БАЛЛАДА О ЛЮБВИ И СМЕРТИ

Когда торжественный Закат
Царит на дальнем небосклоне
И духи пламени хранят
Воссевшего на алом троне,-
Вещает он, воздев ладони,
Смотря, как с неба льется кровь,
Что сказано в земном законе:
Любовь и Смерть, Смерть и Любовь!

И призраков проходит ряд
В простых одеждах и в короне:
Ромео, много лет назад
Пронзивший грудь клинком в Вероне;
Надменный триумвир Антоний,
В час скорби меч подъявший вновь;
Пирам и Паоло... В их стоне -
Любовь и Смерть, Смерть и Любовь!

И я баюкать сердце рад
Той музыкой святых гармоний.
Нет, от любви не охранят
Твердыни и от смерти - брони.
На утре жизни и на склоне
Ее к томленью дух готов.
Что день,- безжалостней, мудреней
Любовь и Смерть, Смерть и Любовь!

Ты слышишь, друг, в вечернем звоне:
"Своей судьбе не прекословь!"
Нам свищет соловей на клене:
"Любовь и Смерть, Смерть и Любовь!"

Валерий БРЮСОВ

Призадумался я тут о Троице православной, а мысли сами перескочили на более древнюю Троицу, о которой я писал в предыдущем коментарии к Волошину: ведической. В которой развоплощение Бога в человеке через грех и последующее собирание через очищение любовью для новой манифестации личности равной Богу в себе есть и процесс и пауза в ведическом коловороте сансары. И ты в нём и сам процесс и в то же время пауза, нависшая над процессом перед новым уходом в трансцендентность божественного.
Как-то в ином свете увидал я эту вот балладу. Сбивали раньше на привычный мыслепоток аналогии: Ромэо и Джульетта, Антоний с Клеопатрой. Пока не пришло соображение, мелькнувшее тихой тенью по краешку сознания: чего-то не хватает тут, законченности образа. Троичность - вечная пауза в процессе гибели и возрождения... И это является здесь через Бога. И гибнем, и зарождаемся - в Боге, который и есть любовь, как Его дар...

Твоих морей блестящая слюда
Хранит следы борьбы и исступлений,
Застывших мук, безумных дерзновений,
Двойные знаки пламени и льда.

Здесь рухнул смерч вселенских «Нет» и «Да».
От моря Бурь до Озера Видений,
От призрачных полярных взгромождений,
Не видевших заката никогда,

До темных цирков Mare Tenebrarum —
Ты вся порыв, застывший в гневе яром.
И страшный шрам на кряже Лунных Альп

Оставила небесная секира.
Ты, как Земля, с которой сорван скальп, —
Лик Ужаса в бесстрастности эфира!

Максимилиан ВОЛОШИН, Lunaria

Кто не читал моих коментариев к Адвайта-веданта, тому и тут будет непросто поспеть за Волошиным. Раз ухватив ниточку Ариадны мысли космического масштаба уж он пренепременно доберётся до Минотавра всепожирающего творческого экстаза и сразится с ним, балансируя на тонкой грани утраты разума и души. Жутко бывает порой наблюдать борьбу этого титана, раздвигающего рифмами, точно могучими руками, геркулесовы столпы "Да" и "Нет", разума и безумия, жизни и смерти. Знает маг, что Луна не сестра Земле, космические эпохи бушует меж ними исполинская борьба, гоняющая приливные волны, волнующая магму и порождающая Везувий и Кракатау. Именно здесь уставшая в прошлых жизнях душа каждого ария получает по делам своим отдохновение, прежде чем излиться серебром лунного дождя и превратиься в божественную сому - пищу богов, залог новой реинкарнации. И когда он возвращается по нити Ариадны здравого смысла в Явь, избавившись в космических разлётах мысли и воображения от двойственности (адвайта) мира иллюзий крепким разумом вселенского творца, я испытываю изнеможение, как будто создавал вместе с Творцом Вселенную, пока Волошин создавал свою. Безумная Lunaria... О, как изнурительны такие погони твои за вечностью, но зато каким восторгом звенит набирающая сил душа твоя в этом прекраснейшем из миров.

* * *
«Раскрыв ладонь, плечо склонила…»

Раскрыв ладонь, плечо склонила…
Я не видал еще лица,
Но я уж знал, какая сила
В чертах Венерина кольца…
И раздвоенье линий воли
Сказало мне, что ты, как я,
Что мы в кольце одной неволи
В двойном потоке бытия.
И если суждены нам встречи…
(Быть может, топоты погонь),
Я полюблю не взгляд, не речи,
А только бледную ладонь.

Максимилиан ВОЛОШИН

Всё это писано, когда искусствовед и знаток французской живописи Волошин считался элитой "серебряных" довольно сносным, но посредственным поэтом. Нам ещё предстоит лицезреть расцвет его поэтического гения, вызвавшего изумление и потрясение мэтров, и так обожавших его за широчайшую душу и безмерный талант человеческого общения во всём, к чему он не прикасался своими чуткими, магическими перстами. Но разве это не гениально?
Написав уже несколько заметных работ о французской живописи и живописцах, он выпустил из рук перо и взялся за кисти: понять, что чувстует художник цвета и перспективы, отличного от мастера фонемы и смысла. И вруг талант живописца заиграл в его киммерийских акварельных набросках так ярко, что даже Рерих пожаловал к нему тихо изумиться: талантливый человек талантлив во всём - посмотрите его магические акварели, я тут уже кое-что выставлял. Великая его Selva Oscura, из которой я изволю, была написана много раньше и "Венка сонетов" и Lunaria, но именно тут можно разглядеть истинный маштаб таланта глыбищи, имя которой - Волошин!

Классические розы
Как хороши, как свежи были розы
В моем саду! Как взор прельщали мой!
Как я молил весенние морозы
Не трогать их холодною рукой!
И.Мятлев. 1843 г.

В те времена, когда роились грезы
В сердцах людей, прозрачны и ясны,
Как хороши, как свежи были розы
Моей любви, и славы, и весны!

Прошли лета, и всюду льются слезы...
Нет ни страны, ни тех, кто жил в стране...
Как хороши, как свежи ныне розы
Воспоминаний о минувшем дне!

Но дни идут — уже стихают грозы.
Вернуться в дом Россия ищет троп...
Как хороши, как свежи будут розы,
Моей страной мне брошенные в гроб!

Игорь СЕВЕРЯНИН

Уже практически не признанный властью ( в отличие от деревенского Серёжи и плакатного Володи), не понятый многими собратьями по цеху, как наивен этот аристократ духа. Судьба Блока ему не указ, но и совслужбы Брюсова он не понимает. Однако, зная за собой честность в чувствах и делах изумительной чистоты, полагает, что Россия отблагодарит его за любовь. Оттого так чисты и наивны его последние строки и только нам, потомкам, дано было через десятилетия воплотить его мечту...

Долгим взглядом твоим истомленная...

Долгим взглядом твоим истомленная,
И сама научилась томить.
Из ребра твоего сотворенная,
Как могу я тебя не любить?

Быть твоею сестрою отрадною
Мне завещано древней судьбой,
А я стала лукавой и жадною
И сладчайшей твоею рабой.

Но когда замираю, смиренная,
На груди твоей снега белей,
Как ликует твое умудренное
Сердце - солнце отчизны моей!

Анна АХМАТОВА

Ранняя лирика Ахматовой настолько многоголоса и сложна, что с легкостью ей удается передать всю гамму переживаний влюбленной и покинутой женщины. "Я научила женщин говорить", - скажет потом она в одном из стихотворений. Это многообразие подчеркивал Осип Мандельштам, считавший, что истоки поэзии Ахматовой надо искать в русской психологической прозе 19 века. Вот не люблю я его, хотя многие вещи у него - гениальные шедевры. Но я за 14-ти летнего Вознесенского ему благодарен, что разглядел и благословил с больничной уже койки. А вот тут опять скромнейший по жизни человек зачем-то напяливает академическую тогу: не идёт она ему. Ахматова хоть и чисто русское явление, но впитала все оттенки женской любви тысячелетий - от Пенелопы и Сафо и до чуть раньше явившегося миру гения Цветаевой. Вот только перепевы у неё берут начало в веке 19-м, так а где же ещё, коли там Пушкин такой потолок всему русскому задал - не все и выстрадать смогли?! Ахматова смогла и дополнила. Русская Сафо...

ШЕЛКОВИНКА

Из тонкой шелковинки я ниточку пряду.
По тонкой шелковинке тебя я поведу.
Кусочек перламутра - лампадочка моя.
В жемчужные покои войдем мы, ты и я.

Я там тебе открою атласную кровать,
И бабочки нам будут воздушно танцевать.
И тонко так, хрустально, подобные ручью,
Нам часики смешные споют: "Баю-баю".

Константин БАЛЬМОНТ




Вот уж и на паутинке мы с феечкой катались в гамачке здесь , и по лучу лунному взбирались на звёздный бал...У Бальмонта свои забавы и любит он свою Фею так же самозабвенно. А уж фантазии ему не занимать: эк он с этой шелковинкой-то удумал. Я человек не завистливый, потому что счастливый. Вот Волшебник вчера был и сегодгя обещал заглянуть, и я вот, к-хм, испрошусь-ка на отлучку, да и по сквознячку на часок - опыт перенимать, а то феечка совсем заскучала. Душа поёт, хочется сказки. Хочется? Будет сказка!

На выборах мэра Тольятти самовыдвиженец обошел единоросса

На выборах мэра Тольятти по итогам обработки 100% бюллетеней бывший министр природных ресурсов Самарской области, самовыдвиженец Сергей Андреев одержал убедительную победу, получив почти 57% голосов избирателей. Его основной соперник - представитель "Единой России", заместитель главы департамента областного правительства, бывший замглавы ГУВД по Самарской области Александр Шахов получил чуть более 40% голосов, сообщают местные СМИ. В Тольятти 4 марта состоялся первый тур выборов градоначальника, в котором... Читать далее > РБК. Политика

То прокурор Ростова их шлёт подальше, то баптист выигрывает пост мэра, да не где-нибудь, а в бандитском Тольятти, где мафия и власть - неразлучны уже 2 десятилетия. Вот она, главная ошибка Путина - побеждать такой ценой. Сейчас ещё большая цена ждёт.

Жить стоит только так, чтобы предъявлять безмерные требования к жизни. БЛОК

Кондуктор обнаруживает в поезде еврея-безбилетника и начинает докапываться - куда тот едет. В ответ - упрямое молчание. Оплеуха.
- Ты куда едешь?
И снова упёртое молчание.
- Кондуктор ярится, а еврею хоть бы хны.
Выведенный из себя кондуктор даёт еврею пару раз по зубам и вновь спрашивает безнадёжно:
- Так куда ты едешь?!
И вдруг, о чудо! еврей размыкает уста и говорит злобно:
- Если морда выдержит - до Харькова.

Увольнение прокурора Ростовской области Валерия Кузнецова
Мои землячки распоясались окончательно, подсев на халяву реформы ЖКХ. При том, что прямо через Ростов проходят и Дон и очищенный Темерник, который ранше называли "вонючкой", а теперь прокуроры в районе Северного посёлка строят там себе виллы, с водой в Ростове с малых моих лет была беда, не решаемая без густого хлорирования. Дороги прямо в центре там - убитый кошмар, канализация древняя, и...воруюет "папа" не по-детски": опыт накоплен ещё с дореволюционных времён. Из полубандитского города Ростов превратился в респектабельного фармазона, отняв после развала СССР пальму первенства у "мамы"-Одессы безоговорочно. Так что ничего неожиданного: одного вора сменят на другого: других при нынешней власти в природе не существует...

И будут огоньками роз
Цвести шиповники, алея,
И под ногами млеть откос
Лиловым запахом шалфея,
А в глубине мерцать залив
Чешуйным блеском хлябей сонных,
В седой оправе пенных грив
И в рыжей раме гор сожженных.
И ты с приподнятой рукой,
Не отрывая взгляд от взморья,
Пойдешь вечернею тропой
С молитвенного плоскогорья...
Минуешь овчий кошт, овраг...
Тебя проводят до ограды
Коров задумчивые взгляды
И грустные глаза собак.
Крылом зубчатым вырастая,
Коснется моря тень вершин,
И ты возникнешь, млея, тая,
В полынном сумраке долин.

Максимилиан ВОЛОШИН

Кто хоть раз побывал в Коктебеле, не усомнится: и чудная эта акварель киммерийского мага Волошина, так потрясшая Рериха, и с лёгкой хрипотцой звучащая в душе отзвуком стиха молитвенная любовная баллада будущей тихой и, возможно, тайной любви - всё это, несомненно Коктебель. Ночное звёздное небо ждёт тебя и чья-то крадующаяся тень. Сердце колотится. Она...

Первой блондинкой в истории человечества считается греческая богиня любви Афродита. Красавица, родившаяся из пены морской, получила волосы от всемогущего Зевса.
Среди современных блондинок пальма первенства,безусловно, принадлежит актрисе Норме Джин Мортенсен (Мэрилин Монро). Но моё и Брюсова посвящение, несомненно принадлежит Афродите.

За длительность вот этих мигов странных,
За взгляд полуприкрытый глаз туманных,
За влажность губ, сдавивших губы мне,
За то, что здесь, на медленном огне,
В одном биенье сердце с сердцем слито,
Что равный вздох связал мечту двоих,—
Прими мой стих,
Ты, Афродита!

За то, что в дни, когда поля, серея,
Покорно ждут холодных струй Борея,—
Твой луч, как меч, взнесенный надо мной,
Вновь льет в мой сад слепительность и зной,
Что зелень светлым Аквилоном взвита,
Что даль в цветах и песни реют в них,—
Прими мой стих,
Ты, Афродита!

За все, что будет и не быть не может,
Что сон и этот будет скоро дожит,
Что видеть мне, в час сумрачных разлук,
Разомкнутым кольцо горячих рук,
Что тайно в страсти желчь отравы скрыта,
Что сводит в Ад любовь рабов своих,—
Прими мой стих,
Ты, Афродита!

Валерий БРЮСОВ

Ни намёка нет на Элладу: Аквилон, холодные струи Борея. Да и с чего Элада, коли детишки-шалунишки Олимпийцы, загнав в Гиперборее предков-титанов в Тартар, при каждом удобном случае возвращались из Эллады на свою прародину. Только Зевс сидел сиднем, чтобы трон не попёрли: были желающие.
Аполлон раз в 19 лет отправлялся в Гиперборею, за что и получил прозвище Гиперборейский. Такое же прозвище имел Геракл, именно в Гиперборее загнавний, наконец, Кимерийскую лань. Во второй раз Геракл ходил туда уже выручать друга Прометея: именно там, а не на Кавказе, как выдумывают грузины, был прикован этот благодетель и покровитель ариев. А у грузин и Иисус (прости Господи!) грузин, да и родился, конечно же в Тбилиси.
Но мы с вами о богах и титанах. На Астрее, сиречь Звёздных (Солнечных, Соловейских, Соловках) островах скрывалась от ревнивой Геры титанита Лето, пока не родила близнецов Аполлона и Артемиду. Аполлон, как я уже говорил, не просто забавы ради раз в 19 лет в Гиперборею на лодке летал, но и Зевсу молниемёты подзаряжал. Он же по просьбе Афины убил Медузу-Горгону и содрал с неё кожу для щита Афины. Нравы тогда были ещё те, не очень-то божественные.
Артемида в Гиперборее охотиться любила и уж коли разойдётся девонька, зверушкам бедным приходилось зело несладко. И только Афродита, ради которой я и затеял этот экскурс, скромненько приходила поплескаться в Гиперборейских волнах. Ох, держались бы вы, поэты, от неё, красавицы любвеобильной с бёдрами как арфа, подалее...

***
Весна и ночь покрыли дол,
Душа бежит во мрак бессонный,
И внятно слышен ей глагол
Стихийной жизни, отрешенной.

И неземное бытиё
Свой разговор ведет с душою
И веет прямо на нее
Своею вечною струею.

Но вот заря! Бледнеет тень,
Туман волнуется и тает, -
И встретить очевидный день
Душа с восторгом вылетает.

Афанасий ФЕТ

Всё было у меня в эти сумасбродные сутки: вечерняя прогулка на Чистопрудном, бессонная без причины, полная мечтательного покоя ночь и ранний возврат в мир после недолгой, но полностью восстановившей меня полудрёмы калачиком на диване под пледом, хотя рядом призывала хрустящим бельём огромная семейная кровать - искус холостяка, идущего на поправку. Рассвет я прозевал, но утреннее солнышко, заплутав в московских двориках, дало мне полную иллюзию его, играя на куполах и в мансардовых окошках старой Москвы. Восторг! Вот и Фет своею восторженной душой волнует и предрекает - всё будет славно. Верую...

ПОЭЗА БЕЛОЙ СИРЕНИ

Белой ночью в белые сирени,
Призраком возникшие, приди!
И целуй, и нежь, и на груди
Дай упиться сонмом упоений,
И целуй, и нежь, и утруди...

Белой ночью белые приветы,
Ласк больных, весенних полусны,
И любовь, и веянье весны,
И полутемени, и полусветы,
И любовь, и чувства так лесны!..
Эта ночь совсем, совсем живая!

В эту ночь приди ко мне, приди!
И судьбу свою опереди!
А сирень цветет, слегка кивая!
А любовь растет, легка, в груди!

Игорь СЕВЕРЯНИН

Ну не мог я дождаться белой сирени, так зацепил меня нынче этот непризнанный гений салонов, кумир кокоток и честнейший творец трепетных иллюзий. Король, воистину Король иллюзий умеющий создавать запахи и звуки среди волшебных переплетений яркого света и серебристого полумрака, треска свечей, пены шампанского и фиалкового нектара богов. Аромат сирени, почувствуйте его, вдохните трепетными ноздрями, прикройте глаза - вот же она, нежная сирень, хоть на дворе только стаял снег, а в камине мысленно потрескивает толстое неуклюжее полено, как было в избушке в прошлую капель, и он мне всё напомнил. Спасибо, Король!

x x x
Я и плакалась и каялась,
Хоть бы с неба грянул гром!
Сердце томное измаялось
В нежилом дому твоем.
Боль я знаю нестерпимую,
Стыд обратного пути...
Страшно, страшно к нелюбимому,
Страшно к тихому войти.
А склонюсь к нему нарядная,
Ожерельями звеня,
Только спросит: «Ненаглядная!
Где молилась за меня?»

Анна АХМАТОВА

Я не знаю более человека творческой и такой тяжкой судьбы, более заслужавающего любви и счастья. Они есть, несомненно есть: женщина по природе своей более жертвенна и любовь - её стихия. Но так, как высказала Ахматова её любимому и миру, не сделал больше никто, да и вряд ли: сколько веков меж ней и Сафо? И пустота или слабенькие пасторально-трагические изыски. В области творчества, но не любви, хотя любовь и есть высший акт творчества. Даже тут, сейчас творит она свою любовь через покаяние ей, а не читателю, преодалевая жгучий стыд возврата к нелюбящему или любящему прежде себя - гедонику. И сквоз горечь и боль её для меня прорывается благоговение перед такой любовью. Она учит любви. Она её сотворила, она и несёт её по жизни. Русская Сафо...

Над лодкой перевернутою, ночью,
над днищем аллюминьевым туга,
гимнастка, изгибая позвоночник,
изображает ручку утюга!

В сияньи моря северно-янтарном
хохочет, в днище впаяна, дыша,
кусачка, полукровочка, кентаврка,
ох, полулодка и полудитя...

Полуморская-полугородская,
в ней полуполоумнейший расчет,
полутоскует — как полуласкает,
полуутопит — как полуспасет.

Сейчас она стремглав перевернется.
Полузвереныш, уплывет — вернется,
по пальцы утопая в бережок...
Ужо тебе, оживший утюжок!

Андрей ВОЗНЕСЕНСКИЙ

А вот и обещаный Вознесенский сам посебе, архитектор с своей невероятной архитектурой строф, сумевший не сползти в футуристические изыски хулиганов 20-х, хоть и отдавал их творчеству справедливые реверансы. Вознесенский в своих открытиях давно обогнал великие 20-е годы русского футуризма. Он открыл стих-вихрь. И его оппонент на всю жизнь, помирившийся с ним только перед смертью Андрея - гений Евтушенко - сразу распознал в нём соперника-конкурента на всю жизнь. Не так щедры були душой пост-"серебряные" как талантом. И уж конечно до трепетных отношений меж собой в склочной советской литературе дело доходило только у великих, начинавших в досоветское время. Но вот талант... Да вы сами почитайте...

КНИЖНЫЙ БУМ

Попробуйте купить Ахматову.
Вам букинисты объяснят,
что чёрный том её агатовый
куда дороже, чем агат.

И многие не потому ли —
как к отпущению грехов —
стоят в почётном карауле
за томиком её стихов?

«Прибавьте тиражи журналам», —
мы молимся книгобогам,
прибавьте тиражи желаньям
и журавлям!

Всё реже в небесах бензинных
услышишь журавлиный зов.
Всё монолитней в магазинах
сплошной Массивий Муравлёв.

Страна поэтами богата,
но должен инженер копить
в размере чуть ли не зарплаты,
чтобы Ахматову купить.

Страною заново открыты
те, кто писали «для элит».
Есть всенародная элита.
Она за книгами стоит

Андрей ВОЗНЕСЕНСКИЙ

А вот как выглядит перекличка "серебряных" и их учеников. Вознесенский родился в тридцать третьем, в разгар первой "гражданской смерти" Ахматовой, но воспитывался на Цветаевой и Мендельштаме, Гумилёве и Брюсове, Заболоцком и Всеволоде Иванове. А во времена третьего пришествия Ахматовой это был уже сложившийся, всемирно-известный поэт, прошедший вместе с Евтушенко и Рождественским разнос Кремля и "п...дорасов" от Хрущёва, вышвырнувших троицу в Братск, бешеный успех на стадионах США и в Метрополитен-Гардене. На его стихи уже писал тогдашний мэтр Броневицкий для Пьехи и Таривердиев для Бесединой с Тараненко, пробовал силы бросивший пить Паулс, а он, едва снова не впавший снова в немилость после постановки на Таганке его "Антимиров", пишет после смерти Ахматовой вот этот жизнеутверждающий и вызывающий поэтический некролог. Андрей достойно принял эстафету, я уже выставлял его тут и ещё выставлю много, потому что был с ним лично знаком и он на Сенеже терпеливо слушал отрывки из моей рок-оперы на его слова из "Мастеров" и "Дубовый лист виолончельный". "Серебряные" создали творческий задел на несколько поколений...

17.03 09:17 САН
Торговый дом "Кремлевский" управления делами президента будет выпускать конфеты "Кремлевская белочка", сообщает "Интерфакс". "Торговый дом "Кремлевский" запатентовал название "Кремлевская белочка", предполагается начать выпуск продукции под этим наименованием, работа ведется совместно с концерном "Красный Октябрь", - сказал пресс-секретарь управделами президента РФ Виктора Хрекова. "Кремлевская белочка" продолжит линейку продовольственных товаров под брендом "Кремлевский", под которым уже сейчас выпускается кисломолочная продукция, водка, коньяк, шампанское. Уже готовятся к выпуску "Кремлевские лимонады". Хреков подчеркнул, что это коммерческие проекты, которые направлены на поддержку отечественного производителя и установление высокого стандарта качества продукции.
http://www.24news.ru/news/9410675n.html
Понятно, что всех кремлядей с времён ЕБНа стебает белочка, но поддерживая "отечественного" производителя, предлагая ему довести до "белочки" весь народ - не слишком ли круто берут. Братья Ротенберги с Патриархом не сладили это гнилое дело, взяв под контроль 60% алкогольного рынка, решили добивать из Кремля.

В бедной угасающей деревушке жил мальчик, проводя дни бессмысленно и монотонно, как и остальные жители. Пока кусочек космического знания, пролетая по своим законам, не уколол его в левый висок, отчего мальчик замер в неясном предчувствии. И ему приснилось море, бескрайнее и ласковое. Никто из жителей деревни не видел моря, поэтому его взволнованный расказ утром никто не смог подтвердить.
На заявление юноши отправиться на поиски моря из своего сна, все крутили пальцем у виска. Но он пустился в путь и странствовал, пока не оказался на развилке дорог. Он выбрал прямую дорогу, и вскоре добрался до посёлка. Жители его вели обеспеченную жизнь. Когда юноша сообщил, что мечтает найти море, они предложили ему жизнь в селе и достаток, что он по размышлении принял.
Но однажды ночью ему опять приснилось море, и он вспомнил о своей мечте. Юноша покинул посёлок и вновь отправиться в путь, благодарно попрощавшись со всеми. Он вернулся на развилку и пошёл в другом направлении, пока не дошёл до большого города. Восхитился его кипучей жизнью и остался там. Учился, работал, веселился и со временем совсем забыл о цели своего путешествия.
Пока опять не увидел во сне море и решил, что если не исполнит мечту юности, то впустую растратит жизнь. Он опять вернулся на развилку и выбрал третью дорогу, которая привела его в лес. На полянке мужчина увидел избушку, а возле неё уже не слишком молодую, но красивую поздней красотой женщину. Она предложила ему остаться с нею, так как её муж ушёл на войну и не вернулся. Мужчина - уже не юноша - согласился.
Много лет они прожили счастливо, вырастили детей, но однажды нашего героя, который уже состарился, опять навестил сон о море. И он оставил всё, вернулся на развилку и пустился в путь последней, доселе неизвестной ему тропой, крутой и каменистой.
У подножия высокой горы, старик, уже старик, встретил отшельника, который в ответ на вопрос о море неопределённо махнул рукой куда-то за гору. И старик решил подняться на неё в надежде хотя бы издали увидеть море из своих снов. Через несколько часов на исходе сил он добрался до вершины. Перед ним раскинулись необозримые просторы: старик увидел развилку дорог и благополучное село, и большой город, и избушку женщины, с которой провёл много счастливых лет. А вдали, на горизонте, увидел бескрайнее море.
Седце его гулко стукнуло и разорвалось, но прежде чем оно встало, к старику пришло озарение: все дороги, по которым он шёл, вели к морю, но ни одну он не прошёл до конца - до своей мечты.
НУЖНО ЛИ ОЗАРЕНИЕ ТАКОЙ ЦЕНОЙ?

Собака

Мечтай, мечтай. Все уже и тусклей
Ты смотришь золотистыми глазами
На вьюжный двор, на снег, прилипший к раме,
На метлы гулких, дымных тополей.

Вздыхая, ты свернулась потеплей
У ног моих - и думаешь... Мы сами
Томим себя - тоской иных полей,
Иных пустынь... за пермскими горами.

Ты вспоминаешь то, что чуждо мне:
Седое небо, тундры, льды и чумы
В твоей студеной дикой стороне.

Но я всегда делю с тобою думы:
Я человек: как бог, я обречен
Познать тоску всех стран и всех времен.

Иван БУНИН

Великие посвящали оду собаке Качалова, Есенин также под неблагозвучием "Сукин сын" написал такое, что когда я прочёл это на выпускном экзамене, бабулька божий одуванчик из РОНО меня, физика и математика лицея, полезла в слезах целовать. Помню её морщинистую руку, к которой я прижался на миг губами, растроганный не меньше её: от неё исходил запах лаванды, любимый запах слушательницы Смольного, верной жены ссыльного архиепископа и моей бабушки. Я как бы вернулся на пол века в тот мир, где они были с Есениным почти ровестниками, а она сквозь изумительной работы лорнет разглядывала, пытаясь понять, как возможно такое в советской школе?! И вот Бунин о своей собаке - такие Есенинские нотки...и всё, всё абсолютно своё - это великая форма сонета, но русская знакомая тоска-печаль уже завилась верёвочкой, а лучшего чем собака собеседника в тоске и одиночестве не найти. Знаю по себе...