Им можно было всё, а нам вот только

В ответ – молчать.

Душа, наполненная болью,

Не смей кричать.

А если крикнешь – держи в ответ

«Без переписки, на десять лет».

 

Ну да, так было, и не убавить.

А ныне можно всё вслух обгадить.

Кричать, «Мне стыдно, что здесь живу я».

Так убирайся в страну другую.

Но вряд ли будешь кому там нужен.

Хотя здесь был ты, «Артист заслужен».

Ну, не была та Лея коммунисткой,

Была простой, «заслуженной артисткой».

Имеет право – всё своё сказать.

И что – её за это расстрелять?

А Макаревич песни пел какие,

Про «Поворот крутой».

Теперь слова он говорит другие,

Что – рот прикрой?

Ну пусть довольны будут тем, что власть

Не ставит к стенке, не кричит им - «Слазь».

Мира и Благоденствия

Вам и Вашему дому.

 

Тихо, морозно, в воздухе

Наполнено всё торжеством.

Небо такое звёздное.

С праздником – с Рождеством.

Под "Брызги шампанского", почти по Яцкову.

Новый Год, а нефть всё падает,
А доллар–гад растёт, и кризис, опечален наш народ.
Вот разбудить бы нам товарищ Сталина,
Пусть он порядок нам в страну вернет.
Желанье наше.
Новый Год, проблемы новые,
Со всех сторон опять врагом Россия-мать окружена.
Зарплаты падают, долги огромные,
Но всем стабильность нам в стране нужна.
Желанье наше.

В проем оконный
С утра, по раньше, стою – смотрю,
На двор знакомый,
Где столько прожил за жизнь свою.

И лист последний на голой ветке
Ещё дрожит,
Наперекор судьбе, поверьте,
Я буду жить.

ПОНЕДЕЛЬНИК.

Понедельник, понедельник.

День тяжелый, коль бездельник.

Впереди неделя вся,

И бездельничать нельзя.

А коль трудиться вам не лень

И работа в радость,

Понедельник – светлый день,

Как рабочий праздник.

 

ВТОРНИК.

День второй среди недели.

Вроде, как и не устали.

И начальника гунденье

Вас еще не так достали.

Ритм рабочий устоялся.

Ну, бывает, не проспался.

В остальном порядок полный.

Гоним план, как в море волны.

 

СРЕДА.

Вот среда пришла, ура.

Середок недели.

Пашем с самого утра,

Аж чуть-чуть вспотели.

Поддержать бы ритм рабочий

Отдохнуть мы сможем ночью.

Ну а там, ещё чуток,

И наступит четверток.

 

ЧЕТВЕРГ.

Четверг, прыг-скок.

Работаем до рвоты.

Еще чуток,

Рукою до субботы.

Нам продержаться бы денек, другой.

А там и долгожданный выходной.

 

 

ПЯТНИЦА.

Ну вот, сегодня пятница.

К концу неделя пятится.

Все ждут, горя от нетерпенья,

Где там суббота-воскресенье.

Там никуда спешить не надо,

И можно спать до посинения.

И это всё вам как награда,

За все недельные мучения.

Уж строим планы, где и с кем

Мы проведем свой «Уик-энд».

 

ГАЗЕТА

Жизнь газетная коротка.
Только день, и в ведро мусорное.
Отчего-то дрожит рука,
Расставаться с газетой грустно мне.

Положу я её на шкаф,
Там скопилась стопа приличная.
Что б потом, ненароком достав,
Вспомнить прошлую новость столичную.

Сверить, тем ли путем мы шли,
Или сбились с курса намеченного.
Сколь денег в бюджет нашли,
Сколько тайн еще рассекречено.

Новость свежая хороша.
Да вот только набьет оскомину
Если там - что на три гроша
Увеличили пенсию скромную.

Надоел мне подобный вздор.
Полицейский пойман со взяткой,
И опять губернатор – вор,
Тот, что правил у нас Камчаткой.

Нет, однако, возьму табурет
И достану газетную кипу.
Соберу всё в большой пакет,
И на мусорку, всё, на выход.

Посмотрел у Ирины //Как мы вообще выжили!? Детям 50-60-70-80-х посвящается!//
И вспомнилось своё детство. Может коряво, но от души.

Мы счастливы были под дробь барабана шагать.
И утро встречать в лагерях по сигналу горниста.
Нас с детства учили любить тебя – «Родина-мать».
И в школе учили своею страною гордиться.

И пусть не богато мы жили, но были равны.
Сын слесаря, внучка врача, дочь простой продавщицы.
Так вышло, что мы рождены были после войны,
Не ведомы были нам лакомства - сникерсы, пиццы.

Мы хлебную корку солили то солью, то сахаром.
А мучила жажда – с колонки водички глоток.
Коль чистят дорогу –толпою мы мчались за трактором.
Зимой развлеченья – на лыжах с горы, и каток.

С друзьями общались словами, иль просто записками.
Не всем был доступен в то время простой телефон.
Не знали тогда мы такого – «меняться дисками»,
Из музыки только и был лишь один патефон.

А позже, когда появились у нас телевизоры,
К соседу, который тот ящичек с линзой купил,
Всей улицей мы, пацаны, посмотреть заявилися
Мест не было, прямо на пол он нас всех рассадил.

Фантастикой было, что видим и слышим за раз.
Но время неслось, принося все свои измененья.
И вот уж приемник отец приобрел у нас,
Крутил я настройки, и слушал его шипенье.

А книжки читать, это ж было - как наслажденье.
Ну вот, уже поздно, родители гонят спать.
Так жаль, почему-то, всегда не хватает времени.
И я продолжаю, с фонариком, под одеялом, читать.

Про школу. Ну что тут сказать. По разному
У всех сложились свои впечатления.
Но каждый учитель старался учить нас прекрасному,
Да только не всем нам дано было это учение.

Однако то доброе, главное, вечное, светлое,
Что нам педагоги смогли донести еще в школе
Позволило в жизни отсеять от черного белое,
Добиться всего, что и есть, а кому-то и более.

Куда ты лезешь,
С свиным-то рылом
В калашный ряд?
Ты не поверишь,
Считал я, милый,
Мне всяк тут рад.

Но дилетантства
Здесь не приемлют,
Вон, за порог.
Из дилижанса
На голу землю -
Такой итог.

Осенний ветер,
В пылу печали,
Сорвет фату.
И мне в ответах
Всегда кричали
Ату - ату.

Сегодня Сретенье, и годовщина Мамы.
Нет, не моей, моей жены Светланы.
И я признаюсь здесь вам без обмана,
За 30 лет не Теща, только Мама.

Наверно, не у многих так бывает,
Что зять ту тещу Мамой называет.

Её воздушную походку

Запечатлеть спешит фотограф,

Что б, как удачную находку,

На память вставить в свой хронограф.

Что б и потом, спустя года,

Припомнить тополиный пух,

И ту, что так была мила,

В том танце этих белых мух.

Ну как живешь ты, в вашем Забугорье?
Как жизнь, работа, дети и жена?
Уж 10 лет, а может и по более
Тебе милей другая сторона.
Ну да, конечно, дышится свободней,
Чем здесь, в России, скажешь ты.
Мол раньше жил, как в преисподней,
Хотя и здесь, порой, закидывал понты.
Сейчас свой дом в предместьях Голливуда,
Пред ним лужайка, и сосед с Одессы.
И ты уже плюёшь на нас оттуда,
Тебе сейчас милей соседа пейсы.
Поди ворчишь, мол Путин, гений злой,
Грозит Америке ракетною метлой.
Зачем, мол, он бомбит ИГИЛ,
И сколь Сирийцев мирных погубил.

А нас, в России, кризисом пугают.
Народ рубли на доллары меняют.
Всё гнут и гнут людей, а мы крепчаем,
И запиваем водку сладким чаем.
Намедни мой сосед сказал: «Сережка,
Переживем, была бы лишь картошка,
Ещё капустку с яблочком по квасим,
И стены в доме нашем перекрасим».

У нас последний лист упал с березы,
И это значит, скоро холода.
Опять грядет зима, опять морозы.
Такие вот у нас, братан, дела.
А там, у вас, за Тихим океаном
И солнце светит, и стоит жара,
На пляжах дамы томные в панамах.
В бассейнах с шумом плещет детвора.
Но на природу мы, свою, не ропщем.
Её воспринимаем, всё как есть.
С морозцем жить у нас гораздо проще.
Хотя мороз бывает, просто жесть.

Ну ладно, будь здоров, прощай покеда.
Привет от нас передавай соседу.
А коль надумаешь к нам в гости, навестить,
То приезжай, найдем чем угостить.
……

С чем ты жил, с Любовью, иль с Обманом?
Только сам ты сможешь рассудить.
За столом, с наполненным стаканом,
На кулак смотавши Жизни нить.
------------
Где же ваше Равенство и Братство?
Где же вашей Правды торжество?
Испытавши в жизни все мытарства,
Я ответа так и не нашел.

Не бывает правды, в априори.
Что тебе удобней, то и правда.
В молодости – «дайте больше воли».
В старости – «ну надо, значит надо».

Так живем со всем мы, соглашаясь.
Истину не можем отличить.
В тогу лжи порою облачаясь,
Правдою пытаемся лечить.

А она, как горькое лекарство,
Вряд ли всем придется по нутру.
Кто-то примет, кто начнет брыкаться.
Мол, не верю, лучше я помру.

Ложь и правда вечно ходят рядом
Трудно их порою различить.
Не определишь их даже взглядом.
Только сердцем можно отделить.

Басня о недоПоэте
Лия Кубишек

Жил-был поэт. Почти поэт.
Такими полон белый свет,
Мужчина самых средних лет,
Вполне приличный.

Он был не низок - не высок,
Не сатана и не пророк,
Хоть и женат, но одинок -
Все как обычно.

И не дурак и не чудак,
Он был обычный середняк,
Коптящий небо просто так,
Слегка цинично.

НО:

Он по ночам стихи писал,
Воображенье развивал
И рифм глагольных избегал -
Пыхтел, старался.

Он сотворить шедевр хотел,
Рыдая, мучился, потел,
И, выставляясь \"на расстрел\",
Так волновался.

Однажды Критика рука
Вдруг написала: \"Нафига
Ты строчишь столько барахла
Из фраз затертых?

Какой ты в задницу поэт??
И слог не тот, и рифма - бред!
Я дам тебе простой совет -
Бросай все к черту!\"

Ах, как расстроился поэт:
\"Мне без стихов - и жизни нет!
К чему теперь встречать рассвет?
Не понимаю...\"

Печаль упала на виски,
Он перестал писать стихи,
И тихо помер от тоски
В начале мая...
--------
Мораль сей басни такова:

1. Как больно могут бить слова,
И вы подумайте сперва
Над каждой фразой.

2. От сердца вьется строчки нить.
И, если есть что изложить,
Поэтом можешь ты не быть -
ПисАть обязан!

 

Как верно сказано, как будто обо мне.

Да я и сам, друзья, об этом знаю.

Рожденный ползать – юзит по земле,

Летать рожденный – в небесах летает.

Андрей Посохов

Куда ты лезешь,

С свиным-то рылом

В калашный ряд?

Ты не поверишь,

Считал я, милый,

Мне всяк тут рад.

                            

Но дилетантства

Здесь не приемлют,

Вон, за порог.

Из дилижанса

На голу землю -

Такой итог.

 

Осенний ветер,

В пылу печали,

Сорвет фату.

И мне в ответах

Всегда кричали

 

Ату - ату.

Подсохли тротуары и дороги.

Лишь кучи на газонах, грязный снег.

Уж заворочался медведь в лесной берлоге.

А во дворах звенит веселый детский смех. 

Он так любил, когда его любили.

Когда поили, и когда кормили.

Когда домой, в большом автомобиле,

Его, едва живого, привозили.

 

Он так любил, когда его хвалили,

И имя, вслух, его произносили.

И на руках, почти, его носили.

И сослуживцы хором лебезили.

 

Он так любил. … Но вот его забыли.

Он сник, совсем один в пустой квартире.

Ни кошки, ни собаки, ни детей.

И даже ни врагов, и ни друзей.

 

Проснувшись утром, стоя у окна

Он повторяет фразу - «Жизнь одна».

Но в одиночестве, печально жизнь кончать.

В пустой квартире, где одна кровать.

 

 

Девчонки пишут только о любви,

О светлой, о большой и настоящей.

А я вот о таком, совсем пропащем.

 ___                                   

Пустая комната. Кровать и стул.

На стуле чай остывший в кружке.

Хозяин, датый видимо, уснул,

Лицом уткнувшись в смятую подушку.

 

Что видит он в своём загульном сне?

Поди свой цех, и старый винторез.

И мысль одна, занять бы денег где,

На опохмелку надо, край-конец.

 

Всё пропил, всё что нажил – промотал.

Не оправдались юности надежды.

А ведь когда-то тоже он мечтал

О космосе, и о девчонке нежной.

 

Проснется по утру, свой чай допьёт,

И как-то не уверенной походкой,

По пыльной улице толпой идет народ,

Он к магазину, где торгуют водкой.

 

Кто сможет взять его, остановить,

Другим путем стопы его направить.

Любовь и состраданье проявить

Ведь можно мужика ещё исправить.

 

Вот кто б из женщин руку приложил.

Взял мужика бы под свою опеку.

Любовью и вниманьем окружил.

Да все не верят, мол, не будет толку.

 

Порой жалеем брошенных котят.

Клянем себя и наш бездушный век,

Где так живем мы – каждый за себя.

А тут вот пропадает человек.

О интернет! Ты знаешь всё про всех.

Скончался кто, к кому пришел успех.

Великий разум всех нас стережет,

Кто любит что, где спит, и с кем живет.

 

Здесь каждый изливает своё мненье

И наплевать, что оное идет

В разрез, с всеобщим мненьем населенья.

Он всё своё твердит, как идиот.

 

Вы почитайте отзывы по темам

Там есть, кто просто грязью поливает

Всех несогласных, этакий вот демон,

Себя он всех умнее здесь считает.

 

Порой, почти что, брызгая слюной,

Серьёзных не имея аргументов,

Он просто матом кроет нас с тобой

Здесь, на пространствах интернета.

 

Легко в интернете сидит он и гадит

Никто ж не осудит, никто не посадит.

Лицо своё прячет под ником-картинкой

Чтоб все не узнали, какой он скотинка.

 

Конечно, истина рождается из спора.

Но споря – оставайся человеком.

Иначе, превратиться можешь скоро

Ты в Тролля, из до каменного века.

Ну всё. Сейчас начнутся поздравления

С Днём Женщин! И картинки, и цветы.

Кто в прозе, ну а кто стихотворением,

Про «Гений небывалой красоты».

 

Но если порой не хватает слов,

А мысли высказать хочется,

Краску берешь, идешь, на забор

Наносишь своё сокровенное творчество.

Видать, у кого-то компьютера нет,

А хочется выложить стих, до боли.

Решился не признанный местный поэт

Тиснуть творение на заборе.

Седьмое марта, и последняя метель.

Куда уж боле, ведь Весна, однако.

А завтра праздник, завтра Женский день,

Об этом знает каждая собака.

У мужиков, опять же, сносит крышу.

Одна проблема – где достать цветы.

И вот они становятся на лыжи,

В карман засунув все свои хрусты.

За 7 км, по насту снежному

В поселок, где центральный магазин,

Они спешат, свершить покупку нежную,

И подарить единственным своим.

Вот, замотав подарок в десять тряпок,

Дай Бог, чтобы его  не заморозить,

За пазуху цветы к себе припрятав,

В обратный путь они опять елозят.

Вернувшись, дверь входную открывая,

Еще с порога – Поздравляю, Дорогая!