Подсолнухи, вчерашние красавцы,
Вымаливают что-то у земли.
И им пожухлый, густо-бурый панцирь
На головы склонённые налип.


И тесно – ни прибавить, ни убавить
Твердеет в каждом семенная плоть,
Соединившись крошечными лбами,
Скопившими росу, как трудный пот.


Ещё вчера их рисовало солнце
Тонюсенькими кистями лучей.
Они смотрелись празднично и сочно
И были даже солнца горячей.


Сегодня ж всё так откровенно сохнет,
Что биться над разгадкой не берусь.
Смирившись с тем, что так же, как подсолнух,
Жизнь породивши, самоустранюсь.


Любовь Брускина

Деда-еу