда точно поспешит распрощаться. Да, еще в сутане останусь – переодеться - переоденусь, но сверху накину сутану, чтоб еще больше испугать… впечатлить. Впечатлить? Что на меня нашло? Ну, где же эта журналистка? Итак, приходится сидеть здесь лишнее время, слушая истошные вопли под окном: «Маракулин - бог!» - у девочек явно небогатое воображение. -«Сашк, че такой хмурый? Тебя подбросить?»
-«Не, задержусь, передай Лешке, чтоб не дожидался, у меня интервью сегодня назначено, забыл.»
-«Ладно, тогда до завтра»
С завистью смотрю вслед Постоленко. Жаль, щас бы подвез… да еще никакого настроения петь и вообще выходить на сцену сегодня не было, а теперь и вовсе вымотался как собака. Воздух в очередной раз сотрясся от «Маракулин, выходи!» Мда… добавили бы еще «Выходи,подлый трус!»» но я же не кот Леопольд, я не добрый, как тот, и далеко не пушистый, как думают эти девочки, и вообще, что это я о мультиках да о котах …хотя как-то мне и вправду говорили что я похож на кота, что-то про мои зеленые глаза …ну да! Не хватало еще, чтобы хвост вырос! Зато когтей они моих еще не видели… вот только доведите...*ухмыльнулся*...Эх...пробраться бы через этих девочек и умотать с Лешкой ...куда угодно, лишь бы подальше отсюда! И сдался я им… бедный актер... говорят, что талантливый, но мне почему-то не льстит, а хотелось бы... -Чего? Того, чтобы это сказал тот, кому я бы поверил... вероятно, это и правда, однако, почему всего «этого» не было четыре года назад во времена Летучки, куда теперь можно вернуться лишь в мыслях и воспоминаниях, еще говорят, что лучший Фролло и всякая подобная чушь.. сравнивают с Голубевым... (ненавижу, когда они это делают), сейчас, правда, бегает за мной какая-то сумасшедшая, ждущая меня у служебного входа, не хуже одной из тех девчонок, которые обмирают по мне, вопящая мне с завидным постоянством, что она, дескать, любит Балалаева, и что он в сто раз круче, а я, как она выражается, пародия на Фролло, и вообще пою отстойно. Ну и пусть бегает. Привычное дело. Такая же как все. Может, лишь чуть пооригинальнее.
Скорей бы уж «гибель моя» пришла в лице этой журналистки, *наградив ее и не только ее про себя несколькими не совсем приличными эпитетами, которые навряд ли мог произнести вслух* хорошо хоть Лешка забежал, пивка оставил. С ним просто. Понимает. Поговорить можно.
В гримерку больше никто не забегал. Постепенно усталость начала уходить, уступая место блаженному полузабытью, жидкое тепло медленно разливалось по телу. Промелькнула последняя мысль перед тем как провалиться глубокое забытье - так тепло в родной сутане *да, она уже успела стать родной*. Усталость и участливо предложенный Лешей «Эфес» сделали свое дело. *Уснул, блаженно посапывая*.
Проснулся со смутным чувством тревоги. Странно. Где я? Чертыхнулся. Еще в театре, и, видимо, журналистка так и не пришла, к тому же.. ВРЕМЯ! Темень кромешная, свет выключен. Сколько же я проспал? Хорошо, если театр не закрыли! Мысли роем вились в голове. Попробовал встать. Стоп. На нем что-то лежит... Даже несмотря на то, что, как мне казалось, умею держать себя в руках, чуть не вскрикнул… не что-то, а кто-то!!! Снова попытался взять себя в руки. Спокойно. Медленно посмотрел на то... точнее, ту, которая лежала *спала, по всей видимости* отдавив мне правую руку. Это вообще кто и какого...? Очередная поклонница! Но кто пустил, как пробралась? А почему бы не разбудить и не спросить ее саму об этом? Но, как ни странно, делать этого не хотелось. Невольно стал приглядываться. Из окна лился свет от уличного фонаря как раз над окном. Молодая. Лет двадцать с небольшим. Блондинка, и волосы в свете фонаря живо искрились, как будто заигрывая со светом, который наградил их почти неземным сиянием, напоминавшем перья ангельских крыльев. Большей части лица не было видно, она лежала как-то странно наивно и по-детски уткнувшись в мою руку. Черты умиротворенные, спокойные. И тихое, неслышное дыхание, овевавшее подобно легкому бризу. Что за... сентиментальщина?! Нервно вздрогнул и постарался высвободить, наконец, руку, но она вцепилась в нее, как утопающий в спасательный круг, словно у нее отнимают любимую игрушку, словно расстается с чем-то близким.. ВСЕ! Хватит! Резко поднялся и выжидательно уставился на спящего «ангелочка», как я уже успел мысленно окрестить создание, мирно спавшее на узеньком диванчике. Таак, ну щас я ей устрою...! Толкнул в бок, она что-то заверещала во сне и не подумала просыпаться. Что же мне с ней делать? Не оставлять же ее здесь мирненько спать? Да и самому домой давно пора! Ну, теперь пусть только придет ко мне эта журналистка... Взгляд опять упал на спящую. О! Проснулась. Открыла глаза и как-то странно на меня смотрит… не моргая, будто гипнотизирует. Наши взгляды встретились. Почти целую минуту мы просто смотрели друг другу в глаза и, наконец, я нашелся:
-«Вы кто?» - вполне логичный вопрос, прозвучавший в темноте, в пустом театре в треть… третьем часу ночи!!! Неверяще уставился на стрелки часов, поблескивающих на черном циферблате.
-«Саша» - вздрогнул. Такой тоненький мелодичный голосок… Я отозвался по привычке: «Что?» - «Вы спросили, как меня зовут..», - пояснила она. - «Ну и?» - «Саша» - «Что, «Саша»?» - «Так меня зовут». Ох, да точно, значит, ее зовут Сашей, то есть Александрой… а еще, говорят, «ее не зовут, она сама приходит» - вот уж поистине верно в данной ситуации. Тезка, значит. Все равно, одно им всем имя - ФАНАТКИ! Ладно, сейчас надо подумать как бы выбраться отсюда. - «Я журналист»,-послышалось робкое с дивана. Непонимающе уставился на нее - причем тут…?…Бац! - «Придя сюда, я нашла вас спящим и подумала, что вы устали, на хотела тревожить и..» - «Что?»-«..и присела на диван и..»-«..уснула», - я услужливо подсказал ей окончание фразы. Она смущенно улыбнулась и робко кивнула. Милая улыбка. Ладно, пусть так, но положения это не меняет. Пусть не фанатка, и все же… украдкой посмотрел на нее. Кажется, действительно смущена. - «Вы слегка опоздали… Саша»,-о! я еще, оказывается, способен шутить, даже иронизировать. -«Можете звать меня Алей», и тепло улыбнулась. Ладно, пусть будет по-твоему. -«Хорошо, Аля.. ну, что будем делать: театр ведь в это время уже закрыт. Не могу понять, как они не заметили, что я остался, не заглянули… в общем, видимо, придется ночевать здесь». Молчит и как-то странно смотрит… что мне с ней делать, а? Ладно, пусть спит дальше, а я пойду поброжу по театру, не оставаться же здесь с ней… -«Придется на ночь остаться здесь. Ничего не поделаешь. Может, поспите, а я пока пойду прогуляюсь». Направился к двери и вдруг -«Можно с вами?». Открыл рот, чтобы сказать «нет», но резко выдохнул и почти равнодушно бросил –«Пойдемте». Она встала и мы пошли. Прошли мимо других гримерок и спустились по лестнице. Когда вышли в закулисье, до меня дошло, что идем уже до боли привычным маршрутом, да еще и устраиваю экскурсию молоденькой журналистке. Анекдот! Все бы было очень смешно, если бы не выглядело столь… странно. Две тени, путешествующие глубокой ночью по дремлющему, живущему какой-то особой жизнью, старому театру, театру оперетты. Казалось, он что-то нашептывал, наскрипывал, наигрывал… давал свой собственный чарующий ночной спектакль для тайных, невидимых зрителей. И сегодня им посчастливилось попасть на это уникальное, закрытое, волшебное торжество. Почувствовал себя весьма странно, словно… вор, призрак, пробирающийся в ночи на спектакль, билетов куда у меня не было. Вдруг кто-то потянул за рукав. Вздрогнул от неожиданности. Ах, это она! Забыл о ней. И чуть не вскрикнул. А чего, собственно, пугаться? Нет, я действительно боюсь, боюсь помешать невидимым артистам, прервать действие… Сегодня я буду исполнять роль Призрака, Призрака Оперы.. Оперетты. –«Спойте мне» попросила она. Я даже опешил: незнакомая… почти незнакомая девушка, петь для нее, ночью, в театре?! Я даже не нашелся, что ответить на это. Я начал петь. Мне никогда не было так страшно. Я тихо, как бы прося разрешения у сцены, у стен, у зала, у самого театра, наконец, даже у нее, начал с гимна ночи, с «музыки ночи». Казалось, невидимый оркестр вдруг ожил, смычки легко, словно полуночные мотыльки, запорхали передо мной и действие началось. А она стояла рядом со мной и слушала, смотрела, внимала, впитывала. Я не смог понять, когда она вступила, но наш изумительный диалог был так естественен, что я даже не удивился, когда она тоненьким великолепным сопрано начала, а я присоединился к ней: «Today the minutes seem like hours. The hours go so slowly, And still the sky is light. Oh moon, grow bright, And make this endless day endless night». Я даже не смог по-настоящему удивиться, с каждой минутой она загадывала все новые и новые загадки, которые я не в силах был разгадать. Я аплодировал, а она аплодировала мне и улыбалась, глаза ее искрились такой благодарностью и счастьем, улыбка была столь искренней и подкупающей, что я не мог не ответить ей взаимностью. Между нами установилась какая-то странная магия, казалось, существует тоненькая эфемерная ниточка, которая связала нас в этот момент, протянувшись от меня к ней. Я не мог пошевелиться. И вдруг я услышал «Спасибо». Она сказала, что журналистка. Может и так, но поет она потрясающе, это не дилетант! - «Где вы учились?»-спросил я. -«Я ушла из Щуки. С третьего курса. По собственной воле. Педагоги, все как один, отговаривали меня. Считали, что я убиваю талант в себе, что не смогу жить без музыки, но жизнь иногда не дает выбора. Позже меня взяли внештатным корреспондентом в «Галерку», позже я работала на телевидении за кадром, а теперь это интервью… первое испытательное задание для «Космо»».-«Вот как…» Я улыбнулся ей и протянул руку, она, ни на секунду не задумываясь, приняла ее. Удивительно. Тепло. Спокойно. Мы продолжили экскурсию по бесчисленным переходам, залам и лестницам театра. Я рассказывал ей кучу смешных историй о репетициях, засыпал ее кучей актерский шуточек и приколов. Она долго и заразительно смеялась, когда я рассказал ей, как мы однажды спорнули с Голубевым: кто быстрее оденется и загримируется, тот и выйдет первым на сцену, конечно, это была его вина - он подначил, да что уж... дело чуть не кончилось тем, что на сцену чуть не влетели, расталкивая друг друга, два священника - и это всего-то на одну несчастную Эсмеральду, которая не дожила бы до конца второго акта при увеличении количества «влюбленных священников» ровно вдвое. Мы не заметили, как пролетело время. Когда мы вернулись обратно в гримерку, было уже почти пять утра. Теперь никто не мог вымолвить и слова. Это было похоже на немой диалог, в котором два человека понимали друг друга без слов. «Я люблю тебя» - в этом было все: признание, ответ на многие незаданные вопросы, на каждый из которых было лишь три слова, которые так часто приходилось слышать, но поверить пришлось лишь однажды. Вот так. Просто. Просто любовь.
redanna (Александр_Маракулин) все записи автора
кажется сообщество вымирает...ЛЮДИ! вы чего? ведь Маракулин БЕСПОДОБЕН! у негшо ведь такой чудесный голос...Боже мой. как может вымирать сообщество про него? 
