nur_fur_dich все записи автора Название: Кассиопея.
Автор: nur_fur_dich.
Бета: нет.
Пейринг: Том/Билл.
Рейтинг: PG.
От автора: Спасибо Сент-Экзюпери за Маленького принца.


В этом году ранняя осень. Второе сентября - а листвы по колено. Желтая, шуршит под ногами, хочется барахтаться в ней, как малыши в снегу барахтаются. По-ночному свежо и прохладно.
Ты идешь и машинально сдергиваешь со склоненных ветвей листья, широкие, "деревьевые ладошки", как мы их называли. Случайно среди пестрых попадается один зеленый, почти по-настоящему летний, не тронутый осенним дыханием. С удовольствием, от души улыбаешься, почти смеешься.
- Смотри, Том, последний из могикан. Давай пять лету, - и лепишь шершавую августовскую "ладошку" на мою послушно протянутую ладонь.
И задерживаешь свою на моей чуть дольше, чем надо. И сжимаешь чуть крепче. Понимаешь, что я это замечаю, и принужденно улыбаешься, но глаз не отводишь.
Бредем дальше, я пинаю рассыпающиеся в пыль от прикосновений листья, ты болтаешь.
- А завтра мы будем записывать новую песню, ну, ту, что ты две недели назад написал.
Я продолжаю молча ворошить кроссовками пестрые сугробы. Кроссовки из белых превратились в невнятно-серые.
А что я должен сказать? Я написал - играть будет другой. Гитаристов со сломанными пальцами не бывает.
- Она все равно будет... тебе. Ну, ты понимаешь.
Понимаю. Сердито шагаю по красно-желтому теплому пыльному ковру, мстительно втаптываю листья в асфальт, как будто это они во всем виноваты.
- Хочешь, я запишу на мобильник и скину тебе потом. Хочешь? Послушаешь, как я в ноты не попадаю, - вяло пытаешься пошутить. - Ну, Том, ну хочешь?
Осталось только подергать меня за подол куртки и попросить купить мороженого и билет на чертово колесо.
- Хочу. Очень. Записывай и скидывай. Только я хочу в хорошем качестве.
Звучит обиженно. Смотришь так, будто теперь тебе кажется, что следующая стадия - дерганье за подол и нелепые просьбы тягучим голосом. А я не обижаюсь, на самом деле.
Вздыхаешь и цепляешься за мой рукав. Цепкий ты мой.

На детской площадке пустынно. И листья, листья, листья. Поднялся ветер, и новая порция ярких "ладошек" рассталась с родными ветками. У тебя в руках уже целый ворох разнокалиберных и разноцветных. На лету ловишь еще.
- Ух ты, парные. Красиво!
- Наклеишь на цветной картон и подаришь маме? - как всегда: есть повод для улыбки, значит можно посмеяться. Потому что все хорошо.
Корчишь мордочку.
- А вот и наклею. Этот будет Билл, а этот - Том. И подпись: мамочке от ее зайчиков.
- Прыгаешь ты и правда отлично, - намекаю на радость от обретения потерпешего крушение самолетика.
Опять: если есть повод для улыбки...
Пытаешься сострить в ответ, но я делаю вид, что уже не слушаю.
Стоишь, подняв лицо к небу и прижав к груди охапку.
Сажусь на детские скрипучие качели. Краска за лето выцвела, местами облезла, особенно там, где за нее держались дети.
- Том, смотри, какие сегодня звезды. Низко. Дотянешься? - улыбаешься, по голосу слышно.
- Дотянусь.
Забираюсь ногами на качели. Верхняя перекладина мне как раз до талии, удобно. Задираю руки вверх, к небу, и чуть не падаю - качели под весом наклоняются. Небесная сфера внезапно оказывается еще ближе, хотя, казалось бы, должно быть наоборот.
Подхватываешь в последний момент, испуганно утыкаешься мне носом в живот и сильно держишь сзади за талию
- Дурак ты, Том.
Из ладони, когда я хватался за перекладину, чтобы не грохнуться, случайно выпал леденец, который я собирался выдать за сорванную для брата звезду. Зачарованно смотришь на блестящую обертку на пыльной земле, медленно поднимаешь на меня глаза.
- Звездопад, - неловко улыбаюсь.
Прерывисто дышишь мне под ребра, и только сейчас я понимаю, что продрог.
- Бииилл, - стучу указательным пальцем по твоей макушке.Поднимаешь голову и пребольно опираешься острым подбородком о мое солнечное сплетение. Ничего, пусть.
- Видишь, вон там созвездие?
- Ковшик? - ты кроме Большой Медведицы ничего не знаешь.
- Сам ты ковшик. Нет... Как буква W.
- Где? - с легким отчаянием. Школьные уроки астрономии вспомнил, что ли?
Двумя пальцами аккуратно поворачиваю твою голову за подбородок под таким углом, чтобы взгляд падал четко на Кассиопею.
- Аааа, такой зигзаг, да?
- Ну да.
На пару мгновений замираем, потому что кажется, что действительно можно протянуть руку и схватить блестящие ночные фонарики.
- Хочешь, я подарю тебе звезду? - улыбаюсь, глядя в расширяющиеся глаза.
- Давай. Какую?
- Центральную в Кассиопее. Ну, вот в этом зигзаге.
Вожу пальцем по твоим носу, бровям, губам.
- Когда я уеду, - и замолкаю, потому что ты так резко втягиваешь сквозь зубы воздух, как будто тебе физически больно.
Провожу по ресницам, вынуждая закрыть глаза. Ненакрашенные, пушистые. Холодные веки. Тоже замерз, наверное. Вон как жмешься.
Переждав, продолжаю, гладя твои ресницы.
- Когда я уеду, а ты соскучишься, ты сможешь ночью посмотреть на небо, найти нашу с тобой звезду, и я тоже в это время буду на нее смотреть, и мы будем как будто вместе. И ты можешь даже с ней поговорить - как со мной. Зря ржешь. Помнишь Маленького принца? Он знал толк в звездах. И мы будем с тобой вот так сидеть на подоконниках, смотреть на звезды и говорить сами с собой, как последние романтичные дураки.
Стряхиваешь мою руку и смеешься.
- Ты все-таки правда дурак, Том.
Ты с таким удовольствием выговариваешь это "ты дурак", потому что только сейчас, когда мы вместе, это можно сказать вот так легко и весело. В смс такого не напишешь. Мы не любим смайлы. А без смайлов звучит как диагноз.
Диагнозы мы любим еще меньше, это у нас со школьных времен.
Тем не менее, когда мы уходим с площадки, ты несколько раз оглядываешься на небо и что-то бормочешь себе под нос.
А я, сославшись на необходимость уединиться, бегом несусь к качелям и подбираю с земли, из твоей брошенной охапки листьев, те парные и осторожно прокладываю между страниц блокнота.

Завтра я уеду.
Завтра вы запишете новую - мою - песню с гитаристом, который временно заменяет меня с моими переломанными пальцами.
Завтра будет тягучим, как ириска, и горьким, как кофе или крепкая сигарета.
Завтра будет моим последним днем здесь, в этом славном городе с крохотными, будто кукольными, домами, пылью, по-осеннему яркими листьями-ладошками, свежим воздухом и низкими гроздьями звезд.
Завтра будет днем "последних разов", которые я буду сосредоточенно считать: последний раз проснулся от звонка бабушки; последний раз позавтракал жуткими оладьями братского приготовления; последний раз покурил в зимнем саду, последний раз показал язык отражению перед выходом из дома. Перед последним выходом.
Я буду считать все, что поддается подсчитыванию, лишь бы не думать о том, что еще чуть-чуть - 14, 10, 7, 3 часа до отъезда - и мы с тобой расстанемся. И запоминать, как ты ходишь, улыбаешься, кривишь губы, размахиваешь руками.
А потом, ночью, искать на небе Кассиопею и разговаривать с нашей звездой, которая будет то бубенцом, то колодцем, в зависимости от того, сколько времени прошло с твоего последнего звонка или смс.
У нас сложнее, чем у Маленького принца и у Летчика.

Это все будет завтра. А пока можно повалить-таки тебя на мягкие листья, задохнуться от счастья и твоего запаха, накрыть собой, прижаться всем телом и не думать-не считать, что мы с тобой так валяемся в последний раз.