Очередная писанина. Дождались. Итак.
Кто рисует нам звезды?. Сами себе их выдумываем. Возносим. Создаем эдакий эгрегор..
Маленькая религия.
Кто бы что не писал, сами выбираем себе заповеди. Или создаем, вознося себя.
Повсюду глупость. От невнимательности. Невнимательность. От рассеянности. Евангелие. От Иуды.
Причинно-следственная. Из микро строится макро. Не наоборот.
Ставь частью чего-то большего, ты не станешь значимее.
Выбор цели. Путь.
Итог уже не важен. В процессе новые цели. Новые пути. Новое макро.
Корпорации ничто без нас. Их власть над нами, наш собственный выбор.
Важно помнить. Тогда не сложно превратить макро в микро.
Задумайся. Используя google. Зажигая газ-пром. Голосуя за Путина.
Только ты.
Все здесь.
Неси свой крест. В массы.

..а потом у них было все. И семья, и дети. Только отдельно друг от друга.
Лишь прошлое у них было одно на двоих. Память.
Все фотографии сгорели. Все цветы засохли.
Лишь при случайной встрече блеск глаз говорил за них: "я помню".
Это все... <далее было излишне откровенно и потому удалено>

Что там, глубоко, внутри себя?.
Нервные окончания, по которым нещадно лупят капли весеннего дождя. Прорези листьев испытывают то же.
Сотни букашек гладят их. Ветер рвет в страстном танце. Гусеница игриво покусывает в поцелуе..
День ото дня мы ищем на улицах городов свою любовь. Ленты кинематографа дарят на мечты, что где-то есть тот единственный, созданный только для нас. Ведь в фильмах люди умеют любить, ждать и умирать за мечты. По-настоящему?.
А если бы в фильмах искали любовь?. Тогда бы стали ли мы замечать, что нас ласкают чьи-то руки, целуют чьи-то нежные губы, нашептывая о любви?.
Прорези листьев рвутся наружу. А мы, вывернутые наизнанку, остаемся в себе.. глубоко в себе искать любовь.
Стучится весенний дождь. Встань и открой.

Порою рука тянется к свершению чего-то грандиозного и великого, что способно изменить этот мир. Сделать его добрее..
Или хотя бы ради одного человечка совершить нечто мировое, в масштабах маленького человеческого мирка.
Мысль опережает на шаг.
Иногда задумываешься - если мир не меняется, может ему это и не нужно. Может это не нужно человечку и его мирку. Он доволен тем, что есть..
Страх что-то поменять. Кардинально. Обязывает к повседневности.
Риск.
Никто не говорил что будет легко.
А когда было иначе?.
Будет...

Этому миру нужно что-то гениальное. Нечто новое, непривычное, способное изменить умы и видение. Мы слишком привыкли просыпаться утром, пить кофе, собираться на работу..
Мы слишком привыкли быть равнодушными.
Путь к свету. где-то дальше сковородки с яичницей.
Машина времени. Подарить этому миру теорию путешествий. Доказать что Эйнштейн неправ. Проще простого. Но люди начнут копатьсяв прошлом, в своих ошибках, в попытке достичь идеала.
Лишить человечество будущего..
С этим "идеалом" мы возомним слишком. Мы ничему не научимся.
Но это так красиво. Это так прельщает.
Вернуться. И все изменить.

Люди рисуют себе крылья, но взлететь куда-то выше общей массы.. порой так страшно.. да и не в том дело. Приравнять себя к ангелам. Хотя бы внешне достичь стереотипного идеала чистоты.. Куда проще, чем исповедаться.
Бросая одних и предавая, верят что сердце кристально чисто и полно любви. Этот кристал - ледышка.. Из которого мы пытаемся сложить заветное "вечность".. и всегда не хватает деталек.. ) Лед тает. Но ты ищешь чего-то светлого и прозрачного.. Хрустального. Вечного.
Когда-нибудь люди поймут что важнее образов, внутренняя чистота. Важнее сердца, полного любви, излучение этой любви.
И растает лед в груди. И забьются хрустальные сердца.
Остается верить.. что же еще..

Ты спишь.. Наверное мы никогда не сможем вместе засыпать и просыпаться.. полтора часа сна и столько..
Ты спишь.. А на улице идем мы со снегом. Снег мешает курить. Так же не переносит никотин, как и я.
Ты спишь.. мило посапывая.. и даже если я приготовлю завтрак, он окажется ненужным.. с тем же успехом можно положить ложку кофе в рот и выйти на улицу, ловя губами снежинки..
Ты спишь.. и я так хочу подойти к тебе, укутать одеялом, обнять и тихо шепнуть главное признание..
Но ты спишь.. далеко.. А на улице идем мы со снегом.. Вряд ли тебе есть дело..
И шепотом снегу: "я тебя люблю",.

Запах givenchy в комнате, твоя фотография на мониторе и молчащий телефон.
Севший плеер, дождь с претензией на снег и взгляд в памяти.
"ты всегда так много говоришь?". А время тикает мимо нас. Секундная стрелка стремительно несет его прочь.. и что-то может остаться несказанным.
Эта жизнь преподносит неожиданности. Даже нам, готовым ко всему. А на том свете вряд ли есть mail.ad.. и письма с недосказанным, пройдя по серверам, вернуться. Им незачем водить хороводы. Да и пьяным системным администраторам совсем нет дела до наших чувств. Просто /dev/null.
Злато волос. Шелк. Закутаться в эту вуаль.. может тогда и я пойму, что слова лишние.
Время тикает мимо нас. Уносит givenchy.
Я не отступлю, потому что...
..а пока молчащий телефон.

Вот снег идет. Ему ни до кого нет дела. Он белый и чистый. А мы тут суетимся. Спорим. Ругаемся. Чем-то ненужным занимаемся все время. А он.. он падает на землю. Казалось бы - хренью страдает. Но это нужно всем. Тебе, мне, им.. А что мы делаем для него.. Ставим статус в контакте?! Что мы делаем для всех?. Курим, пьем.. Даже косичку некогда заплести.
Менять.. менять.. менять..

Часто сидишь с мыслями в голове. И понимаешь, что хочешь поделиться с другом. Наверное, чтобы услышать совет.. Но не знаешь с кем поделиться. Этот не поймет. Этот промолчит. Этот подбодрит улыбкой.. Кто имеет друзей, не имеет друга?.
И я пишу сюда.
Засыпал, прокручивая в голове песни. Мысли о возрождении идеалов этого мира.. Миру нужен герой.
Кто здесь герой?. Супермен?. Человек-паук?. Говно это красно-синее. Тимур со своей командой - вот кто герой! Капитан Грэй с алыми парусами - вот кто!!. Да, они не сражаются с непонятными воплощениями зла. Не убивают несуществующих монстров. Они делают этот мир добрее!! Не это ли должны делать герои?. Нести любовь, надежду, помощь. Добро из ничего.
А Америка любит воевать с вымышленными монстрами.. Только вот в Югославии под бомбежкой янков умирали наши братья-славяне, а не вселенское зло.


Я засыпал и думал о ней.. Она вдохновляла меня. Ей эта песня. Она - воплощение Севера. Она пришла из моих давних снов.. Но какого черта мне снится другая?. Снится год от года.. Я просыпаюсь как в кошмаре. Я просыпаюсь.. и как будто сплю.
Я могу часами рассуждать о ментальной связи.
Я могу найти сотню цитат на древних языках о любви.
Но я просто спрашиваю: "какого черта?"

Часто сидишь с мыслями в голове. И понимаешь, что хочешь поделиться с другом. Наверное, чтобы услышать совет.. Но не знаешь с кем поделиться. Этот не поймет. Этот промолчит. Этот подбодрит улыбкой..
А я жду, что он скажет: "эй, парень, а плюнь ты на эти мысли! А пойдем, прямо сейчас, посреди ночи, напишем ей под окном "Доброе утро, Любимая!", чтобы она все поняла. Или возьмем сотню свечей, гитары, зажжем у нее под окнами и слабаем рок!. И пусть весь мир содрогнется от этих чувств.".
Но ни того, ни другого..

И я пишу сюда.
И просто спрашиваю: "какого черта?"..

Ночь. Улица. Набережная. Петербург.
Мы пьем дешевый коктейль. Мы курим дорогие сигариллы.
К нам подходит душа этого города и начинает разговор. Нет, мы трезвые. Уличный художник. Вячеслав. Единственная частичка достоинства и чести, бывшей некогда культурной, столицы.
Он пьян. Он говорит непонятные, неразборчивые вещи..
[Живопись - немая поэзия. Лессинг.]

Метро.. Еще одна частичка города.
[Поэзия - говорящая живопись. Лессинг.]
..и что мои неразделенные чувства к тебе..уличный поэт сказал нам с другом, что еще не видел мужчин красивей..я говорил с душой этого города..
Просто стоял и говорил. Рассказывая про достоинство и честь. Про дух и гордость русского народа..
А он.. он читал мне стихи про ангелов.. Когда-то и я так умел.. Но где сейчас эти ангелы?. Они все обрели дом..
Бездомен я.. как и все прочие.. пообещай мне покой, сцену и микрофон.. я не умею по другому смотреть на звезды.. и пить с ними ночами. Но ведь это и не нужно.
Никому ничего не нужно кроме нас.
Культурная столица.. продолжает ночную жизнь..

"Яблочный сок со льдом? Нет, парень, это Джек Дениалс."
Нет, парень.. это жизнь.